PRIMER CURSO DE BELENISMO

Estas fotos sirven para gozar el cambio que la imaginación puede parir. De unos trozos de corcho blanco a un misterio, hay muchos pasitos que dar, pero un solo patrón: la creatividad.
La Peña Cultural La Amistad ha roto el fuego este año, desempolvando un proyecto antiguo: un curso de construcción de belenes.
Tomás Lopez Alcalá y José Antonio Sollero o viceversa, han sido los encargados de echar a rodar esta idea. La creatividad y maestría que ambos han demostrado en estos últimos años en la construcción del Belén, les convierten en los monitores idóneos para esta estupenda iniciativa. Los alumnos de este curso han sabido captar la esencia del mismo, que no es otra que entender que, más allá de una serie de técnicas aprendidas, quién realmente acaba convirtiendo los trozos de corcho blanco y pinturas en esos efímeros nacimientos o portales de Belén, es la sensibilidad que proporciona amar lo que se hace. Ahí está la medalla que pueden lucir Tomy y Jose Antonio. Ellos viven lo que enseñan y acaban transmitiendo su entusiasmo por la elaboración de Nacimientos. Matrícula de honor para su desinteresada labor y otra para la Peña La Amistad que generosamente cede sus instalaciones y cuánto se le demande.

DESDE CARMONA

Deleítense con unas preciosas fotografías : www.ayercarmonahoy.blogspot.com

SOLO CINCO MINUTOS

Tan insignificante espacio de tiempo es suficiente para bañar una torre entera de oro. Sólo cinco minutos necesita cada tarde otoñal, este sol de la Toscana, para reinventarse otra Torre de Pisa.
...de camino, atisbar, y a la vista está, que a menudo, cuando las cosas se tuercen, puede que sea para mejorar.

(martinezmanolo63@hotmail.com)

LA TOSCANA

Hoy he recibido esta impagable imagen de la Toscana. Amplíen ustedes la imagen cliqueando dos veces encima de la foto, para poder ver el bello detalle del fondo y la hermosura del paisaje en toda su plenitud. Gracias, Antonio, ya te abonaré los derechos de autor.

(martinezmanolo63@hotmail.com)

ASOCIACION DE SENDERISMO EN CARMONA

SEPTEM VIAE NOS ENVIA ESTA INFORMACION PARA TODOS LOS SOCIOS DE LA A.C. PEÑA "EL PEROL" INTERESADOS:

La Asociación Cultural Carmonense de Senderismo “Septem Viae”, es una asociación sin ánimo de lucro, inscrita en el Registro de Asociaciones de Andalucía con el núm. 12144, y en el Registro Municipal de Asociaciones del Ayuntamiento de Carmona con el núm, 160. Tiene su sede social en la Plaza de San Fernando 18 (Bar Alquimia).

Plaza de San Fernando, 18. Tfno.: 655 10 70 16

CARMONA

(Sevilla) E-mail.: septem.viae@hotmail.comEsta dirección de correo electrónico está protegida contra los robots de spam, necesita tener Javascript activado para poder verla

PROXIMA ACTIVIDAD

RUTA POR EL PUENTE ROMANO-CUEVAS DE LA BATIDA.

El próximo domingo 2 de noviembre a las 9,00 horas desde el Paseo del Estatuto realizaremos de nuevo la ruta del Puente Romano, en esta ocasión tomaremos un camino que sale desde la Puerta de Córdoba y llega a las Cuevas de la Batida, pasaremos por la Finca de Martín Pérez, después el Puente Romano, llegando de nuevo a la Puerta de Córdoba.

Se trata de una ruta de 6, 5 kms, de dificultad media- baja, en la que emplearemos una hora y cuarenta minutos aproximadamente.

Esta actividad está abierta a todas las personas que quiera

SEPTIEMBRE

En Septiembre se pone guapa Carmona .Lava su cara con cal y se ilumina de noche , esta mocita casamentera que se sabe hermosa . Coquetea con todos sus pretendientes , aspirantes y consortes , y a todos les reserva un baile durante los nueve días que dura su puesta de largo . Las sillas de madera rodean a los veladores como los pollitos a las gallinas en la Plaza de abastos , mientras las distintas tonalidades de moreno van tomando asiento .
El tuyo es moreno-Chipionaquincedíasdepisodoscientasmilpesetas , y el de aquella moreno-Chiclanatodoincluido . El de ese que no se levanta ni se luce por el redondel es moreno-albañilmañanamelevantoalascincoquecoñohagoyoaquí , y el de esa que ya ha dado 10 vueltas desde Mingalario al Goya , y desde Santa María a la Noria , es moreno-azoteapiscinaoctogonal

peroyodigorayosuvaquequedamehó...
Entre el pepito de mechada ,sequerón como Manolete , la cerveza en vaso de plástico , y el jamón de los valencianos ( ¡ ah , ¿ pero no es jamón ?, pues vale igual ) la noche es una serpiente tranquila que se ondula por los callejones de Carmona , y busca el inicio del otoño con el final de sus fiestas .
En septiembre emigramos las aves cerveceras , abandonando sin melancolía Chipiona , Sanlúcar o Matalascañas para repatriarnos a nuestro hábitat tertuliano de La Sacristía , el Bar Curro o El Bar Tota . Atrás queda una dura travesía de calor , arena fina ardiente y las carnes pringás de cremas antisolares ( ¡ pues no te pongas al sol , coño , y te ahorras la crema ¡) .
Ya huele a lápices y a gomas de nata en las casas . Ya estamos en la orilla.
Septiembre es el monte do gozo , desde el que se intuye y se otea la llegada del bendito invierno que nos trae un poco de aire fresco . AVE FRIO , YO , TU MAS RENDIDO SIERVO , TE SALUDA .
martinezmanolo63@hotmail.com

VERDE QUE TE QUIERO VERDE

El pájaro de hierro es un regalo de los dioses. Consigue que viajemos a través del tiempo. En apenas una hora he retrocedido 6 ó 7 meses. He pasado de julio a noviembre o diciembre, de los 40º sevillanos a los veinte cántabros. Magia Borrás. En dos cigarros he pasado de oír el canto de las chicharras a punto de reventar, a escuchar el silencio húmedo, cuajado de hortensias moradas y blancas.

Las Anjanas son unas hadas buenas de pechos descomunales que hacen de guías por las calles empedradas de Santillana y te descubren el secreto de aquel bendito verano: allí el calor se lo tragó hace mucho tiempo un Ojáncanu, otro mito empadronado por estas tierras.

Un cura de larga sotana, el silencio, el olor a humedad, y dos velas custodian el féretro de Santa Juliana, mientras las voces de bronce de la Colegiata aderezan el sereno discurrir de peregrinos y guiris por Santillana.

Con el paseo descubro que toda esta belleza no es más que un decorado, y nosotros, efímeros habitantes. No se ven niños por las calles de esta fermosura, ni negocios que no estén vinculado al turismo.

Frente al silente y bello parque del Revolgo, está la única Farmacia del pueblo, regentada por Sonia, dueña a su vez del mejor lugar para pernoctar en tan bella ciudad, los APARTAMENTOS TARRIO. Aprovecho para enlazar la dirección de sus preciosos y bien cuidados apartamentos en mi página, en la columna de la derecha, en el apartado MIS LUGARES FAVORITOS, y de camino, mientras me recreo en el verde cántabro, lleno mi maleta de buenos recuerdos, y de fresquito, para cuando baje al Valle del Guadalquivir.

Saludos a Sonia y a su marido, por su verde amabilidad, espero volver pronto.

(martinezmanolo63@hotmail.com)

LA MADRE DE TODOS LOS VIRUS

No somos nadie, y eso , los virus lo saben, y los médicos también.
Un mismo diagnóstico se ha apoderado de todas las consultas de los centros de salud. Pese a una amplia y variada horquilla de síntomas, cada vez que acudes al Centro de Salud, para ti o tu familia, el dictamen coincidente es: eso es el virus. Joder con el virus, pero ¿es que todas las fiebres, vómitos y males del mundo los causa siempre el mismo virus...o es que ante la incertidumbre del desarreglo, el virus es el salvoconducto para no pillar al facultativo en un desatinado pronóstico?

El otro día fué una mujer con la pierna rota por haberse caído por la escalera y le endosó su doctora : “ Eso es el virus señora, que la ha empujado”.
La paciente, y señora, bajó su cabeza y estuvo 3 días a base de yogurt , al cabo de los cuales volvió a consulta sin fuerzas para andar a la pata coja.

- Mire usted doctora, que el virus debe tener muchos cojones, porque llevo 3 días sin darle de comer, pero no hay forma de que me suelte ...¿y si me escayolase la pierna..? A ver si aislando al virus...

- Pero bueno, ¿quién es el médico aquí..? Si sigue usted con la automedicación dejaré de atenderla, diga lo que diga Hipócrates...

Claro cuando nos dicen el virus, precedido del articulo indeterminado, dejan las puertas abiertas para bautizarles a toro pasado al susodicho.

- Señora doctora, que después de llevarme un mes con dieta blanda, yo lo que tenía era una gripe....

- Ea...lo que yo le diagnostiqué...un virus. Que era el virus de la gripe...y qué más da...es que hay tantos...Pero lo que le aconsejé de la dieta blanda, no le ha venido mal. Ha perdido usted unos kilitos que le sobraban y de camino ha debilitado al virus...y sin antibióticos, ¡ qué más quieres Macarena...!

Es como si la madre de todos los virus nos hubiera abducido. Por eso exijan ustedes el nombre y apellidos del bichito que les está haciendo la puñeta. Qué menos que conocer al enemigo. La nomenclatura viral se les debe exigir a los galenos, sobre todo para protegerse de tanto hipocondríaco como andamos sueltos, y de camino enriquecemos el vocabulario. Miren ¡qué belleza de nombre! : Virus Game 666.

- Pero si eso es un virus informático...

- Ya empezamos con los rodeos, ¿es un virus o no es un virus?, mire que como juegue conmigo...

(martinezmanolo63@hotmail.com)

UN DIA EN LA CAPITAL

- ¿ Llevas la ecografía ? ¿ Y la cita?¿ Y la cartilla ?

- Sí . Y el tabaco , el móvil y la visa . Y las tiritas .

A las 9 estamos frente a la consulta nº 218 . Estamos citados a las 10 , pero por si acaso , nos vamos con tiempo .
A eso de las 11, se abre la puerta del consultorio y sale altiva la señorita . Cubierta de oro , como una diosa , y con la cara apergaminada ( media nómina en rayos uva ).

- Señorita , por favor , que estábamos citados a las 10 …

- Siéntese , ya les avisaré …( me señaló el asiento , haciendo sonar las 20 medallas que colgaban de una pulsera de oro “del güeno” .Supuse que bajo los anillos y la macro-pulsera , yacía su mano ).

Sobre la una, nos despedía el doctor , con un apretón de manos .

- La próxima vez nos venimos a las 8 , por si faltase alguien ( nos provoca con sorna , la media naranja ) .

Tras 50 semáforos , acelerones y frenazos llegamos al Mc`donald. Con bandejas en las manos , el horizonte escudriñamos , buscando un metro cuadrado donde “engullir” alcohol y colesterol americanos .
El tiempo perdido en la consulta , se recupera con crece en ese mal invento de las comidas rápidas ( en 15 minutos hemos comido y pagado ) .

- ¡ Ea ¡ Hemos comido , “jarto “ estamos , y en nuestro cuatro rueda nos montamos .

Enfilamos el último tramo de nuestra ruta cateta en la capital : Carrefour.
Un impulso consumista nos bombea a través de las arterias del híper , estrechadas por ropas , juguetes , comida y ocio .El mundo en nuestras manos .
Un carrito de 7 pisos nos maciza cada hueco del coche. Conducimos de regreso , cargados de privilegios : los cereales y la leche estaban de oferta . Las peras , de primera , En el Mc´donald cogimos el pague 2 y llévese 1 . O al revés … Además , el diagnóstico fue bueno .
La mujer , preocupada por nuestra salud , reflexiona en voz alta :

- A ver si te ponen la revisión para diciembre y cogemos la oferta de los mantecaos .

Y nosotros , todo candor , pensamos : “ Míralo , mi Mary , todo el día pensando en mi …”

(martinezmanolo63@hotmail.com)

¿EXISTE VIDA MAS ALLA...?

Existe vida más allá del trabajo ?. No hay evidencias sólidas que lo argumenten , aunque al parecer unos investigadores rusos han descubierto que hay unos pequeños , casi insignificantes momentos , en los que se hace patente una forma de vida más allá del horario laboral . Han bautizado a estos pequeños corpúsculos temporales como : la noche , el fin de semana , y las vacaciones .Insisto en la poca consistencia de estos hallazgos , ya que sólo se basan en supuestas vivencias de unos lejanos países de la comunidad europea ( pero más allá de los Pirineos ...ya me dirán ustedes.). “ Queda mucho por contrastar , verificar y comprobar sobre esas conjeturas o figuraciones sindicales...” (según palabras de nuestros empresarios , que aún limitan al norte con el mar cantábrico y al sur con Kenia ). España se rige en pleno siglo XXI , por un horario laboral negrero , tercermundista , desfasado , opuesto al que precisa una vida familiar .
La escala de valores en la vida personal ajena , no debiera ser impuesta nunca por un empresariado atávico , egoísta , avaricioso y absurdo . Es el gobierno de una sociedad el que debiera legislar al respecto , para salvaguardar al trabajador-persona ( que no una pieza del engranaje de la máquina de hacer dinero ) , de un horario que le impide educar a sus hijos , colaborar en las tareas domésticas , y tener 20 minutos diarios para sí mismo . ¿ Algo de lo que reivindico es desproporcionado , estúpido o imposible ? . Estoy seguro de que no , que lo insensato , majadero y cerrado es no disponer de vida propia de Lunes a Viernes : trabajar , comer y dormir ; pues como el Hombre de Cro-magnon : cazar , comer y dormir . A alguien le escuché decir un día : “ eres tan pobre que sólo tienes dinero “ , joder , pues el tío no sería Séneca , pero la clavó .
Pero personas “humanas” , si hemos llegado a la Luna , si hemos inventamos el teléfono , el avión y el ordenador personal , ¿ como no vamos a ser capaces de crear fórmulas para que trabajemos para vivir y no vivamos para trabajar ? , salvo para aquellos que no tengan más vida más allá del trabajo , claro . A ver esos políticos progresistas con dos .... dedos de frente .
(martinezmanolo63@hotmail.com)

LLUEVE

Llueve. Las primeras gotas taconean sobre los cristales y suenan como una risa nerviosa que nos anuncia lo que se avecina. Luego, el chaparrón, lava a mano las organzas azules que arropan al amanecer. Con malas artes, la lluvia ha vuelto a conseguir una papeleta de sitio el Miércoles Santo. El chubasco, maleducado, va escupiendo charcos por las calles, para que los niños puedan mancillar el inmaculado traje de su padre, y mientras las túnicas nazarenas van registrando en sus dobladillos la pluviometría del Jueves, un chiquillo se asoma a otro charco en Dolores Quintanilla, y se empeña en sacar de su fondo una luna llena allí caída, cogiendo el agua a puñados, hasta que su madre, sonriente, le levanta la carita y le señala en el cielo el satélite azul, para que compruebe que la verdadera, aún sigue allí arriba colgada. Y tras el agua viene el frío para abrir caminos a un silencio que serpentea por las Hermanas de la Cruz, mientras la polémica coge un cirio y, como un nazareno más, hace todo el recorrido penitente la noche del Viernes Santo. Y todo esto ya lo habíamos vivido en un “déjà vu” hace unos días, entre otras cosas, porque la naturaleza ya no logra sorprendernos con lluvias inesperadas. Ahora una bruja llamada internet, ha propiciado que la gente haya dejado de mirar al cielo para hacer escrutinios. Hoy, uno se sienta delante de esa bola de cristal plana y sin necesidad de cubrirse la cabeza con un pañuelo de zíngara perfilado con cien medallitas, procede al conjuro que te abrirá las puertas del futuro pluviométrico más inmediato. Tecleando 37,28 y – 5,38, estamos introduciendo en la caldera humeante de los designios celestes, el ojo de sapo miope y la quinta pata de una araña virgen, a continuación, pulsamos intro y ahí está, Mariano Medina forever, con su carita de amo del calabozo y su puntero de pizarra, nos dice al oído con una gráfica de columnas de colorverdepradoasturiasdondepastanlasmejoresvacas, que nos avisan, y sugieren, que entre las 18 horas y las 21 horas, quitemos las ropa del tendedero y saquemos las gitanillas al patio, que pongamos el barreño para proveernos de agua sin cal para la plancha, y que quitemos al canario de la terraza si queremos que siga siendo canario y no una bolita de pin-pon muda y emplumada. Lo que nadie desmiente es que nunca llueve a gusto de todos, y es por esto que, el agua que maldice el nazareno es la misma que también gestiona el ánimo del agricultor, sólo que a éste le va cosiendo media sonrisa (la otra media se la hilvanan las subvenciones, otra lluvia arbitraria y antojadiza)

(martinezmanolo63@hotmail.com)

NOS FALTA UNA PAGA

En este mundo en le que todo se mide , se pesa y se contabiliza , para que nada quede al arbitrio de la diosa espontaneidad , hay una reivindicación que nadie ha hecho aún.
¿ Quién nos paga las horas de trabajo laboradas en la taberna ? . No es irónica mi reclama , piensen que los japoneses , y los yuppys americanos , incluyen en su jornada laboral un tiempo para el relax o la meditación , técnicas que les ayudan a mantener la cabeza a flote del estrés , y de camino a mejorar la productividad .
Aquí somos más prudentes , nos escapamos en las maratonianas jornadas de trabajo , media docena de veces a ese nirvana , dónde el humo del tabaco sustituye al sándalo , que son las tabernas .Allí desconectamos para poder conectar .
Nuestro rendimiento y ganas de hacer , fluyen a la misma velocidad que los caldos descienden por nuestro esófago . Pero claro , si nosotros en nuestra inmensa misericordia hacia la empresa , tenemos a bien perseguir esos momentos de asueto , no tenemos más remedio que exigir esa paga tabernaria que nos falta . Porque , señores , una cosa es que a título personal busquemos la mejora de la empresa , incluso sin que se nos facilite dicha labor , y otra cosa bien distinta , es que encima nos cueste el dinero .
El café , la cervecita , la manzanilla de la Guita , y la manzanilla con guita ... en fin un amplio material que se reencarna a diario en creatividad , y por inercia , en beneficios para la entidad a la que dedicamos nuestra vida , merecen un reconocimiento moral y pecuniario , para el sufrido trabajador .
(martinezmanolo63hotmail.com)

LAS REBAJAS

Ahora que tan cursis nos hemos puesto , y que todo tiene que tener su génesis : las emociones están supeditadas a simples formulaciones químicas , y hasta para esbozar una sonrisa debemos pedir audiencia a doña Serotonina. La señorita Adrenalina , se esconde detrás de cada cabreo , y hasta el tamaño del dedo gordo del pie , tiene su gen responsable . ¿ Quién , entre tanta química , hormona y gen (¿de baño…?), se hace responsable de esa dependencia compulsiva y atávica a que nos someten cada año, LAS REBAJAS .
Los días previos a la misma , carantoñas y sonrisas se multiplican de forma inesperada , en nuestras medias naranjas ( serán los cambios hormonales , o los biorritmos…pensamos candorosos). Para nada . Tras tanto mimo y dulzura , hay una estudiada estrategia , y que precede a la ya mítica y clave frase :

- Pero , si es que no tengo nada que ponerme… (argumentan cada vez que abren el atiborrado ropero , en el que no hay un hueco libre ).

Nuestra María levita , extasiada ante cualquier escaparate que exhiba carteles de ULTIMAS REBAJAS , AL COSTO o ULTIMOS DIAS ..
Doña rebaja enamora a nuestras señoras hasta los tuétanos.La infidelidad dura apenas 24 horas. Eso sí , vuelve cada año . Y nosotros…consentidos. Y llega el día soñado ( por ellas ) y temido ( por nosotros ) .

- Pepe , hoy comes con tu madre y recoges a los niños del colegio. Yo no creo que llegue antes de la 10 p.m. ( nos despide ilusionada a las 8 a.m. , víctimas de su destino rebajado ).

Cuando la noche , solidaria, rebaja la luz al costo , aparece nuestra Mary , tras una montaña de bolsas y todo sonrisas.

- Mira Pepe , no te lo vas a creer… ¿ te acuerdas de aquel vestido que tanto me gustaba y que no me compré por su precio ? ¡ Helo aquí por 3 EUROS ¡

- Pero si decías que era ropa para quinceañeras…

- Tú , con tal de llevarme la contraria , hijo …

Y tras mostrarnos 3 docenas de trapitos ( unos, inutilizables por ser dos tallas menor que la suya , y otros destinados a dormitar en un rincón del ropero , por no haber suficientes días al año para lucir tanta ropa ) , es entonces cuando llega la guinda : nuestro premio , por pacientes y comprensivos .
- Mira, no creas que me olvidé de ti , ( nos seducen mientras nos enseñan una cajita con 3 slips floridos . De esos que llevan los BOYS , y que se meten “ahí”… y se clavan , y no salen ) .

- Gracias . No sé qué decirte …
( ¡ Claro que sí sabemos que decirle …! , pero ¿ se lo dirían ustedes ?)

( martinezmanolo63@hotmail.com)

LOS MONAPILLOS

Tras los puntos suspensivos , llenos de arena y sol del verano , las fiestas patronales nos devuelven a la realidad , haciendo una parada previa en nuestra catedral. Aquí , el rezo se canta en forma de Salve , y durante nueve días , el duro reencuentro se impregna de recogimiento .Se piden favores a la patrona y se hacen propósitos de enmienda .En medio de esta mezcolanza , de fé y tradición , pululan discretos , silenciosos pero prestos , los monaguillos , ( monapillos , como alguien les rebautizó ) .Forman parte imprescindible del paisaje de las iglesias . Sus maneras saben a vainilla , pero no acaban de ocultar la pimienta de sus intenciones , aunque el reojo del párroco , les mantiene firmes , dentro de sus rojiblancos roquetes . Se ocultan tras una mueca cómplice y delatora . En cada mecida de la naveta , junto con el incienso purificador , van dos pensamientos del monapillo . En el de ida , urde su última pillería , y en el de vuelta , se acuna su arrepentimiento . Se arrodillan y llaman la atención de la feligresía con sus toques de campanilla . Entre genuflexión y genuflexión , cuidan con diligencia que todo este dispuesto para su uso : la patena dorada , la vinajera , el aguamanil , el misal , el atril . Y en ese sin parar , si alguno se equivoca , el monapillo de al lado , dibuja en su rostro la sonrisa de arroz con leche los domingos por la noche . Sin percatarse de ello , los monapillos crecen , entre misa y misa . La responsabilidad empieza a subir en ellos como un baño de espuma y , aunque a veces se peleen con ella , siempre acaban adoptándola como una más de la familia . En el centro del berenjenal , el señor cura , vigila , aconseja , enmienda y les deja pasar alguna trastada . Les gana a sus acólitos , en años , en altura , y en el número de misas , pero éstos equilibran la balanza con una simbiosis de curiosidad y candidez . Sus risas son secuestradas por don respeto , durante la ceremonia . Luego , sus risotadas contenidas estallan y gatean por los muros pétreos de la iglesia , para fundirse con las vidrieras hasta iluminarlas . Los monapillos toman , antes de cada misa , una cucharadita de silencio y otra de quietud , por prescripción del señor cura .Y no vean ustedes , lo bien que le sientan . Estoy intentando descubrir la fórmula secreta de estas dosis , pero no logro arrancárselas al sacerdote . Parece la fórmula de la Coca-cola . Puede , que sin saberlo, los monapillos estén incubando un virus casi extinguido , el de los valores , como parte imprescindible para llegar a esa utopía de la felicidad . Y puede que , también sin saberlo , estén viviendo los mejores años de su vida .

( A Pablo , Jose Antonio , Pedro y Dani . )

( martinezmanolo63@hotmail.com)

GANARSE LAS ALAS

Es la comidilla del pueblo. Como en la película de Franck Capra ¡ Qué bello es vivir!, en Carmona ha aparecido estas navidades un ángel. Al parecer, el *angelizaje (acción de tomar tierra un ángel) se produjo en Nochebuena. En una improvisada rueda de prensa, mientras degustaba una Torta Inglesa cubierta de cabello de ángel, el querubín ha declarado, que el motivo de su visita, es hacer un milagro en Carmona, para poder ganarse sus alas. La condición sine qua non, es que este prodigio debe estar respaldado por la mayoría de los carmonenses. Por eso, angelito mío, se ha pateado( les recuerdo que todavía no tiene alas) Carmona. Desde la Necrópolis hasta Siete Revueltas, y desde Villa Rosa hasta los pisos de la Virgen de Gracia, ha sondeado ( no, sondando no, no se asusten. Es el ángel, no el urólogo), como iba diciendo, ha encuestado a nuestros vecinos, en busca de un milagro consensuado. Ha visitado los círculos más influyentes, desde Mingalario hasta el Miro y desde el Ancla al Resbalón, ha ido recabando opiniones. Ya tiene confeccionada la lista con los cinco hechos con el marchamo de imposibles, aspirantes a milagro. Cortésmente, como mandan los cánones celestiales, me ha rogado que los exponga aquí, para que lo votéis vía e-mail (angelnoarrobapuntocielo). Y este es el quinteto de utopías más ansiadas por el pueblo, según el estudio del serafín, y que, para que sean el pago de sus alas, deberán ocurrir, antes de que se recoja la Cabalgata de Reyes Magos:

- La firma de un convenio que nos trajera el tren hasta Carmona.
- Que para adquirir una vivienda, no haya que ser el Marqués de Cuba, sino que sea suficiente tener un trabajo con un sueldo digno.
- Que las desigualdades se reduzcan, y no haya al lado de mandamases que tiran el dinero en caprichos, gente sin posibilidad de independizarse con treinta y tantos años.
- Que tome cuerpo la frase de Chaplin de que el silencio es el oro de los pobres, y no oigamos ni una moto berreando por las calles.
- Que, aunque sea por un día, vuelvan a existir, Gamero, la Imprenta Rodríguez, El Mesón de la Reja, el Ventorrillo del Rana, el Cine de Verano y La Gloria ( la del persiana).

Pa mi que éste se va sin alas. No hay que ser Aceves (el vidente), para pronosticar el fracaso.

- Si lo que quiere son alas, dile que se presente a unas elecciones.
( me grita un lector, a la vez que me hace un gesto que no entiendo, haciendo una C con los dedos índices y pulgar, y girando la muñeca hacia delante y hacia atrás, una y otra vez.)

(martinezmanolo63@hotmail.com)

LOS REYES HABITAN EN LOS OJOS DE LOS NIÑOS

Desde el techo de esa humilde posada, un niño, siempre un niño, vigila atento la llegada de sus regalos ( digo de los Reyes Magos). El niño Jesús le observa desde abajo. Daría lo que fuera por poder subir al techo con ese niño y compartir juegos e ilusiones. Daría lo que fuera por que ese que está allí arriba fuera su hermano. Daría lo que fuera por que todo cuanto se dice en estos días en las iglesias ( y en las comidas de empresa) sobre él y la fraternidad fuera cierto.

- Abuelo, ¿ la Navidad existe?

- Existe todo lo que tú quieras que exista.

(martinezmanolo63@hotmail.com)

EL PASEO EN NAVIDAD

La decoración del Paseo del Estatuto estas navidades es hermosa.
Es de justicia reconocerlo. Como de justicia es felicitar a su ideólogo, a su inspirador o como queramos llamarle. Manolo Perea es un paridor de ideas nato. Unas las ejecuta él mismo y otras las hacen realidad otros. Pero su marchamo, su impronta queda ahí cualquiera que sea la mano ejecutora. Aún recuerdo el árbol de Navidad de la Plaza Arriba en la que tantas horas de ingrato trabajo volcaba cada Navidad. Cuando Manolo dejó de hacerlo, nadie fue capaz de tomarle el relevo. La noche de las musas-les escribe alguien que no entiende ni papa de Carnavales- la alzó él al Olimpo de los Carnavales. ¿ Quién le ha devuelto el esplendor desde entonces?. Puede, que como persona creativa que es, unas cosas le salgan mejor que otras, oigan, como a todos. Pero lo que nadie le puede discutir, es su afán, su ilusión por lo que hace. Sus escaparates anidan el mimo de quien está enamorado de lo que hace. La idea del hilo musical con villancicos ha sido un acierto. Enhorabuena a Manolo y enhorabuena a Chamorro por saber escuchar. Se siente uno bien paseando en estas fechas por las hermosas calles de Carmona , al ritmo del Noche de Paz, el Adestes Fideles y tantos otros que nos remolcan a nuestra infancia. Bien por los villancicos en la calle. Bien por el hermoso moteado rojo de las flores de Pascua en el Paseo.
Feliz Navidad a la gente de buena voluntad.

(martinezmanolo63@hotmail.com )

NOCHEBUENA

Meter la Navidad en el salón de casa no es tarea baladí. Necesitamos una dosis de paciencia que la seguridad social se niega a recetar. En ese árbol que ustedes ven en la fotografía, cuelga junto a cada muñeco de trapo, y suspendido con un lazo más rojo que Anguita, un taco. Y escondidos, entre los guiños que la lucecitas nos hacen, hay otro tanto de mecagoenla...y de niñosimelovuelvesatirartedoy....y arriba, junto a la estrella un alfiler ha pinchado un niñaquemelapego....

¡Qué bonita es la Navidad!, con su Nochebuena y su Nochevieja.Con su turrón para destrozar los empastes, sus corderos y sus langostinos...bueno eso quién pueda, pues con sus sopas de picadillo y sus gambas congelás...

Firma.- Un enamorado de la Navidad ( pese a todo).

(martinezmanolo63@hotmail.com)

¿QUIEN LLEVA LAS RIENDAS?

Quién debe llevar las riendas , para orientar , ilustrar , instruir… para EDUCAR.
Padres , abuelos , maestros , los mismos educados , debieran compartir ésta , a veces , “non gratta” tarea .
Los que hemos tenido la suerte de tener un PADRE EJEMPLAR , hemos convivido a diario con un instructor gratis , en ese difícil arte de SER PERSONA . Es un regalo impagable , que sólo la perspectiva que da el paso del tiempo , entroniza como debe .
Georges Mauco decía que “ educar a nuestros hijos es acostumbrarles a prescindir de nosotros “ . Justo lo contrario de lo que hacemos en la mayoría de los casos.
Tendemos a sobreprotegerlos . Que no pasen el más mínimo frío.Que no suden , ni para jugar al fútbol.Que no se caigan . Que no se peleen .Que no se cansen …Demasiados que no se …
Las jirafas paren de pie. Sus crías se pegan el primer golpe nada más nacer , desde casi dos metros de altura .Luego , mamá jirafa empuja y deja caer varias veces a su recién nacida cría , que a duras penas se pone en pie una y otra vez . Cuando agotada , la cría sucumbe a los continuos empujones desequilibrantes de su madre , desiste y se queda tendida. Entonces , mamá jirafa le da un último achuchón , para que vuelva a ponerse en pie. Le está enseñando a sobrevivir . La primera regla para salvar la vida de los depredadores , es levantarse rápido y huir .

Educar no es mimar , ni llenarles la vida de facilidades , donde todo sea un canto celestial . Esa no es la vida que luego se van a encontrar .Les estamos engañando .
Fernando Savater , en “El valor de educar “ , advierte que el padre no debe representar al mejor amigo , sino al padre : comunicación , sí , pero también respeto y comunicación . Educar es como enhebrar : paciencia , constancia y tino . Quizás , hoy pequemos de ser demasiado academicistas. No debemos educar a alguien con el “ Larousse de los Padres” como biblia educacional . Educar debiera ser algo natural , espontáneo . Nuestro comportamiento debiera ser el referente principal .
Informarse está bien . Obsesionarse con pautas preestablecidas ,no tanto . Nuestros hijos no deben ser etiquetados , estampándoles un código de barros en su frente : tranquilo , nervioso, trabajador, perezoso, atento , despistado… Sí , pero no . El proceso formativo es un cambio constante . Este año es así y el próximo de otra forma , o de la misma . Otra arista de este prisma educativo es la educación profesional . Sus medios. Sus demandas . Los padres nos soliviantamos con frecuencia , por la falta de atención o dedicación de nuestros hijos ; sin detenernos a pensar que el profesor es el último eslavón de un sistema educativo . Y que la masificación es un mal insalvable de este sistema.
Personalizar o individualizar la educación es una utopía… De acuerdo. No vamos a ponerle un profesor a cada niño… Pero el otro extremo , tampoco , la masificación no debiera convertirse en el mal menor …Un niño requiere una atención diferenciada ,porque cada niño es un mundo . Listos y rezagados , inquietos y tranquilos , deben compartir clase , por supuesto… pero no le exijamos a los profesores 20 riendas distintas ; es humanamente imposible . Hace 50 años , unas orejas de burro ,adornaban las cabezas de los indisciplinados y revoltosos . Hoy , si acaso , pueden ser ignorados en ese ente plural que es la clase .
Exijamos a nuestros políticos un sistema educativo compensado , menos masificado , donde al profesor le sea posible atender a la pluralidad y al individuo . Al fin y al cabo , invertir en educación es invertir en nuestro propio futuro . Nuestro dinero no debe financiar carteles , fiestas electoralistas , y demás fanfarrias … Que nuestro dinero compre ordenadores , pabellones deportivos , material didáctico y , ante todo , cree nuevos puestos de trabajo que atiendan convenientemente a la demanda de nuestros hijos . No hay ni un solo político que me de una razón para justificar que por falta de presupuesto , unos niños se queden sin clase una semana , o sin comedor… Quitando unos canapés de aquí y algún sobresueldo de allí , se pueden pagar muchas nóminas que mejoren el nivel educativo .
(martinezmanolo63@hotmail.com)

EL PLAGIO DE EINSTEIN

Después de muchas pesquisas, he confirmado mis sospechas, y por fin, he desenmascarado a Albert. Que me perdone la Historia por tener que ser reescrita. La Teoría de la Relatividad, no fue parida por el peliblanco con cara de científico chiflado, que aparece pegado en las puertas de los empollones.
Seis siglos antes del nacimiento de éste( éstein para los amigos), allá por el año mil trescientos y algo, un tal Patronio, hijo literario del Infante don Juan Manuel, consolaba al Conde Lucanor. El Conde sufría la aflicción patológica de los ricos: el pavor a perder sus haciendas. Patronio, pelota donde los haya, le contó, por aliviarle, la historia de 2 hombres que viajaron de la riqueza a la pobreza. Una miseria, tan extrema para uno de ellos, que no tenía para comer. El rico-pobre se alimentaba de un puñado de altramuces, que se alojaban solitarios en una escudilla. Mientras los comía, lloraba, lamentando su cambio de suerte. Al secarse las lágrimas, advirtió que alguien caminaba tras él. Su perseguidor, recogía las pieles de los altramuces que él tiraba y se las almorzaba. Se trataba del otro hombre rico que también se arruinó.
Y es ahí, justo en ese instante, cuando nació la Teoría de la Relatividad.
Medio milenio después, Alberto( éstein para los amigos), al que cruelmente habían despojado de su cerebro para meterlo en el tarro de cristal de las galletas, le dió por decir que la Teoría de la Relatividad era suya, y descerebrado como le habían dejado, la resumió en la célebre E = mc2, que, como todos sabéis, quiere decir:
“ Todo en la vida, depende del color del cristal del tarro de galletas en que te metan el cerebro“
Unos interpretaron, que dicha teoría, bosqueja esa quimera de poder viajar en el tiempo y en el espacio. Otros, como mi hijo el pequeño, hiló más fino y resolvió el eterno dilema, padre de todas las relatividades: ¿ quién fue primero, el huevo o la gallina?, y me argumentó una mañana frente a la taza de Cola-Cao:

- “Papá, papá, los pollitos no salen de los huevos. Los pollitos se meten en los huevos porque tienen frío...” (Genial...éste llegará lejos)

Y después de esta arroba y media de filosofía de todo a cien, la moraleja: “Cuando pidas, junto con la cerveza, altramuces( chochitos para los amigos), comételos con cáscara, si no quieres que se alimente a tu costa, algún ricachón venido a menos“

(martinezmanolo63@hotmail.com)

PREMIO NACIONAL A LA MEJOR TRADUCCION PARA BALDOMERO MACIAS ROSENDO

Baldomero Macias Rosendo ha sido galardonado con el Premio Nacional a la Mejor Traducción. Premio que compartirá con Fernando Navarro Antolín, por la traducción de la obra Libro de José o sobre el lenguaje arcano de Benito Arias Montano.
Pese a que este premio supone el máximo reconocimiento que pueda obtener un traductor a nivel nacional, aún no se le ha dado la difusión adecuada en Carmona, pueblo natal de este profesor de Enseñanza Secundaria. Pese a que toda la prensa nacional se ha hecho eco de la concesión, pocos carmonenses conocen la noticia. Puede que la timidez del premiado, y lo reciente del hecho, se hayan sumado a la desinformación en los medios de comunicación locales. De cualquier forma, enhorabuena Baldomero, y puesto que sé que no eres persona que disfrute con este tipo de aplausos, tu modestia no te lo permite, no voy a llenar este texto de halagos y abrazos, máxime cuando quién esto escribe, es un profano en la materia. Que lo disfrutes con los tuyos.

AMANECER EN OTOÑO

LA OVEJA RECIEN ESQUILADA

Capitaneando la Sierra Norte de Sevilla, la hermosa Cazalla de la Sierra
se erige como cabecera de comarca. Puede presumir esta ciudad de una prolífica lista de atractivos para el turista, que va, desde el afable trato des sus vecinos a la frondosa belleza de sus bosques, pasando por un patrimonio histórico y artístico digno de ser conocido. No en vano, este municipio fue elegido por reyes y nobles como lugar para su recreo y descanso. Al frente de esta caja de sorpresas en forma de monumentos, emerge, dominando el valle, el Monasterio de la Cartuja, buque insignia del turismo local, reconvertido en hospedería y centro cultural. Allí fuí yo a alojar mis huesos. En la celda número 9, una suite de cuidada arquitectura , la primera del Claustro de Legos. Tras pasar una noche, no tuve otra ocurrencia que intentar ejercer mi derecho a quejarme y pedí, con educación, una hoja de reclamaciones, por no haber quedado satisfecho ni con las condiciones de la habitación-celda, ni con el trato recibido tras mis demandas. La amable recepcionista me ofreció una fotocopia, pues no tenían originales. La rellené, y ante mi asombro, cuando la recepcionista me iba a ofrecer mi copia, una señora, supongo que sería la dueña porque nunca se identificó, me impidio ejercer mi derecho y la hizo trizas, arrojándomela a la cara. A continuación , me echó del Monasterio entre empujones e insultos, ante la comprensible pasividad de la recepcionista, ya que seguro que quién así me trataba, le pagaba la nómina, si no, no tiene explicación tal frialdad.

Me sentí en aquella mañana fría, como una oveja recién esquilada, con el ánimo desnudo. Sólo me faltó balar. Pero tal y como dice un personaje de Sterne, Dios suaviza el viento para la oveja recién esquilada, y ese amaine para mi dignidad me vino en forma de estoicismo( o cobardía, vete tú a saber). En homenaje a la memoria de los cartujos y a sus cuatro siglos de rezos, respondí al agravio y a la ofensa, con el silencio. Aquellas piedras me enseñaron en tan corto tiempo, que el silencio, en ocasiones dice más que las palabras, máxime si éstas buscan provocar. Tuve la osadía de no responder a la provocación. Me dirigí, sereno por fuera, a la Policía Municipal de Cazalla, pero estaba ocupada en esos momentos. Acudía a la Delegada responsable de mi demanda, quién me atendió amablemente. Pero tras mucho digerir aquel embarazoso incidente, alcancé la luz y comprendí que el auténtico culpable de aquel suceso era Mendizábal , el padre de la Desamortización. Si no hubiera echado a los cartujos de La Cartuja, yo no estaría ahora allí. Total, que me fui en busca de Mendizábal, para pedirle explicaciones, y van y me dicen que había muerto...desde luego ya no saben que inventarse.

Dicen los chinos, que es más difícil cambiar el carácter de una persona que el cauce de un río, ¿ voy yo, con mi denuncia, a contradecir a los chinos?. No, pero me ha vuelto a crecer parte de lana esquilada, al ejercer mi libertad de expresión desde aquí y poder pronunciarme en esta improvisada hoja de reclamaciones. Prometo volver a Cazalla y a tomar alguna cerveza en la bodeguita de Granados, en la Gallina, en la peña bética, en casa Kini, y a deleitarme en el Martinete, Cerro del Hierro...pero sobre todo para comprobar que Cazalla y sus gentes se bastan por sí solos para hacerme olvidar a mi y a cualquier otro visitante que haya sido agraviado con tan ignominioso comportamiento
(martinezmanolo63@hotmail.com)

¡ DIOS MIO....UN LUNES !

Tras ese espejismo de 48 horas , llamado fin de semana , nos endonan la roca de Sísifo, por más que empujamos las horas , no llegamos nunca a la cima del lunes lunero.

El despropósito . La rutina . El lunes , volver a empezar …

Hasta el ordenador tiene mala cara .

Pasamos de la paella dominical : colorista , abundante y festiva , a un lunes lleno de acelgas : insípidas , grises y aburridas . Los lunes son la última croqueta de la ración , nadie los quiere. Un comienzo de semana con buen humor , es un binomio imposible . Son agua y aceite . Blanco y negro . Julio Iglesias y Juanito Valderrama .

Lunes austeros, estoicos , franciscanos , de abstinencia y negación .

Un domingo es un “ allegro “ , una bulería . Guitarra y palmas .

El lunes: adagio , seguiriya , oboe y arpa .

El domingo tiene la cara de Julia Robert . El lunes de Rossy de Palma .

El domingo es un osito panda ; el lunes un camaleón que nos dispara su kilométrica y pegajosa lengua a la aorta del ánimo .

Una ofensa inesperada : te deseo un lunes .

Neuronas vagabundas , fugitivas , nos dejan a la deriva los lunes mañaneros …

¿ qué …? , ¿ cuándo…? , ¿ cómo…? . Parecemos un “guiri” la madrugá del Jueves Santo , ¿ donde estamos ?.

Adrenalina y testosterona amasan palabras malsonantes , catapultadas al primer viandante que nos cruza la mirada : “ Tú , ¿ qué miras …?”

Menos mal , que como todo , tiene su principio y su fin .

A la vuelta a casa , mientras nos metemos dentro del pijama , pensamos que con un poco tele , quizás se levante el ánimo . Pero , es ahí , donde nos dan el último mazazo . Al conectar la caja tonta , ¡ sorpresa ¡ : Belén Esteban .

Apaga y vámonos . A dos horas escasas , el martes nos salva del naufragio

(martinezmanolo63@hotmail.com)

LA CARA ES EL ESPEJO DEL ALMA

“ Hoy en día, ya la gente no respeta nada. Antes poníamos en un pedestal la virtud, el honor, la verdad y la ley...La corrupción campea en la vida americana de nuestros días. Donde no se obedece otra ley, la corrupción es la única ley.
La corrupción está minando este país. La virtud, el honor y la ley se han esfumado de nuestras vidas”

(Declaraciones de AL CAPONE, publicadas en la revista LIBERTY, unos días antes de ser apresado).

Hace poco adquirí en Portobello Road, donde compraba la Bruja Novata,¿ se acuerdan ustedes?, una reliquia. Se trata de la única máquina del mundo capaz de fotografiar el alma de las personas. Aquí tienen ustedes, la primera foto que se hizo con este prodigio. Se la hizo a Al Capone, el entrevistador de Liberty, justo después de hacer estas cínicas declaraciones.

Deleítense con la carita. No hace falta escucharle hablar, para saber lo que tiene el elemento en su interior.

Ah!, y cuídense, porque voy a empezar a fotografiar a todos los políticos que me encuentre...(cuídese el que se tenga que cuidar), los que no , que posen.

...tú... fulanito, pero porque corres cada vez que me ves con la cámara al cuello...

Cuidado con el cinismo y la ambigüedad, esos diseñadores de palabras tan de moda entre la clase política.

(martínezmanolo63@hotmail.com)

¿ QUE SEMBRAMOS ?

En la década de los 50 , una plaga de ratas arrasaba con las plantaciones de arroz en China . El gobierno oriental , sin capacidad para asumir campañas de desratización pensó : “ si somos mil millones de chinos y cada chino acaba con unos cuantos ejemplares del roedor , finiquitado el problema “. Así que ofreció una pequeña recompensa por cada cadáver de rata presentada a las autoridades . Cuando los agricultores asiáticos tiraron números y comprobaron que ganaban más matando ratas que sembrando arroz , comenzaron a proliferar las granjas de ratas enjauladas , que luego sacrificaban para cobrar la recompensa .
El problema de la inmigración se quiere resolver : cerrando las fronteras a cal y canto e ignorándolos , deportándolos a sus países de origen o permitiendo que las mafias hagan sus negocios y los enjaulamos en pateras para luego poder cobrar su cadáver en forma de mano de obra barata , sin medidas de seguridad laborales ni derechos de ningún tipo . Realizan los trabajos que aquí ya no queremos ( recolección , camareros , construcción...) , pero a vista de todos aparecen como los que nos quitan o abaratan el trabajo . Esta España en su amnesia insolidaria se olvida de los emigrantes gallegos , andaluces , extremeños que durante los sesenta y setenta cantaban “ adiós mi España quería , dentro de mi alma te llevo metía , y aunque soy un emigrante ...” .
En esta España esperpéntica , la derecha se echa las manos a la cabeza porque ERC propone bajarle el sueldo a la Casa Real de 1.331 millones de las antiguas pesetas a los 15 millones que cobra el Jefe del Estado , pero no dice ni mu , de los millones de españoles ( un 53 % de la población ) que pertenecen al club de los mileuristas ( aquellos cuyo sueldo mensual naufraga en torno a los mil euros ) .
Si las soluciones son : aprovecharse de la miseria del inmigrante o ignorar los sueldos por debajo de la realidad solvente de las empresas al lado de la subida ( o mantenimiento ) de las asignaciones por decreto suntuosas y medievales ... , ¿ qué hacemos , sembramos ratas o arroz ? .

(martinezmanolo63@hotmail.com)

CARMONA EN BLANCO Y NEGRO

Hacía meses que el pasado caminaba a menudo por su presente.
Sus añoranzas, tras un reñido cónclave, le regalaron un billete de avión a Carmona. Llevaba mi tío treinta años secuestrado , por su trabajo y sus hijos, en Barcelona  Cuando se enteraron de su vuelta, los recuerdos cogieron su silla de enea y la plantaron en la acera delante de su antigua casa en la calle Enmedio. Allí le esperaron sentados, charlando de sus cosas. Discutían entre ellos a ver quién sería el primero en saludarle . Ganó La Alameda . Nada más apearse del autobús , se resbaló hasta su querido paseo de tierra. Luego se fue al Mesón de la Reja a pedir unos riñones al jerez. El camarero, seguro que era nuevo, se equivocó y le sirvió un rollito de primavera. Pero el hambre, vieja compañera suya, le aconsejó no hacerle ascos . Al día siguiente, se acercó a comprar unas postales de Carmona a la Imprenta Rodríguez y ...¡qué raro ...! , juraría que le atendió el mismo camarero del mesón de la reja .Tenía la misma cara , y decía que allí no vendían postales de Carmona. Al salir de allí , volvió sobre sus pasos e hizo un alto en Muebles Barrera , por comprobar si le reconocían después de tantos años . Aquí se acabó de mosquear . Tras el mostrador estaba , otra vez , el nuevo camarero del Mesón de la Reja y el recién estrenado dependiente de la Imprenta Rodríguez . Pero ¿ cómo le había dado tiempo de salir de la imprenta y atender ahora en Muebles Barrera.? Seguro, que ese estrés de pluriempleado ,era el causante de su mal color .
Mi tío se asustó y salió por piernas del local . Pensó que volver al pasado , de golpe , le había trastornado . Vagabundeó por Fuente Viñas , Aguditas , Tahona y San Francisco . Le resultó extraño no tropezarse al tío de los Kokis , ni a Molina pregonando pescado con sabor a vainilla . ¿ Y el afilaóoooo....? . En éstas llegó la hora del almuerzo y se fue a Gamero . Tras pedir un hígado a la plancha , le sirvieron media ración variada de hipotecas en su salsa , intereses fritos ...Fue la gota que colmó el vaso ,y cogió un avión de vuelta a Barcelona . Al verle mi tía , la mujer de mi tío , le preguntó por el viaje y por los regalos que le había prometido . Cuando deslio el paquetito , dentro no encontró una torta inglesa , ni las ricas chacinas del pueblo , ni siquiera un bustito de la Karmo de Erick . Halló un abanico de la dinastía Shang , los palillos chinos del Mesón de la Reja , y un botecito de soja del mercadona , para el tránsito intestinal .

- Pero tú , ¿ de donde vienes Pepe.?
- Yo que sé . De mi Carmona desde luego , no .
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La Carmona que mi tío sufrió y amó , era en blanco y negro , y se perdió por los pinitos abajo , aquella noche , tras salir del Cine Rialto junto a su novia , y besarla por última vez .

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EL ASUSTA-VIEJAS

El asusta-viejas pertenece a esa especie que se creía en peligro de extinción. Es el último coletazo de aquel orgullo patrio. Suele esconderse tras las bancas de las iglesias las mañanas de domingo, o tras los mejores cirios en las procesiones señeras del lugar. No sabemos si es por disfrazarse de santurrón, o porque verdaderamente su conciencia no le deja tranquilo. Acarician a sus perros como si fueran personas, pero no les tiembla la voz cuando chantajean, amenazan o engatusan con malas artes a cualquier abuelo o abuela que apenas sabe leer o escribir. Necesitan hacerse con esas casas viejas, que con el correr de los tiempos, han pasado a ser zona de capricho. Las casitas del barrio alto, las llamaba Víctor Jara. El asusta-viejas urde un entramado de mentiras y angustia al dueño de la vivienda con falsas expropiaciones, ofreciéndoles a cambio cualquier duplex o pisito donde les irá mucho mejor.
Los asusta-viejas llaman “bichos” a los inquilinos que entorpecen su afán especulador. Por descontado que desconocen el significado real de la palabra bicho, sino sabrían que la definición les viene a ellos mismos como un guante.
Conocen a la perfección los herederos que tienen que firmar para la venta del inmueble, qué resortes tocar y quién dirigirse para quebrantar la voluntad de los pobres ancianos. Lo que no saben estos desgraciados es que el único patrimonio que atesoran estas personas, les consiguieron a fuerza de partirse la espalda en la Vega, de sol a sol ó , en el caso de las abuelas, después de pasarse media vida quitándole mocos a los “señoritos”, para que ahora llegue un niñato y aumente su absurdo patrimonio con los años de sudor de los dos ancianos. Que su dios le premie tan buenas acciones, porque el mío no lo entiende.
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LOS COJONES DE PEPITO GRILLO

Erase una vez, en un reino muy cercano, en el que vivía un hombre infeliz.
La desdicha de este hombre tenían un nombre: su escrupulosa conciencia , Pepito Grillo le llamaba él.
¿No conocen ustedes a nadie a los que todo y todos les parezca mal?
Se levanta quejándose del mal tiempo que va a hacer, pero cuando descorre la cortina, un sol de cine desmiente su pronóstico, asegura entonces, que el calor alcanzará máximos históricos, que será insoportable.
Apenas cruza el umbral de su casa, se queja de las obras que arreglan la calzada, y que le entorpece su aparcamiento. Dos calles más allá, mete sus lustrosos zapatos en un socavón que acuna la lluvia de la noche anterior, y maldice a los gestores, a quienes acusan de no arreglar una sola calle. Entra a comprar el pan y se echa las manos a la cabeza por el precio alcanzado por una simple viena. Luego, mientras toma café, comenta que la subida del precio del trigo ha sido insuficiente.
¡ Vaya unos cojones que tiene...fulanito, dice las verdades como puños ,dicen sus adeptos! Y efectivamente dice verdades, una por cada público al que se dirige.
De momento, en su paseo matinal, ya ha inclinado la corriente de opinión a su favor de los opuestos: el panadero y el agricultor por un lado. Se une a las quejas de los vecinos de las dos calles : los que sufren las molestias que ocasiona las obras de arreglo del pavimento, y los que sufren la desidia del gestor que no rellena los agujeros del camino. A lo mejor, es que estamos antes Doraemon, y va a arreglar las calles con sólo desearlo, sin ruidos ni asfalto. Hagas lo que hagas le saca punta. Vive anclado en la disconformidad. Si das subvenciones,¡ que qué desperdicio! Si no las das, que ¿dónde va el dinero?.Si bajas los impuestos, que no saldrán las cuentas. ¡ Cuántos Pepitos Grillos contamiman nuestra vida en prensa, en política, en tu empresa...!

(martinezmanolo63@hotmail.com)

MIEDO

El miedo nos persigue desde que nacemos .
Miedo al primer guantazo de la matrona , al primer día de escuela , a los exámenes , al no de tu padre , al no de tu novia , al no de los reyes magos ...o miedo al sí del profesor , al sí del jefe , al sí de tu mujer , al sí de Hacienda .
Miedo a la rutina y miedo a lo extraordinario. Miedo al trabajo , pero también al paro .
Frankestein y Drácula formaban parte de nuestros terrores infantiles , hoy las hipotecas y los bancos , sustituyen a ambos.
Pavor a descender a segunda . Pánico a los 40 grados a la sombra .
Se dice que el miedo es un arma para la supervivencia ,( siempre y cuando no pase a ser el motor de la vida ) . Actuar , pensar o hablar no debieran estar gobernados por el miedo a...
Y sin embargo , lo utilizamos continuamente , para educar a nuestros hijos :
¡ No entres ahí que está la bruja ¡ ,( cuando es la bruja la que le teme a él. )
Lo usamos para intentar tener firmes y sumisos a los trabajadores : Esto es lo que hay , tengo 200 como tú esperando en las colas del INEM , ( también mentira porque la mayoría de los que llamas de esas “enormes” colas están siempre trabajando , o simplemente no trabajan con las condiciones que tú padeces . )
Para conseguir votos , como votes a zetanito , esto va a ser el fin de España , ( embuste gordo , “ su España “ desapareció hace más de 100 años con los últimos de Filipinas . )

Menos mal que las ciencias avanzan que es una barbaridad , y un tal Glen Shumyatsky ( da recelo pronunciar este apellido ) , ha descubierto un gen vinculado al miedo , abriendo así las puertas a nuevos medios para vencerlo . Así , que de aquí a poco tiempo , con 2 comprimidos de “miedosín” antes de las comidas , podrás ver “ El Silencio de los Corderos “ y descojonarte de risa , o decirle a tu parienta : Hoy no saco la basura , sin que te tiemblen las piernas , o viajar en avión sentado en una de las alas , o acariciar una serpiente , como si de la melena de tu amada se tratara ( no seas ambiguo , jodido...) , o de irte a Chipiona el puente de Agosto , o de decirle al fanfarrón del tercio : quillo , que no me importa tu vida , que me la traen al fresco tus joyas y tu fortuna , que yo salgo de copas con los amigos para divertirme , no para llevarte la Contabilidad , o de buscar todas y cada una de las “ s ” y todas las “c” mal situadas por el señor Lopera , o de gritarle al maître de aquel restaurante de postín , que me intentó engañar en la cuenta el Viernes Santo : al ladrón , al ladrón ... , claro , que si grito muy fuerte esto último , media España corre detrás de la otra media . Pó vámonos pa Marbella. Brasil....la , la , la , la ... Brasil....

(martinezmanolo63@hotmail.com)