LA BODA

Era mu chica, mu chica, mu chica…, cuando se venía a mi casa a hacer los deberes, a dormir la siesta, a comer, a estar con nosotros. Irene era una más de la familia, un regalo inesperado que nos trajo una cigüeña en un vuelo corto desde la Tabernilla de Aroca.

Ayer, veintitantos veranos después, nos ha invitado a su boda con Rafael, por cierto, ¡qué suerte has tenido Rafael!, te llevas lo mejorcito de la calle San Francisco.

 

En mitad del convite, por cierto, ¡pedazo de convite!, aparece la novia, tan guapa por dentro como por fuera, y le deja a caer a su “Yiyi”, mi madre y la segunda suya, con permiso de la primera, Mari-Carmen Valverde, por cierto, ¡qué guapísima que iba la madre que la parió!, decía, que me voy por las ramas, que le dejó caer a mi madre, su “Yiyi”, un ramo de flores entre sus manos.

Cada flor de aquel ramo escondía un puñado de risas, unas cuánta lágrimas, algunas confidencias, y la infancia de esta bióloga que nació para cuidar a todo el que esté cerca de ella: su Juani, su Elena, su Rafaé…

Qué boda más hermosa te inventaste ayer, Irene, digna de ti. Todos estuvimos en ella a gusto, porque tú haces que la gente esté cómoda  a tu lado.

Ayer me vine sin decirte adiós, no por despiste, sino porque tenía que escribirte estas cuatro letras de agradecimiento, por hacer que todos nos sintiésemos “guapos” en tu boda, todos, hasta esos bichos llenos de luces que bailaron entre nosotros.

No te voy a desear que seas muy feliz, porque eso ya es un hecho, voy a ser egoísta, y te voy a desear que vivas muchos años para que sigas regándonos a todos los que pasamos por tu lado, de buen karma.

Gracias Irene, eres una buena persona, y en estos tiempos que corren, un lujo al alcance de muy pocos.

Vaya Rafaé lo que te llevas…que la disfrutes. 

                                   A la boda no le faltó un perejil, ni el susto final

PELUSAS EN EL OMBLIGO

Hay cosas que, aunque estén ahí, no sirven para nada, como, por ejemplo, las pelusas del ombligo. Están porque hay ombligo, es decir, que sin ombligo no tendrían razón de ser, ni sabrían dónde vivir.

Igual ocurre con la gente que vive de la mentira, la que malmete, la que fabrica calumnias…, estas “pelusas” existen porque hay “ombligos” (siendo ombligos aquellos que trabajan, que compran a diario el pan con su faena, que ocupan su tiempo en su briega, no en tergiversar la realidad, en fingir simpatías, en disfrazarse de buena persona….cuidado, a menudo hay una patología detrás de tanta hipocresía).

El problema nace cuando hay terceros que otorgan credibilidad a esas “pelusas del ombligo”, bien por falta de criterio propio, o bien por no practicar esa imprescindible medida preventiva que es comprobar si “lo que me dicen” se corresponde con “lo que veo”.

Dejar con el culo al aire al embustero, o embustera, al calumniador o calumniadora, no es difícil, pero  tampoco es fácil, porque, ¿conoces tú algún ombligo sin sus pelusas?

Lo mejor es sacar a estas "pelusas" de nuestras vidas, igual que desalojamos nuestros ombligos con los dedos,  haciendo bolitas con ellas para a continuación, apoyando el anular en el pulgar, dispararlas a la nada. Que a gusto se queda uno, y que lástima que haya gente que se deje manipular por una pelusa de nada.

Manolo  Martínez

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LAS CUÑAS del RANA y LOS CIGARRITOS "A CUENTA"

—¡Rana! Una cuña de chocolate y dos cigarritos a cuenta. 

Esta era la frase más repetida entre los bachilleres de finales de los años setenta en el Maese Rodrigo. 

Ni las declinaciones de latín, ni siquiera el etiquetado de los bichos asquerosos (gusanos y ciempiés) con nombres inmemorizables (miriápodos, platelmintos...) eran tan reproducidos como aquel “Una cuña de chocolate y dos cigarritos a cuenta” 

Lo que son las cosas. A “esto” que vemos en la fotografía ha quedado reducido aquel bendito "Ventorrillo del Rana", alfa y omega de nuestra pubertad. 

Allí nos fumamos los primeros cigarros, allí el Rana nos tenía al día de quién le gustaba a la niña que nos gustaba, y allí, en aquel cachito de confesionario, ahora pintarrajeado, conversábamos con aquel hombre siempre asomado a su ventana-mostrador, sobre las cosas del mundo. 

Ojú Rana, quien pudiera volver a pedirte una cervecita “fiá”, mientras nos dabas consejo sobre como trajinarnos a la más bonita de la clase con aires de media capita.

Manolo Martínez

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LA MUJER DEL CUARTO PAN

 

Las cosas que hoy están dentro del móvil (basta un clic y la tarjeta del banco de papá), antes se escondían dentro de una palabra, esfuerzo.

Me contaba Antonio Domínguez, que antes de ser profesor, tuvo que arrimar el hombro en su casa y, entre otras cosas, ayudaba a su padre, que era panadero, a repartir el pan por las calles de su pueblo. 

Y en esas calles, y entre su clientela, había una mujer a la que nunca le cuadraba el primer pan que Antonio le mostraba del interior de las angarillas. Lo escudriñaba, lo manoseaba y lo desterraba con un “éste no me gusta”. 

Casualmente, también rechazaba las dos piezas siguientes por distintos motivos (estaba demasiado prieto, estaba demasiado blando o estaba descascarillado), de tal manera, que siempre elegía el que le ofrecían en cuarto lugar. Por eso la bautizaron como "la mujer del cuarto pan". 

Lo que nunca supo aquella quisquillosa clienta es que, hartos de sus manías, Antonio y su padre, urdieron un plan para no toquetear todas las hogazas de las angarillas, cada vez que aquella exigente señora se acercara a comprarles.

Primero, apartaban el pan que querían que se llevase, en la angarilla de al lado, luego, simplemente se lo proponían en cuarto lugar.

¿Cuántas personas del cuarto pan conocéis? Aquellas que no se conforman hasta manosear toda la mercancía (panes, afectos, deseos o intenciones), sin enterarse de que su elección está ya decidida, y apartada por la vida, para serles ofrecidas en cuarto lugar.  

(Gracias, Antonio, por compartirme tus recuerdos)

Manolo Martínez

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REPETIR

En los tiempos de Maricastaña, cuando alguien suspendía más de dos asignaturas al final del curso, tenía que repetirlo entero. 

No tengo ni idea de cuántas materias he suspendido, a día de hoy, en esta carrera que es la vida, pero seguro que han sido más de dos, por lo que tendría que repetir el año de pe a pa. 

Y esa es mi demanda, repetir. Es lo justo. No debo pasar el año hasta que lo apruebe todo, aunque sea con un cinco raspón. 

Tengo un amigo, J., al que quiero mucho, que dice que él no querría vivir otra vez lo mismo desde el principio, que le ha costado mucho llegar a donde está, y que patatín y que patatán. 

Yo le porfío que a mí no me importaría repetir mi existencia, pero, no sabiendo lo que sé, como dicen los antiguos, eso no tendría gracia. 

 A mí me gustaría repetir la vida entera, lo que se dice repetir, con todas las asignaturas: las aprobadas y las que no llegaron al suficiente. Que no me convaliden ni una: las mismas risas, los mismos tropiezos, las mismas alegrías y las mismas penas, otra vez todo igual. 

No me importaría empezar de nuevo, aún a sabiendas de que algunas circunstancias vividas fueron como las matemáticas, incomprensibles, y que algunos momentos se hicieron interminables, como las declinaciones de latín, y aún así no me importaría repetirla de pe a pa, porque es tan hermoso y maravilloso esto de respirar, que ni los desengaños, ni los comentarios de textos, ni las injusticias, ni las calumnias de las lenguas viperinas…nada de eso me haría desistir de repetir la vida. 

Vivir ad eternum, sin ser consciente de que estás repitiendo, claro está, ¿tú querrías? 

            Manolo Martínez

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La intuición

La intuición es más que una corazonada, mucho más que una sospecha y una suposición, es un chivatazo que te da la memoria sobre algo que ya conoces. X

La mente ha grabado sin parar imágenes y experiencias y, cuando la certeza se intenta escabullir disfrazándose, los recuerdos, como si de chuletas de colegiales se tratasen, te echan una mano.

La adivinación es un acto de valor en el que te juegas tu palabra a cara a cruz, no así la intuición, fiel como un perro,  pues se limita a revivirte lo que tu conocimiento ya penetró. Ni descifras, ni interpretas, ni especulas, símplemente el vestigio te conduce al monumento. 

Esta estela de presentimientos te lleva a decir: "esto me huele a..." o, puestos a afrancesarnos, diremos que la intuición no es más que un "déjà vu".

 Manolo Martínez

LA OLA DEL MAR QUE NOS SALPICA, NO SABEMOS SI VIENE O VA

Cuando el padre de Antonio Gala enfermó de Alzheimer, éste se fue a cuidarle, y contaba el escritor lo doloroso que fue comprobar que ya no le reconocía. 

Durante los cuatro meses que le acompañó, su padre solo le habló de una única persona todo el tiempo: de uno de sus hijos, de cuando éste tenía tres años, de cuando tenía cuatro años… de las cosas que hacía ese hijo por el que sentía auténtica pasión.  

Aquel hijo del que le hablaba, era el propio Antonio, el mismo que estaba escuchándole, y al que ya no  reconocía. 

Así se enteró el magnífico escritor de que había sido siempre el favorito de su padre, aunque éste siempre lo disimuló, tan bien, que Antonio nunca se lo imaginó hasta que el alzheimer de su padre le regaló aquella verdad. 

Manolo Martínez

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