CUIDADO CON LAS ESCALERAS

Tenía las piernas tan largas como la risa de un niño. Todas las tardes, a la hora de la merienda, se contoneaba delante del balcón de Alfredito, dejando que su minifalda ardiera en la frente de éste. 

Alfredito la aguardaba sentado, junto a la mesa camilla, escondido tras la organza del visillo. Luego, el ritual de siempre, cuando éste pegaba su cabeza al cristal, aparecía su madre, quién con un guantazo seco hacía que la frente de Alfredito se estampara contra el vidrio, mientras le inquiría:

—¿Qué miras?

—Nada, mamá, nada.

Quince años hicieron falta para que aquella visión de infinitas piernas subiera la escalera de la casa de Alfredito, se quitara la minúscula minifalda y…, se pusiera la bata de guatiné, tres docenas de rulos encima de la cabeza.

Cada tarde, a la hora de la merienda, Alfredo se asoma a la ventana buscando alguna minifalda, pero la de la bata de guatiné se pone detrás de él para atizarle en la nuca como hacía su madre, aplastándole el cigarro contra el cristal del balcón, mientras le increpa: 

—¿Qué miras?

—La vida, mi amor, la vida… 

 ¿Qué extraño conjuro había ocurrido en la escalera de su casa para que, sólo con subirlas, su deseo se hubiese convertido en su pesadilla? 

                                                                   Manolo Martínez

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