CARPE DIEM



Dentro de veinte años, lamentarás más las cosas que no hiciste, que las que sí hiciste. Así que, suelta amarras y abandona el puerto seguro. Atrapa los vientos en tus velas. Explora. Sueña. Descubre.


domingo, diciembre 31, 2006

LA FELICIDAD PESA UN KILO


Jorge Luis Borges , sabedor de que su muerte se acercaba , escribió : “ Si pudiera vivir nuevamente mi vida , en la próxima trataría de cometer más errores . Correría más riesgos , haría más viajes , contemplaría más amaneceres , subiría más montañas , nadaría más ríos…”
La lucidez postrera de aquellos que han recorrido la mayor parte del camino de la vida , es coincidente : lo más importante de ésta no tiene precio . Todos afirman , que de tener una segunda oportunidad , dedicarían más tiempo a los acontecimientos más simples de la existencia : los ahoras , las emociones y sentimientos , la gente que le rodea…
No tengo noticias de nadie , que en su último minuto de vida , se arrepintiera por no haber invertido en TERRA en vez de en TELEPIZZA , o que debería haber realizado cualquier otro negocio… todo eso carece de importancia con la perspectiva .
La felicidad no se llama cortijo , ni 7 coches en la puerta de casa . Es un hecho constatado .
Observen , es más fácil encontrar sonrisas y rostros llenos de sosiego , entre los currantes .
Entre la “ infantería” . Entre aquellos que duermen a pierna suelta , tras la jornada de trabajo , porque no les quita el sueño perder nada ( pues nada tienen) ; sólo piensan en recuperar fuerzas para mañana VIVIR de nuevo . Sus cabezas están libres de esa agonía de duplicar y/o triplicar beneficios .
La familia , los amigos y los domingos disfrutan de su compañía . La Bolsa y la caja de caudales , no le restan un solo minuto de sus vidas . Un sabio taoista decía : “El error de los hombres es intentar alegrar su corazón por medio de las cosas ; cuando lo que debemos hacer es alegrar las cosas con nuestro corazón” .
La felicidad es grisácea y viscosa ; pesa 1 kilo largo , y se llama cerebro . Es él quién puede poner papel celofán multicolor a las zancadillas que nos pone la vida . Y quien nos obliga a levantarnos , tras cada caída. No son las circunstancias las que dibujan nuestros días . Es la actitud , ante esas circunstancias , el arquitecto de nuestro devenir . Y esa actitud la “ pare “ esa masa gris , llena de revoltijos , que todos paseamos en nuestras cabezas . ¿ Por qué nos empeñamos en buscar fuera , lo que tenemos dentro ?
Es tan fácil ser feliz con lo que se tiene , como infeliz con lo que no tenemos .Un cuento hindú relata que cuando Dios hacía cábalas sobre dónde ubicar el Cielo , pensó primero en las entrañas de la Tierra . Pero acertó a discurrir que estando tan cerca de los hombres , éstos podrían acceder a él y estropearlo . Luego imaginó situarlo en el Firmamento , pero de nuevo concluyó que los hombres ( inteligentes ellos ) , acabarían inventando cohetes y naves que terminarían inundando ese firmamento y estropeándolo, también ahí … Finalmente dio con el sitio adecuado y lo situo en el interior de los hombres .

FELICES FIESTAS INTERNAUTAS , Y QUE 2007 NOS TRAIGA SALUD
( JODER PAREZCO UN VIEJO , PERO INSISTO , SALUD PARA TODOS )

jueves, diciembre 21, 2006

AUSENTARSE


En la cotidianeidad estar presente como un perenne espectador de todo cuanto nos rodea llega a ser asfixiante .
Estar se convierte en la única opción .Vivimos atados a la permanencia . Habitamos una misma casa , luchamos por trabajar en un mismo lugar , que no se aleje de nuestra casa , frecuentamos los mismos bares , los mismos amigos , las mismas bromas...Residimos en la quietud . Nos sentamos al borde de nuestras vidas a verla pasar , convirtiéndonos en huidizos de la novedad , de la lejanía , del movimiento .
Preferimos quedarnos y no viajar por nuestra existencia .
Cómo cambia nuestra perspectiva apenas nos alejamos de todo lo que nos cuadricula . Un simple viaje te hace conocer tus otros yo , callados , miedosos de ser conocidos, pero deseosos de ser liberados en una paseo por una calle que no es de tu ciudad , o en una conversación con un desconocido , o en la lectura de un libro no recomendado por las listas de éxito . Ausentarse es más vital que permanecer .Quién no tiene puntos de referencia , ignora la riqueza , los matices , el octavo color del arco iris.
Expatriarse de esa condena que es el hábito , te hace mejor , más generoso , más empático ...acabes por entenderlo casi todo . Viajar , salir , emigrar , ausentarse , irse de uno mismo aunque sólo sea el tiempo que dura una canción es ofertarte a ti mismo la posibilidad de no estar para luego aparecer . Puede que vivir dispuestos a levar anclas en cualquier momento sea lo más inteligente . Zarpar a diario puede ser duro , pero vivir atracado es subsistir.

( martinezmanolo63@hotmail.com) )

viernes, diciembre 15, 2006

LAS DOS NAVIDADES





















Dios creo el mundo en 6 días , y nosotros creamos la ciudad de Belén en apenas 2. Eso sí , sin salir del salón de casa. Esos dos días abrimos las puertas y fronteras del alma y jibarizamos con nuestras manos : montañas , rios y valles.Angeles , Reyes y al mismísimo niño-Dios. Nuestros dedos , índice y corazón , hacen de arados improvisados , abriendo surcos sin sudor , en unos huertos , aunque efímeros , prolíficos.
La vida hace un Stop , para deleitarse en la ilusión , con unos deditos de niños , disponen a su antojo : patos ,pavos, ovejitas y vacas. Es una imagen indeleble; no hay goma milán que la pueda borrar.
Luego el árbol : bolas rojas de utopías, y azules , llenas de besos de turrón , visten de largo un árbol , repleto de caballitos , angelitos , osos y tambores , que se abrazan a las ramas , con hilos de colores. Y arriba , junto a la estrella-guía , con un lazo rojo , prendemos la risa de un niño .
Dickens y su Cuento de Navidad , nos exhorta a ser mejores. Ojalá , que todos los Scrooges del mundo , se transformen esta Nochebuena .Por unos días , envolvemos nuestro corazón en celofán multicolor. Es la fiesta del soñar . Metamos la “cinta “ de nuestros anhelos , en aquel entrañable Cinexim , y apaguemos la luz . Hacia delante y hacia atrás. Ahora rápido.Ahora andante . Y ahora , soltamos la manivela , y detenemos la vida en un instante : justo aquí , en el salón de casa , en Nochebuena . Le arrancamos a la vida un segundo. Bueno es . Soñar es vivir 2 veces.
Papá Noel , ya no entra por la chimenea., Se lo impiden sus posaderas , (visita demasiado al Mc’Donald…) . Los que sí pasan , son los Reyes Magos . ¡ Pues claro que existen !
Me da igual que se empadronen en Oriente , Paco Vago o en el Corte Inglés . Eso son minucias . Lo que importa , es cada año vuelven cargados de sueños . Igual que vuelve ese sátrapa , que es el 7 de enero ; nos echa a empujones a la calle de la rutina . Pero , como dicen los rocieros , ya sólo quedan 365 días .


POSDATA : Hay otra Navidad , a la que nadie canta . Se esconde , o la esconden , tras una cortina de tiritas de oro y plata . Mientras medio se muere por un subidón de colesterol , el otro medio muere de inanición . A estos últimos no les importa que el día de Nochebuena , no encontremos servilletas rojas para adornar el mantel , en la tienda de Todo a Cien . Ni que el Rioja tenga o no , la temperatura adecuada . No es ese su drama . Sólo piensan en que mañana tampoco tienen que llevarse a la boca . Y muchos morirán esa Nochebuena , ( ¡ qué desconsideración ! ) .
¡ Qué puñetas les importa a ellos la bendita Navidad !

( martinezmanolo63@hotmail.com)

miércoles, diciembre 06, 2006

EL AMOR SEGUN...

Es curioso obsevar el devenir del amor , atendiendo a dos variables : el tiempo y la música . Ya en nuestra infancia vivimos los desatinos de Venus , como decía la ranchera : “…la de la mochila azul , la de ojitos dormilones …” En la adolescencia ,los años nos hacen palmear con arrogante chulería , aquellas sevillanas de “ si me enamoro algún día , me desenamoraré … para tener la alegría de enamorarme otra vez ..” Como si enamorarse fuera como ir a comprar tabaco .
Luego los amores difieren , según la etimología musical. Los clásicos y la ópera cantan al amor trágico , y así , Madame Butterfly , le chilla ( temerosa por el porvenir de su corazón ) al sinvergüenza de Pinkerton : “ Dicen que, en otros países , cuando el hombre captura una mariposa , la traspasa con un alfiler , y la fija a un panel ( y se cumplieron sus miedos. Hay amores que matan ) .
Y del maestro Puccini , al maestro de maestros ( en lo suyo,claro) , Pepe Marchena , que en su prodigiosa garganta recitaba : “ Es morena y cordobesa . Tiene aire de Sultana y corazón de princesa. En Córdoba la encontré , cuando en la Feria de Mayo , las treinta mulas compré…”
Hombre , la verdad , ni don Juan ni juanillo . Ni morir de amor , ni ligar el recuerdo del amor de tu vida , a la compra de unas mulas … ( no queda romántico , Pepe , perdona que te lo diga ) .
Por un lado algunas baladas hacen del querer , algo pegajoso y agobiante : “ Bailar pegados es bailar …” Por otro lado , la Copla nos desconcierta , cuando Maria de la O , como una Hamlet del folklore que no sabe lo que quiere , se lamenta : “ … que desgrasiaita , gitana , tú eres , teniéndolo tó …” ( si tienes , que tienes , y si no tienes que no tienes . Nos quejamos por vicio ).
Ahora para simpática , la de Enrique Montoya : “ ojos verdes , verdes como la albahaca , verdes como el trigo verde , y al verde , verde limón …” ( pero ¿ de dónde era esa novia tan verde , de Marte ) .Mientras Edith Piaff gorgorea el impresionante “ Ne me quittes pas “ de Jacques Brel , a Julio Iglesias , sólo se le ocurre aquella intelectualidad de “ Hey…”
Amores para todos los gustos. Los hay rencorosos , que le hacen reclamar a María Dolores Pradera : “ devuélveme el rosario de mi madre…” . Y los hay generosos , como el de Alberto Cortez que insiste .” te llegará una rosa cada día…” ( se ve que el hombre andaba sobrado de parné )
Y de Ismael y la banda del Mirlitón , ¿ qué me dicen ? … pues eso mismo pienso yo -.

Pero cuando Cupido pierde los nervios del todo , se arranca las alas y las arroja contra el suelo , es al escuchar los nombres escatológicos de los grupos de hoy : “ Mojínos Escozíos “ , y sus irreproducibles letras..


En esto de cantar al amor , quién más entendederas tuvo fue Paco ( Sinatra) , que todo lo hizo a su manera “ .

( martinezmanolo63@hotmail.com)

viernes, noviembre 24, 2006

SOMOS UN 90% DE NUMEROS Y EL RESTO AGUA

Desde que nacemos hasta que nos vamos , ¡ sabe Dios donde ¡ ; toda nuestra existencia : amores y desamores , atardeceres y amaneceres , vivencias mil , quedan jibarizadas en cuatro números.
Nació el 21.04.65 . Se casó el 6.12.81 . Gana tanto y debe tanto. Todos hemos pasado de ser un 99% de agua a un 100% de números. Nuestros hijos no juegan al escondite , o a tú la llevas. Su única obsesión es el número de poderes de su Pokémon
Nos añadimos años en nuestra infancia , con la misma avidez que nos los quitamos en la vejez . Total , los que nos quitamos por los que nos pusimos. Al final siempre nos quedamos con los que tenemos.
Toda nuestra vida bajo La Dictadura de los números : peso 6 kilos más…necesito 2 millones para la hipoteca…faltan 20 días para las vacaciones…tengo 5 minutos para recoger a los niños del colegio…
El 8 , el 15 , el 20 , el 21 , el 40 y el 41 , ¡ ni el complementario! . Vivimos en una continua cuenta atrás : 5-4-3-2…
Y si nos relajamos… Y RESPIRAMOS … y damos un paseo cogidos de la mano .
¡ Dios mio! ¡ Pero si son las 5 y entraba a trabajar a las 4! ¡ Al paro!
10 meses de desempleo.1000 horas de cursillos . 10.000 curriculum enviados . 1 millón de entrevistas y colas… y cuando al final ,logramos sacar la cabeza por encima de la camisa : 2 palmos de tierra encima. El corazón . Fue el estrés , dijo el forense…
Y lo peor: ahí abajo no tenemos ni cajeros automáticos donde utilizar nuestras VISAS . ¡ Con lo que nos gusta teclear los 4 números de la contraseña :****!


- ¡ Pues sí que eres una alegría , hijo ¡ ( me espetó mi mujer ,
al leer el presente artículo )

- ¿ Alegría ? . Pero si es lunes , y me quedan 5 días hasta el
sábado. ( Le contesté, buscando un poco de comprensión).


Se nos diluye la vida en una baile de números , como una gota de tinta en un vaso de agua , tiñiéndola entera de cifras sin alma .
A VIVIR , señores , que son 2 días

viernes, noviembre 17, 2006

ABUELOS

Equilibristas del tiempo , saltan al pasado sin red , en esa piruetas nostálgicas que son los recuerdos . Bombean emociones y vivencias en paseos interminables por las arterias del ayer . Son los abuelos . Los mismos que se desparraman por las plazas del pueblo , y a la entrada y salida de los colegios . Son niñeros de cinco estrellas . Sin horario , seguro ni sueldo. Su ración diaria de ilusión se la proporciona ese huracán de medio metro que es el nieto. No hay otra patronal que pueda con los nietos , ni sindicato que les acoja. Exigentes con su nómina diaria de caramelos , menguada con retenciones por travesuras acumuladas.
Esa institutriz impagable , que es la señorita curiosidad , lleva en volandas y a tirones al abuelo paciente , y cómplice de esos vendedores de besos que mercadean con los sentimientos . ¿ Cuánto vale un abrazo ?
Cataratas saladas de lágrimas son su arma omnipotente .
…luego , tras la tormenta , ese exhuberante valle verde , que es la risa infante , oculta y silencia cualquier árido enfado adulto .
Miel en la mirada , canela en la palabra y limón en la intención : estrategas de primera división .
Abuelos y nietos toman el sol a sorbitos en las tazas templadas de las tardes otoñales. Y acuden juntos , a los oráculos kiosqueros para escuchar un infinito menú de chucherías. Y esa allí justo, donde gestionan su inmediato futuro : unas estampitas por un beso ; el chupa-chups gigante vale un abrazo… ( y ni se te ocurra decírselo a la abuela) .

Y cuando la luna se cubre con su gorra azul y plata ,para capitanear la noche , la actividad frenética comienza su éxodo por una largo camino de bostezos .
Pegados a la cama , contemplándolos , meditamos sobre el bien y el mal , su futuro… y en esa indecisión luminosa de la penumbra , nos hacemos conscientes de aquello que escribió Antonio Gala : “ cuando el mismo Dios , se sorprende de haber urdido algo tan hermoso como el amor “.
Con nuestra sigilosa retirada , comienza la magia : una lluvia fina de duendes , gnomos y hadas , inunda su habitación y empapa sus sueños… hasta mañana .

(martinezmanolo63@hotmail.com)



viernes, noviembre 10, 2006

RATAS


Es la rata un mamífero , roedor , de unos 36 centímetros de largo , desde la punta del hocico a la extremidad de la cola . De cabeza pequeña , hocico puntiagudo , orejas tiesas y pelaje gris oscuro . Es destructor y voraz .
Hasta aquí la definición académica de la susodicha
. Pero existe una variante humana de tan repugnante espécimen , que en su infinita capacidad de adaptación , ha conseguido erguirse sobre sus dos patas traseras , ponerse pantalones ( o faldas ) , y desprestigiar , en la medida de lo posible , a la raza humana . Darwin hubiese cambiado su viaje a las Islas Galápagos , por haber conocido a tan fascinante ejemplar . Se infiltran con sigilo , en todas las esferas de nuestra sociedad : política , empresas , peñas , o instituciones de cualquier índole. No hay ámbito que haya conseguido inmunizarse contra estas ratas humanas . Son curiosas . Olisquean en los sentimientos ajenos , hasta encontrar cualquier resquicio de miseria para airearlas . Y aunque hayan aprendido a hacerse el nudo de la corbata , no pueden disimular , que como están a gusto , es rodeadas de basura , cotilleos y difamación , su hábitat natural .
Esconden sus negras uñas zapadoras , tras una calumnia , oprobio o bajeza , inventada la mayoría de las veces , porque sus vidas están presididas por el aburrimiento , el trono de los ignorantes . Son aquellos que torean desde la barrera , los que dicen digo , donde dijeron Diego . Su espeso e hirsuto pelaje les impermeabiliza contra la dignidad , la camaradería , la generosidad , el respeto al otro , y toda esa ristra de sandeces , que los humanos arrastran con orgullo , como un rosario con el que suelen dar sentido a su vida . Pero las ratas humanas son más pragmáticas . Bueno ... , son ratas .
El día que inventen una máquina capaz de fotografiar el alma de los hombres , su bienestar o malestar interior , ese bendito día , desarmaremos a esta especie en peligro de expansión . Hasta entonces , tendremos que sufrirlos en silencio , como las hemorroides , o aplicarles cualquier raticida de los conocidos .
Para ello , lo primero es localizarlas . A las auténticas se las rastrea , por su ruído al arañar en las cañerías y por la estela que va dejando su excremento . A las de corbata , igual . Sólo que las cagaditas de éstas , tienen forma de de falacia , de soberbia , de urtos ; y sus arañazos son sus chivatazos (son correveidiles profesionales ), su arrogancia , su prepotencia , y todo el malestar que va dejando a su paso por la vida .
No hay ningún requisito especial para ser rata-humana , sólo querer serlo. Las hay ricas y pobres , machos y hembras y de cualquier color político

Baltasar Gracian , en su Oráculo Manual y Arte de Prudencia , tiene un consejo , del que estas ratas hacen dogma : “ Saber hacerse a todos , con el docto , docto y con el santo , santo “ , ( perdona Baltasar , ¡ pero vaya esquizofrenia moral la tuya ¡ ) .
En los tugurios del alma , tienen su asiento estos chaqueteros , que están ojo avizor para husmear cualquier lerdo del que puedan aprovecharse . Tienen pretensiones de oropeles , pero maneras arcanas .
Son prosaicos , fátuos , fútiles y salivan , como el perro del Paulov , con la campanilla de la desgracia ajena . Alimentan su envidia con el pesar de los demás , sin caer en la cuenta , de que como canta Cortez , todos somos los demás de los demás . Menos mal , que tienen , como “ to quisqui “ , su talón de Aquiles . No han podido emular la capacidad de los humanos , para gozar con el bien de los demás . Por eso deambulan por la vida , pero no viven . Ni dejan vivir .
( mailto:martinezmanolo63@hotmail.com)

viernes, octubre 13, 2006

CHARI BELLA



Frente al Teatro Cerezo , en el corazón de la calle San Pedro , entre jeringos , churros o calentitos , Chari Bella se gana la vida .
Lectora incansable , transforma su negocio en sala de lectura ( sin moquetas , silencio ni iluminación estudiada ).
El orto es la sirena que avisa del inicio de una jornada de trabajo . Agua , harina, sal , levadura , aceite , fuego y tiempo .
Todo ello medido con la sapiencia de nuestras abuelas : “la pizca “ , “ el puñadito” , “el chorrito” . En este mundo obsesionado con una malsana actitud , donde todo es medible y pesable en milímetros , perviven como una bocanada de aire fresco , las medidas que marca el corazón .
Espirales de masa frita giran vertiginosas , en ese infierno redondo llamado perol .
Entre cliente y cliente, cambia el papel de estraza por el fino papel del libro de turno ( hasta en los papeles hay clases …) .
En tres metros cuadrados : ocio y negocio .
Pasamos del trabajo , a esa impensable biblioteca , fronteriza al calor del perol .
En cada rueda de jeringos va un pensamiento , que compra por el mismo precio , el cliente sin saberlo. Masticamos con la masa frita , un sinfín de palabras , escritas en el aceite con dos enormes estilográficas ardientes .
Junto al manjar matutino : su conversación . Sin levadura que exagere el contenido , ni aditivos que disfracen la materia prima : el buen sentido .
Saber hacer de lo cotidiano algo diferente , es un arte reservado para algunos privilegiados .Es aprender a exprimir el finito limón de la vida .
Es poner en práctica esa sabia máxima de “ CARPE DIEM “ ( Aprovecha el momento ) .
( martinezmanolo63@hotmail.com)

viernes, septiembre 29, 2006

!... Y POR FIN EL OTOÑO ¡

La algarabía adolescente del verano cede el paso al sosiego maduro del otoño . La madre naturaleza , con un pase taurino , baja su mano hasta “partirse la cintura” , templando la embestida de ese mihura llamado tiempo .
El latido cardíaco modera su bombeo vital .
El día y la noche hacen el amor , cándidos , pariendo atardeceres rojos y anaranjados , cargados de sortilegios.
El remanso , la calma . La vuelta a la rutina escolar.
Las nubes con sus ubres a punto de reventar , esperan su primer ordeño…y la vida se vuelve a mojar . Los primeros fríos nos musitan la proximidad del cambio térmico . Las chimeneas con su boca ardiente , nos habla “sotto voce” , y nos secuestra en el sofá cuaquier tarde de domingo.
Renacen los abrazos y carantoñas, marginados injustamente por el sofoco estival. La vida se acurruca bajo unas sábanas frías , buscando el calor conyugal .
Los días se encogen con el frío y se sientan a charlar en la mesa-camilla , madre generosa que a todos acoge .
La noche se estira orgullosa , robándole vida al día . Los árboles se desnudan , y se empiezan a vender esos trajes de noche sin corbata , bautizados como pijamas.
En ese laberinto vital, que es el cambio de estación , los tonos marrones y los cielos cambiantes de humor , son el hilo de Ariadna que nos conduce del festivo verano al letargo otoñal . El cielo asfaltado de nubes grises, se llena de carreteras, por donde circulan raudas, toda clase de aves, en busca de tierras que den calor a sus vidas. En el trayecto , torres y campanarios, son semáforos improvisados que les obligan a la parada y al descanso…
… y muy a lo lejos , aún , casi se escuchan las panderetas y zambombas , que vienen haciendo el camino; recordándonos el vértigo con que gira esa noria esa noria llamada vida; y que al principesco otoño le sucederá en el trono su majestad el invierno.

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(… y entre tanta poesía, sosiego y nubecita, diríase que estoy en el cielo. ¿ En el cielo…? ¡ Coño! ¿ Me habré muerto? ) .

Veinte kilos de Pablo saltando sobre mi estómago me sacan de la duda. Sigo en el reino de los vivos .

( martinezmanolo63@hotmail.com )

jueves, septiembre 07, 2006

EN EL ZOO DE CARMONA

¿ Aún no han visitado ustedes el Zoo de Carmona ?
Es todo un deleite para los pequeños , y una recompensa para nuestros ojos. Un laberinto de caminos tapizados de albero y flanqueados por una variopinta fauna y exhuberante vegetación.
Sumergirse en un mundo inusual , distinto , donde los gritos de los monos y el canto de las aves inundan el silencio impuesto por serpientes , tortugas o caimanes ; es recuperar esa vital capacidad , de sorprendernos .
El mundo vegetal compite en diversidad y atractivo , en cualquier camino de este Zoo , con el reino animal : desde palmeras y moreras , a pinos y olivos , pasando por falsas pimientas o cactus mejicanos , diseñan un paisaje verde y frondoso que nos aleja del gris y frío asfalto.La vida animal es una infinita sucesión de contrastes: en muy poco tiempo y espacio saltamos de la carita juvenil , nerviosa y vitalista de una ardilla , al semblante senil, aburrido y rutinario ( casi de oficinista ) del dromedario. De la felina y veloz destreza del puma o del lince , al majestuoso y sosegado zanganear de los osos pardos . La naturaleza , docta , nos regala una clase magistral con cada criatura que respira .
El casuario , bandera de este zoo , nos recuerda que las cosas apenas cambian . Los leones , que sobreviven los fuertes . Unos puercoespines , tímidos , el valor de la convivencia (…si no me molestas tú , dejo alisadas mis púas ).
Los canguros, siempre protectores , que la vida es una enorme bolsa marsupial , que nos lleva de un lado a otro de un salto . Del avestruz , la prudencia y la retirada a tiempo , que no cobardía .
Aprendemos , de la tortuga , que sin prisas , se vive más y mejor.
De la llama , su alta autoestima , mal llamada arrogancia . De las serpientes , a vivir sin armar ruido , su sigilo ( aunque algunos le copien su lengua bífida…).
Un puñado de asnos , pequeños y peludos , como Platero , nos convencen de que , como decía Camilo José Cela , quién resiste , gana : han pasado de ser animales de carga y apaleados , a especie protegida , exhibida y mimada . La belleza se viste con plumas policromadas en faisanes , cacatúas , gráciles tórtolas , gallináceas exóticas , patos , flamencos equilibristas , y una vasta colección de aves , que donan sus alas a nuestra imaginación, para compartir esa utopía de volar . Una hermosa pantera negra , nacida en este Zoo de Carmona , nos irradia en su mirada , misterio y belleza a dosis iguales . Mientras los yacks , pavonean orgullosos sus sólidos cuernos ( justo al revés de los humanos , que los disimulan ) , en el mismo lugar dónde hasta hace poco , disfrutábamos de un orondo y perezoso hipopótamo , aún vivo en nuestro recuerdo . Pero quizás , el rey de este didáctico paseo , sea el chimpancé . Unas ventanas acristaladas , a modo de gigantesco televisor , ejerce de espejo de nuestro pasado , y permite observarnos, tal cual éramos hace unos cuantos años . Y créanme , si le diésemos a conocer la depilación a la cera o la epi-lady , abandonaríamos la actual clasificación de descendiente por la de clon .

Una mañana dominical entre animales ( de los de verdad ) , contribuye con nuestra higiene mental mucho más que 5 ó 6 horas frente al televisor viendo ANIMALADAS . Que ustedes lo disfruten .

viernes, septiembre 01, 2006

VETUSTA





Esta es la hermosa Rua Nova , de Santiago de Compostela , y dentro de esa porticada vive VETUSTA , una librería única , llena de olores a libros viejos y akelarres . Un saludo de un visitante enamorado de las calles siempre mojadas de Santiago. Espero volver .

(martinezmanolo63@hotmail.com)

viernes, agosto 11, 2006

EN EL CIELO


Han reparado ustedes en la “conversión “ , que sufrimos al viajar en avión ?. Es fulminante . Como la de San Pablo , al ser derribado del caballo .
Son los segundos previos al despegue , los que desencadenan ese miedo paralizante . Toda nuestra vida “pasa” ante nosotros en un momento fugaz .
Justo antes del vuelo , una azafata angelical , nos instruye soplando por un salvavidas , por si acaso …
Y uno se pregunta , mientras sonríe a la azafata , ¿ y porqué tanta cautela ? y , ¿ de donde saca uno el aire para soplar , si aquello se viniera abajo… ?
Se produce una ósmosis entre la aceleración de nuestro motor vital y el del avión .Comienza una carrera infernal por la pista . Ya no hay vuelta atrás , ( ALEA IACTA ES ) .
Nuestra lengua empuja el corazón hacia dentro ; y es , en esos escasos segundos del despegue , cuando buscamos con disimulo la mano del compañero-a . La asimos. La apretamos … y le musitamos un te quiero lleno de miedo .
Es entonces cuando reparamos , en que deberíamos haberle ayudado a recoger la mesa la noche anterior ; o que no tendríamos que habernos mosqueado con el compañero de trabajo… Todo son arrepentimientos , golpes de pecho y un “mea culpa “ a capella .

- ¿ Qué es eso …? ¡ Algo falla !

Un ruido extraño , bajo nuestros pies , nos dispara la adrenalina .

¡ …ufff , era el tren de aterrizaje , que se había recogido. Qué tontería !

Las azafatas van y vienen ,y sonríen continuamente . Pero tú no tienes ganas de reírte. Al poco , la voz del piloto , nos anuncia que
Estamos a no sé cuántos miles de pies de altura , ( claro , pero ¿ cómo son los pies.Como los de un recién nacido o cómo los de Romay …?).
De cualquier forma , a esa distancia , no somos nadie . Se nos quitan todas las chulerías . Es como cuando estamos boquiabiertos en el sillón del dentista . O como cuando le “ofrecemos” una nalga al ATS , presto a estoquearla . Tanto estrés , tanta lucha , tanta soberbia… para que en unos minutos , un piloto cualquiera , nos deje “ con el culo al aire “.
Hacemos propósito de enmienda a 8.000 metros . Quizás sea por la cercanía del TODOPODEROSO entre las nubes. O quizás por el miedo (léase pánico) , a que ese sea nuestro postrero viaje.
Las compañías aéreas y la Iglesia , debieran firmar un convenio .
Tras la confesión dominical , nada de tres padrenuestros y un avemaría ,
Repartan billetes de avión a cualquier lugar de nuestra geografía.
A miles de metros “ el pájaro de hierro” , recauda más arrepentimientos y buenos propósitos , que todos los curas del mundo …


(martinezmanolo63@hotmail.com)

viernes, julio 28, 2006

DARWIN Y EL HOMO-DINERUS


Si clonáramos a Darwin hoy , se embarcaría en un Beagle virtual ahorrándose los cinco años que empleó en recopilar los datos progenitores de su Teoría de la Evolución . El vértigo con que los ordenadores procesan los avances científicos , asesinaría aquella artesanal labor de observación en las Islas Galápagos .
Si el clónico de Darwin existiera , debería añadir un eslavón más en esa escandalosa cadena evolutiva , que parte del mono para desembocar en el homo-sapiens : el homo-dinerus .
Esta nueva especie presenta un cuadro bien definido de mutaciones , tanto físicas como psíquicas .El homo-dinerus es un ser absolútamente obsesionado con el dinero. Va a ser esta dependencia patológica , el germen de los cambios observados , tanto en su morfología como en su paisaje espiritual.
Atendiendo a la sintomatología del alma , sus mutaciones son evidentes : en su escala de valores , el patrimonio ocupa el primer lugar. Clasifica y cataloga a las personas en base a sus cuentas corrientes . Tanto tienes , tanto vales , es su mantra infame .

- ¿ A qué te dedicas , cuanto ganas y qué tienes ?

Son las únicas cuestiones con cuyas respuestas , esboza el perfil de todo aquel que se le arrima . Aquello que no se puede comprar : educación , cultura , principios , amistad , sosiego , amor … lo desprecia y arrincona .
En cuanto a los cambios morfológicos del homo-dinerus , sólo se producen en presencia del vil metal . El dinero es a éste como la luna al hombre-lobo .
Su metamorfosis comienza en cuanto olfatea un billete : un escalofrío recorres su espalda . Todo el vello del cuerpo se le eriza . Sus incisivos crecen
Unos milímetros , vampirizando su rostro . Sus manos se agrandan desmesuradamente , con el fin de acoger en su oquedad , la mayor cantidad posible del papel omnipotente .
Sufre un cuadro ansioso , con sudoración , palpitaciones y temblores , que remiten en cuanto logran tocar billetes. El contacto del papel con la piel de este ser , produce una reacción química tal ,que es capaz de desencadenar el “ desembarco” de las hormonas causantes del bienestar .
Hay quién va más lejos, y asegura que el dinero produce cambios más drásticos en esta singular especie , haciéndoles más altos , guapos y simpáticos .
La verdad …hoy por hoy , el feo es feo , con dinero y sin dinero .. pero no se preocupen … todo se andará .

( martinezmanolo63@hotmail.com )



martes, julio 04, 2006

YA ESTA AQUI EL VERANO , ¡ JODEEER...!


Los meses discurren lentos , pausados , con una parsimonia exasperaste.Aún así , una lluvia de grados , nos anuncian por fin l’arrivée del estío . Et voilà , ya está aquí el vendedor de ilusiones, el buhonero y el mercachifle que promete trocarnos el martillo , el palaustre , el ordenador o el tractor por un nuevo rol efímero .
Seremos RODRIGUEZ , durante quince días con sus quince noches . Heredamos , ipso facto , camas sin hacer , escobas , tendederos preñados de sábanas , calcetines y calzoncillos , y una cocina traicionera , desagradecida , que multiplica por generación espontánea : cáscaras , botes vacíos, papeles, vasos platos , cubiertos sucios , que nos miran descarados y nos gritan :

- ¿ A qué esperas , a que venga Harry Potter?

En el lote heredado se incluyen dos niños sin instrucciones de uso .El mayor es un niño-muelle que nos llama papá , sin dejar de saltar de la cama al suelo , del suelo al sofá , del sofá a nuestra espalda. Y así hasta que esa santa impagable que es la noche , nos regala silencio , sosiego y paz , haciendo que amaine la tormenta emocional.
Apenas han pasado 4 días ,y por primera vez – y sin que sirva de precedente- , añoramos el rostro del jefe . Sus benditas órdenes y demandas nos parecen , en la perspectiva , un coro celestial que entona un mantra infinito : ¿ hicistes esto ? , ¿ acabastes aquello? , necesito lo otro , dame eso… Y tú, comparando las tareas hogareñas heredadas y quincenales, piensas en tu jefe , y haces un rezo de aquel bolero que decía “ …si tu me dices ven , lo dejo todo “
Pero seamos positivos . Disfrutemos del descanso . Además , si nuestras medias naranjas pueden con todo 11 meses y medio , ¿ vamos a ser nosotros menos 15 días de nada?.
Mirando la noche en lontananza , unas tareas domésticas no deben ser ningún óbice , como para padecer un oprobio .Hay tiempo para todo . Total para hacer tres camas, vestir dos ñiños , preparar el desayuno, recoger la cocina , poner una lavadora , vaciar el tendedero , y planchar una par de camisas y media docena de pantalones…luego un barridito al salón , ¿ y a la calle ? La calle se la dejamos a Limancar . Ya nos queda menos. Paseamos una fregona escurrida por el cuarto de baño y recogemos la ropa sucia del cesto. Hacemos un alto para cambiarle el pañal al pequeño , y prestarle atención al mayor que nos llama hace dos horas porque se aburre.
Salimos a comprar la fruta , carne y verdura. ¡ Ah, que no se nos olvide , la lejía, el puntomatic y el suavizante! Y el limpiacristales . Esto está chupao .
Que no se nos olvide coserle el botón del pantalón – los próximos los compro con velcro- .Con una bayeta humedecida , aliviamos de polvo el televisor , la mesa-camilla , las 6 sillas y la estantería-librería .
Entretanto hemos abierto 10 veces la puerta de casa para negarnos , verbigracia , a ser socios del Círculo de Lectores , o a comprar mostachones de Utrera , o a comprar la última Enciclopedia Universal … Hemos atendido el teléfono, para decirle a la parienta que todo va sobre ruedas, mientras el hijo mayor , dispara litros y litros de agua sobre las paredes y el sofá con su pistola de agua .Colgamos el teléfono y conminamos a nuestro pistolero a rellenar una página de Vacaciones Santillana , porque nuestros hijos , como todos , son muy listos ,lo que pasan es que no quieren…
Y de fondo escuchamos , verbigracia , a Iñaki Gabilondo y sus tertulianos , repetirnos lo fácil que es vencer el estrés. Sólo es cuestión de controlar nuestra respiración y nos adentramos en el sugerente mundo del autocontrol , del pensamiento positivo…Tú inspiras…y espiras. Inspiras…y espiras… En cada inspiración , el niño te ha reclamado 10 veces , y en cada espiración ha sonado el teléfono , el reloj que te avisa para que “apartes” las lentejas – el que quiere las toma , y casi todos las dejan- y el timbre del microondas y de la puerta se han sumado ecuánimes a las espiraciones .
Nos vamos al cursillo de natación , almorzamos, recogemos y la merienda.
Cuando estás guardando el último vaso que quedaba en la encimera de la cocina, el primogénito te increpa :
- Papá , ¿ hoy cenamos ?

Y tú , resignado , abres el frigorífico y le ofreces un yogurth desnatado , diciéndole :

- Hoy ayunamos , que es muy sano para el estómago y para el
Espíritu .

Tras el yogurt , inspiras …y ¿ de dónde sacas fuerzas para espirar…?

SANTAS QUE SOIS UNAS SANTAS .

( martinezmanolo63@hotmail.com )

viernes, junio 30, 2006

MI MAESTRO ES UN LAKOTA


La tribu india de los Lakotas , atesoraba un método infalible para la educación de sus hijos. Les invitaban a observar la conducta de los adultos .Esa era su regla de oro . Esta inmejorable fuente educadora , además , incitaba a los padres a vigilar continuamente su propia conducta y conversaciones , sabedores del espejo que ambos representaban para los niños .
Hoy , la permisividad excesiva , la falta de tiempo de los padres ( siempre al socaire de un tercermundista horario laboral , irreconciliable con las responsabilidades familiares ) , y una equívoca generosidad (de dar a nuestros hijos todo cuanto nosotros no tuvimos y más ) , son la fuerza de la gravedad que tira de la roca educacional , una y mil veces, hacia la falda de la montaña . Y es ahí donde se anclan las responsabilidades de nuestros enanos y dónde se frustran las horas de trabajo del profesor .
Hace poco que nuestros maestros se han reencarnado en Sísifo , aquel hijo de Eolo , al que los dioses condenaron a subir la misma roca , una y otra vez , a la cima de una montaña
, ya que al llegar a la cumbre , la roca volvía a rodar ladera abajo , y Sísifo , volvía a emprender la estéril escalada .
Claro que siempre hay algunos Sísifos benditos , que no creen en el destino , ni en la maldición de los Dioses .Y se rebelan .Y nadan contracorriente .Y suben ( con inhumanas dosis de paciencia ) a muchos de sus alumnos , a la cresta del respeto , la prudencia , la generosidad , apuntalándolos como buenamente pueden , mientras bajan de nuevo por otro niño-roca . Y comienza otra vez la escalada .Así , de Lunes a Viernes y de Septiembre a Junio . Cuando se critica a los maestros por tantas vacaciones , igual que se malhabla de los sueldos de los albañiles , la respuesta viene sóla : ahí está el tajo , para el que lo quiera coger.
Alguien dijo que la vida es una negociación perpetua con las sorpresas de la realidad .Y encontrar a ese Juan Salvador Gaviota , que a la par que les instruye en que 2 + 2 son 4 , te advierte que más importante que esa obviedad ( que cualquier libro te puede recordar ) , es aprender ( y eso se aprende , no nos lo inyectan en los genes) , que hay otra opiniones distintas a las nuestras , pero no menos válidas . Que la palabra del que ocupa el pupitre de al lado , tiene el mismo valor que la suya .Que la aritmética no se cumple siempre en la pizarra de la vida . Un maestro vocacional , es un aval impagable para afrontar el futuro personal de nuestros hijos , pero nunca pretendamos que nos sustituyan . Las Matemáticas , la Ciencias naturales , los Idiomas , son conocimientos transmisibles a través del hardware de los libros , la pizarra y ese ratón inalámbrico y blanco , que es la tiza . Pero para enseñarles a ser personas , tiene uno que disfrazarse de lakota , y enseñar con la conducta , más que con la palabra .Tener la capacidad para que , en la misma hora que dura una clase , ponerte duro como Bogart , y a renglón seguido robarles unas risas a un pelotón desmadrado , eso , o es un don , o amor a lo que haces . Escuchar con estoicismo tanto ripio , y sacar del mismo fruto , debe de ser agotador . Châpeau para los maestros .
Cada mañana , cuando deshabitamos a la culpable de nuestra hipoteca , uno se echa la mochila al hombro , y el otro , la mañana a la espalda . Subimos los , a veces , enormes escalones que nos separan del mediodía . Nos despedimos con un : “ que tengas un buen día...”
Luego , en el rellano del almuerzo , le preguntamos a nuestros cachorros por sus avatares escolares. Si la sonrisa preside su conversación , tenemos la certeza de que todo funciona , en ese engranaje complejo de hacerse mayor . Máxime cuanto te dicen :
“ Papá , hoy nos ha castigado el maestro , pero tenía razón . Y luego , nos contó un chiste muy gracioso , ¿ te lo cuento ? ... Lo único malo que tiene , papá , es que es del Sevilla , pero eso no importa ¿ verdad papá..?.Tengo ganas de que llegue mañana para ir al cole .”

Cuando un niño se manifiesta así , es que tiene detrás a un maestro vocacional .

( A Félix Carmona , un maestro lakota que ama su profesión )

miércoles, junio 07, 2006

OH BLANCA NAVIDAD...Y CON LA NIEVE ALREDEDOOOR.!


No nieva , pero es Navidad .








Ya no llegan las muñecas de Famosa al portal , pero hay muchas , con cara de muñeca , que se hacen famosas de portal en portal .
El calvo de la lotería no nos dará – un año más , un año menos…- , ni un euro , pero ustedes sigan comprando lotería , que las arcas del Estado están medio vacías .
Nos faltan 2 reyes a los españoles , para completar los 3 camellos , pero no se preocupen ustedes , que Urdangarín , de seguir así de machote , nos llena la piel de toro , de sangres azules . ¡ Qué ya hay que tener ganas , al precio que están las guarderías. ¡ . Menos mal que trabajan los 2 . ( Los dos millones de contribuyentes , quiero decir , que le corresponden a cada uno . Derecho ganado por oposición libre…celebrada hace 5 siglos ) . Así cualquiera es macho . Si al menos imitáramos a los franchutes , que reciben 700 euros al mes por el tercer hijo . Claro que sólo el primer año. Bueno , pues luego se lo damos en adopción a la infantas . Ya que repartimos , vamos a repartirlo todo .
Artículo 14 de la Leonor ( digo de la Constitución) : “ Todos los españoles son iguales ante la Ley , sin que prevalezca discriminación alguna , por razón de nacimiento , raza , sexo o cualquier otra condición o personal o social “ ( tarari, tarará..)
Por culpa del ambiguo artículo 14 , quise hacer valer mi supuesta igualdad con los padres de doña Leonor , e intenté dar una rueda de prensa , con el equipo médico que trajo al mundo a mis hijos , en el Virgen Macarena ( me hacía ilusión , ¿ qué quieren que les diga ?) .Ni que decir tiene , que les surgió una urgencia .Eran las 10 de la mañana y tenían que tomar café .Se habián tomado el último a las 9 . No tuve más remedio ( cojones en latín ) , que desconvocar la rueda de prensa .Claro , si hubieran sido las 6 de la mañana , todo el mundo hubiera estado fresco como una lechuga .( ¡ Qué mala es la envidia ¡ )

- Pero de dónde ha salido el apóstata este ,( pensé yo al leer el presente artículo )

Menos mal , que las dulces notas de un villancico , el glamour del cava , las uvas y el discurso precocinado y aséptico de vuestro Rey , me devolvieron a la ensoñada Navidad .

- Niño , ¡ te quieres callar ya , que va a empezar ¡

- Pero abuela si es el de siempre . Luego te pongo el que grabastes en 1991 , o en 1995 o en 2000

Tuve un profesor de Historia del Arte , el Sr. Ballester , que solía decirnos , que los críticos enriquecían las obras de arte . O que incluso , a veces , las creaban en su análisis .Por eso , yo prefiero leer las evaluaciones posteriores al discurso de Nochebuena . Para que me digan lo que se dijo ,o se quiso decir . En fin , 25 de diciembre fun , fun , fun
. Dejemos los temas egregios para los súbditos , y continuemos con la Navidad . O mejor dicho con lo que no comulgo de la Navidad , como por ejemplo :

No me gusta el turrón duro ( sobre todo por el precio que han cogido los empastes dentales .)
Aborrezco los christmas sin corazón ( los de los grandes almacenes, bancos , empresas…¿ para qué los envían ? ).
Detesto la tristeza de los recuerdos ( a veces el olvido es salud )
Odio el 26 de diciembre y el 7 de enero ( dos sinvergüenzas que nos devuelven a la realidad ) .
Desprecio el espíritu navideño que se vende por kilos , en racimos o en papel brillante .
No quiero a la gente que va y viene , pero no se queda .
Ni los buenos propósitos , sempiternos hijos del mañana .
Prefiero una mala cara , pero sincera , a las risas vanas y forzadas ..
Elijo las verdades , antes que la verdad absoluta ..
Ni me gusta que ya no esté con nosotros Eduardo Haro Tecglen . Por eso le quiero recordar , no con un villancico , sino con unos versos de Luis García Montero :

Durante mucho tiempo estuvo libre
la silla de mi juez
y no esperé juicio , en el que rendir cuentas de mis dias
Me basta con la vida para justificarme .
Y cuando me convoquen a declarar mis actos ,
aunque sólo me escuche una silla vacía , será firme mi voz .
No por lo que la muerte me prometa ,
sino por todo aquello que no podrá quitarme . “

¿ Quién dijo que los rojos no iban al cielo ? .Pero si el cielo es de todos ( y más ahora que las ondas de Canal Plus viajarán por él sin previo pago ) Además tu cielo , Eduardo , será el del atardecer , por aquello del color .
Y ustedes se preguntarán que tiene que ver todo esto con la Navidad . Pues es un poco de todo , un surtidito , como los de La Estepeña .

- Qué , ¿ has acabado ya de escribir tonterías , Azaña .?
( Me pregunta mi mujer , siempre tan aduladora. )

- Sí , ¿ qué quieres .?

- Que le cambies el pañal a tu rey , que hace media hora que
perfuma la habitación

- ¿ Ven ustedes .? , eso es lo bueno que tiene la realeza , que otros
le quitan la mierda .

- ¡ Ay , ay , ay ,...en la cabeza no mujer ...! Pero si no iba por ti . ¿ Tú tienes sangre azul ni ná..?

LA PEÑA , EL DIVAN DEL CURRANTE


La peña es el diván del currante . Psicoanalistas de barra . No son argentinos , pero ¿ qué quieres por 3 euros , Arturo ?. Desahogo esencial ,
obligatorio tras una semana de síes penitentes : al jefe , al cliente , a la parienta , al banco …
“ PO ZI “ , ahora me toca a mí . En apenas 2 horas , terapia de grupo a precio de saldo. Entramos Pepito y salimos don Pepe .

- Un tinto de verano . con más tinto que verano …

Por 6 euros escasos , vamos llenos para casa : humo en los pulmones para siete días ; el hígado con Cruzcampo para otros tantos ; y en el estómago , un popurrí de filetes , calamares y hamburguesas que hacen patria , vestidas de rojo y gualda del tomate y la mostaza . Y el ego … el ego a rebosar .
La peña es el híper de las ilusiones :

- Como me toque la primitiva … le voy a decir … voy a hacer …se va a enterar quién soy yo .

Luego , el lunes , como nunca toca :

- ¿ Qué decía usted … ?No faltaba más…lo que usted diga…
¡ Qué gracia que tiene usted…! Su mujer y su hija bien ¿ verdad …?

( Un natural , el de pecho y media estocá desprendía . Y nos vamos sin las orejas , camino del desolladero ). Pero en esas dos horas cortas de peña , somos hombres renacentistas , homo-sapiens al cuadrado .Tocamos todos los palos : arte – deporte – política … ¿ Quién da más ? . Igual le tiramos un penalti a Brasil , que toreamos al natural o arreglamos España sin despeinarnos . Señores , que venga el psicólogo que por 6 euros , nos suba la autoestima como una tarde de peña .
Hablar es pura higiene mental . Sócrates ocupaba su tiempo en conversar con sus conciudadanos por las calles y plazas de su Atenas natal.
Hablar y escuchar . Que gran peñista hubiera sido .
Y a eso de las 5 :

- Señores , un buchito que nos vamos .

Bendición “ Urbi et Orbi “ y p”a casa . Al llegar el perenne estribillo :

- Ojú Loly , estaba deseando llegar a casa . ¡ Qué aburrimiento , todas las semanas igual …!( nos excusamos por la tardanza ).

- Tú te habrás aburrido poco … si no te cabe la lengua en
la boca . Bueno , mejor contento , y así esta noche … ( se
insinúa la media naranja ).

- ¿ Esta noche …? Esta noche , fideos , ( nos hacemos el loco .
El tinto es traicionero …queridos internautas ) .


Manuel martínez rodríguez .

miércoles, abril 26, 2006

EN EL DENTISTA

La culpa era de la leche condensada . O de la docena y media de dulces que engullía cada semana . No , no , no , era la de la media tableta de chocolate que cada tarde pasaban a mejor vida , esófago abajo . O tal vez fuera de las seis cucharadas de azúcar con que vestía cada mañana las rebanadas . de pan frito
¡ Qué más da , quién fuese el culpable! La tragedia se había consumado .No había escapatoria . Estaba allí , clavado en aquel sillón clonado veinte veces , y rodeado de veinte caras dolorosas . Algunos se sujetaban la mejilla , como si de un momento a otro se le fuese a caer . Otros soplaban cada 30 segundos , intentando echar con el suspiro el dolor atenazante .
Todos estaban allí , unidos por un mismo problema . Pero a él ¡ qué le importaban los demás ¡ . Sólo le importaba aquella maldita muela . ¿ Cómo se podía siendo tan pequeña , causar tanto dolor ? . Era insoportable . Diez dentaduras esperaban su turno , cuando un chirriante ruido inundó la sala de espera.

- ¿ Qué es ese chirrido infernal …? ¿ Una limpieza ,dice usted ? . Pero ,
¿ con qué diablos limpia ese hombre ?.

El miedo abrióle las puertas a la fértil imaginación , y comenzó el soliloquio :

- ¿ Porqué utilizan nuestra boca como una mesa de barbacoa ? Nos meten en 10
centímetros ,de todo : algodoncitos , cuñas interdentales , hilo , un grifito absorvente, diez dedos licenciados y otros diez ayudantes . Desde luego hay que ser un artista para meter en aquel espacio tanto horror . Châpeau , para el mago

- Y cuando nos piden : - Enjuáguese y escúpalo .
Uno , no da con la boca adormilada , y se echa medio vaso en el babero y el otro
medio nos rebosa , labio abajo , mientras la señorita no nos quita la vista de encima .
Un poco de intimidad , por favor…

- Pero , porqué en muchas clínicas dentales , el paciente nunca sale
por la misma puerta por la que entró . Si es que sale .



Estando embuido en estas disquisiciones le nombraron , pero se hizo el sordo.
Su madre , de un tirón , le sentó en el sillón de las torturas .
Cuando vio acercarse al odontólogo , con su mascarilla impoluta , se le vino a la cabeza la imagen de Michael Jackson , (¡ vaya tontería ¡) .

Al empezar , éste , a urgar en su boca , con el mondadientes metálico y provisto de espejito , exclamó :

- Señora , lo de su hijo no es una boca , es una alcantarilla .

- Pues mire usted , que yo le insisto cada día en que debe lavarse
la entaura , pero como si ná .Ya sabrá usted como son los hijos…,
doctó . Pero bueno , los de leche , le saldrán de nuevo ¿ no?.

- ¿ Qué edad tienes .? ( Le preguntó el dentista al hijo boquiabierto )

- Teinta y dó , cumpo la semana que vene . ( Balbuceo el hijo con la boca dormida )

- ¿ De leche , dice usted ? ( Ironizó el dentista ) . Pues va a ser que no .

(martinezmanolo63@hotmail.com)

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