La memoria de cada uno las valora con distintas varas de medir: desde la nostalgia a la alegría del reencuentro, pasando por la tristeza por los amigos perdidos.
¿Quién no se acuerda de arroz en arroz de aquellos maravillosos años en que la espuma de las cervezas dibujaban las risas? A vuestra salud amigos.
Nació un veintiocho de febrero, cuando el invierno empieza a bostezar y la primavera se despereza verde en los trigales y blanca en las margaritas. No pudo tener mejor cuna que Carmona, una ciudad que respira despacio por el peso de su historia. No es casualidad que su nombre empiece por la primera letra del abecedario, porque los principales rasgos de su ADN, alegre y amigable, empiezan por esa letra. Hablo de Ángel, mi hijo pequeño, que hoy, Día de Andalucía, celebra su cumpleaños. Qué suerte tuvo, Andalucía digo.
Ese niño de la foto somos nosotros abrazando la vacuna contra el maldito virus que a todos nos ha cambiado la vida. Un personaje de Dostoievsky decía que el hombre era un bípedo desagradecido y cada noche lo compruebo mientras veo el telediario.
Cada vez que saco la cuchara del plato de puchero me lleno la boca de fideos y la cabeza de miedo y asco con las imágenes de esos energúmenos que, lejos de festejar que la vacuna está abriéndonos las puertas, se dedican a salpicar la recién nacida esperanza con su agresividad.
Las maneras de actuar con que se calzan los provocadores son viejas, como los zapatos del niño de la foto, pero, si nos fijamos en las ideas que sus actos abrazan, comprobamos que no son nuevas, como los zapatos que aprieta contra su pecho el chiquillo de la foto. Algo no cuadra. Por eso, mientras el niño de la foto disfruta pensando en el cambio, quienes están detrás de los violentos no lo soportan.
¿Sería Pfizer capaz de modificar la vacuna introduciéndole anticuerpos de cordura y sensatez para que, por una vez, fuéramos todos a una? Y le pagamos más, como Israel.
Manolo Martínez
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No es una banalidad mear de pie. Tiene su importancia.
Desde la altura lo ves todo con perspectiva y el alejamiento mejora el concepto
que uno tiene de "lo suyo". Las cosas son más pequeñas con la
distancia, pero es la distancia, no es que las cosas sean chicas. Quedaros
tranquilos. Probad a acercaros, inclinaros, agachen la cabeza al máximo...
¿veis?, era la lejanía... la mirada desde la altitud... y ahora calculen,
disfruten haciendo puntería. Si atinas todo el tiempo que dura el desahogo,
chapeau. Has conseguido armonizar espacio,
tamaño y tiempo. Eres el Einstein de la meada, como el de la foto.
Los tres crecieron en aquella época en la que uno no podía quejarse porque nuestros padres nos decían aquello de: “Si te duele es que se está curando”
Juan nos confesó que lo que más le gusta del mundo para comer es un buen plato de papas fritas con huevos, lo de toda la vida.
Agustín prefiere las alboronías, e Isabel un guiso, de lo que sea. Queda claro que por la comida no se van a pelear.
Gracias a Juan Ávila, Agustín Guisado e Isabel Ballesteros por ponernos un espejo delante para que todos hagamos eso tan fácil, y tan difícil, de entendernos, de hablar y escucharnos.
Si no se fían de lo que aquí les cuento, vean la Tertulia “La otra cara de la moneda”, en Televisión Carmona, la nuestra.
Al final de una calle siempre hay otra calle, incluso cuando la calle no tiene salida, porque siempre queda la opción de darte la vuelta y caminar por la misma, que ya no es la misma, como también nosotros somos distintos después de haberla recorrido, la calle y la vida.
Que todo cambia es una verdad incontestable. Todos lo comprobamos cuando,
aún pasando a diario por el mismo lugar, nunca palpita igual. La misma calle
tiene noche o luz del día, tiene frío
entre sus casas o calor sobre las piedras. O hay bullicio o hay soledad.
Pasar a diario por el mismo sitio te hace que dejes de mirar, lo mismo que
ocurre con el vivir. Se nos escapa la flor que nace en la maceta. No vemos la
ventana a la que se asoman otras vidas, ni prestamos atención al trozo de cielo
que techa la calle.
Y sin embargo la ventana, el cielo y la flor siempre estuvieron ahí, sólo necesitaban
tu mirada para existir.
Manolo Martínez
Las arrugas de la cara ya no son un chivato de los abriles cumplidos porque sus rostros son dos ojos enterrados en botox. Tampoco podemos hacer el cálculo a través del número de michelines y magdalenas abdominales porque han desinflado sus barrigas con liposucciones.
Pero he recordado el viejo arte de averiguar la edad de las bestias en general, mirándole los dientes. Era una práctica habitual entre los tratantes de ganado para que no le dieran gato por liebre, y precísamente de aquí procede el dicho "A caballo regalado no le mires el diente".
¡Eureka! Ya no nos pueden engañar estos animales de los escenarios. Sólo tenemos que buscar cualquier argucia para hacerles abrir la boca el tiempo necesario para verles la dentadura.
Así, "un poné", un caballo de veinte años tiene todos sus incisivos triangulares, un espacio considerable entre diente y diente y los de abajo se alargan hasta dejar la encía reducida a al mínima expresión. Teniendo en cuenta que los veinte años de un caballo equivalen a los sesenta de un humano, y los treinta y seis a los cien de las personas, ya tenemos datos y dientes suficientes para saber por el número de velas que deben soplar en sus tartas de cumpleaños.
Si lo miramos al revés es más gratificante. Por ejemplo, si Julio Iglesias fuera caballo tendría 33 años, como el título de uno de sus primeros discos. Y Madonna sería una yegua de veinte años, seguro que le agrada más a la artista decir que tiene veinte como yegua que sesenta como humana. Pues nada, todos contentos e informados. Por cierto, el próximo once de abril cumplo 18 añitos... eso sí como potro, o como burro, pero ¡vaya subidón! si vuelvo a los benditos dieciocho. ¿Alguna vez vieron a un burro beberse un Gin Tonic?, pues quedan ustedes invitados a mi cumple el próximo abril y podrán ver el prodigio.
