Hasta hace poco, en el siglo pasado, las parejas nos acollerábamos como los pájaros, bailando. En las discotecas, nuestro hábitat natural, íbamos observándonos, seleccionándonos y escogiéndonos para la hora del lento.
Nos roneábamos y procedíamos a los rituales previos al encuentro. Miradas, paseos por las cercanías con el Gin lemon en la mano, un par de pasitos vacilones arrítmicos... hasta que, sobre las diez de la noche, bajaban la luz y sonaban los primeros acordes de la balada de moda. Entonces salías disparado hacia la chica que te gustaba para pedirle baile.
Había varias posibilidades: una, que el guapo del grupo se te hubiese adelantado, y dos que la chica elegida te dijera que no.
Y la tercera, que estuviese sola y te dijese que sí. Entonces tocabas el cielo. Te acercabas al centro de la pista andando como Travolta y le ponías las dos manos en la cintura mientras ella colocaban las dos suyas sobre tus hombros.
Cerrábamos los ojos y se nos ponía cara de tonto mientras, con escaso disimulo, las manos se nos resbalaban sin querer queriendo, hasta el final de su espalda, a lo que ellas respondían siempre subiéndotelas una y otra vez. Había canciones, como "Demasiado Cielo" de los Bee Gees, o "Europa" de Santana, que propiciaban la melosidad.
Entonces, pegábamos las mejillas y se desataban las feromonas. Ahí empezaba un estresante quiero pero no puedo, que traducido era un quiero pero no me deja.
Si la chica consentía en empalmar un segundo baile, las cartas estaban echadas, y es que el los lentos iban en nuestro código genético.
Manolo Martínez
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