CARPE DIEM



Dentro de veinte años, lamentarás más las cosas que no hiciste, que las que sí hiciste. Así que, suelta amarras y abandona el puerto seguro. Atrapa los vientos en tus velas. Explora. Sueña. Descubre.


jueves, diciembre 23, 2010

QUERIDOS REYES

Queridos reyes, espero que al recibo de la presente os encontréis bien, nosotros todos casi bien, a Dios gracias. Me llamo Andrés y quisiera pediros unas cosillas. Lo primero, tenéis que darme vuestra auténtica dirección, porque estoy hecho un lío. Cuando le pregunto a mi madre, me dice que vivís en Oriente, pero mi maestro insiste en que os mande la carta al Palacio de la Zarzuela, a Madrid. Yo, supongo, que es que tendréis dos residencias, como todos los ricos. Hombre, Orientadme, porque en correos no me cobran lo mismo por franquearla para otro continente, que si la mando a Madrid, supongo que, como a Oriente no llega el AVE, el traslado en camello será más costoso. Aunque, creo que al final, le haré caso a la abuela, que es la que más mira por el dinero, y os mandaré un correo electrónico, con eso me ahorro los sellos. El problema es que, primero, me tendréis que mandar el ordenador, porque, los de la Junta, ya se han acabado. Yo, me desordeno, y no sé que pediros. Unos dicen que, todos los años, traéis oro, incienso y mirra, pero, nunca me especifican la cantidad. Yo me turbo, que no sé lo que significa, pero lo dice mucho la seño de lengua, y no sé que pediros, porque durante todo el año os veo por la tele mu bien vestidos, sin repetir corbata ni zapatos, comiendo en unas mesas larguíiiisimas llenas de gente, tó el día de avión en avión, hombre, y la verdá, tó eso cuesta un pico (por ahí, me decido, y os pido la Play Station, o como dice mi padre, niño, no seas tonto, pídele un trabajo que a él le sobra). Pero ahora llegan las pascuas y os veo montado en camellos, con barbas de muchos días, con mu malos pelos, que parecen pelucas, con cara de cansados, sin mujeres, sin froilanes…y con esas pintas, estoy en un trís de no pediros nada, y daros, aunque sea un puchero. Yo, lo que voy a hacer es dejaros que lo decidan ustedes. Ustedes os reunís, véis mi expediente, mi comportamiento, las veces que le tiré de los pelos a mi hermana (siempre porque ella me hacía antes algo), a quien vota mi padre, y, cuando lo tengáis claro, me llamáis al móvil, o mejor, me mandais un e-mail a martínezmanolo63@hotmail.com, y, yo, si tengo tiempo, os atenderé. Ah…, lo último, ¿y a nombre de quién envío la presente?, de Juan Carlos, de Melchor, o de Lorenzo, que es el que este año tira los caramelos. Que dice mi padre, majestades, que, a él, le traigáis a Leticia, y se llevéis a mi madre…

…ojú que lío, los no creyentes lo tienen más fácil, siempre le piden las cosas a los mismos, y sin carta, al BBVA, al Santander, o la Caixa.

lunes, diciembre 06, 2010

EL ARTE DE PONER UN BELÉN

 

























Meter, en los escasos dos metros cuadrados del rincón del salón, a todo un pueblo, con su campo y su río, su gente y sus huertos, su cielo y sus nubes, sus días y sus noches, puede convertirse, cuando las manos que esculpen este milagro, atienden al buen gusto y una exquisita sensibilidad, en una pequeña obra de arte.
Estas fotos de Mª de Gracia Carrera, así lo corroboran. Aprovecho las mismas para felicitar a todos los que comparten conmigo este rincón.

domingo, diciembre 05, 2010

TRISTEZA, MA NON TROPPO

Emigramos de la tristeza, como de una patria sin pan, desatendiendo la certeza de que es la emoción que te muestra lo que realmente te importa. Da lentitud al reloj vertiginoso de la existencia, y tomada siempre en las dosis prescritas, sin permitir el exceso , es la jalea del espíritu .Disfruta Granada de un paseo de hermoso nombre, el Paseo de los Tristes ,que discurre paralelo al rio Darro. Su nombre se debe a que antaño, aquella era la última “ caminata “ que hacían los que dejaban esta vida , antes de recibir sepultura en el cementerio detrás de la Alhambra . Quizás resulte macabra esta hermosura a los hipocondríacos , pero el tránsito de una orilla a la otra es real e inevitable , ¿ porqué no hacerlo desde la naturalidad ? . El paisaje de este paseo , entre campestre y urbano, no tiene parangón en la hermosa ciudad , no debía ser una mala despedida , para el difunto .
El Caballero de la Triste Figura es referente y adalid de las razones de las sinrazones humanas . En su triste locura arguía, lo que a los alegres cuerdos se les escapaba .
La tristeza fue el motor de los grandes : Hermann Hesse , Thomas Mann , Borges , Machado , Cortázar , Kafka , Sartre , Becket ... ( hombre la verdad es que para pasar una Nochevieja no era el tercio , pero sus pensamientos contribuyeron a esa utopía de intentar cambiar el mundo . Para soplar el matasuegras ya estamos otros , ¿ no creen ustedes ? ).

Nietzsche argumentaba : “ quién es muy alegre debe ser un hombre bueno , pero quizá no sea el más inteligente , aunque logra aquello a lo que el más inteligente aspira con toda su inteligencia “.
Se dice que en la alegría vivimos , pero es en la tristeza donde nos hacemos .

“...puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise , y a veces ella también me quiso “. ¿ Quién ha superado la belleza de esta tristeza de Neruda ?

Se nos fue Hilario Camacho y su Tristeza de Amor , hermosa canción . No pudo Hilario , o no supo , aplicarle a su tristeza el “ma non troppo” . Decían sus amigos que era demasiado débil para sobrevivir entre la jauría , o demasiado bueno para no entristecer ante la miseria que su buen corazón no asumía . Seguro que sigue triste en algún lugar que acoja sus desilusiones .

La princesa está triste ...¿ qué tendrá la princesa ?. No te apures Rubén , dicen que es el estrés , tanto protocolo le ha quitado el apetito . Ya le he mandado media docena de botellas de Tío Quinito , ¿ se acuerdan ustedes ?. Yo no comía más con el vinito , pero tenía siempre una alegría encima....

Hasta los dibujos animados precisan de la tristeza para tener su contrapunto. Su yin y su yan . Ahí estaban Leoncio el león y Tristón , la hiena pesimista .
Ni el cine se ha librado de un héroe cuyo nombre nos remonta de nuevo al tema en cuestión : El Capitán Alatriste .
La tristeza se convierte así en un escalón insalvable previo a la alegría. ¿De qué otra forma podría ser? El blanco se debe al negro y la luna es herencia del sol. Los parientes cercanos de la tristeza no deben engañarnos. Ni la melancólica melancolía , ni la sufrida nostalgia , ni el desconsuelo , la aflicción , la angustia , el pesar , ahogo o pena ,ni siquiera la triste murria pueden equipararse a su madre y señora doña Tristeza , poderosa y altiva , no sumisa y apocada .
La tristeza vive en las notas del violoncello de Pablo Casals, en la mirada de Charlot, incluso en los recuerdos felices (por ya pasados).
La tristeza nos inicia en el estoicismo y posterga al hedonista. Dicen de ella que es un mal necesario, pero si es necesaria no puede ser mala.
No hay que ser súbdito de ella, pero sí, reconocer que es el sentimiento más sublime del hombre, cuando somos nosotros los que llevamos las 4 riendas de este potro entero y difícil de montar .
Sé diplomático con tu tristeza. No la ignores ni la repudies .Escúchala, seguro que intenta decirte algo .Como dice la canción, la alegría que buscas está muy cerca, a sólo cien lágrimas de ti .
La verdad, a veces, muchas veces es triste, por eso la disfrazamos, con una sonrisa falsa de payaso .Para obviarla.
La dulzura triste de las notas de un oboe interpretando a Bach me parecen algo bello, lo prefiero mil veces a la jarana de una guitarra .Prefiero una pradera verde al desierto de Matalascañas. Opto por el frío que mantiene despiertos mis cinco sentidos, y no por el sopor sureño que me tiene adormecido. No creo en la alegría genética meridional, tantas veces ficticia. Elijo la austeridad en el número de amigos y una conversación piano piano, antes que 100 compadres compartiendo bulla en la barra de una tasca. Soy más de gaita y dulzaina que de palmas. Si eso es ser un triste, un desertor o un apátrida, pues lo soy. Pero como decía Flaubert acerca de la idea de Patria: “ La patria es para mi el país que quiero, es decir , en aquel que me encuentro a gusto , para nada aquella porción de tierra que delimita un trazo azul o rojo en un trozo de papel . En ese sentido me siento tan chino como francés .”
¿Y esa moda de la risoterapia , por favor ? ¿Existe algo más estulto que reirse sin motivo? En el afamado El Nombre de la Rosa de Umberto Eco, el monje Jorge porfía con el protagonista de la novela sobre la inutilidad de la risa, y lo refrenda con numerosas citas altisonantes. Tampoco es eso, pero algo de razón llevaba el asesino con hábito.
Al parecer el origen de la sonrisa no era otro que el de enseñar los dientes en señal de inconformidad, para mostrar su desacuerdo o enojo con el adversario. Pues anda que no ha cambiado nada el cuento...
Es que con esa moda de las risas fingidas, se nos pone cara de bo(r)bón , leñe .
¿Pero de qué se ríen esos millones de chinos? ¿De nosotros? No seas paranoico.
Donde se ponga un rostro de gesto adusto, serio, comprometido, juicioso, sensato que se quiten las sonrisas dentríficas. ¿A quien preferís vosotros para pedir consejo atendiendo a su expresión, a don Luis de Góngora, o a Tom Cruise ?

He dicho vosotros…no vosotras…

sábado, noviembre 27, 2010

domingo, noviembre 21, 2010

CUANDO CARMONA SE VA A DORMIR












                                                                         

Carmona se acurruca bajo la tarde, y va cerrando sus ojos mientras se enciende la noche.
(Fotos de Maria de Gracia Carrera)

domingo, noviembre 14, 2010

DESDE EL PUNTO MÁS ALTO DE SEVILLA

 Fotos de María de Gracia Carrera, desde el Peñón de Algámitas.

sábado, noviembre 06, 2010

A TINTITO

          A Tintito, sinvergüenza Real, irreal adalid, Sabina carmonense, muso izquierdoso, leal a su deslealtad. Libre, viperino, capitán, mariscal, electo virtual,  candidato encarnado y leguinnista, vendaval. Irreverente, verdad, callo de los demagogos, político sin sueldo, güena gente. Se pasa. Se pasa muchas veces, pero se pasa sin atender órdenes, luego, no se pasa, dice lo que dice, por que le da la gana, y esa es su Estrella de Oriente, su gana, la que le da la gana, un lujo en los tiempos que corren. No se vende, que sepamos, y eso sólo es patrimonio de un puñado reducido de kamikazes que quieren morir con las botas puestas. Burlador de transaminasas, Indiana Jones de los blogs carmoneros, cabroncete sin par. Valiente, lenguarón, hombre, varón, referente, repelente encantador, Tintito, sin más.

domingo, septiembre 26, 2010

LA SACRISTÍA

Escondida del bullicioso bregar que palpita en la plaza de abastos, la Sacristía tutela en embotellado orden, los caldos imprescindibles para que llevemos a cabo ese sacrificio tabernario, al que nos sometemos los adversarios de la misantropía.
Son los duendes que nacen por la angostura de un grifo, abandonando media docena de úteros de noble madera, quienes propician que las palabras, como patinadores locos, se deslicen por el mostrador de mármol , y vayan, y vengan , a la espera de ser dichas por cualquier boca que las adopte durante ese milagro diario de la tertulia .
Aquí, el muérdago bajo el que se besan los amantes, se mudó en un arco de jarrillos de lata que une, y desune, la taberna y la trastienda . Los mejores clientes dicen haber visto a los trasgos tabernarios darse mimos bajo esta ojiva de hojalata.

¿Quién le dice que no a tres niños, orejones y clonados, que habitan en las alturas de las estanterías? A su diestra, las imágenes de nuestra semana santa hacen una perenne estación de penitencia en una pared amarilla albero. Esos albañiles, llamados segundos, que construyen el tiempo, se permutan en la sacristía por una medida más sabia, la de los tragos:

- Ahora mismo voy, Mary, en cuanto me tome esta cerveza.

...y mientras la pizarra nos receta las novedades culinarias, urdimos un akelarre, de humo de tabaco y conversación pausada, enmarcado en un paisaje tabernario tan de antaño, que no sabemos si pagarle a Pepe en euros o en maravedíes.

domingo, septiembre 19, 2010

LOS PALOS DEL SOMBRAJO Y ROMA

Se te caen los palos del sombrajo cuando lees que, a Mourinho, el entrenador del Real Madrid, le lavan los trajes con agua de río escocés. El dislate lo recoge una de esas revistas que te ofrecen, las compañías aéreas, para que pienses en cualquier cosa, menos que estás, a unos diez kilómetros, de que tu meada toque tierra. Vamos, como de aquí al Viso, pero p”arriba.
Se te caen los palos del sombrajo, cuando comprobamos como, paradójicamente, la ignorancia nos convierte en políglotas. Ante el torpedeo del recepcionista del hotel, del camarero, o del dependiente de la tienda de souvenirs, uno se defiende, y saca sus armas: plis, mersí,, arrivederci, yesterday, domani, garsón, non capito…escupimos, sin solución de continuidad, y sin coherencia, vocablos aprendidos en los anuncios. En una pizzería escuché: _ ¿Birra, signore?
...y el signore, contestó:
- Mmmmm…oui…, non…, dúe arrivederci, plís.
Colosal, tres en uno. En vez de cerveza, el hombre quería dos adiós, pero ,además, utilizó tres idiomas para cuatro palabras.
Pero cuando, de verdad, se me cayeron todos los palos, si es que quedaba todavía alguno, del sombrajo, fue cuando visité ese imperio de la fé, que es El Vaticano. Imposible obviar su anatomía interior, su esqueleto de oro, plata, mármol y madera. Improbable no contabilizar el Baldaquino de bronce macizo, la Pietá de Miguel Angel, el abrazo columnado de Bernini , o la espectacular Cúpula de Miguel Angel, Fontana y Della Porta. Por todo esto, me apunto al carro de Martín Lutero, en su Tesis número 56 cuando escribe: “Los tesoros de la iglesia, de donde el Papa distribuye las indulgencias, no son ni suficientemente mencionados ni conocidos entre el pueblo de Dios”. Insostenible la comunión entre el discurso eclesiástico y aquel patrimonio, sea cual sea su génesis.
Menos mal, que tanta belleza no acaba en San Pietro, si no que te sigue robando miradas, por cualquiera de las piazzas y vías romanas, bajo el, incesante cotilleo de las omnipresentes fuentes.

domingo, septiembre 12, 2010

Buenos dias,

" Como un gato tendido,
  nos vigila tu ropa
  al final de la cama "                    
                               (L. G. M.)


sábado, septiembre 11, 2010

A MANUELA

Aunque Manuela nunca fue al colegio, porque sus padres no la llevaron,  ella siempre se las apañó para salir adelante. Sumisa donde las haya, jamás rechista ni sale de su casa. Introvertida, hasta rozar lo patológico, no sabe lo que es hablar con un desconocido. Manuela nunca ha pisado una taberna, ni una discoteca, ni siquiera ha ido a votar. Como dirían los machistas, es una hembra de las de antes, una joya. Su carácter reservado, casi huidizo, la hace pasear  en silencio en compañía de doña soledad. Juntas persiguen los últimos rayos de sol  de la tarde. De cuando en cuando, suspenden la  excursión y observan a su alrededor. Supongo que meditan sobre lo observado, y reemprenden su camino.  Es dócil y dulce, no habla por no molestar. Trabajar no ha trabajado nunca. Ella dice que como para comer tiene...y comer, come muy poco. Demasiado poco. Estoy pensando en llevarla al psicólogo. Hay temporadas en la que pasa días enteros sin probar bocado, ¿tendrá anorexia?. El perfil lo da: insegura, dependiente, cohibida...Nunca le he conocido varón a su lado. Su rostro delata su aburrimiento. Ni fuma, ni bebe ...ni siquiera ve la tele. Al menos asiste a clases de Taichi, o eso creo, cuando la veo  andar con esa parsimonia casi de protocolo. Seguro que le hará bien salir de su ostracismo. Aunque, dada su edad, tampoco espero grandes cambios. Ignoro lo que piensa, y eso me apena. Yo querría que se desahogara conmigo. Para eso están los amigos, pero ella masculla y rumia sus problemas. Y calla. Siempre calla. Que mal político sería... o qué bueno, según se mire. Mentir no nos iba a mentir, pongo mi mano en el fuego por ella. Dicen que la sabiduría se refleja más en lo que se silencia, que en lo que se expresa. De ser así, no  existe nadie más erudito que Manuela. Últimamente casi ni me mira. No sé si andará  enfadada porque no la invito al cine. Pero como yo le he dicho... “para lo que hay que ver, mejor nos quedamos en casa...” Su  rostro arrugado y  sus ojillos saltones investigan la vida cada día, sin prisas. Pero tiene tan bien adiestrados los músculos de su cara, que no encontramos ninguna traducción en sus facciones. No se la ve triste, ni alegre. La indiferencia maquilla los pliegues de su piel que denotan los muchos años vividos. Lo mismo le da que España gane al Baloncesto, que el Betis permanezca en segunda. Hay veces que me desespera ese estoicismo de andar por casa. Pero me contengo y la dejo en paz. Ya quedan pocas tortugas como mi Manuela.

domingo, septiembre 05, 2010

JOSE LUIS MANCERA EXPONE EN LA CASA DE LOS BRIONES


         José Luís Mancera Jiménez, expone su obra pictórica, en el patio central de la Casa de los Briones. Podrá visitarse dicho evento desde el 6 de septiembre  hasta el 30 de septiembre.
       Dicha actividad se encuadra dentro del Verano Cultural de 2010.
       El mejor aval de la calidad de sus cuadros, es la acogida, que los mismos, han obtenido siempre entre los numerosos hogares carmonenses, y de  fuera de la ciudad, que disfrutan de  alguna creación suya. 
    
      No se pierdan este magnífico paseo por Carmona a través del arte de Jose Luís Mancera.

domingo, agosto 29, 2010

MEMORIAS DEL VERANO

Aún relincha el calor por los rincones del pueblo, pese a que el verano, con disciplina jesuita, empieza a recoger su manada de rayos desbocados. Dicen los orientales que somos lo que pensamos, y puede que no falten a la verdad, porque yo, apenas nombro al ardiente, empiezan a salivar mis glándulas sudoríparas, (jodido perro de Paulov...), yo le llamo el orto sobaquero. Por eso, apago mi pensamiento, y mi ardor, con aquel primer beso, y me refresco, cuando atisbo, entre el bosque de neuronas, aún llenas de arena y plegando sombrillas, aquellos labios dúctiles, mojados,y, por un instante, dejo de ser calor, y soy beso. Estos chinos sí que saben, todo está en el tejao, todo.

sábado, agosto 28, 2010

ME LLAMO MANUEL MORA

Acabo de leer el libro de Antonio Lería y Francisco Eslava, "Me llamo Manuel Mora" y no tiene un renglón de desperdicio. La historia de este carmonense que luchó en el bando republicano seduce desde el principio.
Las vicisitudes de Manuel Mora, contadas en primera persona, dan al relato, tanta fiabilidad  como emoción.
El libro te engancha rápido. Los nombres propios de gente de Carmona, que de una u otra forma, todos conocemos; las continuas notas a pié de página, que lejos de hacer el relato monótono, nos llevan  a comprender el porqué de muchos de aquellos acontecimientos, a la par de ilustrarnos sobre aquella guerra civil que marcó España durante tantos años. En fin, todo lo que se le puede pedir a una buena lectura: veracidad, emoción, ilustración....enhorabuena a Paco y a Antonio, habéis conseguido uno de esos libros que no dejan que los abandones mucho tiempo, te obliga a leerlo de un tirón.

Transcribo, sin pedir permiso a los autores, algunas frases  del texto, que preceden a la muerte del protagonista, y que me emocionaron, al final de una vida tan apasionante.

" Hay bombas con patas de burro y un barrenero que salta por los aires hecho añicos. Verdeo y siego y a lomo de mula señalo con el dedito a Carmona en la cresta alta de los alcores. Estoy en brazos de mi padre. En el vientre de mi madre. Hay una cortina invisible de puro blanca que aparto con la mano. Un fogonazo, y la oscuridad absoluta."

domingo, agosto 08, 2010

INTERNET NACIO EN NUESTRAS ACERAS



Internet ha existido siempre, puede que su formato fuese distinto, pero su función básica: recolectar, almacenar y difundir información, eso, lo hacían ya nuestras abuelas, cuando cabalgaban, por la noches de verano, en sus sillas de enea, que nacían en todas las aceras de nuestros pueblos. No utilizaban teclados, ni ratones, para acceder a la información y navegar por ella. Su labia, y su cháchara, eran los dispositivos, inalámbricos, que le facilitaban el acceso, a cualquier noticia o chisme. Todo lo que respiraba, y pasase, a menos de diez metros de sus solios de enea, debía hacer una paradita, para, “descargarle” las novedades, a las guardianas de las aceras, quienes propiciaban, aquellos encuentros informativos, y confidenciales, con éste santo y seña:

- Buenas noches, fulanito, ¿cómo estás? Oye, ¿y tu padre?, hace tiempo que no lo veo, anda que no hemos jugado nada tu padre y yo…

Captada la presa, se procedía a la extracción de todos los pormenores posibles.
Que si cuántos años tenía, en qué trabajaba, que si se casó, que si tenía niños, que dónde iba ahora…copiar y pegar, copiar y pegar, en su insaciable disco duro. Una vez exprimido el sujeto en cuestión, se le dejaba ir.

- Ea…pues vaya usted con Dios…hasta otro ratito. Buenas noches.

           A partir de ahí, cualquier internauta (vecino, amigo, conocido o desconocido), daba la contraseña de acceso : - Buenas noches, ¿cómo estamos?, y tenían acceso inmediato a todos los informes, mensajes, y datos recopilados. Como aún no existía el cd, nuestras abuelas utilizaban su propio formato, el rumor, muy barato por cierto, porque se podían regrabar cuántas veces se quisiera, y volvía a estrenarse. En cuánto a las herramientas de tratamiento de textos, las tenían todas. Si querían darle importancia a la comunicación que iban a dar, en vez de negrillas, ó subrayado, bajaban la voz hasta el susurro, e introducían el mensaje, con la misma coletilla siempre:

- Mira, no se lo vayas a decir a nadie, por lo que más quieras, te lo digo a ti porque eres tú… no te has enterado de que…

           Normalmente, la mayoría de las veces, la noticia era una barriga (que es como se le llamaba a los embarazos fuera del matrimonio). Entonces, el usuario, ó interlocutor, en vez de pulsar INTRO, para confirmar, exclamaba un: -¡No me digas….anda ya, mujé…¡
          Terminado el proceso, la consulta telemática y eneática, se procedía a la desconexión. Nada de darle cien veces a escape, para abandonar la sesión, símplemente las abuelas se levantaban de su silla, y la arrastraban hasta la cocina, confirmando que estaban fuera de uso con un :
         
 - Me voy pá dentro, que estoy baldá de las piernas.

CONTROLADORES AÉREOS




PRIMERO RECLAMABAN MÁS SUELDO, EN EL PAÍS DE LOS MILEURISTAS, LUEGO, DECÍAN QUE ACUMULABAN DEMASIADAS HORAS EXTRAS, TENÍAN ESTRÉS LOS PROBES, ¿ QUÉ TENDRÍAN SI BAJARAN A  PICAR A LA MINA?, Y AHORA DICEN QUE....¡CHIQUILLOS, SE QUEREIS DEHÁ DE TONTERÍAS, QUE MIRA LA QUE TENÉIS FORMADA...¡

sábado, agosto 07, 2010

LOS NORIOS TABERNARIOS LE HACEN UN LIFTING A SU WEB

Los norios tabernarios han aprovechado el verano para remozar su imagen.
Han empezado por hacerle un lifting a su página web, y la verdad, ha mejorado bastante.
Se me antoja, más juvenil, y atractiva, más alegre y minifaldera que la primera, (será que la crisis de la edad empieza a hacer mella en la junta).  Aquí les dejo a la mocita:  http://www.noriostabernarios.com/nav/index.html

Saludos y abrazos sudados, por los 40 graditos, digo.

domingo, agosto 01, 2010

ANTIÉ


Parece que fue antié, pero hace ya una pechá de años que, mi agüela, me prevenía con no arrimarme a esa, o aquella muchacha, por ser ligera de cascos. Noniná, po mejó, agüela. Las otras, las güenas, no querían nunca subí al soberao, decían que había muchos bichos. ¿Bichos…?, pero si yo le gastaba a mi madre el fli, matando moscas y hormigas. Claro, que luego, me tocaba a mí, ir ancá la papocha, (entonces todavía no había colomatos).Llegando las calores, mi madre se ponía el bambo fresquito, y ya no salía a ningún sitio. Dancá la papocha, que era como ercorteinglé, pero sin escaleras mecánicas, yo le traía el fli, arcausiles pal guiso, (que siempre se me engoñipaban, de la mala leche con que me los comía), casera blanca, azafrán, y cuarto y mitá de chope. Luego, yo hacía el camino de vuelta, pisando una raya mú daleá, que había trazado con tiza, desde la puerta de mi casa a la de la tienda. Hechos los mandaos, a la calle hasta la noche. Con una pelota emprestá, me convertía en la pesadilla de los vecinos siesteros. Esquivé muchas mascás, otras, me las tragué, y más de una vez llegaba llorando a casa, tó guarnío, dónde, mi madre, me aliviaba dándome otra guantá, por haber molestao. Igual que hoy, que se quieren comer las madres a los maestros, así nos va. Al caer la tarde, mamá me escamondaba, y me ponía puchero todas las noches, ella decía que para que embarneciera, que con los años me enteré que era engordar. Hoy mi mujé me quita el puchero para que no embarnezca más. A ver quien entiende esto. Contó y con eso, de los arcausiles, de los escamondaos, de los pucheros, y de las mascás, deberían, un poné, inventar, argún día, una indición que no duela mucho, y que te la ponen y te metes en un güjero, de esos que viajas por el tiempo.

(A que ustedes lo han entendio tó...entonces, ¿porqué dicen que hablamos tan mal ?)

JUEVES 12 AGOSTO. 22 HORAS. PLAZA SAN ANTÓN.















MALIZZIA & MALIZZIA


Mª José Montaño

María José Montaño comienza su carrera discográfica en el año 1993 junto a su compañero Manolo, y tras grabar tres discos, en el 1996 ganan el festival de Benidorm con su canción “Y no puedo más” de la que ellos son sus propios autores tanto de letra como de música; reeditan su tercer disco “Bailando” incluyendo el tema del festival y haciendo conciertos por todo el país.
A partir de ese momento no dejan de editar discos entre ellos el dedicado a los poetas andaluces donde musican a Alberti, Machado, Cernuda, etc. haciendo gira por numerosos teatros de Andalucía.
Colaboran también con el Ayuntamiento de Sevilla en la campaña “Sevilla es convivencia” para una movida más sana y menos molesta que se expuso en los cines y televisiones locales de la ciudad.

El año pasado (ya sin su compañero Manolo que está metido en su proyecto de Raskayú), editó su disco Las tardes del pelícano del que se extrajeron tres singles funcionando muy bien en todos los medios de comunicación; su video clip Trapos sucios cosechó mucho éxito a nivel de audiencia en 40 latinos.

Acaba de lanzar su nuevo disco, un recopilatorio donde incluye éxitos como “La Dolores”, “Y no puedo más”, “Quien de los dos”… así como tres temas inéditos. Ya podemos ver su nuevo clip “Solo por ti” y “Quien de los dos”, que se están emitiendo en todas las cadenas de vídeos con un gran éxito.

                Está Preparando un nuevo disco en el que incluye un tema contra la violencia de género donde tendrá la colaboración de varias compañeras.Como siempre en su lucha contra las injusticias, contra las desigualdades, manda un mensaje a todas esas mujeres que por miedo o por crianza callan ante un maltrato físico o psíquico y las anima a que cambien su vida, a que se quieran, que nunca es tarde para emprender un nuevo camino.

Será un disco lleno de canciones bellas, compuestas en momentos de ilusión y de emoción donde colaboraran grandes músicos y grandes amigos.

Seguro que os va a gustar.

DE GALÁPAGOS, GÜISKIS, Y NOCHES DE VERANO

Escribo porque soy probe, y mis aficiones, y divertimentos, deben matrimoniarse con mi infortunio. Yo no puedo comprarme un caballo y jugar al polo, si acaso, tengo pal polo ( pal polo de nieve digo, o pal del lagarto en la tetilla, pero el que alfombra las aceras de los grandes almacenes, a 10 euros la media docena ). Pa escopeta y perro tampoco me llega. Ni me puedo comprar un abono en la Maestranza, ni para toros ni para óperas. Obviamente si para las anteriores pasiones no alcanza, ni hablar de hacerme socio del club de tenis. Lo único que me consuela es ser conocedor de mis limitaciones, y aceptarlas, no me queda otra. Ni sé jugar al tenis, ni me gustan los toros, y no digamos la caza. No sé, si mi indiferencia hacia estos entretenimientos, fueron gestadas por mi estrechez, o si mi inapetencia, hacia esos ocios, atienden a causas ininteligibles de mi inconciente subconsciente.

Lo único que tengo claro es que esa falta de pasiones ociosas me arrastró a trabar, más mal que bien, esos gusanos de seda, que comen tinta en vez de morera, y que, o vuelan como mariposas, o se arrastran por la podredumbre de la indiferencia, y que se llaman palabras. Escribo porque, por el escaso euro que vale un bic, y los ridículos céntimos que cuestan un puñado de folios en blanco, me divierto, viajo con mi imaginación, aprendo, desaprendo, y, por encima de todo esto, he sido retribuido con una generosa paga extra, conocer gente. Personas, que de no ser por esos folios llenos de palabras, mariposas o gusanos, nunca hubiese departido con ellos, y aceptado, no sin esfuerzo para el absurdo amor propio, lo probe que de verdad es uno en cuánto a conocimientos. Me bastó abrirme de orejas, y callar, para aturdirme con el inmenso patrimonio de argumentos, juicios, opiniones y discernimientos, en fin, cultura de la güena, de la que lleva dos palás de curiosidad y una de voluntad.

Por todo esto, estoy haciendo sitio en mi casa, junto a la chimenea, como en las casas de la gente bien, para colgar las cabezas de mis cacerías. No son negros, ni zahínos, ni bragaos, ni siquiera, que yo sepa, lucen una testuz con generosas cornamentas. Pero que se guarden de mí, porque, en cuánto les coja desprevenidos, les corto el gañote, a esos tres bravos tres, predicadores, brillantes disertadores y floridos amanuenses: García serrano, Galapagar y Tintito, y les cuelgo dónde más luzcan. Ha sido un gran honor, para mí, tener acceso directo a vuestros lúcidos raciocinios, sustentados siempre en el mejor de los soportales, la cultura.

Postdata: (Qué malito me puse, Gala, el güisqui es cosa de hombres, yo con una cruzcampo y un plato de chochitos voy aviao)

(A J. y C., exquisito contertulio, y deliciosa conversadora)

jueves, julio 22, 2010

ANDREÍTA,COÑO, CÓMETE EL POLLO


Belén Esteban, mito socioemocional y paradigma de cómo llegar “arriba” siendo ordinaria, en vez de extraordinaria.
¿Hacia dónde va una sociedad en la que, un cirujano plástico, gana sobre los 180.000 euros anuales, un piloto, alrededor de los 150.000, un abogado puede rondar los 40.000, y Belén Esteban, sin operar, pilotar, ni pleitear, se embolsa un millón de euros? Haciendo una regla de tres simple, vale tres veces más un: “Andreíta, coño, cómete el pollo”, que 20 años memorizando hasta el último músculo de la anatomía humana, las contraindicaciones de 5000 fármacos, saberse el código penal y civil del derecho y del revés, y retener tochos y tochos de aeronática, meteorología, historia de la aviación, etc, etc, hasta completar las tres carreras. To be or no to be. Sus armas son la rudeza y grosería, la insolencia e incultura, la chabacanería y vulgaridad, todas alzadas al solio televisivo por un simple revolcón con un torero. No hay ninguna empresa en el mundo de las finanzas, ni siquiera de las creadas en los años del pelotazo, que haya revalorizado tanto sus acciones como aquella noche de amor. La Esteban sustenta su poder en dos pilares: su cagabulario y su teatral caída de párpados. No hay más. La caída de párpados de la ingeniera del morro, no es casual, sino causal. Es el resultado, el punto y final, la conclusión, el subrayado argumental. Ese apagamiento, cadencioso y medido, de sus ojos, deja a la audiencia a sus pies. Todos los grandes precisan de una rúbrica que les identifique y diferencie del resto de los mortales, como la falda al viento de la Monroe, o como el bigote de Groucho, cuando, la Esteban, cierra los ojos, se abren las aguas del Mar Rojo. Es, como si España fuera Andreíta, y Belén nos dijera: “Come y calla”. La pobreza intelectual lidera los índices de audiencia, y los programas que llenan las arcas del ente público, se han convertido en unas nuevas Hurdes para el entendimiento. Si cada vez que, Belén, excreta fonéticamente, España le hace la ola, ó si cuando arremete contra el macho-vara de Ubrique, su ex suegro, el plató echa fuego, aplaudiendo cada cagada suya, la enfermedad está localizada. No hay fiebre, pero hay infección. El enfermo necesita tres cucharadas soperas de lectura, una al levantarse y dos al acostarse. Si en quince días no remiten los síntomas, habrás que extirpar el lóbulo frontal. Que, por Dios, no tengan nuestros bisnietos que leer en los libros de texto:
“…descendemos del mono y ascendemos a Belén Esteban”

miércoles, julio 14, 2010

CASILLAS, EL POTITO Y SARA

¿Han observado ustedes las morisquetas que hacemos con la boca cuando le damos la papilla a un bebé? Cómo, mientras le arrimamos la cuchara colmada de potito, abrimos, desproporcionádamente, nuestras fauces, catequizándoles en el arte de comer, y luego, nos relamemos, sacando medio metro de lengua y barriendo en círculo, desde la nariz hasta la nariz, pasando por la barbilla, intentando hacer el trabajo que le corresponde al niño. Pues, eso, exactamente eso, es lo que hizo media España, cuando, Casillas, le zampó el beso a la Carbonero, después de ganar el Mundial. Todos apretamos el hocico, cuando, Íker, espachurró su cara contra la de Sara. No digan que no, que esto queda entre ustedes y yo. Millones de toritos bravos, comprimieron sus labios, ante el arrumaco televisado. Todos hicimos, aquella noche, la morisqueta para que, Sara, se comiera todo el potito, y luego, nos relamimos, para que no se derramara ni una gota de aquel beso entre el guapo y la guapa. Aquel beso anunciado, esperado por inesperado, calmó la sed del guerrero tras la árdua batalla naranja. No, no fue el beso de un hijo a su madre, pero tampoco hubo lengua, elemento determinante para la clasificación del ósculo. Aquello fué la merecida recepción al soldado tras su vuelta de las cruzadas. El portero no persuadió a la presentadora, ni la sedujo, símplemente fizo lo que España entera, que no media, esperaba que fiziera. Saboreó su triunfo, se nutrió, y luego, se fué, con el resto de los guerreros a celebrar la gesta, vaya jeta. Todos besamos esa noche a Sara, pero no con gula, sino por echarle una mano al chaval, por no dejarlo solo. No había envidia en nuestro gesto, si acaso lástima de que no supiera hacerlo, y nosotros, generosos, le aleccionamos desde nuestros sofás relax: “ Mira, Íker, así…” , le intentábamos decir todos al de Móstoles. Pero el tío besó el santo y se fue corriendo. Pero ¿ dónde vas…chaval?, espérate, dále otro, más despacio hombre. Estos niños de hoy no saben, que le vamos a hacer.

- ¡Tú...¡,¿ ya estás escribiendo tonterías? ( me espetó mi mujer, dándome un guantazo en el cogote ).

- No hija, estoy comentando el pregón.

- ¿ Qué pregón…?, si estamos en julio.

- Ahhh…pero no hay pregones de verano…pues sobre eso escribo, ¿a qué esperan?, pregón de…pregón de…. pregón del tinto de verano.

sábado, julio 03, 2010

CARTA DE AMOR

Es ésta una carta de amor , aunque en ella encuentres desamor.
Es ésta , una vorágine de dudas , nacidas del desconcierto que nos proporciona convivir en una sociedad ansiosa por el jodido estatus .
Es ésta , una carta tosca , un soliloquio , hijo de la lectura del “Sócrates Furioso” de R. Aguila , quién defiende la existencia de una falacia socrática : aquello de que el sometimiento a los principios y valores humanos , siempre producirán efectos beneficiosos . La ley del karma , vamos .Esta idea , poderosa y seductora , fracasa al contacto con la realidad cotidiana, en palabras de Rafael del Aguila .

Yo también era de los que tenía claro las pautas a seguir en la educación de los hijos . La honestidad , la responsabilidad , la generosidad , el respeto al otro y sobre todo, a uno mismo . Tener un concepto diáfano de lo que es justo y de lo que no lo es .
Pero , amigos , dudo de si este enjambre de buenos propósitos , realmente , sean el mejor asidero para una vida plena . Vamos que titubeo entre matricular el día de mañana a mi hijo en la Pablo de Olavide 5 años , o pagarle unos cursos intensivos en cualquier prestigiosa escuela de ganster de Chicago .Pero Chicago años veinte . Que se empape bien del mundo del hampa. Que se traiga un máster de sinvergüenza , que yo hago un esfuerzo y se lo pago.

¿ Que porqué esta cisma moral ?
Pues porque no sé , si me agradecerá o me maldecirá , al proporcionarle una sensibilidad educada , que le permita extasiarse contemplando un Boticelli , o leyendo unas líneas de García Márquez , para acabar como un ganapán , en cualquier empresa dónde le midan el ancho de la espalda , para trabajar como mula de carga . Porque no sé , si soportará con estoicismo , que después de tres años resolviendo logaritmos e integrales imposibles , tenga que someterse a la autocracia de cualquier banco , a cambio de una nómina ignominiosa .
Porque no sé , si me perdonará, haberle aconsejado estudiar 8 horas al día , 7 días a la semana , 10 años de su vida , para acabar ganando 800 euros al mes . Mientras , chavales de veititantos años , ganan 6.000 euros al día por darle patadas con gracia a una esfera de cuero .
Pero , ¿ cómo le digo yo a mi chaval , que sacrifique sus domingos , sus posibles novias , sus horas de diversión , para que sepa suplicar un puesto de trabajo en 5 idiomas ? . Con lo fácil que es coger lo que no es tuyo y subir como la espuma . Y encima faldar de lo listo que es .
Pero ¿ con qué argumento atávico , exhorto yo a mis hijos , para que lean a Shakespeare, a Cervantes o a Proust ?, si luego va a tener que bregar con un jefe , que lo más extenso que se ha leído , es la composición del champú , mientras hacia de vientre .
Pero ¿ con que aval , meto la moral de mis hijos en un saco cerrado , para que la pateen ? . ¿ Cómo les enseño a ser honrados , respetuosos y trabajadores , y les convierto en fácil pieza de caza de tanto hijo de puta ?
Supongo , que cualquiera que tenga hijos , compartirá conmigo este galimatías emocional .
Pero lo que si está claro , es que da igual lo que decidamos nosotros .
Al final , son ellos , nuestros hijos , los que elegirán convertirse en un mequetrefe , sandunguero comisionista , ladrón de guante blanco ; o en caminar por la vida con la cabeza alta , aunque sea contracorriente y, eso sí , pisando mucha mierda .

Si tú aún , te encuentras entre los que están en el umbral de esa difícil elección , te voy a dar un empujoncito : leéte con calma “La muerte de Iván Ilich” de L. Tosltoi . ... y elijas lo que elijas , acuérdate de que siempre estás a tiempo de cambiar tu opción .

- Papá , papá , tú no piensas todo esto , ¿ verdad ...?

- Pues claro que no , hijo . Sigue estudiando , que mañana tienes
examen .

martes, junio 29, 2010

ER BETI, CONCHITA Y MARCO AURELIO

“…y puede ser que me equivoque otra vez, y puede ser que vuelva a perder, pero la vida me dice que algún día me tocará a mí eso de sentirme bien…”
Dicen sus allegados que, don Manué, se ha escapado a la abadía de “ El Nombre de la Rosa”, y que, allí, ha sobornado a los monjes para que, cada mañana, sustituyan los cantos gregorianos de maitines por la canción de Conchita. Luego, tras tararearla para sus adentros: (“…y puede ser que me equivoque otra vez…y puede ser que vuelva a perder…), vuelve a su celda, dónde ayuna, y se fragela durante 90 minutos, el tiempo que dura un partido. A don Manué, tras sus ejercicios espirituales, le ha sido revelado que en realidad no somos de segunda. Lo dice la Constitución. No hay ciudadanos de segunda, todos somos iguales. Pero claro, de primera tampoco somos, por eso, está moviendo sus hilos, para que se reforme el texto de la Consti, y añadirle que: “España está formada por ciudadanos béticos y, algunos otros, que aún no lo son”. El bético es, por encima de todo, un estoico. Marco Aurelio, en el año ciento y pico después de Cristo, escribió: “Todo suceso que te induzca a la aflicción no es un infortunio, sino una dicha soportarlo con dignidad, porque, algo semejante pudo acontecer a todo el mundo, pero no todo el mundo sabe llevarlo con decoro”.
Lord Voldemort, perdón, quiero decir, don Manué, ha encargado ya, a una imprenta sevillana, sellos para repartir entre los porteros que controlan los accesos del Villamarín, digo del Manuel Ruiz de Lopera. Ha dado órdenes taxativas para que todo el que entre o salga del estadio bético, desde jugadores a utilleros, pasando por las señoras de la limpieza o los repartidores de la Cruzcampo, sean sellados en la frente con el dogma bético “MANQUE PIERDA”. Ganá no ganaremos, dise don Manué, pero nos vamos a reí….

jueves, junio 24, 2010

RECUERDA, ZENET EN CARMONA, EL 17 DE JULIO.

TONI  ZENET: Los Mares de China
VERANO CULTURAL 10
Carmona, 17 de julio de 2010, 22,00h.
Plaza del Palenque (Puerta de Sevilla)
Entrada libre hasta completar aforo
EL DISCO.
Arrebatador y verdadero, Toni Zenet (Málaga, 1967) es un crooner andaluz. De sombrero y voz prodigiosa. Sobre un escenario puede guardar las formas de un Sinatra sureño y un minuto después mandar el micrófono a paseo y cantar a capella para asombro de las primeras filas.

Los Mares de China es su primer trabajo en solitario. Un disco que como los buenos lienzos tiene vocación de clásico. De esos que perduran en el tiempo. También es un viaje por el mundo: con un billete comprado en la copla andaluza con destino al tango argentino, el son cubano y el jazz de Nueva York. Sin tópicos. Porque Los Mares de China es fusión natural. No fusión etiquetada. Un viaje natural a los sentidos.
Música de toda la vida que no se ha hecho hasta ahora, con una carga brutal del inconsciente colectivo. Con unos temas que se podían haber escrito en los años 20, 40, o 60. Pero son de este siglo. “Cuando la gente lo escucha piensan que no son canciones originales”, cuenta el propio Zenet, “sino versiones de clásicos”. Eso siempre es buena señal.

Zenet no es ningún novato en la música. Sur. S.A. fue su primera banda de funky flamenco, (“cuando nade hacía funky flamenco”) con la que publicó dos discos (A golpe de pellejo y Malaracha) y de la que se conserva otro trabajo, todavía inédito. Las cosas no funcionaron como debían.

Nace así el proyecto Zenet, que tiene su origen hace un par de años en las jams sessions del bar Plaza, de Madrid. La cabezonería del letrista y poeta Javier Laguna y el impulso de Juan Ibáñez (de la editorial Warner Chappell) reflotan la ilusión de Toni justo cuando el desánimo se agarraba a su cuello.
La misión, dar vida a unas canciones emocionantes, nocturnas y a la vez soleadas, elevadas con la particular voz de Toni. Él mismo agarra sus ahorros, busca financiación y se mete a grabar un disco con unos músicos de jazz de categoría, que al ver el resultado se implican en el proyecto. “Siempre he sido Juan Palomo”, dice Toni. El resultado es un traje a medida, un trabajo en equipo. Uno de los discos más sorprendentes de los últimos años. Que como los buenos jamones tiene denominación de origen. “Yo los llamo las Cinco Jotas”, asegura Zenet: Javier Laguna (autor de letras), Javier Viana (percursiones) y José Taboada (guitarra), Juan Ibáñez y Joshua Edelman (pianista y dueño del estudio de la Latina donde se grabó el disco). Si Chavela Vargas, Gardel y Sinatra hubieran nacido en Málaga no necesitaríamos a Zenet. Por eso Los Mares de China es imprescindible. El TOP 5 de Los Mares de China, por Toni Zenet.

domingo, junio 13, 2010

COSER EL FUTURO

Se nos va la vida cosiendo y descosiendo el futuro. Anda que no le damos puntás.
Le tomamos medidas a cada instante. Nos hacemos de dedal, alfileres y jaboncillo de marcar, y empezamos a hacer el patrón. Siempre hilvanamos lo más lejos posible.Nos proyectamos dentro de 5,10,15 años, y le cogemos los dobladillos a la realidad, para no pisarnos el presente. Después de pespuntear cada sueño, nos probamos cada noche nuestro futuro. Siempre nos queda algo largo, pero achicamos la sisa con imaginación, nos ceñimos el talle con deseos, y ya está, nos queda que ni pintado. Pero, tanta costura nos va dejando miopes y la visión se va haciendo borrosa con la distancia, por eso, nos ponemos las gafas de cobardes y vivimos con el ancla echada. No zarpamos ni a la tienda de la esquina sin hacer un cuaderno de rutas. Entonces nos excusamos con que nos calzan las circunstancias, con que nos viste la nómina, y es ahí, donde empezamos a ser sólo presente, si acaso los sábados en la peña escupimos un voyahacer, ó un levoyadecir…un mucho de nada. Los anhelos se divorcian de nosotros por incompatibilidad de caracteres, y las ilusiones, emigran al limbo de los no bautizados. Esperemos que todo este galimatías político-emocional sirva, al menos, para amarrarnos al palo del sentido común, como Ulises sensatos, para que ningún canto de gaviota disfrazada de sirena, nos haga abandonar la nave de la izquierda. No, a España no la está destrozando la izquierda como vocean los cazavotos. No dejemos que oculten tras sus graznidos gavioteros, a los verdaderos culpables de este despropósito económico, que no son otros que las manos y los pies de la derecha: ese connubio entre una banca ambiciosa y un buen puñado (que no todos) de empresarios deshonestos, brockers sin escrúpulos y otras faunas dignas de ser olvidadas. Ellos han sido, y son, los únicos responsables de esa bomba de relojería que la derecha quiere desactivar, después de explosionada. No, todo esto no lo solucionan los trabajadores, lo soluciona un trasplante masivo de cerebros, ¿hay donantes voluntarios? No, los responsables de la crisis no viajan en pateras. Ni son los que exigen un despido digno, sí , los que obtienen cifras bochornosas, por desmesuradas, por abandonar los consejos de dirección de las grandes multinacionales, que , casualmente, son los mismos desvergonzados que jalean que hasta que no haya despido libre, no saldremos adelante. ¿ Adelante de qué, de los sueldos de mierda que ellos imponen a los asalariados? Cada vez que la derecha española se erige, cínicamente, en defensora de los trabajadores, se está subiendo a la proa del Titanic, y , mientras grita como Di Caprio: “ YO SOY EL REY DEL MUNDO…”, lanza un escupitajo hacia delante, que el viento, sabio elemento, le devuelve a su rostro. Amárrense fuerte al palo, muy fuerte. Ya se escucha el chillido de una bandada de gaviotas, buscando cabezas para picotear las ideas y hacer caja en las urnas. Que no nos cosa el futuro Rajoy, hay mejores sastres, y a mejor precio.

domingo, junio 06, 2010

HAY UN CIEMPIES EN MI CAMA


Yo siempre respeté su intimidad. Nunca abrí sus cartas, ni su e-mail, ni hurgué en las llamadas de su móvil. Jamás miré, hasta aquella tarde, en el altillo de su ropero. Fue algo casual. Buscaba unos papeles míos cuando, al abrir aquel altillo, descubrí su secreto. Estuve a punto de morir debajo de un alud de cajas. ¿Qué era aquello? Parecían cajas de zapatos, pero no podía ser, había demasiadas. Empecé a abrirlas, y para sorpresa mía, en cada una, habitaban un par de los susodichos. Zapatos de todas las formas y colores, planos, con tacones, de piel, de loneta, cerrados, de tiras, con cordones, con hebilla, con velcro, con moñas, rojos, verdes, negros,…Los devolví ligero a su madriguera, y me guardé silencio. Estuve un tiempo al acecho, observando si tanto calzado era utilizado, ó sólo estaba allí arriba, olvidado. Mi desconcierto fue in crescendo cuando comprobé, día tras día, que todos aquellos botines, alpargatas, chanclas, náuticos, babuchas, sandalias y mocasines, abandonaban sus casas de cartón y vestían los pies de mi amada. Ahí me pudo el miedo, y desde aquel hallazgo, todas las noches alejaba, yo, mis pies de los suyos. Temía rozarme con unas piernas repletas de pies, tantos como zapatillas almacenaba a escondidas. No había otra explicación para aquel despropósito. Yo había escuchado que las mujeres perdían el control comprando bolsos y zapatos, pero otra cosa era, que alguien pudiera calzarse aquella cantidad de cubrepiés. No había días en el año para darles una oportunidad a todos, a no ser que….tuviera más de dos pies, y de tres y de cuatro. Joder, me había casado con un ciempiés, y hasta ahora no lo sabía. Qué repeluco. Desde entonces, intento pillarla desprevenida, por si consigo ver aquella ingente cantidad de extremidades, pero debe tener oculto, algún mecanismo retráctil, que esconda aquel batallón de dedos, uñas, talones y plantas. Ahora me explico los facturones del podólogo, y el extraordinario ancho de los pantalones de sus pijamas, y los cajones repletos de calcetines, y las pisadas por toda la casa. Me quiero ir, pero no sé como decírselo.

sábado, mayo 01, 2010

NO HAY POR DÓNDE COGERLOS

Venía yo de dar una vuelta por el pueblo cuando les ví venir. Es cierto aquello de que una imagen vale más que mil palabras, ésta, es una de esas que no necesitan comentarios. Era un matrimonio forastero. Se habían desplazado a Carmona para una boda en la Prioral de Santa María, por aquello de que viste más casarse a las afueras, en un pueblecito con buenas iglesias, buenas vistas, con catetos que se vuelvan a tu paso para ver tu pamela y tu esmokin, en fin, dónde te traten como lo que eres, alguien con pedigrí. Pues, como decía, venía el matrimonio contoneándose por las empedradas calles de Santiago. Primero, él, el macho-vara. Alto, guapo, con tanto fijador en la cabeza que si le dabas la guantaíta del pelao, podrías acabar en urgencias con la muñeca dislocada por el impacto. Ella, tonta hasta andando, dos pasos detrás, sacando y metiendo los tacones de aguja de entre las piedras pelonas y pegando pequeños grititos:
  - Nacho, no puedooor…., cari…esperameeeer
A continuación, tres hermosos niños, tres. Vestidos iguales, iguales peinados, y con tanto raso en sus ropas que se resbalaban al cogerlos.En último lugar, la única persona normal del séquito, una mujer joven de origen sudamericano, aguantando las embestidas de los treshermososniñostres, y las demandas de la tonta y del macho-vara, y todo por unos ¿cuatrocientos euros al mes? El tonto, la históricamente tonta y los tres hermosos niños, cuando cumplan los dieciocho años, están abonados al voto de un mismo partido. Es su partido, ese que vocea que hay demasiados inmigrantes en España, que hay que establecer controles de entrada, que no se debe soportar el coste social que genera esta población de inmigrantes. Sin embargo, paradójicamente, el tonto y la tonta, tienen, en su fábrica, empleados a más del cincuenta por ciento de inmigrantes, por que exigen menos salarios, y porque más de uno, se las avía sin seguro, pagas extras ni vacaciones. Tienen una cocinera sudamericana que sólo libra un día al mes. Tienen una tata que le aguanta a los tres hermosos niños en la feria y las bodas para que no les den el coñazo, y tienen un hombre para todo (chófer, jardinero, albañil, fontanero, recadero…también inmigrante, sin seguro y por unos 500 euros al mes). Y luego van y dicen que la izquierda está rompiendo España, que la ha llenado de indeseables, que estamos pagando el paro y el médico a quienes no son rojigualdas. Eso sí, el tonto, la tonta y los tres hermosos niños, cada domingo se confiesan, comulgan, y compadrean con el sacerdote, tienen todos, línea directa con el cielo.
           Permítanme: -Pgrgrgrgr.....(para conseguir este sonido, sitúe el lector la base del dedo gordo en la boca, y pásele, por encima, el dedo índice, luego sople y apriete como si fuese a tirarse un pedete bucal)       -¡Ufff, qué alivio!

sábado, abril 24, 2010

SEMANA REPUBLICANA en CARMONA

La próxima semana, en la Casa de la Cultura, el martes 27 y miércoles 28 ambas a las 20,30, tendrá lugar el VII Ciclo de Conferencias organizado por el Archivo.
La del martes se titula LA CULTURA REPUBLICANA EN ESPAÑA, a cargo de don Manuel Morales Muñoz, catedrático de Historia Contemporánea de la universidad de Málaga.
La segunda, será una mesa redonda sobre REPUBLICANISMO Y MEMORIA HISTORICA.
El día 30 a las 12,30 de la mañana en el cementerio municipal,.se procederá al traslado de los restos de FRANCISCO  RODRIGUEZ OJEDA, "Curro Elías", alcalde de Carmona durante la segunda República.

lunes, marzo 08, 2010

PREGONERO DE LA FERIA 2010

La  peña " El Perol" ha designado al pregonero de la Feria de Carmona 2010.
El elegido ha sido Manuel López Vera, socio de La Peña El Búcaro. Mi enhorabuena a los dos, peñista y peña. Allí estaremos, Manolo, para disfrutar de tu fluido verbo, y de un, más que seguro buen pregón.
Recuerdos y anédotas no te van a faltar, la palabra bien elegida, y el tono rotundo y seguro, serán tus mejores armas. Suerte, maestro.

sábado, febrero 27, 2010

¡Que llueva, que llueva la virgen de las cuevas...

Allá por la Expo de Sevilla decían que había dejado de llover porque estaban arrancando los olivos.
Si no lo llegan a arrancar, Ikea se haría de oro hoy vendiendo Arcas de Noé desmontables.

martes, febrero 16, 2010

EL FETOVOTO

Fue así como se inició el asombroso éxodo hacia el poder. Faltaban aún más de 300 lunas, pero todo aguarda ya dispuesto para la gran batalla. Mientras los guerreros aspirantes invocaban a los dioses nacionales y prometían hacer todo lo que, los aún titulares, no había hecho, éstos, los ocupantes actuales de los solios, prometían haber hecho lo que, según los otros, no habían hecho. Puede que fuera el brebaje que nos dieron antes de la ceremonia, pero una gran confusión inundó la masa gris de todos los electores. ¿ Quién mentía ?. Entre tanto, aquí abajo, los vasallos nos enfrentábamos en una (aún) incruenta lucha, defendiendo posturas. Dos armas destacaban en la confrontación, el presentimiento y el fetovoto ( dícese del voto aún sin depositar). El fetovoto culebreaba por las encuestas creando corriente de opinión. El fetovoto, cuidadín, puede ganar elecciones. Es tal su poder de sugestión, que la fauna electoral ( los votos fieles, los chaqueteros, los yaveremos, y los telodije) acaban rindiéndose a SEGUNDEMOSCOPIA. Y es justo ahí, cuando nos quedamos a solas con las encuestas, cuando estamos obligados, por dignidad, a hacer uso de nuestro mayor patrimonio, LA LIBERTAD DE ELEGIR, y tener la valentía de tomar una de estas posturas frente a los sondeos: someternos y acatar lo que dicen las encuestas, o rebelarnos y atacar el dictado de las mismas .
 (  A tí, R., por ser algo distinto en ese mundo tan aburrido de la política )

domingo, febrero 07, 2010

¿ A QUÉ HEMOS VENIDO...?

Vigorra, en el Público Lee, cada vez que acaba el programa, se pone trascendental y le pregunta al autor de turno un puñado de preguntas estándar, que cierra siempre con la consabida :

¿ A qué cree usted que hemos venido a este mundo...?

Hoy, he tenido un día tonto, y me gustaría pasarle la pregunta a cuántos lectores quieran dar su opinión :

¿ A qué creen ustedes que hemos venido a este mundo ?

sábado, febrero 06, 2010

¿ Y ESTA ES LA ALTERNATIVA...?

El Tribunal de Cuentas investigará la concesión de la Medalla de Oro del Congreso de Estados Unidos al ex presidente del Gobierno José María Aznar en 2004. Así consta en una providencia del órgano fiscalizador con fecha del pasado miércoles, y con la que da respuesta a la denuncia presentada por los abogados José Luis Mazón, Encarnación Martínez y la asociación 'Preeminencia del Derecho'.
En la providencia se explica que 'supuestamente' el Gobierno de entonces, 'desvió una parte' de los 2,3 millones de euros para suscribir un contrato con la empresa norteamericana 'Piper Rudnick'', el 26 de diciembre de 2003, para 'promocionar la concesión al señor Aznar' de la citada Medalla de Oro.


Los abogados explican que en los servicios que incluía ese contrato, y que por tanto debía cumplir la sociedad 'Piper Rudnick', aparecen 'las actividades dedicadas a la consecución de una Medalla de Oro' a Aznar por el Congreso de Estados Unidos, algo que no estaba previsto en la contratación. Según indican los abogados en su denuncia, ese contrato del Consejo de Ministros se hizo 'por el procedimiento de imperiosa urgencia', por lo que se omitieron otras ofertas.
Sobre tales actividades, indican los denunciantes, hay dos facturas, pero si en la primera figuraba la gestión de la concesión de la Medalla, en la segunda tal cometido queda omitido y a él se alude como 'asuntos del Congreso'.
Los abogados Mazón y Martínez iniciaron un proceso contencioso-administrativo por considerar que para la obtención de la Medalla de Oro del Congreso de Estados Unidos 'no debían utilizarse medios públicos' al ser ésta una 'aspiración personal' de Aznar. Y consideran que puede haber un delito de malversación de fondos públicos, al apreciar una diferencia entre el importe aprobado para formalizar el contrato con 'Piper Rudnick', unos 2,3 millones de euros, y la cuantía contratada, dos millones de dólares.

El Tribunal de Cuentas ha trasladado la documentación al Ministerio Fiscal y al abogado del Estado para que, en cinco días, puedan formular sus alegaciones. También concede diez días a los denunciantes para que determinen si se constituyen en parte del proceso.

(TERRA NOTICIAS / AGENCIA EFE )

sábado, enero 30, 2010

EL SUPOSITORIO




















Después de cuarenta años de abreycierras anales e infernales , va y me dice una ATS que los supositorios se ponen al revés , con la puntita mirando al suelo y no al cielo, con el fin de ser absorbido y no proyectado . ¿ A ver quién me restituye a mi los daño moro-anales y quién indemniza mis diez mil ¡ ay...!.

Pues anda que no llevamos supositorios mal metidos los de mi generación , tantos como cosas hechas al revés . Vayan de muestra unos cuantos botones ( o supositorios ) . ¿ A quién de ustedes no le hincharon de Tío Quinito por hacerle ascos a la comida , claro , por aquellos años no se habían inventado todavía las transaminasas , pues alcohol para los infantes ...( Otro supositorio al revés...) . Hace poco recibí el correo de un conocido mío , sobre un artículo de Forges , en el que se especificaba que un padre de 1.979 cobraba 38.000 pesetas , y una vivienda del mismo año rondaba las 500.000 pesetas . Hoy el sueldo se ha incrementado un 750 % , pero es que el menú ha ascendido un 1650 % y las viviendas – agárrense – casi un 3000 % .

Las familias de mi infancia no tenían que hacer imposibles cuentas para adquirir una casa . La familia Monster , los Picapiedras ... , hasta los Ingalls consiguieron su Casa de la Pradera ....

Hoy los bancos nos bajan los pantalones , nos ponen sobre sus rodillas y nos meten 50 años de intereses con la puntita del sueldecito para adentro , y la ancha y resbaladiza de las millonarias viviendas , para empujar . Empujan , presionan y nos aprietan las dos nalgas, cerrándolas, como hacían nuestras madres para que nos expulsáramos el supositorio – en este caso , para que no depongamos ni una letra –

Pues como sigan sin darle la vuelta al supositorio , equilibrando sueldos y coste de vivienda , no tardará en llegar el fatídico momento , en que al liberarnos las ancas las manazas de los bancos, les vamos a llenar la cara de impagados diarreicos . Así que ustedes verán ...¿ seguimos poniendo los supositorios al revés ?

Pues relájate, relájate ... y ahí llevas otro proyectil resbaladizo : ( los precios de las cervecitas con tapas ) , y otro supositorio ( las comuniones convertidas en bodas ), y otro más ( el mal hábito de querer vivir como Dios, con sueldecitos de laicos...)

domingo, enero 24, 2010

ENCARNA....VÁAAAAAA

Ahora que ya podemos andar por San Antón y San Pedro , sin quedar pegados a la calzada por lo monárquicos caramelos , a llenarlas de serpentín carnavalero . Y tras el Entierro de la Sardina , ya tenemos los cirios encendidos .
Sobre el caramelo , serpentín , y sobre el serpentín , cera… habrá que ir pensando en pedir una subvención para calzarnos .
Bueno , a lo que vamos , que hay que disfrazar a los niños.Quieran o no quieran . Lo exigen don Carnal y las madres .
El niño no puede ser más “esaborío “ , pero con un bigotito y el casco de bombero , ¡ qué gracioso va mi niño ¡ . ¿ Y la niña… ? La niña es fea. Más fea que bonita . De princesa , lo suyo . Cucurucho nazareno , reconvertido en tocado principesco. Y un vestido de gasa . Mucha gasa .
Míralos , ahí van los dos : su “ gasosa “ majestad , enseñando mella y ojos saltones de batracio , para escarnio de monárquicos (¡ ay , si Ansón la viera)
. Y de la mano , su hermano . Medio metro de bombero, que derrama lágrimas para apagar 7 fuegos , (angelito ,él quería estar en casa , calentito , viendo  a  Bob Esponja )

¿ Y la reina madre , de la princesa batracia y el bomberillo jibarizado ?

A 2 metros escasos, marcando el paso . Se ha comido ya 5 paquetes de pipas , cuyas cáscaras utiliza como metralla , disparadas por una boca requetepintada , cada vez que los niños pierden la fila .
Jezulines microscópicos , curas diminutos, margaritas gigantes , y brujitas retacas , luciendo palmito , real arriba y real abajo . Al paso del cortejo , un gracioso , le espeta , desde la orilla :

- ¡ Señora, sea coherente , y vista a esa niña de rana !

La tertulia de la acera, suelta la carcajada . ¿ El que más rie ? El padre de la princesa… por aquello de disimular…
Un disfraz mal elegido , o impuesto a los chiquillos , es un acto ignominioso . Sean cautos . No disfracen a sus hijos para lucirlos . Dejen que ellos elijan su disfraz… es su fiesta , no la nuestra . Miren que las frustraciones de la niñez pasan factura . Yo lloré media infancia porque quería ir a la Feria vestido de Scheriff del Oeste , no de traje corto . Nunca lo conseguí , y hoy , 30 años después , cuando llega la Feria , me voy a la playa . Freud sabrá …
Bueno , esto va llegando al “THE END” , y a estas alturas del desfile , a las madres no les quedan pipas. A los disfrazados no les quedan fuerzas. Y a los espectadores se les agotaron las gracias y comparaciones. P”ó vámonos p”a casa , que mañana es lunes. A ver cuando llega alguien y pega el pelotazo disfrazando los lunes de viernes…

sábado, enero 23, 2010

...YYOMÁS.


Ha arrollado la moda del ...y yo más. Da igual de qué cosa tengas más. Igual da que sean obras de arte, tierras para sembrar, deudas sin pagar, conversación, viviendas sin habitar y para especular, amantes y cuernos por igual, tonterías, músculos, extensiones, zapatos de Pilar Burgos, o eses al hablar. No importa, lo único que te levanta el ...ánimo, que te pone, es que, de lo que sea, tú tengas más.
 Si Valle-Inclán, viviera,¡ qué buenos paisajes humanos hubiera podido esbozar en sus esperpentos!.

- Mira, fulanito, acabo de llegar del Nepal.
- Uy, del Nepal...no hace años que fui yo al Nepal por mi ajuar. Yo ahora tengo reservado un viaje a la luna, para el 2100.
- ¿ Para el 2100, zetanito...?, pero si entonces tendrías 158 años...
- ¿ Y qué? Siempre me envidiastes, hasta en los años de más.

Cuentan que el fundador de los cartujos, San Bruno ( ...con lo que hablaba TorreBruno), perdonen el mal chiste, pues bien, este San Bruno, se aisló del mundo cuando comprobó que la estupidez en que se hallaba inmerso, era irreversible, por lo que decidió apartarse. Entre silencios, austeridad y rezos, esbozó su plan de vida. Si hubiese sabido que su vida fue el punto de partida de una orden, los cartujos, que con el correr de los años, degeneraría en una de las mayores terratenientes.... Ellos que vivían en la pobreza, eran inmensamente ricos, (¡anda que no hay “cartujos” de estos hoy!), gracias a las continuas donaciones de los acaudalados, que querían comprar en vida, el perdón y un cachito de cielo junto a San Pedro. Pero llegó Mendizábal y los desamortizó, les arrebató hasta la última obra de arte.
Hoy otras órdenes menos austeras: la publicidad, el consumismo estúpido y el ansia del yyomás, deciden nuestras prioridades vitales. No importa que nuestros hijos tengan más o menos formación, educación, solidaridad...ni que conozcan o no a Marx o a San Agustín, ¿es un nombre de tortas de polvorón...?.
Hoy lo que prima es tener un BMW, vestir un Adolfo Domínguez y cagarse en unos Calvin Klein.

domingo, enero 10, 2010

NIEVE EN CARMONA ( MEJOR FOTO DE CARMONA NEVADA)







ESTE BLOG  ELEGIRÁ LA MEJOR FOTO ( BAJO SU PUNTO DE VISTA, CLARO ESTÁ ) SOBRE LA NEVADA EN CARMONA DEL DOMINGO 1O DE ENERO DE 2010.

RUEGO ENVÍEN SUS FOTOS A martinezmanolo63@hotmail.com

El próximo 14 de febrero, se dará a conocer la foto elegida, que se publicará en este blog para disfrute de todos. Gracias por anticipado por vuestra generosa colaboración .
Iremos publicando vuestras fotos por orden de llegada.

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