CARPE DIEM



Dentro de veinte años, lamentarás más las cosas que no hiciste, que las que sí hiciste. Así que, suelta amarras y abandona el puerto seguro. Atrapa los vientos en tus velas. Explora. Sueña. Descubre.


sábado, julio 19, 2014

DESCONCHONES


Desde mi cama queda demasiado lejos mi infancia, tanto, que a veces la echo mucho de menos. Entonces recurro a un viejo truco que me acerca a ella, meter el dedo en los desconchones. Localizo uno y empiezo a rozar mi índice, despacio, sin prisas, saboreando como se va agrandando aquella hendidura sólo con la presión de mi dedo. Me canso y cambio de falange, introduzco el tercero, el corazón, y ahí perforo sin piedad. Es casi orgásmico, no hay mayor placer que percibir como se dilata el agujero con solo arrimarle la punta (esto más parece las Sombras de Grey que un ejercicio nostálgico) Es enorme a estas alturas, tanto que ya puedo asomarme a él, lo hago y compruebo que está todo igual. Mi padre, sentado en su sillón, tira números sobre el negocio, mi madre vive cosida a la cocina, mi hermana llora desconsolada por irse a la calle, en el parque, con un par de cacerolas, una machacadera de madera y mucha paz encima, mi hermano. Ajeno a todo hago los deberes delante del televisor Fercu, del que sale una vocecilla insignificante. Giro el botón del volumen a la derecha (sic), y la voz, pequeña como su dueño, aumenta mientras nos vende su manta zamorana: “...españoles…el contubernio judeo-masónico y las fuerzas comunistas quieren acabar con España…” Me asusta aquel puñado de palabras desconocidas y misteriosas para mí, y vuelvo a rotar el pezón del volumen, ahora lo hago con sentido común, hacia la izquierda, y la voz empieza a a-pa-gaaar-seee...¡ufff..., qué alivio¡ El silencio recompone mi ánimo. De un salto, lo que es la edad, abandono la sala de estar y me voy al patio. Allí, junto a la ventana de Mariquita, descubro otro desconchón y vuelvo a la carga, hasta que  una mano traicionera me da con sus cinco dedos en mi cabecita, mientras me grita:

                          - ¿Qué...?, luego vendrá tu madre a arreglarlo, ¿no? 

...pero, para entonces, ya es tan magno el desconchado que huyo por él.

 ¿Qué es esto, dónde estoy? Alguien me mete la lengua en la boca, qué asco.
A ver...espera, pero si es coño, mi primer amor.
Perdonen lectores, puse mal los signos de puntuación, y omití los suspensivos. Empiezo de nuevo:
 ...pero si es....coño, mi primer amor. Bueno... voy a seguir desconchando, quiero volver a mis calcetines blancos.

miércoles, julio 16, 2014

YATAQUÍ



        Yataquí. Hemos estado engañándonos casi medio verano. Que si que suerte, que este verano va a ser suave, que se jodan los de la playa...poyataquí.

jueves, junio 12, 2014

PORCOJONESCRACIA ( Regreso al futuro rey)

Año 2137, España acaba de elegir  al 32º Presidente de la República,  a través de voto informatizado mediante wassap, aplicación que lleva años consiguiendo que los índices de participación electoral sean del 100%. El flamante presidente republicano ha sorteado entre los votantes dos Viajes en el tiempo. Los ganadores, Froilán y Leonor, dos abueletes de 142 años, han elegido viajar a junio de 2014, año en que, según aseguran ambos, disfrutaban de una vida regada de privilegios sólo por haber heredado el apellido Borbón. Tras 40 minutos metidos en una cápsula hermética, Froilán es el primero en empujar con su mano la tapa que les ha cubierto durante el viaje iniciático. Los dos se incorporan pisando el césped de un jardín que se organiza delante de un majestuoso palacio. Entran, sin ser vistos, en la cocina del servicio dónde un tío con coleta, que está dentro del televisor, repite incansáblemente PODEMOS. El cocinero, los pinches y demás personal del servicio discuten de forma apasionada sobre si ellos tendrán también derecho a aforarse, como al habitador de aquel palacio. Froilán le explica a Leonor que aforarse es poder hacer cosas feas (como cazar elefantes, ganar dinero con facturas falsas, o ponerse pantalones rojos chillones y camisas de cachemir), todo ello, sin que por ninguna de esas tropelías te metan en la cárcel. Tras las explicaciones salen de allí, cogen un autobús y entran en el primer bar que encuentran. Allí escuchan a un señor que dice llevar 3 años parado, y que se queja de no recibir ninguna ayuda por parte del Estado para evitar que le quiten la casa en la que vive con su mujer y dos hijos. El hombre no deja de preguntarse cómo no hay dinero para aliviar a miles de trabajadores que se han quedado en la calle sin indemnización, pero todos los españoles pagan religiosamente más de veinte millones de euros cada año a uno de los 300 hombres más ricos del mundo,  cuyo único mérito para acceder a esa posición es haber nacido con un apellido heredado y que, encima, no cumple ninguna función que justifique su permanencia. Alguien le replica que lo que tiene que hacer es votar para que ese despropósito cambie. Froilán y Leonor no salen de su asombro cuando se enteran de que  eso no es posible, los españoles no pueden decidir libremente si quieren una Monarquía o una República. Aquella gente de 2014 tenían una monarquía porjonescracia, que no se trata del coste, que también, sino de que España sea UNA ó VARIAS, GRANDE ó PEQUEÑA, pero LIBRE.


-  Leonor, prima, regresemos al futuro, que a mí me da vergüenza todo esto.

sábado, junio 07, 2014

7 MIL MILLONES DE OTROS y HUMAN (de Yann Arthus Bertrand)


Hace unas semanas tuve la suerte de que el equipo de Yann Arthus Bertrand, tras leer un artículo mío en el periódico de Sierra Sur, decidiera ponerse en contacto conmigo para entrevistarme para el casting ,que este documentalista y fotógrafo francés, está´realizando por todos los rincones del mundo, para concluir su último proyecto que presentará ante la O.N.U.  en 2015.


Se trata de HUMAN, un hermoso trabajo en el que se expone la diversidad de puntos de vista de personas de distintas partes del planeta, sobre unas cuestiones comunes: el amor, la ecología, las creencias, la transmisión de valores generacionales...en fin, una visión actualizada sobre lo que seres de distintas ideologías, estratos sociales y razas, tienen sobre ese complejo puzzle que conforman  el pensamiento y las emociones de de los seres humanos

Ha sido un verdadero regalo para mí esta experiencia, por lo que quiero agradecer, desde aquí , a Mélina, a Marine y a Philippe la oportunidad que me han dado, y transmitirle mi absoluta, aunque sana,  envidia, por ganarse la vida de una forma tan genial, conociendo a gente mientras recorres el mundo.






Sin entráis en este enlace podréis disfrutar del anterior trabajo de Yann Arthus Bertrand, titulado

 7 MIL MILLONES DE OTROS    

http://www.7billionothers.org/es/pagina-principal

Un enorme placer haberos conocido.

lunes, mayo 19, 2014

LA MINIFALDA DE RAJOY



Le pasa a Rajoy como a las adolescentes que se pelean con sus madres para ponerse la falda más corta que han encontrado para, luego, a renglón seguido, pasarse todo el tiempo estirándosela hasta las rodillas para ahora ocultar lo que antes querían enseñar. A Mariano se le ve todo, hasta el potorro. Por mucho que estire su demagógico discurso, por más que  junte las rodillas de la reforma laboral, y por mucho que se siente de lado haciendo poses hacia los trabajadores. Todo ese falso postureo se derrumba en cuánto le preguntamos a la gente de la calle, si trabaja, si está asegurado, o qué sueldo tiene en 2014. Ahí duele, en esas tres preguntas a Mariano se le abren las piernas como a la Stone en Instinto Básico y, al contrario que ésta, lejos de seducirnos, nos repele esa visión del Jardín del Bosco, ni siquiera está depilado. Porque por mucha media que Mariano se ponga, nunca tuvo las piernas bonitas, los pilares que le sostienen no son hermosos, son torcidos, llenos de corruptelas internas y externas, de capitalismo feroz, de hipocresía religiosa: “yo no falto a una misa, y tengo varas de plata en las hermandades más señeras, pero a mis trabajadores les pago una miseria o les tengo sin seguro, o me saco un ERE de la manga pepera y les echo sin indemnización. Inmigrantes ni uno, salvo los que les dan de comer a mis caballos, o lo que me cogen la cosecha por tres euros, esos sí los quiero, me salen más baratos. Hemos vuelto a la España de las tres F, fútbol, fé y fiestas, aquí quedan expuestas los tres salvavidas del español actual. Es la anestesia que nos han inyectado. Que viene el Papa, todos a la calle, aunque luego las iglesias estén vacías de lunes a sábado, y lo domingos se compongan por bodas, bautizos y comuniones. Que se juega un Madrid- Barca, medio país en alerta, antidisturbios, prensa, recordatorios, y conversaciones monoteístas balompédicas. Que no hay partido interesante, ni un triduo (cosa improbable), se organiza el día de la cerveza, el día de la tapa, la fiesta de la primavera, o el día del arroz con gambas…Qué habilidad tenemos para movilizarnos, para llenar estadios o calles, salvo cuando echan a tu compañero injustamente del trabajo, entonces agachamos la cabeza y farfullamos:”…mientras no me toque a mi”. Estamos viviendo en otra burbuja mucho más peligrosa que la inmobiliaria, la burbuja del avestruz, vamos palante, recemos, bebamos, y llenemos los estadios para olvidarnos del paro, de los horarios tercermundistas, de los sueldos ignominiosos. Qué país, Dios, qué país, no tenemos malos políticos, somos malos nosotros para nosotros, poco se puede hacer ahí, y lo  poco que se puede hacer es echarlos con un papelito que llaman voto, pues ya verán ustedes…ni eso


domingo, marzo 23, 2014

FRANCISCO RODRÍGUEZ NODAL. (Fernando Baeza y Manolo Martínez)


El reconocimiento que Carmona le ha hecho a Francisco Rodríguez Nodal es el justo pago a este artesano que ha dedicado toda su vida a engrandecer el nombre de su ciudad, a través de su  exquisita labor como ebanista, tallista, pintor ó escritor. Es imposible enumerar en este reportaje el extenso curriculum de Francisco, pero no podemos obviar que, desde que se formó en la Escuela de Bellas Artes San Isabel de Hungría de Sevilla, su fecunda obra le ha llevado obtener, entre otros, el Diploma de Honor de la Primera Feria de Muestra de Sevilla, el primer premio en la 1ª Muestra Provincial de Artesanía, ó el Diploma del Ministerio de Cultura en el concurso “Arte Joven”, amén de haber sido seleccionado por la Diputación de Sevilla para participar en varias ocasiones en “Expo Arte”. En su taller conviven piezas únicas que son testimonio de su extraordinaria labor de investigador en la artesanía de la madera. Una impresionante  réplica del Guernica de Picasso, tallada en maderas nobles preside la muestra permanente que atesora su hogar. Allí se abrazan a la vista, un estupendo mueble holandés que el talento de este maravilloso hombre construyó a través de un sueño que tuvo, así como un exquisito bureau con ingeniosos cajones ocultos, o un bargueño majestuoso en el que se suceden los secretos del buen quehacer de este ebanista de primera (como el imperceptible ensamblaje de lazo perdido, el torneado, la taracea, resortes que esconden compartimentos invisibles), tableros de ajedrez, atriles, acuarelas, tallas de santos, secretaires, bulls, y sobre todo su impecable ejecución de esa técnica milenaria,  descubierta en las jamugas de los faraones,  que es la taracea. Es tan rica su obra que la gente de a pié no comprendemos de dónde sacó tiempo Francisco para, además, escribir dos libros valientes que hablan de las atrocidades de la guerra civil en Carmona, de la que Francisco fue testigo en primera persona. El primero “Caínes del Amanecer” va por su cuarta edición y es una lectura obligada en la que Francisco nos muestra la madreperla de su corazón, que es la falta de  rencor con que nos describe unos horribles hechos que sufrió siendo niño. Su otro libro, “Al paso alegre de la paz”, lleva el mismo camino,  y ya va por su segunda edición.  Enhorabuena, pues, Francisco, por tu generosidad como artista, por tu compromiso valiente como ciudadano, y sobre todo, por tu inmensurable patrimonio humano.

Fotografías: Fernando Baeza Sánchez
Texto: Manolo Martínez

domingo, febrero 09, 2014

LA SANGRE COLORÁ, O "YO CONFIABA EN MI MARIDO"

Eureka, por fin, hemos descubierto por qué la sangre de la monarquía es azul, a diferencia de la de los plebeyos, que la tenemos colorá. Son los sentimientos, el amor, las emociones, quienes tiñen nuestras entrañas, y nuestra sangre. La de la infanta no podía ser más que azul, como su príncipe, casi como los billetes de 500. Lo ha dicho claro y alto, mire usted casi cuatrocientas preguntas le hizo el juez, y a la mayoría respondió con YO CONFIABA EN MI MARIDO. Eso es amor, para que luego se devanen los sesos los poetas intentando describirlo. Amor no es suspirar, amor es que cuando te presenten facturas falsas tú no veas otra cosa que EL AMOR POR TU MARIDO. Su sangre es azul porque es el color que, según la cromoterapia, que ayuda a mejorar los miedos, y a cicatrizar las quemaduras, que no te enteras juez Castro. Su sangre es azul porque el azul relaja y despeja la mente, de ahí la sonrisa giocondina que lucía al entrar y salir del matadero. En fin, como dijo Miquel Roca, abogado de la INFAMIA, perdón de la Infanta, y uno de los padres de la Constitución: ── Ha quedado claro, que todos somos iguales ante la ley. Con padres así, mejor quedarse huérfanos. Pero volviendo a la cromoterapia, también quedó claro porque los rojos somos rojos, por la impotencia, por el encabritamiento permanente a que nos somete esta indecente justicia española, porque Coca Cola echa a sus trabajadores porque tiene beneficios (paradojas de la vie), porque la monarquía, aunque ha doblado su rodilla, no es más que un poco de reuma, y sigue arriba, y porque encima el que la infanta fuera a declarar nos costó el avión, la policía, el corte de una calle, el bocata del receso, las horas de tele pública, y luego pa Ginebra, que el cachas te va a hacer esta noche el amor como nunca por lo bien que te has hecho la tonta, como pa no tené la sangre colorá

domingo, febrero 02, 2014

MI PRÓXIMO SUEÑO...



        Esta preciosidad se llama Civita di Bagnoregio, está situada a 130 kilómetros al norte de Roma. Sólo se puede accecer a ella andando, a través de un puente de hormigón, y se ha convertido en mi próximo sueño a cumplir.
Acepto consejos, donaciones..., cualquier cosa que me acerque a este alucinante municipio italiano.

domingo, enero 26, 2014

CINCO CENTÍMETROS POR SEGUNDO



Aunque parezca el título de una película porno, nada más lejos de la realidad. Cinco centímetros por segundo, es la velocidad a la que caen los pétalos de las flores de los cerezos. Tal es la obsesión por computarlo todo que, hasta las más azarosas pautas de la madre naturaleza, son encorsetadas por los maestros del control, los nipones. Sería saludable que calibrásemos todo de una forma más humana, y menos matemática, más romántica y menos digital. Buscar nuestras propias mediciones, demostrando que no necesitamos ningún tic-tac para comprender que: los besos imborrables son aquellos que duran una mirada. Que un paseo ocupa el mismo tiempo que las veinte caladas que necesita un cigarro para dejar de existir. Que los enfados no deben invadir ni un segundo de los silencios que suceden a las disputas. Que ni el paro debiera ser el único okupa de nuestros días, ni el trabajo, un ratero que nos hurte la compañía de la gente que queremos. Que las mejores conversaciones son las que duran el mismo tiempo que una botella de buen vino compartida. Que los sueños son alas si viven lo justo, pero si malviven demasiadas lunas, acaban siendo ancla. Que inclinar la cabeza dure el tiempo necesario para firmar la paz, pero hay que erguirla de inmediato, para recuperar la vertical dignidad. Que cocinemos la vida a golpe de puñaditos, pizcas, y mihitas, y no de gramos, centímetros o segundos. Que las lágrimas sirvan para deshacer los suspiros, sin que nunca superen el largo de las sonrisas. Que una mentira no respire más allá de los labios que la emiten. Que la vida no sea una sucesión de cumpleaños, ni siquiera de consecuciones: ya tengo el coche, ya tengo la casa, ya tengo el fondo de inversión, ya tengo el segundo coche…así hasta ya no tengo nada. Que la existencia no sea un recuento, sino un aquí estoy, respirando, contigo y con los míos.

jueves, enero 02, 2014

LA SUBIDA DE LA LUZ Y EL 69


Cuando el escritor surrealista francés Raymon Quereau concluyó que uno más uno era igual a sesenta y nueve, no sólo bautizaba una acreditada postura del Kamasutra, sino que atisbaba el despropósito que suponen las subidas en las facturas de Endesa. Pongámonos en situación. Cuando recibas la próxima factura de la luz, seréis uno más uno, la cuenta y tú. Será fantástico. No pongas cara de asco cuando las nalgas de la señora Endesa, llenas de kilowatios, cubran tu rostro, ¿conoces algo más excitante que una descarga eléctrica? No te pongas romántico, ni te cuestiones cuando nació el amor entre Endesa y tú. Cupido nunca os presentó, sólo fue una atracción fatal. La necesitas y punto. El 69 es la postura más democrática posible, donde ambos, usuario y Endesa, se enchufan y desenchufan, se conectan y acoplan a gusto. Los técnicos dicen que la subida de la tarifa se debe al peaje eléctrico, una expresión que más se acerca a una tomadura de pelo, que al respeto al usuario. Pero da igual, no les queda a ustedes más remedio que seguir gimiendo mientras sigan enchufados en ese placentero 69 eléctrico, Endesa y vosotros, formando una indisoluble unión, como la España Rajoyniana, como el yin y el yang, unidos por cojones, nunca mejor dicho. Si no podemos deshacernos de su compañía, ¿para cuando una competencia libre y real? Al final está claro que prevalece la ciencia, y en esto de los circuitos eléctricos, quién manda es la famosa Ley de Ohm, en la que intervienen la tensión, que nos ocasiona pagar esas facturas descomunales, y la resistencia, que al ser nula por indefensión, se convierte en impotencia. No tenemos más remedio que concluir con el consejo que dicha ley nos despacha, es decir, nos sentaremos en el suelo, en la postura del loto, e inspiraremos y expiraremos mientras emitimos el sonido curativo: Ohm…ohm…ohm…  

 

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