Aún conservo el librito blanco de lomo rubio, de mi Primera Comunión. Me gustaba imaginar que el brochecito dorado que lo cerraba era para que no se escaparan los santos que allí se hospedaban, por eso yo apretujaba con fuerza aquel librito.
Hace unos años, cuando les he ido prestando el librito a mis hijos para su primera comunión, me comían los remordimientos cuando pensaba la de brazos, piernas y costillas de santos que pude haber fracturado en mis apretones.
Otro recuerdo que me alumbra de aquel día era mi traje blanco-ariel, sobre el que culebreaban dos o tres serpientes de color oro, y me acuerdo, con nostalgia, de mi fugaz pertenencia a la clase alta marinera. Durante siete u ocho horas fuí almirante de las Fuerzas Merengadas.
Pero lo que más añoro, por encima de todo, es mi flequillo. Era un flequillo negro, lacio y largo, muy largo. Aquel mechón tenía vida propia, era como una liana en la que se paseaban mis pensamientos de un lado al otro de mi cabeza. Aquella mata de pelo se descolgaba valiente para cruzar de norte a sur mi frente y cuando tenía calor yo soplaba y lo veía subir y bajar delante de mis ojos, como aquellas pelotitas amarradas a una guita con la que aprendimos a fumar en pipa.
¡Ay Dios…!, si hasta las oscuras golondrinas vuelven cada año a colgar sus nidos en mi balcón, ¿por qué no vuelven mis greñas a colgar un flequillo en mi frente, por qué..?
Manolo Martínez
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