LA CAJA del COLA-CAO

 Mi madre tenía la costumbre de guardar las fotografías en una caja vacía de Cola-Cao, y no era por dejadez, sino porque cuando ella empezó a archivar las fotografías de la familia no existían los chinos, bueno, los chinos sí existían, incluso antes que mi madre. 

Lo que no había eran tiendas de chinos en las que vendieran los álbumes de fotografías que sustituirían a las cajas de Cola-Cao. 

El caso es que me encantaba agitar aquella caja para mezclar las fotografías, y con ellas, la vida. 

Luego, abría la caja, cerraba los ojos, metía la mano y cogía aquellos trozos revueltos de nuestra existencia, sin más orden que la casualidad. Podía coger primero una fotografía mía, luego una de la boda de mis padres y por último una de mis abuelos. La vida al revés. 

Mi madre, el cordero y el demonio con chupa

  A continuación las ponía en fila india encima de la cama, a mi antojo, sin orden cronológico. Llegué a creerme que podía así cambiar la parte del pasado que no me gustase demasiado. 

Por último, retiraba aquel pasado en papel con la misma diligencia que un jugador de póker recoge sus cartas de la mesa, para volver  a encerrarlas en la caja de Cola-Cao, eso sí, apretando bien fuerte la tapa, no fuera a ser que alguien quisiera escaparse del pasado y tuviéramos que recomponer el presente. 

Manolo Martínez

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