LOS COJONES DE PEPITO GRILLO

Erase una vez, en un reino muy cercano, en el que vivía un hombre infeliz.
La desdicha de este hombre tenían un nombre: su escrupulosa conciencia , Pepito Grillo le llamaba él.
¿No conocen ustedes a nadie a los que todo y todos les parezca mal?
Se levanta quejándose del mal tiempo que va a hacer, pero cuando descorre la cortina, un sol de cine desmiente su pronóstico, asegura entonces, que el calor alcanzará máximos históricos, que será insoportable.
Apenas cruza el umbral de su casa, se queja de las obras que arreglan la calzada, y que le entorpece su aparcamiento. Dos calles más allá, mete sus lustrosos zapatos en un socavón que acuna la lluvia de la noche anterior, y maldice a los gestores, a quienes acusan de no arreglar una sola calle. Entra a comprar el pan y se echa las manos a la cabeza por el precio alcanzado por una simple viena. Luego, mientras toma café, comenta que la subida del precio del trigo ha sido insuficiente.
¡ Vaya unos cojones que tiene...fulanito, dice las verdades como puños ,dicen sus adeptos! Y efectivamente dice verdades, una por cada público al que se dirige.
De momento, en su paseo matinal, ya ha inclinado la corriente de opinión a su favor de los opuestos: el panadero y el agricultor por un lado. Se une a las quejas de los vecinos de las dos calles : los que sufren las molestias que ocasiona las obras de arreglo del pavimento, y los que sufren la desidia del gestor que no rellena los agujeros del camino. A lo mejor, es que estamos antes Doraemon, y va a arreglar las calles con sólo desearlo, sin ruidos ni asfalto. Hagas lo que hagas le saca punta. Vive anclado en la disconformidad. Si das subvenciones,¡ que qué desperdicio! Si no las das, que ¿dónde va el dinero?.Si bajas los impuestos, que no saldrán las cuentas. ¡ Cuántos Pepitos Grillos contamiman nuestra vida en prensa, en política, en tu empresa...!

(martinezmanolo63@hotmail.com)

MIEDO

El miedo nos persigue desde que nacemos .
Miedo al primer guantazo de la matrona , al primer día de escuela , a los exámenes , al no de tu padre , al no de tu novia , al no de los reyes magos ...o miedo al sí del profesor , al sí del jefe , al sí de tu mujer , al sí de Hacienda .
Miedo a la rutina y miedo a lo extraordinario. Miedo al trabajo , pero también al paro .
Frankestein y Drácula formaban parte de nuestros terrores infantiles , hoy las hipotecas y los bancos , sustituyen a ambos.
Pavor a descender a segunda . Pánico a los 40 grados a la sombra .
Se dice que el miedo es un arma para la supervivencia ,( siempre y cuando no pase a ser el motor de la vida ) . Actuar , pensar o hablar no debieran estar gobernados por el miedo a...
Y sin embargo , lo utilizamos continuamente , para educar a nuestros hijos :
¡ No entres ahí que está la bruja ¡ ,( cuando es la bruja la que le teme a él. )
Lo usamos para intentar tener firmes y sumisos a los trabajadores : Esto es lo que hay , tengo 200 como tú esperando en las colas del INEM , ( también mentira porque la mayoría de los que llamas de esas “enormes” colas están siempre trabajando , o simplemente no trabajan con las condiciones que tú padeces . )
Para conseguir votos , como votes a zetanito , esto va a ser el fin de España , ( embuste gordo , “ su España “ desapareció hace más de 100 años con los últimos de Filipinas . )

Menos mal que las ciencias avanzan que es una barbaridad , y un tal Glen Shumyatsky ( da recelo pronunciar este apellido ) , ha descubierto un gen vinculado al miedo , abriendo así las puertas a nuevos medios para vencerlo . Así , que de aquí a poco tiempo , con 2 comprimidos de “miedosín” antes de las comidas , podrás ver “ El Silencio de los Corderos “ y descojonarte de risa , o decirle a tu parienta : Hoy no saco la basura , sin que te tiemblen las piernas , o viajar en avión sentado en una de las alas , o acariciar una serpiente , como si de la melena de tu amada se tratara ( no seas ambiguo , jodido...) , o de irte a Chipiona el puente de Agosto , o de decirle al fanfarrón del tercio : quillo , que no me importa tu vida , que me la traen al fresco tus joyas y tu fortuna , que yo salgo de copas con los amigos para divertirme , no para llevarte la Contabilidad , o de buscar todas y cada una de las “ s ” y todas las “c” mal situadas por el señor Lopera , o de gritarle al maître de aquel restaurante de postín , que me intentó engañar en la cuenta el Viernes Santo : al ladrón , al ladrón ... , claro , que si grito muy fuerte esto último , media España corre detrás de la otra media . Pó vámonos pa Marbella. Brasil....la , la , la , la ... Brasil....

(martinezmanolo63@hotmail.com)

SUERTE , MAESTROS .

En la sala de profesores tocan clarines . El miedo disimulado y los machos bien atados . Reliados en su capote de paseo , los maestros se persignan . Se miran entre ellos y se desean – con una mano abierta al cielo-: suerte , maestros .
Septiembre . Comienza una nueva temporada .
En la barrera del 7 , esperan exigentes ( para eso pagan…), las asociaciones de padres . En el tendido de sol , sudando la gota gorda , los sufridos padres. Y en el redondel de la clase, ese cada vez más encastado toro , negro , zahíno, bragao y astifino , que es la educación .
Toreros , gladiadores del siglo XXI , los maestros han sido desprendidos de toda autoridad disciplinar . Mil y un tentáculos sociales le aprisionan sin dejarle respirar . Y hemos pasado del Don Juan al juanillo . De , la letra con sangre entra , a “…es que el maestro la tiene tomada con él “.
El niño demanda un punto de referencia . Necesita de un maestro respetado , no de un amigote…El maestro es el maestro . No le liemos los esquemas a las mentes infantes .La sociedad precisa de su madre nutricia , doña educación .Es la que amamanta a ese ejército de pequeños dictadores de entre 4 y 15 años .
Nuestros hijos tienen su cuarto repleto de juguetes y vídeos , y sus mochilas llenas de derechos sin obligaciones . No podemos toserle a un mocoso de 6 años .Ni padres ni maestros, son referentes ni pilares.
Se invirtieron los papeles. Ellos mandan : la rebelión de la granja…
No estamos educando , estamos creando un mundo de irresponsables , consentidos , llenos de privilegios .
Les hemos robado las ilusiones , la imprescindible lucha por conseguir metas. Todo se lo damos hecho , a cambio de un beso …
No es ese el camino . Por su felicidad , metamos también en sus mochilas , responsabilidades y obligaciones… Y , sobre todo , un bocadillo diario de RESPETO A LOS EDUCADORES .
La educación es el mayor de los cortijos que podemos dejar a nuestros hijos. Arrimemos el hombro , respetemos nosotros primero a los maestros .

Ya es hora , crezcamos ( por dentro…) .
( martinezmanolo63@hotmail.com)

VISPERAS

Vivimos en una continua víspera. Vísperas de Navidad , vísperas de un derbi , vísperas de vísperas . Es la sala de espera de todo futuro , y como tal , siempre a rebosar. Desbordando nuestros presentes , se instala en nosotros , con esa mezcolanza de incertidumbre e ilusión o temor .
Hay vísperas para todos los gustos. Las anheladas, como las del enamorado.
Nadie mejor que Antonio Gala, que las cocinó así , en unos versos de su Testamento Andaluz : “ …aún eres mía porque no te tuve” , dejando patente que es la víspera , lo que no ha llegado , un hecho mágico que supera con creces al amor consumado (¿consumido?). Quizás la escena que mejor plasme este sentimiento se la inmediación de la noche de bodas.Veinticuatro horas antes de disfrazarnos como los muñequitos de la tarta , la conciencia nos susurra : “Alea Iacta es” ( la suerte está echada). Nos sentimos inundados por una fluctuación emocional , que va desde la pasión al pavor , pasando por la duda . Pero nosotros adornamos esta desazón con la poesía y pensamientos idílicos. Luego , llegada la noche de actos , el ansiado tálamo se transforma en una improvisada caja registradora. Los amantes se desnudan raudos,dejando a su paso un reguero de sedas y rasos. Seguídamente , y una vez acomodados en el lecho…se colocan sus cubremangas y sus viseras , como los antiguos contables , y proceden al recuento de sobres , con la rapidez del bancario del Bar Cochera. Se esfumó la magia. De nuevo triunfó la víspera .
Saltemos ahora a vísperas más luctuosas. Las de cualquier revolución suele ser la opresión . El desmantelamiento de puestos de trabajo colocan al trabajador en una perenne víspera finiquitada. No se equivocaba Marx, cuando decía que el salario de los obreros no era más que el aceite que necesitaba la rueda para seguir girando .El trabajador es sólo un elemento más en la cadena productiva,como un tornillo o una llave inglesa , y como tal , reemplazable o sustituible , pero todos prescindibles . Triste , pero real . Tanto como la afirmación de Michel Montaigne : “ he visto multitud de veces como el azar adelanta al mérito “ . ¿ Ustedes no conocen casos así ? Este injusto y penoso axioma es hoy la víspera de muchos ¿ éxitos ? .
Corramos un tupido velo y acerquémonos a las vísperas gratificantes.
Verbigracia, el día antes de un derbi futbolístico Betis-Sevilla . Las horas que preceden al evento deportivo , disfrutamos jugando con nuestras posibles alineaciones, pronósticos favorables y goles dibujados. Todo ello fruto de nuestra imaginación y merced a esa señora que nos deja coquetear con el futuro , Doña Víspera . Cuando llega el encuentro , los 90 minutos esperados ni se acercan a los vividos los días anteriores.
¿ Y las vísperas de Reyes ? ¿ Hay algún juguete que supere la ilusión y las fábulas que se montan los reyes de la casa , justo antes de la Cabalgata ?.
Todo tiene su víspera , como si de un ángel de la guarda se tratara .
Una mirada es la víspera de un beso , y éste a su vez , la víspera de una sonora bofetada.
Y como carta de ajuste , las vísperas menos apetecidas . Las innombrables.
Santa Teresa las adornó con misticismo y elegancia con su impagable reflexión : “…y tan alta vida espero , que muero porque no muero”.
Pues recemos unas vísperas al finalizar los días y pidamos a la santa de Avila que nos espere muchos años .

(martinezmanolo63@hotmail.com)

EL OTORRINOLARINGOLOGO DE YUCATAN

Yo nunca quise ir a que me examinaran los oídos con tal de no tener que pasar el calvario de declamar la palabrita en ciernes : o-to-rri-no-la-rin-gó-lo-go . Antes se cura la otitis que acabar de pronunciar la infinita locución .¿ Y ornitorrinco ? , es que no había un apelativo con menos sílabas para un animal tan mal parecido . Es como si hubiesen querido realzar su fealdad con un nombre tan deslucido .Y claro, con tantas palabras estrafalarias nos bombardean , que acaban confudiéndonos . Mi hijo acabó diciéndome :

- Papá , yo siempre miro a ambos lados de la carretera antes de cruzar porque soy muy caudaloso , (léase cauteloso ) .

Pero hombre de Dios , como se te ocurre decirle a tu mujer que vas a tomar un piscolabis con los amigos . Si la mujer todavía te quiere , se pondrá hecha una fiera . No es más fácil y menos sospechoso decirle que vas a tomarte unas cañas .
A ver ¿ quién intenta que los pequeños amen la pintura ?, si les obligas a decir con 11 años Domenico Theotocópulus . Acabas cogiéndole asco : theo- to –cópulus , joder si parece el nombre de un actor porno .
¿ Y quién se plantea estudiar medicina ? , si lo primero que te hacen recitar es para que sirve el esternocleidomastoideo . Su función puede que la explican , pero la insultante denominación es un privilegio reservado a unos pocos.
Un graciosillo me preguntó para ponerme a prueba si conocía el significado de Protoalbeiterato , yo ávido de quedar bien , registré a hurtadillas en el diccionario :

- Pues mira , eso es el tribunal en que se examinaban los albéitares
para poder ejercer su falcultad .

Contrariado , por la prontitud de mi chivada respuesta , atacó de nuevo :

- ¿ Y qué es un albéitar ?

- Es un mamífero volador del Africa Septentrional , como tú .
( arremetí soliviantado , perdonen , arremetí enfadado )

Por eso , pacientes lectores , sed muy “ caudalosos” con el uso de las palabras , y no os convirtáis en unos atarantapayos , que no sé lo que es , pero queda mú bien al final del presente .

(martinezmanolo63@hotmail.com)

QUERIDO TELEVISOR

Ese déspota , que llamamos televisor , ha colonizado nuestro cuarto de estar . Ha invadido nuestras vidas . A diario una marabunta de noticias , nos devora . Un exceso de información , acaba consiguiendo , justo el efecto contrario al perseguido .
Estamos perdidos , ante una indiscriminada y exhaustiva recopilación de últimas noticias , comunicados y sus distintas versiones . Ya no pensamos , sólo escuchamos. Nos hemos transformados en receptores autistas de una marea de noticias. Cualquier día amanecemos acribillados a balazos , frente al televisor , como en aquella sátira televisiva de Chicho Ibáñez Serrador , donde una familia entera perecía a manos de los personajes emergidos de la caja tonta . Recibir información a destajo , es como una comida de boda. Después de dos horas masticando : gambas , jamón , bocaditos de merluza , y caracoles a la hierbabuena , nuestro paladar presenta su dimisión irrevocable. Ya todo nos sabe igual . La tarta sabe a cubata . El cubata sabe a infusión de melisa . Pues eso … Después de 20 minutos sentados en nuestro solio del salón , masticando noticias mil , nuestro rostro adquiere esa estúpida expresión de máscara de teatro . No encontramos un rescoldo de emoción en nuestra cara .
Nos sirven un gazpacho , que llaman telediario, condimentado con lluvias y nubarrones ; 20 goles y zancadillas , hambruna , sangre y horror . El locutor – cronista adquiere , con frecuencia , esa inexpresión estulta , de la que hablamos . El pobre hombre tiene tan bien amaestrados los mil músculos de su cara , que con la misma frialdad , nos narra el último gol de Raúl , que las masacres diarias de Irak . Pero lo más triste de este “ teatro “ , es que han conseguido arrinconar , las emociones de todos y cada uno de nosotros . Aburren a estas ovejas , que constituimos el rebaño manso de la audiencia . Bostezamos , impertérritos , ante la última bomba o le dernière asesinato .
Si con el segundo plato , alguna escena nos desagrada , el mando a distancia aniquila la imagen antes de que la cuchara llegue a la boca . Llegamos a convencernos , de que esos niños muertos por la hambruna , o un rosario de cadáveres acribillados , sólo existen dentro de ese medio metro cuadrado de pantalla . Al fin y al cabo , aparecen y desaparecen a nuestro libre albedrío …
Con la última cucharada de natillas , rebañamos goles , violaciones , bodas , bautizos … y nos vamos a la cama como si tal cosa.

Algo está fallando . Hay que buscar nuevas fórmulas . Acaba siendo denigrante almorzar y cenar viendo sangre , como el que oye llover .¿ Nos estamos vampirizando ?
Nos hemos inmunizado emocionalmente . Se supone que deberíamos movilizarnos , indignarnos , revelarnos … ante tanto despropósito . Muy al contrario , nos dedicamos a “criar “ colesterol , aletargados en nuestro sillón. Habría que cambiar los horarios , los esquemas informativos , los bloques de noticia… yo que sé …
Hace tiempo que se tala indiscriminadamente eso que llaman principios , moral , dignidad ,… en fin, todo aquello que nos diferenciaba del resto del mundo animal ( aparte de los móviles ) .
Y si no encontramos ninguna solución , cortemos por lo sano : apaguemos temprano el televisor y agarremos “eso” que tiene hojas llenas de palabras , agradable al tacto , y que dicen que se lee , y cultiva el espíritu . Los antiguos le llamaban libro , creo .
(martinezmanolo63@hotmail.com)

EL SAMBENITO

En tiempos de la Santa Inquisición , también había modas . No las dictaba Zara ni El Corte Inglés , eran menos coloridas , y no se exhibían en pasarelas , pero eran modas al fin y al cabo . Una de éstas consistía en colgarle un sayo al penitente o al infractor , bien como expiación en el primer caso , o como escarnio público en el segundo . Este colgamiento del sayo es lo que hoy derivó en penderle el sambenito a alguien , como algo de lo que ya no se podrá librar .
Y para colgar sambenitos , a los pueblos no hay quién nos gane .
¿ Qué importancia tiene que el rumor sea cierto o falso , o que la acusación sea injusta , o que aún siendo verdadera , su difusión pueda dañar la vida entera de una persona ? . Lo que importa es que a todos nos cuelguen un sambenito , que llevaremos pendido el resto de nuestros días como el monigote de papel en la espalda , en el día de los santos inocentes . Es el único arma del que disponen los mediocres , para disimular su mezquindad . Necesitan etiquetarlo todo para su posterior identificación . Para ellos las vidas , sobre todo las ajenas , no es algo cambiable , a merced de los vientos mudadizos de las circunstancias o de la voluntad . Para los colgadores de sambenitos , la vida es algo inmutable , fijo , un número , una etiqueta , un adjetivo. Fulanito es el viudo , aquel es el malcasado , y zetanita , la solterona . ¡ Ah , se me olvidaba y aquel otro es tonto , porque lo digo yo , que me lo había dicho uno que lo conoce mú bien .Qué complicación vivir inscrito ( por oeufs ) entre los ejes cartesianos de los 4 inquisidores del pueblo ¡ . Torquemada , vuelve desde donde te hallares y llévatelos a tus infiernos , que disfruten de tus inquebrantables juicios .

Y hablando de sambenitos , ALGUNOS políticos tienen el suyo propio : su promiscuidad ideológica . La memoria es la frontera entre los votos inteligentes y Los Otros ( Los Otros...ufff qué miedo ) No viene mal ahora recordar aquella canción que le cantaba Aznar a Puyol :

“ Por ti brilló mi sol un día ,
y cuando pienso en ti , brilla de nuevo .
...y por fría que fuera mi noche triste ,
no echo al fuego ,
ni uno solo de los besos que me distes . “

( Piensen , que es saludable pensar .¡Ah , y cuidadín con los besos que reciben . Judas era muy besucón y mira luego ¡. )

( Que no sea Judas el que al final se beneficie...ustedes comprenden ¿ no?)

martinezmanolo63@hotmail.com

LAPISLAZULI

Hay cosas que se hacen porque sí . Sin análisis , sin esquemas , sin previsiones , sin intereres . Así , titulé este escrito lapislázuli porque sí . Me gustaba la sonoridad de la palabreja . Me sedujo a primera oída . Luego quise conocer a mi palabra conquistadora e indagué . Resulta que el hermoso vocablo da nombre a una bella piedra azul .Y que , a su vez , fue su tonalidad quién le dio su apelativo , ya que su principal componente es la lazurita , mineral culpable de su coloración añil . Dicho así , parece una obviedad ( ó una sandez ) , pensar que yo me llamo Manolo , porque mi principal componente son los manolitos , causantes a su vez de mi denominación , ya que a ellos , ( a los manolitos ), les debo mi capacidad para pensar-escribir tonterías . Pues vale . Sigamos con el la-pis-lá-zu-li . Joder que bien suena , es como si mi campanilla me tintineara al pronunciarla : lala-pispis-lálá-zuzu-lili... , ¡ belísimo ¡ , que diría Fra Angelico o Leonardo da Vinci , quienes lo utilizaban en sus pinturas , apodándole el oro azul . Si tuviera otro hijo , no dudaría un nanosegundo en como le nombraría : Lapislázuli Martínez , ¡ cuánta beldad semántica ¡ , ¿ verdad ? . Traigan niños al mundo señores , y llámenle fermósamente . Yo tengo un lapislázuli y tu una Caverna. También tiene sonoridad , Ta – ber – na . No , no , taberna no , Caverna . Con 5 ó 6 líneas más , abré cumplido mi compromiso quincenal articulado . Lo de articulado puede resultar ambiguo ,¡ uy ¡ , am-bi-guo , ¿ qué ? ¿ qué no se le eriza a usted el vello cuando escucha su dicción ? . Lapislázuli , Caverna , Ambiguo... pero si ya somos familia numerosa . Píde el descuento en la Casals . Deja , deja , no le pidas nada a la Casals que te deja tira/o .

- ¿ Y cómo dice usted que se llama , doctor ?. ¿ Deliríos de aspirante a escritor frustrado ...?

- ¡ Uy ... delirio ¡ ¡ Qué bonita pronunciación ¡ : de-li-rio . Lo que siente mi jefe por mi .

Mientras , el paciente doctor ( ¡ qué contradicción , paciente doctor ¡) , torna sus ojos de sapo hasta enfocar la receta y escribe :

“ Yoga , que haga mucho yoga .” , ( en letra ininteligible , claro , para eso era médico . O eso decía él. Bueno , por lo que cobró seguro que era médico ).

. Bueno me callo ya . Ommmm... Ommmm...

martinezmanolo63@hotmail.com

LA CAMA

Hay varias versiones sobre el origen de la cama , quizás una de las más poéticas es la que lo atribuye a la fantástica cama de Ulises , tallada sobre un tronco de olivo gigante que permanecía enraizado en la tierra .
Sea cual sea su génesis , lo cierto es que pocos objetos tienen tanta participación y significado en nuestras vidas.
Busquen ustedes si no , tres metros cuadrados ( sin recalificar), mejor aprovechados que los que hay debajo de una cama. En ese mínimo espacio conviven brujas , trolls , juguetes, zapatillas, amantes cobardes, pelusas, polvo y arquillas repletas de escrituras y papeles amarillentos ( ¡ ni el Corte Inglés, la víspera de Reyes!).
De niños nos rompemos las cervicales buscando bajo el catre : monstruos , alienígenas, el tio del saco…, luego de mayores , no es que desaparezcan nuestros miedos, sólo los transformamos. El miedo mayor se come al menor, y por eso, dejamos de perseguir bajo el camastro seres tenebrosos.Ahora lo que intentamos hallar son supuestos amantes, inspectores de Hacienda…, en fin todo cuanto nos pueda complicar la vida. Total ,que nos pasamos media vida fisgoneando bajo la cama.
Ahora bien , cuando por fin cambiamos la preposición , y pasamos a estar sobre el lecho, la cosa toma otro cariz. Las hormonas desatan su poder sobre las sábanas , y trocamos el ¡uy! Miedoso bajo el lecho , por ¡ay…! gozoso sobre el tálamo .
Es curioso, no obstante , pensar que ese mismo espacio que alberga nuestros temores se reconvierte en refugio que nos preserva de otros: cuando los truenos y relámpagos nos amenazan, le damos un codazo a Freddy Cruger y al Tio Martinito , para que nos hagan sitio sitio , y compartimos con ellos la frialdad del suelo. ¿ Ustedes lo entienden ? y , ¿ cuántas veces nos salvó , ese mismo espacio de una alpargata belicosa , dirigida por el brazo materno ?, ¿educador? .
Sobre la cama hay muchas historias que contar , como la que habla sobre el famoso “derecho de pernada”. ¿Sabían ustedes que así se conocía una ceremonia de algunos feudales , que consistía en poner el Señor una pierna sobre el lecho de los vasallos el día en que éstos se casaban ?.Claro que , a veces , el señor feudal no se limitaba a meter la pierna , sino que se metía entero con la joven esposa de su siervo…
Otros cuentan que los mejores negocios , los más ansiados puestos de trabajo , incluso las más jugosas alianzas estatales se rubricaron sobre una cama . Y digo yo , ¡ qué incómodo debe ser escribir un contrato laboral o redactar convenios estatales , sobre un mullido colchón…!, ¿ como sorteará el bolígrafo , o la pluma , tanta arruga y vaivén…? Mira que son inocentes , con lo bien que se escribe sobre una recia mesa, que soporte firme el papel… Y si no , que se lo pregunten al cartero Nicholson, ese que siempre llamaba dos veces , antes de escribir en la mesa de la cocina . En fin señores , seamos hombres de bien y no le hagamos la cama a nadie.

martinezmanolo63@hotmail.com

LAS SIETE MARAVILLAS DE LA RUT( I )NA

El viento sopla con desánimo gris sobre la Alameda , haciendo compañeros de baile a una hoja muerta y a un papel huido del reciclaje . El paseante vuelve a su jornada habitual , y discurre por las venas adoquinadas del pueblo enhebrando los buenos días con un mealegrodeverte¿quetalteva,ytumujersiguebien? , mientras piensa , que aquella por la que pregunta fue su pretendida , y le sonsaca al recuerdo algún beso olvidado , o quizás no dado. Amanecen los amaneceres , hasta hace poco desterrados por la dictadura térmica del verano , y empieza la ru(t)ina . Son 7 maravillas rutinarias llamadas días de la semana .
Las Pirámides de Egipto , emergieron un Lunes . Por eso , el primer día de la semana es árido , desértico y eterno . El sabio INHOTEP inventó ese magno poliedro como tumba para los faraones . Los lunes introducimos el cuerpo de ese faraón de cuerpo presente llamado Domingo , en el sarcófago de la oficina , del andamio , o del mostrador . Luego una comitiva de pelotas , clientes y acreedores nos acompaña durante 8 horas hasta darle por fin sepultura a la maldición de los lunes .
Los Martes son hijos del Faro de Alejandría .
PTOLOMEO II construyó en la isla de Faros una imponente torre de 120 metros que identificara el lugar , y guiara hasta nosotros , con espejos de día y hogueras en la noche , a esos lejanos barquitos bautizados como Sábado y Domingo .
Un terremoto de la lo destruiría .
La Estatua de Zeus en Olimpia , se alza omnipresente el Miércoles . Este día de la semana es el de la aceptación . Su estratégica situación a mitad de camino , hace del miércoles el centro religioso en el que adquirimos serenidad y armonía , las materias primas del inmenso Zeus parido por FIDIAS hacia el año 450 antes de Cristo ( anteayé , que diría mi padre ) .
Seguro que fue un Jueves , el día que se decidió hacer una suscripción pública para levantar el nuevo Templo de Artemisa en Efeso . Estoy seguro porque hay un puñado de razones que lo ratifican . Por ejemplo , las columnas ( 127 en concreto ) son el principal soporte de este santuario ; de igual manera , las columnas ( las 8 que forman el boleto de la primitiva ) , son el argumento que dan vida a cada jueves . Luego , ambos ( Templo y Primitiva ) , acaban de forma catastrófica . El pastor Eros tratos destruyó el templo incendiándolo , y nosotros , rompemos en mil pedazos o le metemos un mixto ( que decimos por aquí ) al boleto sin premiar .¿ El azar o el destino?.
La brevedad será la argamasa que una a El Mausoleo de Halicarnaso con el Viernes . Este monumental panteón sólo resistió en pie 16 años hasta que Alejandro Magno , lo destruyera . Fue la más efímera de las 7 maravillas . Como la noche del Viernes : el preámbulo del fin de semana . Nada galopa tan rápido .
El Sábado es el Coloso de Rodas de la semana . Todas nuestras contrariedades nos las pasamos por el mismo sitio por el que transitaban los barquitos de vela antes de amarrar en el puerto de Rodas . ¡ Vaya si le colgaron altos los cataplines al Coloso ¡ Cómo para operarlo de una hernia inguino-escrotal...32 metros medía el bicho .
A orillas del Eúfrates , en Babel , estaban Los Jardines Colgantes de Babilonia . Y a orillas de la semana , viven los Domingos. NABUCODONOSOR , construyó los jardines para aliviar la tristeza de su esposa , criada entre montes y colinas exuberantes . Los domingos los llenamos de cine , lectura , fútbol y paellas , para mitigar el desconsuelo que nos proporciona el avistamiento del lunes .
Esto es una RU ( T ) INA .

- Por muchos años .

- Y usted que lo vea .

(martinezmanolo63@hotmail.com)

SINDROME DE WEST

Me causa un enorme respeto escribir sobre temas tan delicados y personales como es la salud de los demás , pero unas pocas de charlas con FRANCISCO ANGULO NÚÑEZ , entre partido y partido de tenis de mesa , me llevaron a escribir sobre esta grave enfermedad que afecta a su hijo mayor Pablo ( don Pablo le llama él en un emotivo artículo que él mismo publicó no hace mucho ) El síndrome de West es una enfermedad que conlleva una cruel sintomatología : espasmos masivos infantiles , retardo o deterioro del desarrollo psicomotor y/o mental , ceguera , derivando todo esto en una parálisis cerebral , que obliga a quién la padece a necesitar una persona a su lado durante toda su vida .
Las causas son múltiples : desórdenes metabólicos , anomalías cromosómicas , isquemia antes del nacimiento o incluso durante el mismo , etc.
Sin duda la más frustrante , por evitable , es la motivada por una negligencia médica durante el parto . Ahora bien de lo que se trata es de ver lo que pasa después de diagnosticada esta enfermedad . Evidentemente hay que llegar al final y exigir responsabilidades en el caso de las negligencias médicas , pero sobre todo , lo más importante es ver el tratamiento actual que las administraciones públicas dan a una persona con este grave problema y el apoyo que sus padres y entorno familiar reciben .
Las prestaciones económicas , el apoyo psicológico y de fisioterapeutas al servicio de este problema son vergonzosamente insuficientes. Hasta los 4 años , según me comenta Francisco Angulo , reciben 1 hora semanal de rehabilitación y 42 euros mensuales ( con lo que ni siquiera pueden pagar los pañales que necesitan estas personas . Bochornoso ) , luego los padres deben refugiarse en la medicina privada , si es que pueden pagarla , y si no ese niño se queda sin rehabilitación . Es por esto que muchos padres buscan alguna esperanza fuera de España , concretamente en Cuba , donde al parecer , ( y sin entrar para nada en estériles polémicas políticas ) , le dedica 8 horas diarias un fisioterapeuta . Pero , claro , personas con sueldos normales no pueden afrontar por mucho tiempo la estancia en Cuba . Francisco me habla sobre la impotencia de unos padres que saben que si su hijo hubiera recibido una estimulación prolongada desde el diagnóstico , de seguro , podría haber adquirido un mínimo de autonomía , mientras que el paso del tiempo sin esta constante estimulación neurológica , hace sumir al enfermo en el estancamiento o peor aún en el retroceso de sus casi inexistentes habilidades para vivir .
Por todo esto , insistir en que lo verdaderamente útil para estos niños es el apoyo económico , personal , de infraestructuras como las asociaciones ( algunas existen , pero quizás no acaben de implicarse del todo como debieran . Francisco dice haber dedicado muchas horas de su inexistente tiempo libre para colaborar con alguna , sin que haya recibido a cambio tanto como él ha ofrecido ) . Ninguno estamos libres de estos problemas . Puede que mañana nos toque a cualquiera de nosotros . No se trata de caridad , sino de justicia .
Que no nos vengan con el cuento de que no hay dinero . El derecho a la salud es lo primero . Un museo puede esperar , unos kilómetros de carreteras pueden dejarse sin hacer , una zona ajardinada no corre prisa ; nada de esto puede ser excusa para limitar aún más las asignaciones para personas con graves problemas para superar el día a día . Se trata de vivir en unas condiciones mínimamente dignas.
Si se pierden tantos miles de millones en ayuntamientos como el de Marbella , sin que nadie hasta ahora se haya querido dar cuenta , para que 3 desgraciados pongan un Picasso en el cuarto de baño , ¿ cómo no pueden “ perderse “ para que personas con problemas de parálisis cerebral y otras graves patologías sean alividas en la medida de lo posible ? . ¿ Cuántas horas de rehabilitación se pagarían con los despilfarros , comisiones y atrocidades "consentidas" con el dinero público ?
¿ Demagogia barata ? ¿ Que le pregunten a tantos padres que , como contaba la madre de un afectado fallecido recientemente , viven pegados a sus hijos como una pegatina ?
PONGAMOS UN POCO DE CORDURA EN NUESTRAS ADMINISTRACIONES PUBLICAS . EXIJÁMOSLES PRIORIDADES EN LA ASIGNACIONES PRESUPUESTARIAS : ES NUESTRO

martinezmanolo63@hotmail.com

DESDE EL MOLINO DE LA ROMERA

Hay momentos , como hay personas , como hay rincones , que llevan la magia en sus tripas. Este es uno de ellos.
Sentarse en la terraza de este mesón , es un deleite para el espíritu. Deberían añadir a su carta , junto al “Molinero” ,”Molinera” , “Venado” y “Capea” , media ración de “Paisaje en su salsa” , o una tapa de “Vistas al almíbar”.
Garmendia , sibarita y poeta del estómago , debiera hacerle una visita .
Aquí , un café con crepúsculo , es un caleidoscopio sensual , un infierno para los ascetas .
Desde este mirador, todo nos seduce los sentidos .Oteamos como los trigos se mecen , cuando Eolo les susurra con cariño.Ese Chanel nº 5 de pueblo, que es el aroma a campo, nos envuelve mientras catamos un buen vino.
En este balcón a la Vega , se respira “ad libitum”.
Un aire recien hecho nos inunda los pulmones y nos atiza el pensamiento. La serenidad de sus vistas , es un tamiz donde cribar el estrés y las prisas. Somos testigos de cómo la Vega se acicala y se peina coqueta , con tractores y cosechadoras que “mesan sus cabellos”. Quiere estar guapa, para mirarse, engreída, en un mar de nubes blancas. Unos cuantos braceros, que pasean, la contemplan sin murria.
Fue mucho el sudor que se escapó de sus frentes allí abajo, cuando el hambre mandaba y el trabajo se pagaba con más trabajo.
Otros,vecinos privilegiados, de este mirador, trasladan su cuarto de estar a una bardilla de piedra, que las veces de sofá. Aquí no hay mando a distancia. Hay un único canal .Una hora en esta terraza, es descuartizada en 60 minutos eternos, aderezados por una conversación que fluye generosa gracias a los caldos que pare la tierra. Desde esta morada de dioses,Baco le declara la guerra a los silentes. Aquí, departir,platicar,opinar,conversar, es un acto inherente a la vida .
Un póker de calles confluyen en este finisterre de la ciudad vetursta. Dejamos de trabajar a destajo a nuestra retina.Observamos, oteamos,contemplamos la belleza del paisaje, amarrándonos gozosos a la dársena de una tarde de domingo .

(martinezmanolo63@hotmail.com)

LOS SNOBS

El diccionario les define como personas que acogen toda clase de novedades , por admiración necia , o por darse tono. Como esclavos de la moda.
Pero este concepto actual de snob , difiere si nos remontamos a su génesis . Parece ser , que esta palabreja nace en la Inglaterra de 1820 , cuando la mayoría de los colegios universitarios de Oxford y Cambridge , se escribía en las listas de examen sine nobilitate ( sin nobleza ) , o “s.nob”,junto al nombre de los estudiantes comunes , para distinguirlos de sus compañeros aristócratas. Aberrante , ¿verdad?. Hoy día , estos snobs, proliferan como las setas , pero en su primera acepción. Son aquellos que se apuntan a las últimas tendencias, independientemente de que éstas les seduzcan o no. Lo que les importa es estar en el punto de mira.
Van a la ópera, sin distinguir a Verdi de Bertín .
Acuden a los toros , sólo cuando se les ve , en la Feria , sin diferenciar un natural de una chicuelina .
Son clientes asiduos de los mejores restaurantes , y piden un Rioja de reserva para cubrirlo de gaseosa .Exigen recetas de la nouvelle cuisine , cuando lo que les apetece es un buen plato de chorizos con huevos ( su placton diario ).
Son snobs. No son mala gente,sólo quieren hacerse notar . Que todo el mundo sepa que ellos pueden…que ellos mandan…
Sólo se codean , o eso intentan con los que tienen apellidos compuestos. Su sonrisa dentrífica y los buenos días son sólo para los de cartera abultada. Son snobs , no son mala gente …
Confunden ( su incapacidad neuronal se lo impide) , valía humana con status social . Hinchan su autoestima a golpe de talón ( los psicólogos dicen que son carencias afectivas…vaya usted a saber ) Desconocen la máxima sagrada de trata a los demás como quisieras que los demás te trataran a ti .
El respeto , la urbanidad , la tolerancia , la justicia no suelen formar parte de su reducido vocabulario moral . Siempre hay honrosas excepciones .
Hay una graciosa película de Paco Martínez Soria , que les retrata a la perfección , en la que la mujer y la hija de Paco , convertidos en nuevos ricos , hacen el ridículo más espantoso en su afán de emparentar con la nobleza y de llamar la atención .
La naturalidad es para ellos , un bien fuera de su alcance .
Hasta su ideología política es copiada . Votan a quines votan los de sus admiradas clases de alto rango , nunca por convicción , ¿ y eso qué es …?
Se la cogen con papel de fumar, y comen pommes de terre en vez de patatas fritas.
A veces resultan hasta graciosos , pues piensan (sic) , que todos los que les critican , lo hacen por envidia…desconocen , pobrecitos, que precísamente la envidia es el motor de sus almas .
Narra un reconocido autor , que una viñeta de un viejo periódico neoyorkino, dibujaba así el comportamiento snob :

Una hija , dirigiéndose a su madre , exclama , mientras ambas pasean :

- ¡ Mamá , ahí van las Spicer Wilcox . Me han dicho que se
mueren por conocernos! ¿ No sería mejor que las llamáse
mos ?

- ¡ Desde luego que no , queridas! ( Les contesta la madre). Si
se mueren por conocernos, no merece la pena conocerlas.
¡ Las únicas personas que merecen conocernos son las que
no quieren conocernos ¡

Los snobs no tienen cura. Pueden prevenirse , con una vacuna infalible : convivir , antes de ser infectado , con otros snobs . Y sufrir sus faroles y prepotencias infantiles . Pero el síntoma más grave de un snob, es que no sabe que lo es .
¿ Seré yo un snob ? ¿ Y tú…?.

(martinezmanolo63@hotmail.com)

BELEN GANADOR 2006 .¡ ENHORABUENA TOMY!

EMPEZAR EL AÑO CON ESTAS PRECIOSAS ESTAMPAS SE LA DEBEMOS AL BUEN HACER DE ESE ARTESANO DEL BELEN , TOMAS ALCALA ( TOMY ). EN SU BREVE CURRICULUM COMO BELENISTA , PUEDE HACER GALA DE CONTAR SUS PARTICIPACIONES CON PRIMEROS PREMIOS . PUEDEN DISFRUTAR USTEDES DE ESTA PEQUEÑA MARAVILLA EN SU DOMICILIO PARTICULAR

LA PEÑA EL BUCARO CONSIGUIO EL PRIMER PREMIO EN EL APARTADO DE HERMANDADES , PEÑAS...

LA FELICIDAD PESA UN KILO

Jorge Luis Borges , sabedor de que su muerte se acercaba , escribió : “ Si pudiera vivir nuevamente mi vida , en la próxima trataría de cometer más errores . Correría más riesgos , haría más viajes , contemplaría más amaneceres , subiría más montañas , nadaría más ríos…”
La lucidez postrera de aquellos que han recorrido la mayor parte del camino de la vida , es coincidente : lo más importante de ésta no tiene precio . Todos afirman , que de tener una segunda oportunidad , dedicarían más tiempo a los acontecimientos más simples de la existencia : los ahoras , las emociones y sentimientos , la gente que le rodea…
No tengo noticias de nadie , que en su último minuto de vida , se arrepintiera por no haber invertido en TERRA en vez de en TELEPIZZA , o que debería haber realizado cualquier otro negocio… todo eso carece de importancia con la perspectiva .
La felicidad no se llama cortijo , ni 7 coches en la puerta de casa . Es un hecho constatado .
Observen , es más fácil encontrar sonrisas y rostros llenos de sosiego , entre los currantes .
Entre la “ infantería” . Entre aquellos que duermen a pierna suelta , tras la jornada de trabajo , porque no les quita el sueño perder nada ( pues nada tienen) ; sólo piensan en recuperar fuerzas para mañana VIVIR de nuevo . Sus cabezas están libres de esa agonía de duplicar y/o triplicar beneficios .
La familia , los amigos y los domingos disfrutan de su compañía . La Bolsa y la caja de caudales , no le restan un solo minuto de sus vidas . Un sabio taoista decía : “El error de los hombres es intentar alegrar su corazón por medio de las cosas ; cuando lo que debemos hacer es alegrar las cosas con nuestro corazón” .
La felicidad es grisácea y viscosa ; pesa 1 kilo largo , y se llama cerebro . Es él quién puede poner papel celofán multicolor a las zancadillas que nos pone la vida . Y quien nos obliga a levantarnos , tras cada caída. No son las circunstancias las que dibujan nuestros días . Es la actitud , ante esas circunstancias , el arquitecto de nuestro devenir . Y esa actitud la “ pare “ esa masa gris , llena de revoltijos , que todos paseamos en nuestras cabezas . ¿ Por qué nos empeñamos en buscar fuera , lo que tenemos dentro ?
Es tan fácil ser feliz con lo que se tiene , como infeliz con lo que no tenemos .Un cuento hindú relata que cuando Dios hacía cábalas sobre dónde ubicar el Cielo , pensó primero en las entrañas de la Tierra . Pero acertó a discurrir que estando tan cerca de los hombres , éstos podrían acceder a él y estropearlo . Luego imaginó situarlo en el Firmamento , pero de nuevo concluyó que los hombres ( inteligentes ellos ) , acabarían inventando cohetes y naves que terminarían inundando ese firmamento y estropeándolo, también ahí … Finalmente dio con el sitio adecuado y lo situo en el interior de los hombres .

FELICES FIESTAS INTERNAUTAS , Y QUE 2007 NOS TRAIGA SALUD

( JODER PAREZCO UN VIEJO , PERO INSISTO , SALUD PARA TODOS )

(martinezmanolo63@hotmail.com)

AUSENTARSE

En la cotidianeidad estar presente como un perenne espectador de todo cuanto nos rodea llega a ser asfixiante .
Estar se convierte en la única opción .Vivimos atados a la permanencia . Habitamos una misma casa , luchamos por trabajar en un mismo lugar , que no se aleje de nuestra casa , frecuentamos los mismos bares , los mismos amigos , las mismas bromas...Residimos en la quietud . Nos sentamos al borde de nuestras vidas a verla pasar , convirtiéndonos en huidizos de la novedad , de la lejanía , del movimiento .
Preferimos quedarnos y no viajar por nuestra existencia .
Cómo cambia nuestra perspectiva apenas nos alejamos de todo lo que nos cuadricula . Un simple viaje te hace conocer tus otros yo , callados , miedosos de ser conocidos, pero deseosos de ser liberados en una paseo por una calle que no es de tu ciudad , o en una conversación con un desconocido , o en la lectura de un libro no recomendado por las listas de éxito . Ausentarse es más vital que permanecer .Quién no tiene puntos de referencia , ignora la riqueza , los matices , el octavo color del arco iris.
Expatriarse de esa condena que es el hábito , te hace mejor , más generoso , más empático ...acabes por entenderlo casi todo . Viajar , salir , emigrar , ausentarse , irse de uno mismo aunque sólo sea el tiempo que dura una canción es ofertarte a ti mismo la posibilidad de no estar para luego aparecer . Puede que vivir dispuestos a levar anclas en cualquier momento sea lo más inteligente . Zarpar a diario puede ser duro , pero vivir atracado es subsistir.

( martinezmanolo63@hotmail.com) )

LAS DOS NAVIDADES

Dios creo el mundo en 6 días , y nosotros creamos la ciudad de Belén en apenas 2. Eso sí , sin salir del salón de casa. Esos dos días abrimos las puertas y fronteras del alma y jibarizamos con nuestras manos : montañas , rios y valles.Angeles , Reyes y al mismísimo niño-Dios. Nuestros dedos , índice y corazón , hacen de arados improvisados , abriendo surcos sin sudor , en unos huertos , aunque efímeros , prolíficos.
La vida hace un Stop , para deleitarse en la ilusión , con unos deditos de niños , disponen a su antojo : patos ,pavos, ovejitas y vacas. Es una imagen indeleble; no hay goma milán que la pueda borrar.
Luego el árbol : bolas rojas de utopías, y azules , llenas de besos de turrón , visten de largo un árbol , repleto de caballitos , angelitos , osos y tambores , que se abrazan a las ramas , con hilos de colores. Y arriba , junto a la estrella-guía , con un lazo rojo , prendemos la risa de un niño .
Dickens y su Cuento de Navidad , nos exhorta a ser mejores. Ojalá , que todos los Scrooges del mundo , se transformen esta Nochebuena .Por unos días , envolvemos nuestro corazón en celofán multicolor. Es la fiesta del soñar . Metamos la “cinta “ de nuestros anhelos , en aquel entrañable Cinexim , y apaguemos la luz . Hacia delante y hacia atrás. Ahora rápido.Ahora andante . Y ahora , soltamos la manivela , y detenemos la vida en un instante : justo aquí , en el salón de casa , en Nochebuena . Le arrancamos a la vida un segundo. Bueno es . Soñar es vivir 2 veces.
Papá Noel , ya no entra por la chimenea., Se lo impiden sus posaderas , (visita demasiado al Mc’Donald…) . Los que sí pasan , son los Reyes Magos . ¡ Pues claro que existen !
Me da igual que se empadronen en Oriente , Paco Vago o en el Corte Inglés . Eso son minucias . Lo que importa , es cada año vuelven cargados de sueños . Igual que vuelve ese sátrapa , que es el 7 de enero ; nos echa a empujones a la calle de la rutina . Pero , como dicen los rocieros , ya sólo quedan 365 días .


POSDATA : Hay otra Navidad , a la que nadie canta . Se esconde , o la esconden , tras una cortina de tiritas de oro y plata . Mientras medio se muere por un subidón de colesterol , el otro medio muere de inanición . A estos últimos no les importa que el día de Nochebuena , no encontremos servilletas rojas para adornar el mantel , en la tienda de Todo a Cien . Ni que el Rioja tenga o no , la temperatura adecuada . No es ese su drama . Sólo piensan en que mañana tampoco tienen que llevarse a la boca . Y muchos morirán esa Nochebuena , ( ¡ qué desconsideración ! ) .
¡ Qué puñetas les importa a ellos la bendita Navidad !

( martinezmanolo63@hotmail.com)

EL AMOR SEGUN...

Es curioso obsevar el devenir del amor , atendiendo a dos variables : el tiempo y la música . Ya en nuestra infancia vivimos los desatinos de Venus , como decía la ranchera : “…la de la mochila azul , la de ojitos dormilones …” En la adolescencia ,los años nos hacen palmear con arrogante chulería , aquellas sevillanas de “ si me enamoro algún día , me desenamoraré … para tener la alegría de enamorarme otra vez ..” Como si enamorarse fuera como ir a comprar tabaco .
Luego los amores difieren , según la etimología musical. Los clásicos y la ópera cantan al amor trágico , y así , Madame Butterfly , le chilla ( temerosa por el porvenir de su corazón ) al sinvergüenza de Pinkerton : “ Dicen que, en otros países , cuando el hombre captura una mariposa , la traspasa con un alfiler , y la fija a un panel “ ( y se cumplieron sus miedos. Hay amores que matan ) .
Y del maestro Puccini , al maestro de maestros ( en lo suyo,claro) , Pepe Marchena , que en su prodigiosa garganta recitaba : “ Es morena y cordobesa . Tiene aire de Sultana y corazón de princesa. En Córdoba la encontré , cuando en la Feria de Mayo , las treinta mulas compré…”
Hombre , la verdad , ni don Juan ni juanillo . Ni morir de amor , ni ligar el recuerdo del amor de tu vida , a la compra de unas mulas … ( no queda romántico , Pepe , perdona que te lo diga ) .
Por un lado algunas baladas hacen del querer , algo pegajoso y agobiante : “ Bailar pegados es bailar …” Por otro lado , la Copla nos desconcierta , cuando Maria de la O , como una Hamlet del folklore que no sabe lo que quiere , se lamenta : “ … que desgrasiaita , gitana , tú eres , teniéndolo tó …” ( si tienes , que tienes , y si no tienes que no tienes . Nos quejamos por vicio ).
Ahora para simpática , la de Enrique Montoya : “ ojos verdes , verdes como la albahaca , verdes como el trigo verde , y al verde , verde limón …” ( pero ¿ de dónde era esa novia tan verde , de Marte ) .Mientras Edith Piaff gorgorea el impresionante “ Ne me quittes pas “ de Jacques Brel , a Julio Iglesias , sólo se le ocurre aquella intelectualidad de “ Hey…”
Amores para todos los gustos. Los hay rencorosos , que le hacen reclamar a María Dolores Pradera : “ devuélveme el rosario de mi madre…” . Y los hay generosos , como el de Alberto Cortez que insiste .” te llegará una rosa cada día…” ( se ve que el hombre andaba sobrado de parné )
Y de Ismael y la banda del Mirlitón , ¿ qué me dicen ? … pues eso mismo pienso yo -.

Pero cuando Cupido pierde los nervios del todo , se arranca las alas y las arroja contra el suelo , es al escuchar los nombres escatológicos de los grupos de hoy : “ Mojínos Escozíos “ , y sus irreproducibles letras..


En esto de cantar al amor , quién más entendederas tuvo fue Paco ( Sinatra) , que todo lo hizo “ a su manera “ .

( martinezmanolo63@hotmail.com)

RATAS

Es la rata un mamífero , roedor , de unos 36 centímetros de largo , desde la punta del hocico a la extremidad de la cola . De cabeza pequeña , hocico puntiagudo , orejas tiesas y pelaje gris oscuro . Es destructor y voraz .
Hasta aquí la definición académica de la susodicha . Pero existe una variante humana de tan repugnante espécimen , que en su infinita capacidad de adaptación , ha conseguido erguirse sobre sus dos patas traseras , ponerse pantalones ( o faldas ) , y desprestigiar , en la medida de lo posible , a la raza humana . Darwin hubiese cambiado su viaje a las Islas Galápagos , por haber conocido a tan fascinante ejemplar . Se infiltran con sigilo , en todas las esferas de nuestra sociedad : política , empresas , peñas , o instituciones de cualquier índole. No hay ámbito que haya conseguido inmunizarse contra estas ratas humanas . Son curiosas . Olisquean en los sentimientos ajenos , hasta encontrar cualquier resquicio de miseria para airearlas . Y aunque hayan aprendido a hacerse el nudo de la corbata , no pueden disimular , que como están a gusto , es rodeadas de basura , cotilleos y difamación , su hábitat natural .
Esconden sus negras uñas zapadoras , tras una calumnia , oprobio o bajeza , inventada la mayoría de las veces , porque sus vidas están presididas por el aburrimiento , el trono de los ignorantes . Son aquellos que torean desde la barrera , los que dicen digo , donde dijeron Diego . Su espeso e hirsuto pelaje les impermeabiliza contra la dignidad , la camaradería , la generosidad , el respeto al otro , y toda esa ristra de sandeces , que los humanos arrastran con orgullo , como un rosario con el que suelen dar sentido a su vida . Pero las ratas humanas son más pragmáticas . Bueno ... , son ratas .
El día que inventen una máquina capaz de fotografiar el alma de los hombres , su bienestar o malestar interior , ese bendito día , desarmaremos a esta especie en peligro de expansión . Hasta entonces , tendremos que sufrirlos en silencio , como las hemorroides , o aplicarles cualquier raticida de los conocidos .
Para ello , lo primero es localizarlas . A las auténticas se las rastrea , por su ruído al arañar en las cañerías y por la estela que va dejando su excremento . A las de corbata , igual . Sólo que las cagaditas de éstas , tienen forma de de falacia , de soberbia , de urtos ; y sus arañazos son sus chivatazos (son correveidiles profesionales ), su arrogancia , su prepotencia , y todo el malestar que va dejando a su paso por la vida .
No hay ningún requisito especial para ser rata-humana , sólo querer serlo. Las hay ricas y pobres , machos y hembras y de cualquier color político
Baltasar Gracian , en su Oráculo Manual y Arte de Prudencia , tiene un consejo , del que estas ratas hacen dogma : “ Saber hacerse a todos , con el docto , docto y con el santo , santo “ , ( perdona Baltasar , ¡ pero vaya esquizofrenia moral la tuya ¡ ) .
En los tugurios del alma , tienen su asiento estos chaqueteros , que están ojo avizor para husmear cualquier lerdo del que puedan aprovecharse . Tienen pretensiones de oropeles , pero maneras arcanas .
Son prosaicos , fátuos , fútiles y salivan , como el perro del Paulov , con la campanilla de la desgracia ajena . Alimentan su envidia con el pesar de los demás , sin caer en la cuenta , de que como canta Cortez , todos somos los demás de los demás . Menos mal , que tienen , como “ to quisqui “ , su talón de Aquiles . No han podido emular la capacidad de los humanos , para gozar con el bien de los demás . Por eso deambulan por la vida , pero no viven . Ni dejan vivir .
( mailto:martinezmanolo63@hotmail.com)

CHARI BELLA

Frente al Teatro Cerezo , en el corazón de la calle San Pedro , entre jeringos , churros o calentitos , Chari Bella se gana la vida .
Lectora incansable , transforma su negocio en sala de lectura ( sin moquetas , silencio ni iluminación estudiada ).
El orto es la sirena que avisa del inicio de una jornada de trabajo . Agua , harina, sal , levadura , aceite , fuego y tiempo .
Todo ello medido con la sapiencia de nuestras abuelas : “la pizca “ , “ el puñadito” , “el chorrito” . En este mundo obsesionado con una malsana actitud , donde todo es medible y pesable en milímetros , perviven como una bocanada de aire fresco , las medidas que marca el corazón .
Espirales de masa frita giran vertiginosas , en ese infierno redondo llamado perol .
Entre cliente y cliente, cambia el papel de estraza por el fino papel del libro de turno ( hasta en los papeles hay clases …) .
En tres metros cuadrados : ocio y negocio .
Pasamos del trabajo , a esa impensable biblioteca , fronteriza al calor del perol .
En cada rueda de jeringos va un pensamiento , que compra por el mismo precio , el cliente sin saberlo. Masticamos con la masa frita , un sinfín de palabras , escritas en el aceite con dos enormes estilográficas ardientes .
Junto al manjar matutino : su conversación . Sin levadura que exagere el contenido , ni aditivos que disfracen la materia prima : el buen sentido .
Saber hacer de lo cotidiano algo diferente , es un arte reservado para algunos privilegiados .Es aprender a exprimir el finito limón de la vida .
Es poner en práctica esa sabia máxima de “ CARPE DIEM “ ( Aprovecha el momento ) .
( martinezmanolo63@hotmail.com)