Eso se preguntaba Luís Cernuda cuando decía que llega un momento en la vida en que el tiempo nos alcanza. Basta pensar lo larga que eran las tardes de verano cuando éramos niños. Nos daba tiempo a todo y nos sobraba tiempo.
Comíamos como poseídos, veíamos la tele, jugábamos en el suelo del cuarto camilla con cinco indios de colores que matábamos y resucitábamos cada dos por tres, salíamos a la calle a jugar a la reina con Pepito y Miguel. Miguel era el más malo y casi siempre estaba de portero.
Entre gol y gol, toreábamos un par de coches y recorríamos la bardilla de San Francisco haciendo equilibrios. Luego, antes de que el sol empezara a bajarse del cielo, nos metíamos a escondidas en el huerto de María y, tiqui, tiqui, tiqui, nos plantábamos en la antigua iglesia derruída a buscar tesoros (un trozo de hierro que no servía para nada pero podía servir para todo, una medallita, insectos a porrillo que metíamos en un bote de cristal…)
Al volver a la calle, veíamos a nuestras madres en la tienda de Papocha hablando todas a la vez, pero sin escucharse, cada una con su conversación, pero se entendían.
Hoy, ya pasado de largo el año dos mil, se nos va la tarde debajo del aire acondicionado, resoplando, echando la siesta, o peor aún, viendo la cara de Kiko Matamoros, el demonio. Y sin embargo es una tarde de verano con las mismas horas de cuando éramos niños, pero qué diferencia más grande omaíta.
Cuando por fin nos hacemos hombres, como querían nuestros padres, llegamos a tientas a la vida: trabajando, amando, olvidando, criando a otros futuros hombres que, como nosotros, tampoco sabrán libar el tiempo.
Manolo Martínez
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1 comentario:
Sencillamente magnífico.
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