EL CINEXIN

¿Se acuerdan ustedes del CinExin? La vida palante y patrás, maravilloso. 

Es invierno de 2025. Fuera llueve a cántaros y hace frío, por eso le pedimos la última cerveza a Alberto del Goya. 

Cuando salimos nos despedimos, y yo me dejo caer por la calle Prim, hasta llegar a la calle San Pedro. Allí entro en Gamero, 1980. Me esperan cuatro amigos tomándose cuatro cervezas con dos pez de espadas y dos huevos bechamel, mientras el camarero, Antonio, pone a parir al árbitro que había pitado un penalti contra el Sevilla. 

Pago y salgo de nuevo a la calle. Ahora llego al Mesón de la Reja, y en un plís plás me planto, de la mano de mi madre, en Muebles Barrera, 1976. Allí recogemos el cuadro de los perros atacando a un ciervo que Antonio Cabello nos tenía apartado. 

Con el cuadro debajo del brazo volvemos, mis padres y yo, sobre nuestros pasos: San Pedro, Puerta Sevilla, Prim, y de nuevo entro en el Bar Goya. 

Pero, al abrir la puerta ahora, me encuentro a Luís, padre de Alberto, a su madre, Isabel, asomada a la ventanilla de la cocina, y a Veneno, 1969. 

—   Una cerveza, un vino dulce y ¿una fanta?, — me pregunta mi padre antes de pasarle la petición a Veneno. 

—   Y calamares, — le pido yo mientras veo la tapa del cefalópodo en manos de un niño de mi edad al que su padre le advierte: 

—   Enrique, con cuidado que los vas a dejar caer. 

Cuarenta y tantos años después, hoy, 2025, aquel niño del que se me antojó la tapa que llevaba en las manos, tiene ya el pelo blanco, y es uno de mis mejores amigos. 

Me cuenta, mientras miramos por la ventana del Goya como llueve a cántaros, que de chico, cuando iba al Goya con sus padres siempre pedía calamares. 

Manolo Martínez

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CORTAR LEÑA PARA QUEMARLA

Cuando tenía quince años recuerdo que, un par de amigos y yo ,esperábamos la vuelta a las clases escuchando vinilos de todo tipo (desde Víctor Jara a Phil Collins, pasando por los Mamas & Papas, los Bee Gees y hasta Julio Iglesias). Aliñábamos ese guirigay musical fumando Ducados y bebiendo lukumbas (cognac con batidos de chocolate). 

Con aquella música inyectada en vena, humo en los pulmones y alcohol en el estómago, arreglábamos el mundo por turnos cada tarde de aquel lejano verano. Luego, como escribió José Luís Blanco, el destino vino como un disparo. 

Cuarenta años después, todavía escucho las mismas canciones, ahora en un pen. Fumo bastante menos y he cambiado los lukumbas por alguna copa de Ribera. Lo de arreglar el mundo dejamos de hablarlo hace mucho. 

Justo cuando empezamos a intuir que Julio Iglesias había ganado, que Víctor Jara no vendía discos, sólo ideas, y que cada vez éramos menos los nostálgicos que queríamos salir del falso abrigo de la Cueva de Platón. La gente prefiere recordar a Manuela en vez de a Amanda y, como buenos borregos, preferimos cerrar los ojos y balar ¡Hey!, en vez de reclamar "El derecho de vivir en paz". 

Es duro aceptar que el mundo es de Goliat porque David no encuentra piedras con las que derribarle. Las quitaron para asfaltar el planeta hasta los tuétanos. 

Quizá, por eso, empiezo a entender la importancia de lo simple. Al hablar, al comer, y por supuesto al amar, si elegimos lo sencillo, acertamos. Hace poco me dijo alguien que quería volver a su pueblo para pasar los inviernos cortando leña para quemarla y los veranos paseando.

 Dicen, que en uno de esos pueblos despoblados, han visto a Julio Iglesias y Víctor Jara cortar juntos la leña y amontonarla para el invierno, y eso me asusta porque, de ser así, uno de los dos ha sobornado al barquero insobornable, Caronte, para cruzar al otro lado del río.  

Manolo Martínez

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MEDIA TOSTÁ CON FOTOGRAFÍA (El arte de Paco)

Uno llega esmallao cada mañana a Casa Paco y le pides tu media con Cola Cao. 

Mientras le das vueltas, con la cucharilla al café, al Cola Cao, y a las cosas del trabajo, ves como pasan, detrás de la barra, media docena de caballos corriendo por la playa de Sanlúcar, y tras ellos, un paso de Semana Santa, y al acabar la procesión, gente paseando por la Plaza de España, y mil cosas más que miras sin alterarte, normalizando que todo aquel trajín pueda ocurrir detrás de una barra. 

En una de esas me da por preguntarle a Paco: 

— ¿Son tuyas esas fotografías?, — refiriéndome, no a la propiedad, sino a la autoría. 

Y lo eran. Lo son. Chapeau, Paco, y aún así, cuando le comento que equivocó el oficio, disiente con humildad. Pues no sé yo. 

Paco va bien despachao de sensibilidad, como demuestra ese catálogo infinito de bellísimas fotografías a las que dedica, después de una larga peoná, su escaso tiempo libre. Y es entonces cuando piensas: 

“Con la de flojos esmangarillaos que hay dando vueltas por la vida con las manos detrás de la espalda, mientras a otros le falta tiempo para exprimir, aún más, el bendito limón de la vidaª. 

Enhorabuena, Paco porque, como propone la Biblia, has aprovechado de sobra tus talentos.

Manolo Martínez

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28 DE FEBRERO

Ambos nacieron un veintiocho de febrero, cuando la primavera se desperezaba, verde en los trigales, y el invierno bostezaba, blanco en Sierra Nevada. 

Y no es casualidad que los dos compartieran la mejor cuna, Carmona. Tampoco fue azaroso que sus nombres empezaran por la primera letra del abecedario, la A, ni que llevaran en sus ADN dos cualidades deseables: alegres y amigables.

Hablo de Andalucía, pero también me refiero a mi hijo Ángel, que hoy, 28 de febrero, celebran su cumpleaños. 

Entre tanto, veo pasar la vida pasar como si estuviera asomado a la ventanilla de un tren de alta velocidad, porque apenas hace tres besos que mi hijo pequeño se quejaba:

«Pinchas papá», mientras yo le besaba.

Ahora soy yo el que le requiere

«Ya toca afeitarse, Ángel, que pinchas», le digo cuando se despide besándome la calva. 

Manolo Martínez

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El listillo

La mirada torcida le delata. Hay uno en cada clase, en cada trabajo, en cada asociación, en cada esquina. Es el listillo. 

Se diferencia del listo porque el listillo no estudia, ni trabaja, ni empatiza. Vive de hacerle la pelota al que tiene por encima, de chivarse, pero, sobre todo, de “llevar y traer” chismes, mentiras que a menudo adorna y tergiversa para su propio beneficio. Es el trepa de toa la vida. 

Mira de soslayo porque intuye/teme que alguien descubra sus "malas artes". Darwin no tuvo en cuenta a este eslavón en su teoría de la evolución, porque esta especie no necesita adaptarse, ni alargar el cuello como hizo la jirafa para sobrevivir, si acaso alarga su lengua afilada. 

Los listillos sobreviven sin ningún esfuerzo. Ese cacho de carne sondea las desdichas ajenas y las rentabiliza. Tú lo haces y él se cuelga las medallas. 

¿Que qué hacer? De momento no le des comía, no le cuentes tu vida, si no quieres verla en el tablón de anuncios cogida con una chincheta. 

¿A que tienes un ornitorrinco de estos a tu lado? 

Manolo Martínez

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A QUIEN DIOS SE LA DÉ...

Carmona es una moza guapa y decidora, no sobrada de carnes, pero bien plantá. 

Por eso, cuando la contemplas recién levantá y peinada de nubes, junto a la iglesia de San Pedro, la memoria te cosquillea  aquello de “A quién Dios se la dé, San Pedro se la bendiga”.

Texto: Manolo Martínez

Fotografía: Ramón Rodríguez

UN DÍA EN VENUS

¿Qué tú no has estado en Venus? 

María de los Ángeles Ávila León nos demuestra, en su libro “Un día en Venus”, que sí, que todos hemos estado en algún momento, en ese inhóspito planeta. 

Con esta bellísima metáfora esta joven periodista nos regala su hoja de rutas para sobrevivir a estas idas y venidas al mundo de los sentimientos, de las emociones, del dolor o de la alegría. 

Este libro, en esencia, es el tránsito por la vida en la que todos, en algún pasaje, nos vemos reflejados, y esa es la grandeza del que escribe, que otros se vean en su texto. 

Mary Ángeles no solo lo logra, sino que emociona al escribir con tanta profundidad como desparpajo. 

Sin serlo, podría ser un libro de autoayuda, porque nos hace reflexionar cuando, como ella mismo dijo en la presentación, tenemos que buscarnos entre nuestros propios “escombros” para rehacernos. 

Es de esos libros, como dijo Enrique en la presentación, que puedes tenerlo como libro de cabecera porque, aunque es aconsejable leerlo del tirón para ver la evolución vital de esta mujer, también puedes jugar a abrir el libro al azar y, leas lo que leas, descubrir  que cada texto tiene vida “per se”, una lección, una descripción, un estado de ánimo o una catarsis. 

Sus textos te empapan como una lluvia lenta, caen despacio en el ánimo, como la nieve de Joyce en “Dublineses”, y pese a sus ojos chispeantes, por jóvenes, su escritura atesora la verdad de quién ya ha estado en esos “sitios” de los que habla. 

Cuando acabé de leerlo tuve la sensación de haber pasado una tarde de conversación/confesión con uno de esos amigos que se cuentan con los dedos. 

 Puedes conseguir el libro aquí: 

https://undiaenvenus.wordpress.com 

Manolo Martínez

LA BELLEZA EN LA MUJER QUE ENVEJECE (Tertulia 66 de "Comer, Beber y Hablar")

Bajo este atractivo título tuvo lugar la tertulia número 66 de “Comer, beber y hablar”. 

Rafael Portal Moreno es un escritor, fotógrafo y Doctor en Psicología cordobés, que presentó este pasado martes en nuestra tertulia su libro “La belleza en la mujer que envejece”, un compendio de fotografías y poemas cuyo autor ha cosido con maestría después de viajar por Latinoamérica y África captando imágenes de estas mujeres de diferentes culturas que por sí solas constituyen un hermoso poemario.

Almudena Tarancón, técnica en Empresas y Actividades Turísticas por la Universidad de Sevilla, y ligada al mundo de la literatura de forma activa (es autora del poemario “Camino de Piedra Azul” y miembro, entre otras, de la Institución Literaria “Noches del Baratillo” o la Asociación Literaria “Generación Aljarafe”, fue la encargada de presentar al autor y dirigir, la tertulia.  

Nuestro agradecimiento a la librería “BUKS”, a su dueño, José Manuel, y a Ángela, por el trato exquisito que nos dispensaron a todos los asistentes al acto. Carmona tiene suerte de poder contar, por fin, con una librería que nos enriquezca a todos cuántos queremos leer, para saber, divertirnos o crecer como personas. 

Como en todas las tertulias hasta ahora, y van 66, bautizamos a nuevos tertulianos. En esta ocasión fueron: María del Carmen Corzo, Cristina López, Ana Guardia, Rosa Pérez, o el propio Rafael Portal. 

Gracias especiales a la directora de la Biblioteca, María de los Ángeles Piñero, amiga, fiel tertuliana y activista imprescindible del mundo literario carmonense. 

Gracias  a todos, porque fue una verdadera tertulia en la que intervinieron la mayoría de los asistentes con sus diferentes opiniones y sugerencias sobre la vida, la muerte, la vejez, la mujer, las distintas culturas, y todos los mundos que la hermosa escritura e imágenes de Rafael Portal nos iban sugiriendo. 

Rafael nos dio una clase magistral, como psicólogo que es, además de escritor, sobre la biografía de las emociones. 

Para cerrar esta reseña os dejo la pregunta de un querido tertuliano y amigo, Enrique, que siempre nos enriquece cuando interviene: 

¿Depende la felicidad de la tierra que se pisa? 

Pues, aquí pueden vuestras mercedes dejar vuestras respuestas en forma de comentario. 

     

Manolo Martínez

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MORIR DE AMOR

Cuenta, José Luís Sampedro, que el urogallo en celo llama a la hembra  con un canto muy especial. 

Se llena de aire y se le hincha la cara, de tal manera, que se le enciende todo. Se ciega, no ve, no oye, no se entera de nada (parece que acabase de salir de la taberna el sábado tras el partido de fútbol). 

Es el momento que aprovechan los cazadores para acercarse y pegarle un tiro.                        

Sampedro reivindica  morir como el urogallo, en pleno éxtasis amoroso.             

Hay una vasta relación de estudios sobre el aturdimiento al que sucumbe el ser humano cuando se enamora, con especial incidencia en el macho. 

Las alteraciones  que sufre el hombre cuando Cupido hace diana quedan sujetas a la globalización, de tal forma que afecta a la psique, al soma y al alma, los tres elementos que conforman al hombre. 

Ejemplo claro de esta somatización del amor, o el desamor, es Florentino Ariza, personaje que en palabras de García Márquez se debate entre vómitos verdes, cagantinas, desmayos y una necesidad urgente de morir, es decir, su mal de amores le regala los mismos síntomas que el cólera. 

La química del cerebro seducido se alborota hasta el punto de afectar, no sólo al  aspecto del encandilado, sino a su conducta. No se pueden decir, ni hacer, más tonterías que en los primeros momentos de la efervescencia amorosa. 

Apenas reflexionemos un poco veremos que la lógica, como siempre, se impone. Somos animalitos, racionales, educados, a veces, con corbata y los dientes blanqueados, pero animalitos manque nos pese.

Esperemos, que la parte frontal de nuestro cerebro, la más evolucionada, siga impidiéndonos copiar los comportamientos de algunos congéneres del reino animal, como el de la mantis religiosa, cuya hembra mata al macho, en la antesala del acto sexual, ya que los cuerpos de ambos no pueden acoplarse, si no le arranca antes la cabeza  al macho. O la de una especie de araña en la  que la  hembra se come al macho durante la cópula.      

 (Jodeeer, basta, basta…, que se me está poniendo mal cuerpo. A ver quién se “entierra” esta noche en la cama con la parienta).  

Manolo Martínez

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TE QUIERO...NO TE QUIERO...

— "Pero… , podemos seguir siendo amigos. Nadie sustituirá nuestros besos, ni vendré más a ver esta vista. Pero, por favor...dime algo, no agaches la cabeza y te calles. 

— "Te digo que has elegido el peor día para decirme que ya no me amas. Ni juega el Betis, ni tu amiga Pili está hoy en su casa." 

— "¿Pili...? ¿Y para qué quieres que mi amiga esté en su casa? Espera... creo que te vuelvo a querer. 

 Texto: Manolo Martínez

Fotografía: Fernando Baeza Sánchez

LOS FANTASMAS DE LA PLAZA ARRIBA

 Yo no soy mucho de fantasmas, pero, esta bellísima fotografía de Miguel Ángel García Buza, y la oscuridad de la noche, han hecho que un puñado de personas, que en el pasado faenaron en las orillas de esta Plaza de Arriba, hayan gastado sus nudillos llamando a las puertas de mi memoria. 

— Mira, allí estaba "El Moli", y al lado "Caracorcho". 

Mientras recito a mansalva aquellos nombres me voy girando, como los toreros cuando brindan su faena al respetable, y sigo: 

— Y más pallá "Rodrigo", y dónde hoy están los helaos, estuvieron don Manuel Márquez y don Aurelio Aranzana, los  médicos, y la gestoria de Octavio, y en el callejón "La Noria", con Manolo dentro, y “La Barca" y “La Covacha", y…, ostia, que se me ha salío la cadera de su sitio de tanto retorcerme hasta llegar otra vez al Moli. 

Sólo quedan en pie "El Goya", y la farmacia de Jalón, calamares si estás esmallao, o apiretales si estás guarnío. Andaqué… 

Manolo Martínez

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EL GATO CHULO

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 Quién hizo esta fotografía tuvo la inteligente sensibilidad de abrir en canal la oscuridad y ponerle ojos de gato chulo. 

Con esta imagen  el fotógrafo intuyó que siempre hay una mirada que ilumina cualquier sombra, y que si te quedas quieto, como el gato chulo, aparece el aplomo y coge las riendas. 

Siempre hay ventanas abiertas, salidas, rendijas que te permiten huir, aunque no haya nada de lo que huir.

                                                                     Manolo Martínez

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UN CULO Y SEIS RESPUESTAS

    ¿Por qué un culo provoca tan distintas reacciones, sobre todo, siendo el mismo culo? 

Mientras la primera señora se escandaliza ojiplática al ver aquellas nalgas expuestas a la vista de todos en un escaparate, el crápula agarrado a su mujer, mira de soslayo y con cierta lascivia lo mismo que la perturbada dama.

Sin embargo, las mismas posaderas, provocan una sonrisa divertida en el señor del bombín que echa humo, por la boca, pero por el cigarro que en ella se aloja, claro.

Y esa misma popa es estudiada, con fruición, por el señor que enfoca con el final de la espalda de la nalguidesnuda.

El gendarme pasa revista a las tropas apretando la boca y recriminando de un vistazo aquel desabrigo.

  

Una señora mayor se vuelve sobre sus pasos, para recordarse, que alguna vez, aquella lozanía también habitó su piel.

Conclusión: los culos no son pecaminosos, lujuriosos ni ilegales. Son nuestras miradas y la educación que las gobierna, quienes bautizan las retaguardias, o "loquesea", de puritanismo, intolerancia o naturalidad.

Manolo Martínez

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¿LO VES?

 Allí está, ¿lo ves? 

Es enorme, hermoso, y es todo tuyo. No lo malvendas por unos días de pereza. 

Riégalo con cariño, desbrózalo de mentiras y ámalo. Aunque ahora lo veas tan lejano, te prometo que no tardará en llegar. 

Recorre el camino hasta él con valentía y optimismo, no permitas que el miedo sea tu compañero de viaje. 

No es ningún cortijo, hijo, es algo más grande: es tu futuro. 

Fotografía: Fernando Baeza Sánchez

Texto: Manolo Martínez

SIN TI

Apenas llevo unas horas sin ti y ya te echo de menos. 

Noto tu falta. No me hallo. No sé moverme sin tu cercanía. Es tanto el tiempo que pasamos juntos que ya eres parte de mí, tanto que me has creado una dependencia casi enfermiza. 

Aún así, intento reflexionar, pararme a pensar, preguntarme si realmente me convienes. No te digo, lo que yo mismo me contesto, porque no quiero herirte. ¿Que me pasa entonces? Ni contigo ni sin ti. 

Y ahora que lo rumio, tampoco eres para tanto. Lejos de templarme me desasosiega y me inundas de adrenalina. 

Y es que no callas. No conoces el significado de ese bien espiritual que es el silencio. Hablas a todas horas, hablas por los codos, y si alguna vez te callas es para incitarme a que yo hable. Es una locura. Me urge tomar una decisión ya. Ahora. 

Si acaso voy a esperar una tarde más, sólo una más. Por aquello del amor propio, por saber que si quiero puedo ser autosuficiente, por mi ego, por refrendar que soy capaz de vivir sin ti: una hora, una mañana, una noche, un día entero, quizás una semana… 

No. No es verdad. No puedo más. A las tres sale el autobús. En poco más de treinta minutos te tengo en mis manos, bueno…, si quiero que te pongan la pantalla protectora tendré que esperar algo más. No me importa. Te necesito. Cojo la tarjeta, el DNI, y ya estoy en Media Markt que es donde siempre me esperas. 

Me he quedado sin móvil, Dios, no sé cuánto más podré aguantar. Sin ti, móvil, no sé vivir. Me voy corriendo que pierdo el bus. 

     Manolo Martínez

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CHARI BELLA

 Hay personas que son ricas sin serlo, y Chari es una de ellas. 

Un perol, aceite, agua, sal, un libro, su sonrisa, su conversación y su alegría de vivir. 

Ese es el cortijo de Chari, quién no ha desperdiciado un solo día, como nos ocurre a la mayoría, esperando un golpe de suerte, cumplir un sueño, o vivir otra vida. 

Trabajar, leer, ver amanecer cada día, y alojar, en cada rueda de jeringo, una charla, una historia, y el amor a su briega.

Éste es el cortijo de Chari, y no, no hay dinero en el mundo que pueda comprarlo.

                                                                      Manolo Martínez

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MACÍAS

 Guardar cola ante el kiosko de Macías era toda una lección de vida. 

Niños y padres aprendíamos a ser diligentes, prestos, claros y concisos, cuando esperábamos turno.

— Las pipas, ¿con sal o sin sal?, los caramelos, ¿masticables o ya masticados?, a ver…tú, ¿qué vas a querer? 

— ¡Venga chiquillo...¡ 

Macías era resumido, en su físico y en su merchandising, pero como siempre, la memoria lo hace más grande cada día. 

Manolo Martínez

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CARMONA EN PIJAMA

Cabalgan las luces por las calles de Carmona mientras la noche arropa a los carmonenses, como hacen las madres con sus hijos. 

La vida se abre paso a besos, entre aromas de pucheros y suspiros de estudiantes que esconden, entre las hojas del libro de Historia, la foto de la niña que aman. 

Entretanto, maullan por los tejados nuestros deseos, custodiando ese puente que amarra la noche al día.

Fotografía: Fernando Baeza Sánchez 

Texto: Manolo Martínez

SIETE DE ENERO, SAN FERMÍN

Diciembre ha sido un mes bien despachao, No le ha faltao de ná: chimenea, villancicos, lucecitas de colores, beber hasta quedarnos guarnío, comer por “ná y meno” y besos, muchos besos y abrazos, ¡qué bonito ha quedao tó! 

Pero mañana es siete, siete de enero, San Fermín, porque vamos a corré, intentando que no nos de una corná alguno de los seis toros que mañana sueltan: 

Madrugón (negro bragao),

Frío (astifino),

Calle vacía (en busca del sueldo)

Actitud (pasao de kilos por los mantecaos y echando humo por el hocico)

Trabajo (es lo que hay)

La verdad (la que tú elijas) 

…y aún así, vamos convencidos de que todo va a ser distinto. Que el nuevo año vamos a cambiar todo lo que no nos guste, y a disfrutar, sin miedo, de la vida. 

Esta ilusión/propósito es más vieja que el andar p´adelante, pero, como te escantilles, antes de que suene la sirena para volver a casa a comer, ya vienes escardáo. 

Porque, por mucho que te quejes en la taberna, o a tu parienta, de que estás “pasando lo que no está en los escritos” (en tu fábrica, en el mar, o en la montaña, allá dónde te busques las lentejas), si no cambiamos nuestra actitud nada cambia, por muchas frases hechas que cojamos por bandera el día de nochevieja. 

A veces el cambio es un simple no, otras sin embargo, es un sí el que te libera de las caenas. 

Yo te digo mi verdá: lo único realmente importante es respirar. 

Postdata: …por eso me voy a pedir una reducción de cornetes. 

Manolo Martínez

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CARMONA SE PASEA POR CARMONA

Cuando las navidades va dando las boqueás aparece la Cabalgata de Reyes que organiza la Peña de la Giraldilla y pone a Carmona boca abajo. 

Alfonso, Rafael, Eliseo, Fernando, Miguel Ángel, Gracia María, Pepe, Juan, Esperanza, Julián, Cristina, Víctor…, electricistas, mecánicos, empresarios, restauradores, arquitectos, abogadas, herreros, médicos dentistas, estudiantes, peritos agrícolas…, personas que cuando acaban su jornada de trabajo, sea cual sea, se visten de giraldillos y empiezan a construír una Carmona para los carmonenses del futuro, los niños. 

Esta fotografía se la he robado a mi amigo Ramón Rodríguez

Y, por si fuera chico este milagro, que ocurre la primera semana de cada año, no tienes que ir a contemplarlo a ningún museo, ni ponerte en cola para sacar entradas y contemplarlo, porque los giraldillos te llevan, este gigantesco regalo, sobre imponentes carrozas, hasta la misma puerta de tu casa, envuelto con la música de varias bandas y custodiado por la impagable labor de la policía de Carmona, que le abre paso por las calles empetás de la mejor ciudad del mundo. ¿Quién da más? 

Salud para este año recién nacido que los giraldillos sostienen boca abajo, y cogido por los tobillos, mientras le da guantaítas en la espalda para que se arranque a la vida, no con un llanto, sino con el villancico: “…ya vienen los reyes magos, ya vienen los reyes magos…” 

            Manolo Martínez

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¿QUIÉN ES ESTE TÍO?

Tengo claro que NADIE va a leer esto texto, por largo, hasta el final, por eso cuento tantas cosas íntimas en él.

¿Quién es este tío?, se pregunta el gafita mientras mira al dealao.

Soy tú, le responde el dealao. 

A pesar de tené la gafita empercochá, por la arenilla de la playa, le remiro y caigo en la cuenta de que es verdad, de que soy yo, en el pleistoceno, pero yo, el Manué, el hijo de José y María, el que convive con un Ángel, y un Pablo, como el de la conversión. Además nací un Jueves Santo. Pero, a pesar de tanta casualidad, no hay causalidad, porque de chico, dicen, que ni siquiera tanta coincidencia en la sacra nomenclatura, impidió que fuera más malo que un rajón. Buen estudiante, pero travieso, culillo de mal asiento. 

Esta presunta vanidad, la de escribir sobre mi mismo, obedece, más que a un absurdo exhibicionismo, a esa “necesidad”, que todos tenemos el primer día del año, de hacer balance primero, para proponernos después, un año más, una incumplible lista de propósitos que, además, son los de siempre. 

Y es que, después de 60 navidades, tengo la sensación de haberme pasado media vida remando a fuerza de latigazos, como Ben-Hur, sin importar la mano que en cada momento haya asido el látigo, a menudo era mi misma mano, la autoexigencia, intentando salir de cada día, como si cada día fuese una galerna, luchando contra todo para nada.      

 

Y quizás, por todo eso, me ha dado la picá, el penúltimo día del año, de irme a Cádiz para mirarle a los ojos al mar. La calma chicha de sus tranquilas olas me devolvieron la mirada, quedándonos quietos los dos, como dos chiquillos de quince años que se hacen ojitos. 

Luego, paseando por la Caleta, la Plaza del Mentidero, Calle Ancha, la Plaza de la Mina…., comprobé como, aquí, en Cái, la gente siempre anda despacio, vaya camino del trabajo o vaya al banco a pedir un préstamo. La vida transcurre lánguidamente, como los atardeceres a los que los guiris le aplauden en verano. Nadie corre cuando ve que el semáforo va a ponerse en rojo, se deja ir, ya vendrá de nuevo el verde. 

Y es que no se puede vivir siempre con el cuchillo entre los dientes. Hay que bajar la muleta, y templar al morlaco, cuando el morlaco te quiere cogé. 

Entre tanto, mientras me tomo la quinta caña en el Manteca, empiezo a entender que, a estas dos fotos no las separan años. Hay otros escalones, con el tramo y la contrahuella,  más altos que los años: las risas de los niños cuando eran chicos, los abrazos apretaos de los novios, los problemas, mayores y menores, la calidez de la mano de quien coge la tuya durante el camino, el sabor que te deja el adobo o el chicharrón de Cái, o el amargor del vómito, todo eso son los verdaderos escalones, no los años. 

¿Vanidad por escribir sobre mí mismo? Al contrario, la vanidad, casi siempre, es hija de la inseguridad

Manolo Martínez

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