Que ricas están las tortillas que
se hacen con huevos de campo, nada que ver con las que se hacen con los de
gallinas enjauladas, que ni comen lombrices, ni hierbas, ni las sobras del
almuerzo con sus cáscaras de melón y sus cachitos de pan duro.
A veces, la felicidad, como los huevos de campo, se hace con todo lo que nos vamos encontrado a lo largo de ese hermoso labrantío que es cada día de vida: la briega, los hijos, las risas, los disgustos, la libertad, o la falta de ella que nos hace valorarla aún más si cabe.
Otras veces los miedos nos arrean hasta encerrarnos y se nos va el día picoteando “piensos” (pensamos demasiado).
Escarbar hasta encontrar la verdad no está mal, aunque, a veces, nos cueste tragarnos esas verdades que se retuercen como la lombriz en el pico de la gallina antes de pasar al buche.
Manolo Martínez
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