DE LA FERIA A LA PLAYA, PASANDO POR EL ROCÍO

Fotografía: Antonio Osuna (ex-futbolista)

Sobre la tabla de planchar doscientos lunares arrugados de un traje de flamenca y, colgado en el respaldar de una silla, un sombrero de ala ancha con una cinta rodeándole que reza “Rocío”.

— ¡Qué jartura, Pepi! ¿Es que tenemos que está en toslaos?

— Montas un cisco por una chochá, cariño. Hay que exprimir la vida. Mira tu prima, la de Alicante, sin querer gastar, ahorrando hasta el último céntimo, y lleva diez años comiendo lentejas, chícharos y garbanzos de lunes a domingo, desde que la metieron en la residencia. 

Luisito, mientras aprieta bañadores y toallas en la maleta, masculla entredientes: 

“Si pido tortilla y croquetas en la primera convidá de la caseta, ya tengo para la segunda paraíta del camino…, y si la segunda noche en el Rocío hago fullerías, digo que me encuentro mal, y no pongo para las rondas de cubata, de ahí saco para las cervecitas con chocos en el chiringuito de Matalascañas”. 

 — ¿Qué estás murmurando? Habla fuerte omío, que nos enteremos tó (le chilla la parienta mientras plancha, uno por uno, los lunares del vestío) 

— Decía, amor mío, que me muero de ganas por ir al pescaíto mañana, llenarme los botos con las arenas del camino el jueves, y bañarme en Matalascañas el viernes. 

— ¿A qué sí marío…? Pero no creas que me olvidao de ti, amore mío. El domingo, cuando volvamos de la playa, entramos a despedirnos de la Blanca Paloma, y de allí a la caseta, con tus amigos, los cierrabares, no vayan a decir que eres un meapilas  y que tasquitao de en medio para no invitarles. 

— Uhmm…, yo es que había pensao…, que a la vuelta podríamos, ¿ir a casa de mi madre a comé arró con pollo? Ya sabes lo bueno que le sale. 

— ¿Arró con pollo? Ya vas a estar con ladalicante comiendo chícharos.

Manolo Martínez

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EL ESBARATABAILES

El nota se echaba tanto pachuli que podíamos saber por dónde andaba con solo salir de la caseta y olisquear el aire como los perros.

— Está en Los Tranquilotes —auguraba Pepito, que es el que menos lo tragaba. 

Entonces empezábamos la huída en sentido contrario al de la caseta en la que olíamos/pensábamos que podía estar.

— Aquí no dará con nosotros — decíamos mientras achuchábamos al tercio de niñas que roneábamos para perdernos entre la bulla. 

El esbaratabailes se nos pegaba todas las ferias. Nunca pedía, pero siempre tenía un catavinos vacío en la mano que acercaba al primero que veía con media de manzanilla.

¡Que gañote tenía el hijopu!

Pero ninguno de sus descaros nos importaban realmente. Lo que no podíamos perdonarle era lo guapo que era el cabrón, o eso decía la media docena de pollitas que se le pegaban en cuánto aparecía. Desde ese instante no había nadie más allí.

Si querías acercarte a las flamencas que le cortejaban, tenías que entrarles con una ración de adobo, o media botella de la Guita, mientras pregonabas:

—¿Alguien quiere?

A lo que el esbaratabailes contestaba echando al lado con el codo a las pollitas, y arrimando el vaso vacío de manzanilla, mientras ensartaba con un palillo de madera, que tenía en la otra mano, el adobo más doraíto. 

Aquel bebecharcos no solo era guapo, sino que bailaba las sevillanas como Antonio Canales. Nuestras pretendidas hacían cola para cabriolear con él. 

¡Que ferias nos dió aquel pichabrava!, aquel mindundi relamido con fijata. 

Parece que lo estoy viendo cuando, en cada cruce de la cuarta sevillana, nunca miraba a su pareja, nos miraba a nosotros, cuatro panolis con las manos atestadas de raciones, jarras de cerveza y servilletas, para que no le faltara de nada al cagalindes.

Jaceyá cuarenta años de aquella ignominia, pero todavía, cuando me cruzo al robaperas por la calle, se me arruga la frente y me pega un bocao el estómago, y eso que ya no tiene dónde ponerse el fijata y tiene una barriga así de grande. La madre que me.

                        Manolo Martínez

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COLGADOS

 Vivimos colgados de las redes. Nos comunicamos, nos vestimos, nos emparejamos, comemos y viajamos a través de la cibernética. 

WhatsApp, Facebook, Amazon, Shein, Booking… 

¡Jesús, María y José!, no es que nos vayamos a volver locos, es que estamos amarrados de pies y manos a esa locura telemática que nos empuja por una tirolina de la que no podemos desviarnos, ni soltarnos, porque caeríamos a un vacío incierto.

Nos ha desbordado ese territorio intangible que permuta continuamente nuestra realidad. Ya no somos nosotros y nuestras circunstancias, somos nosotros y lo que decidan los gurús de la informática.

Cago en la leche, volvemos a ser Paco Martínez Soria con un pañuelo anudado por los cuatro picos en la cabeza, mientras miramos atónitos un móvil de última generación.

             Manolo Martínez

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MARGARITAS en la BIBLIOTECA de CARMONA

Cerca de cien personas nos acercamos este viernes a la Biblioteca de Carmona para disfrutar de una mágica circunstancia: contemplar como florece una margarita en una sala de lectura. 

Algunos achacaron este inusual escenario a las abundantes lluvias de éste mes de abril que han conseguido que las flores nazcan por doquier. 

Otros culpaban a una bruja en concreto, la bruja de Dagaz. 

El caso es que el insólito hecho hizo que hasta el mismo Alcalde quisiera comprobar personalmente aquella inusitada presencia.      

Todos los allí reunidos decidimos cambiar la frase con la que deshojamos las margaritas, porque nadie tenía que preguntarle aquello de “¿me quiere o no me quiere?” 

Margarita quiere a todo el mundo, al igual que todo el mundo la quiere a ella, por tanto, el deshoje tenía que responder otra pregunta:”¿me lees o no me lees?” 

Todos le respondimos quedándonos con el pétalo del “teleo” entre los dedos, y su última novela "La bruja de Dagaz" esperándonos. 

    Manolo Martínez

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AL PAN, PAN

Por más que corremos cuando somos hijos, y por más que nos esperamos cuando somos padres, treinta años son una frontera natural complicada de transitar. 

Y sin embargo, lo que treinta años desune, sesenta años amarra, porque ¿alguien duda que el entendimiento entre padres e hijos nunca alcanzará al que disfrutan nietos y abuelos?

Quizás sea, porque, mientras los padres aspiramos a ser el espejo en que se miren los hijos, los abuelos son el espejo ante el que se plantan los nietos. 

Puede que esto ocurra porque todos queremos vernos templados, tranquilos, serenos…, como un abuelo, pero huímos de sentirnos observados, apremiados, obligados…, es ley de vida. 

            Manolo Martínez

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LA CANTIDAD DE EMBUSTES NECESARIA PARA VIVIR

Decía el protagonista de una novela de Pío Baroja que la verdad, en bloque, es mala para la vida, que ésta necesita basarse en el capricho, y quizá en la mentira. 

Una dosis de embustes es indispensable para la travesía de los días, porque, si sólo nos agarramos a la realidad per se, como dicen los filósofos pesimistas, por realistas, esto sería infumable. 

Sigue diciendo, el escritor de la boina, que don Quijote vive más que todas las personas cuerdas que le rodean, y con más intensidad que los otros, precísamente por esas fantasías, llámense mentiras o utopías, en las que respira. 

No es que le falten tornillos al ingenioso hidalgo, es que le ha cogido el tranquillo a esto del vivir, y  hace y dice, lo que le sale de los. 

Si todos probáramos hacer ésto ganaría nuestra salud mental, seríamos más quijotes que sanchos, y estaríamos más vivos que acojonados.

De todas formas las mentiras, como las estelas en el mar, mueren por sí solas.

Manolo Martínez

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El prospecto

Me duele la espalda y he buscado una pastilla. No suelo ser muy precavido en estas cuestiones, pero mira por dónde me dio por leerme el prospecto, por si tenía alguna contraindicación importante.

Y vaya si la tenía, con letras grandes: LEERME EL PROSPECTO. 

Esa era la contraindicación, porque cuando lo he desplegado no me lo podía creer. 

Es el que les cuelgo en la foto. Parecen las Sagradas Escrituras, El Quijote, o los Episodios Nacionales. Cualquier cosa menos un papel dedicado a informar, con las premisas de una información cabal: claridad y brevedad. 

Ni de lejos, ni conciso ni diáfano. Estoy seguro de que, quién tenga la capacidad de leérselo de pe a pa, podría aprobar el MIR sin pasar por la Facultad de Medicina. 

De hecho prefiero el dolor de espalda al de cabeza que me iba a dar si me lo leía. Laboratorios y Farmacéuticos de España: algo leíble, por Dios.

Manolo Martínez

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