...DE CERDOS, LUISES XI, ARISTÓTELES Y CABEZONES

Cuentan las crónicas de los sangres azules, que Luis XI, aburrido de buscar distracciones para su corte, se sacó de la manga un exclusivo recital: una piara de cerdos cantores. Para que dicho prodigio ocurriese, Luisito, tras sesudas meditaciones, averiguó que, dichos animalitos, como toquisqui, se quejaban si se les molestaba. Y con este juicioso descubrimiento, se puso manos a la obra, componiendo una patética sinfonía, elaborada a base de gruñidos de los cerdos al ser pinchados. La intensidad de la punción, establecía la escala de notas que componían tan singular concierto (para que luego digan esos cuatro locos republicanos, que las monarquías no tienen razones para existir…).

Pues, como a aquellos desgraciados concertistas marranos, nos ha tratado la nueva reforma laboral, dándonos aguijonazos aquí y allá, para divertimento de las arcas empresariales. No han cesado de punzarnos, hasta que nos han abocado al único recital posible tras la humillación, que es la Huelga General, que tal y como pintan los nuevos tiempos, puede que sea la última, (otro derecho adquirido, con lo pies en una posible ignominiosa desaparición), otra razón para no faltar a ella.

Pensaba Aristóteles que el tamaño de la cabeza determinaba la cantidad de sueños.

Llegados a este punto, no nos queda más remedio, que fiarnos de los clásicos, y antes de introducir nuestro voto en las urnas, coger el metro de la modista y medirles las testas a los posibles candidatos, y no entregarnos a sus palabras palabras, sino a a dimensión de sus cráneos, únicas cajas negras, que atesoran sus verdaderos propósitos.

Decidido, cabezones, o cabezonas, al poder. Yo ya tengo mi candidato, pero la cinta se me ha quedado corta, joder, qué cabeza.

LA CRISIS LLENÓ EL ALAMILLO EL DIA DE ANDALUCÍA












 





 

...parece un Día de Andalucía cualquiera, de cualquier año...pero nunca se llenó tanto este parque sevillano, ni nunca hubo tantas mantas de tres tenedores sobre el suelo, ni nunca, un espléndido y soleado día de campo, escondía tantas sombras, tantas cifras oscuras, el sol y el Alamillo atestado no fueron sinónimo de alegría y bienestar, sino de recortes, tijeretazos y un desencanto que brillaba por encima del sol.

(Gracias a Mª de Gracia Carrera por sus fotos y sus acertados títulos)

EMILIO CALATAYUD, LLENÓ EL TEATRO CEREZO DE CARMONA, DE SENTIDO COMÚN

El juez de menores,Emilio Calatayud, llenó el Teatro Cerezo de Carmona. 

Sus sentencias ejemplares y su verbo claro y cercano consiguió meterse en el bolsillo a todos los padres y educadores que nos acercamos a escuchar su conferenci-coloquio.Enumeró leyes, reflexionó sobre la educación preconstitucional y la post-constitucional, dibujó con claridad la absoluta pérdida de autoridad de los padres, primero, y de los educadores, después.

Si hubiese que destacar algo de toda su intervención, creo que sería el sentido común, al que todos tenemos acceso si quisiéramos, sin necesidad de memorizar derechos, deberes, leyes y esa maraña en la que, acabamos perdiéndonos en sus escurridizas interpretaciones.

Es de justicia reconocerle al Ayuntamiento de Carmona, el acierto por la iniciativa de ofrecernos la posibilidad de escuchar a este excepcional hombre, que, en estos tiempos tan convulsos, es capaz de arrojar luz con sus palabras.

LA CALAÍTA

De entre los goces, no lujuriosos, que nos ofrece cualquier rincón de cualquier día, está ese momento, absolútamente jubiloso, de dar una calaíta, a escondidas, en los primeros días de ayuno fumador.  Esto de quitarse del tabaco es un tormento de tal calibre, que deberían investigar la abnegación, el sentido del sacrificio y el virtuosismo, de los candidatos a ex fumadores. Esta renuncia, involuntaria, urdida por esas hordas de consejeros adictos a jodernos la vida, requiere tal entereza, que sólo un puñado, de odiosos elegidos, alcanzan la cima del propósito. El encanto de lo prohibido, la fascinación por lo vedado, el hechizo de una calaíta, aunque sea de un cigarro ajeno, embruja el preciso instante en que, tus labios, quebrantan aquella solemne promesa de no volver a echar humo, intención, que a punto estás de conseguir, justo en ese absurdo segundo en que, tu voluntad, sucumbe a la chupada, a la succión y a la bocanada. Aspiras y sorbes, con tal intensidad, el despreciado vapor, que casi masticas el humo. Entonces, cegado por el miedo a perderlo, vas, y te lo tragas, cual fumador mamón, dejando escapar, apenas, un hilillo delator, que se derrama por la nariz. Ya está. Ocurrió. Tú no querías, pero ha sucedido. Y ahora empieza el calvario de las disculpas hacia ti mismo, de la caza y captura de los verdaderos culpables, esos que se comprometieron contigo a dejar de fumar, y, seguro, que sin decírtelo, se han rendido antes que tú. Lo sabes porque están contentos, no están abatidos. Esbozan una media  sonrisa delatora de su traición, y porque, seguro, totalmente seguro, que esos fariseos que te arrastraron a aquella fatal decisión de dejar el tabaco, son más débiles que tú, seguro, seguro. Bueno, el tabaco no ha podido ser. Esta tarde empezamos las clases de inglés, y en marzo nos apuntamos al gimnasio, y para mayo, cuando pase la feria, total son cuatro días, volvemos a dejar el tabaco, pero solos, no necesitamos a nadie. Antes de este verano, estaremos sin fumar, hablando un inglés de Oxford, y con la barriga llena de tabletas de chocolate, del Lidl, y por dentro de la susodicha, que digo yo, que eso es lo que hacen Ronaldo y compañía, tragarse las tabletas enteras, y luego apretar el abdomen, como cuando te da un retortijón, para que se les señalen las onzas sobre la piel de nuestra peluda barriga, ¿no?

2012, UN AÑO PERFECTO SI...

Si este año que acaba de nacer, tuviera el trasero de Jennifer López, y si tuviera el índice de paro de los Países Bajos, y si la Casa Real no fuera real, sería un año perfecto.

Si 2012 tuviera los ojos de mi mujer, y si algún generoso mecenas, nos construyera otra Fontana di Trevi, al final de la Alameda, estaríamos ante una añada excepcional.

Si este bisiesto, que aún lloriquea, por los guantazos que esa comadrona, despiadada, llamada reforma laboral, le ha propinado a los derechos de los trabajadores, con el despido libre, la libertad de horario comercial, etc, etc, le devolviera esa paliza, en forma de no votos en las próximas elecciones, lo daríamos por bien empleado.Si er Betis ganara la liga, si Mourinho hablara menos, y si volviera Maradona, sería una temporada sin par. Si este adolescente de doce años, del segundo milenio, tuviera como prioridad dar de comer a todo el planeta, estaríamos ante una docena de meses justos.Si en este 2012, al que le acaban de cortar el cordón umbilical, el nuevo gobierno tuviera a bien cantar, a capella, antes de cada pleno, Ma Liberté, de Moustaki, estoy seguro de que impregnarían sus decisiones de reajuste, de cordura y sensibilidad. Y si olvidar es aprender a vivir, pues se olvida y no pasa ná. Si Manolo Escobar se jubilara de una vez, y nos arrendase su mágico carro, para tirar de esta jodida crisis, al son de los 4 muleros de Pepe Marchena,:” el de la mula torda, mamita mía es mi marío, es mi marío…” (Pa ti hija, pa ti…)

Si dejan de ordeñar la ubre de los funcionarios y de todo bípedo con nómina, y si todo vuelve a su sitio, y lo único que congelamos es la merluza, los calamares o a Walt Disney, pero no a los sueldos. Y si renovamos la visión que hay del trabajador, considerándolo el mayor activo de una empresa, en lugar de una naranja a exprimir.

Y si no existieran los lunes, ni los bancos, ni los gobiernos, ni tanto coche, ni tanto torpe, ni tanto listo, ni sábanas de cartón para soportar el frío de los cajeros automáticos, y si, y si, y si… C’est dommage, pero todo lo aquí arriba expuesto, no son más que paparruchas, tonterías, quimeras, un montón de letras mal ordenadas, que, como escribió Antonio Montero Alcaide, a lo más que aspiran, es a acabar envolviendo el besugo que descansa en la frialdad del mármol de cualquier pescadería.

Como dijo Pablo Motos: ”Mañana será otro día”, ¿…o lo dijo Escarlata O”hara?, bueno, como diría uno de la E.S.O, que más da, los dos trabajan en El Hormiguero.

URDANGARÍN, ESPERANZA Y SCROOGE

Vaya regalo que le ha endonado, el Urdan, el bombón real, al Borbón. Se ve que el guapo echaba de menos su antiguo oficio, el de pegar pelotazos, y como no tenía pelotas (a mano), pues va y coge euros, ¿quién se iba a dar cuenta, la ignorante plebe? Scrooge, que de espectros y conversiones sabe un rato, se ha puesto en contacto con la Casa Real, y les ha cedido su fantasma de las navidades futuras, que ha acompañado a sus majestades, al Museo de Cera en las navidades de 2020. El Palacio Doliente se ha convertido en un valle de lágrimas al comprobar que ese año venidero, no queda un solo muñecote con sangre azul. Dicen que Juan Carlos ha hecho suya la frase de Mauricio Colmeneros, el del bar Reinol de Aída, y no deja de repetir por los pasillos alfombrados: “¿…pero esto que eeeeessss?, ante lo que Scrooge se encoge de hombros y sigue viviendo del cuento, como otros. Menos mal que siempre nos queda la Esperanza. Ésta ha empezado por Madrid, dónde ha derramado su generosidad en forma de tiempo. Veinticuatro horas de trabajo, libertad de horario comercial. Para que después digan que, ellos, no miran por los pequeños y medianos empresarios. ¿No decíais que no teníais trabajo…? Pues ahí tenéis, a competir con el Corte Inglés y Carrefour. Hay que currar, coño. ¿Qué los pequeños empresarios no tenéis relevo para hacer 3 turnos de ocho horas? Desde luego por quejarse que no quede.

“AMIGOS MÍOS, NO SOMOS LO QUE PARECEMOS. Nuestra apariencia no es más que el traje que vestimos, un traje cuidadosamente tejido que nos protege a nosotros, de tu curiosidad, y a vosotros, de nuestra negligencia.“, les dijeron la Espe y el Urdan al loco de Khalil Gibran.

Mientras tanto, Scrooge le daba calderilla a la Merkel para que nos trajera un enorme pavo subvencionado, pero Sarkozy, sobre las alzas disimuladas de sus zapatos, susurraba a la alemana deshormonada : “He dejado a mis Champs Elysées sin bombillas de navidad por el gggreajuste, ni se te ocuggga dagle a éste an centime plus”

Feliz Navidad, por decir algo.

SIGUIENDO A LA MANADA

Refugiándonos en la definición de manada como el conjunto de animales de la misma especie, generalmente salvaje, que están juntos, o se desplazan juntos, entre tú y yo, ¿a que también sigues a la manada? No lo niegues, si sólo es un instinto natural de pervivencia, no hay porqué avergonzarse de lo que forma parte de la naturaleza. Hay que sobrevivir, y para ello, nada como mimetizarnos con el grupo, unir nuestra voz a las mayorías, vestir los últimos vaqueros que lleva Brad Pitt, y cuando llega Navidad, ver Mujercitas e inundarnos la cara de besos que saben a gambas, tabaco, y al Rioja que al cuñado le ha sobrado de la cesta que le regalan en el trabajo. Seguimos a la manada, porque es más fácil vivir sin disentir, sin alzar la voz, sin dar un guantazo en la mesa, o sin sacar los pies del tiesto. Eso es para esa gente rara, indignados, hippys, gente con zarcillos en las ideas. La manada se mueve por impulsos: allí hay agua, allí hay amor, allí hay votos, allí voy. Y, como de lo que se trata es de hospedarse en los días, de sostenerse, de habitar algún deseo, de tirar, ¿para qué decir lo que verdaderamente pensamos, o sentimos?, mejor callar y tirar palante, como sea. Es más liviano permanecer con la manada, es más llevadero decir sí wana. La realidad, es una maratón para la que no siempre estamos preparados. Por esto, refugiarse en la manada, es un recurso para intentar llegar vivos a la muerte. Lo peor es cuando, sin saberlo, la manada pasa a ser rebaño, cuando, los balidos ocupan el mismo aire, que hace nada ocupaban los rugidos, que aunque, de manada, al menos tenían empaque.

- Mira que te dije que pidieras anís de los Hermanos, que esto es garrafón, y mira las cosas que dices.

- Bueno, vámonos a votar antes de que se me pase.