La mejor dieta del mundo

Mientras el verano se va diluyendo, los nuevos propósitos surgen como las setas. La dieta se convierte en la trufa de estas intenciones. Consecuencia ésta, tanto de un estómago superpoblado, como de una cartera deshabitada. Pero si, aún a pesar de la anemia económica, las cervecitas, tapitas y heladitos, siguen formando parte de tus deseos prohibidos, regálate este infalible par de cubiertos. Seguro que acabas acostumbrándote a que tu sangre aderece los alimentos. Con la salsa bolognesa ni percibes el sangrado.

Escrito por Manolo Martínez

martinezmanolo63@hotmail.com

Psss...el secreto de ADARVE

El secreto de ADARVE se llama Rafael Morales, su fundador, y un ejemplo de como combatir el paro “localizando agua en pozos hasta ahora secos”. Las armas de Rafa son la imaginación y el tesón, ambas al servicio de su vasta formación, de su insaciable curiosidad y de su impecable y amena oratoria, capaz de mantener la atención de los que hemos disfrutado de alguna de sus novedosas rutas por Carmona.

Rafael Morales, ADARVE, ha sido capaz de reinventar el viejo oficio de guía turístico, dotándolo de un rico abanico de apetitosos puntos de vista sobre su ciudad, Carmona. Rafa ha tenido la feliz idea de deshacerse de la caduca imagen del guía aburrido que se dedicaba a repetir cansínamente fechas, estilos y nombres propios que esbozaban la retahíla de monumentos, batallas y personajes que conforman la historia de nuestra ciudad.

Uno de sus muchos aciertos ha sido como el milagro del pan y los peces, ha sido capaz de multiplicar a Carmona en muchas Carmonas: La Carmona romana, la Carmona mudéjar, la Carmona barroca, la Carmona cofrade, Senderismo por la Vía Augusta, Carmona y su agricultura, Carmona en Penumbras, Ruta gastronómica…

ADARVE, Rafael Morales, ha enriquecido el impagable oficio de difundir la cultura de nuestro patrimonio, inventándose seductoras maneras y formas de mostrarnos un contenido conocido y reconocido.

Rafa ha tenido la habilidad de incorporar a la Historia con mayúsculas, una sucesión de “historias” que, aún nadando entre la leyenda y la rigurosidad histórica, se adhieren al patrimonio cultural sin complejos, cautivando al auditorio, como ocurre en su estupenda ruta de Carmona en penumbra, a la que tuve la suerte de asistir una noche, excepcionalmente fresca, de Agosto (apuesto lo que sea a que fue Rafa quién contrató al frío para hacer aún más peculiar una noche de verano por las calles de Carmona).

Enhorabuena Rafa, y gracias por enseñarnos que, a pesar de todo, querer es poder.

Escrito por Manolo Martínez

De vacaciones en San Sebastian (2)

Aterrizamos en el País Vasco haciendo sonar tres veces la campana de la ermita de San Juan de Gaztelugatxe, como manda la tradición. Total, solo fueron 241 escalones escalando el mar. Luego, con los pulmones llenos de aire salado, llegamos a San Sebastian, a la vital bulla del Boulevard, a los puentes sobre el río Urumea, a los mercados de la Bretxa y San Martín, al hermosísimo casco antiguo, a la catedral del Buen Pastor, al ambiente inmejorable de una ciudad hecha para vivirla.

Que lo primero que veas al despertar sea un cachito de cielo, es uno de los muchos privilegios que nos regalaron en el País Vasco. 

El balcón embustero

Tenía las piernas tan largas como la risa de un niño. Todas las tardes, a la hora de la merienda, se contoneaba, delante de su balcón, dejando que su minifalda ardiera en su frente. Gumersindo la aguardaba sentado, junto a la mesa camilla, escondido tras la organza del visillo. Una rebanada de pan, untada de nocilla, le añadía años al trazarle un bigote de chocolate en cada mordisco. Cada tarde se repetía el ritual, justo cuando el cuello de Gumer trasladaba su cabeza hasta la frontera del cristal del balcón, aparecía su madre, por detrás y, de un guantazo, hacía que su frente chocara contra el vidrio mientras le inquiría:

- ¿Qué miras?

- Nada, mamá, nada (la aliviaba Gumer tras su mentira)

Treinta años hicieron falta para que aquella visión de infinitas piernas subiera las escaleras de Gumersindo, se quitara la minúscula minifalda y se pusiera la bata de guatiné, tres docenas de rulos encima de la cabeza y, por las tardes, se estacionara detrás de él para atizarle en la nuca, aplastándole el cigarro contra el cristal del balcón, mientras le espetaba:

- ¿Qué miras?

- La vida,  mi amor, la vida...

Aquel balcón le había mentido. Quién ahora tenía tras su espalda nada tenía  que ver con aquella que se lucía allá abajo en la calle del deseo. Por eso, Gumer, cada tarde se sigue asomando a su balcón, buscando a aquella muchacha que tenía las piernas tan largas como la risa de un niño.

Mucha técnica, mucha altura...pero no somos nada

Dos dedos de barro le bastan a este Buda para ridiculizar nuestro supuesto progreso, mientras el silencio del cielo se traga de un sorbo las revoluciones del cuatrimotor volador. Paradójicamente es el mismo hombre que engendró a Buda, el que ahora intenta sobrevolarle. Este empeño estéril por alejarnos de nosotros mismos precisa de la cordura de Virgilio cuando amaina nuestras insatisfacciones con solo tres palabras: Spes Sibi quisque (Cada cual es su propia esperanza). Ahora haz tus ejercicios de Tai chi, sal con tus amigos y riega este pensamiento con whisky barato. Luego, de vuelta a casa repítete compulsívamente: "Spes sibi quisque". ¿Qué whisky bebería Virgilio antes de parir esta obviedad? Seguro que era un buen reserva, (teniendo en cuenta que era de hace unos 30 años antes de Cristo, que es cuando Virgi andaba por la tierra) En fin, que da igual que te refugies en la meditación, como que te vuelvas un adorador del capital,  que sobre las doce de noche, cuando te metes en la cama, solo quisque  te acompaña, eso...si no te conviertes en calabaza. 

Escrito por Manolo Martínez

MENTIR

La cándida caricia de esa niña no es moco de pavo, es la viva imagen de la mentira.

Esas cínicas trenzas dan el beso de Judas al reo emplumado, antes de ser ejecutado ante un pelotón de barrigas hambrientas. Mentir se ha convertido en algo tan "natural" como este alegórica fotografía. Si se pudiera abrir una windows, a los pies de la palabra mentira, en la que se desplegaran todas sus miserias a modo de propiedades, sin lugar a dudas, el primer lugar lo ocuparía el siguiente rasgo: "Mentir es presuponer que el cerebro del hipotético engañado tiene un tonelaje, o aforo, inferior al del mentiroso, sofisma que nos lleva a una verdad inapelable: la inteligencia emocional del embustero, es infinítamente menor que la del presunto burlado" 

A lo que el pavo arguyó: "Glu-glú, glu-glú...."

   (A todas los mentiros@s del mundo, especialmente

 a los políticos que acarician a los votantes,

para luego desplumarlos)

RATONES

Me desperté temprano y con ganas de hacer deporte. Calzonas, camiseta, calcetines y zapatos de deporte. Empecé a bajar las escaleras y, hacia la mitad  del descenso, una especie de chillido fino me detuvo. Me quedé quieto, con la oreja alerta, a ver...ahora ya no lo percibía. Seguí bajando escalones y volví a escuchar aquellos diminutos ruídos. No cabía duda, eran ratones. Pero, ¿dónde? Agucé el oído, me volví a inmovilizar y de nuevo el silencio. Eran listos los jodíos. En cuánto dejaban de escuchar mis pasos y, a sabiendas de mi intento de localizarles rastreando sus vocecillas chillonas, se callaban. Pero ya no podía irme a correr tranquilo. Tenía ratones en la casa, ¿cómo dejar a mi mujer y a mis niños abandonados a su suerte ratonil? Seguro que, en menos que canta un gallo, les tenía localizados y ejecutados. Inicié mi persecución acústica por toda la casa. Allá donde entraba, los chillidos me acompañaban, en el salón, en la cocina, en la cochera, en el baño…¡ostia, tenía la casa minada de roedores! Pero algo no cuadraba. Mientras yo andaba, los ratones hablaban, en cuanto me quedaba quieto, callaban.

Y entonces se hizo la luz en mi sesera. No es que hubiera ratones por toda la casa, es que los ratones estaban en mis zapatos. Por eso, cuando yo caminaba, les pisaba, y chillaban, y al quedarme quieto, se relajaban. ¡Ostias, ostias, ostias! Me quité los zapatos con los propios pies. No quería tocarlos siquiera, y los lancé al patio, lejos de mí. Tras unos segundos, esperando que salieran los puñeteros bichos, procedí a la inspección de mis zapatillas de deporte descubriendo, oh bochornoso hallazgo, que las cámaras de aire de mis zapatos estaban pinchadas y, al andar yo, expulsaban el aire  emitiendo unos pitidos que  mis pocas luces habían confundido con chilliditos de ratones, de ahí que los ratones fuesen dónde yo iba, y callasen cuando yo me quedaba quieto. Pa haberse matao.

Esto ocurrió realmente una mañana de domingo del año de nuestro señor dos mil quince, el mismo año que la Pantoja obtenía su primer permiso carcelario, Lituania ingresaba en la eurozona, la Gahona fue a Supervivientes, y se celebraron las elecciones municipales. 

Las cosas han cambiado

Pero las cosas han cambiado.
Míralas
en su desconocido firmamento

                                                                   No olvides que 
                                                                   el cinismo flota
                                                                   como un ahogado.
                                                                                                      

Levántate,

gobierna tus caderas, comienza el día

por una decisión

donde arriesgar tu nombre.

Luís García Montero

ES LA VIDA, NO LA GUERRA

Estaba tan dentro,

que apenas podía respirar,

y ahora... tan fuera,

que las ideas lidian sin tregua

por abrazar, a diario,

la vida.

Los poetas tienen una dificultad contra la que luchan diariamente, y es su ensimismamiento.
Estas criaturas prehistóricas, viven en sus cavernas emocionales, intentando construir un mundo mejor a golpe de versos y suspiros. Este litigio estéril puede llevarles a la travesía infernal de una novida llena de decepciones, sorpresas y yerros. Pero, como todo bicho viviente, el poeta, un día, bendito día, se muere, firmando en ese mismo momento el armisticio consigo mismo. No ha  esperado, ni de coña, la empalagosa navidad, ni siquiera avisó al puñado de incondicionales que le lavaban sus estúpidas heridas de guerra, con frases hechas y miradas tiernas. Ahora los besos no son  golondrinas carmesíes que unen sus alas, ahora sus besos son de tornillo. Hoy, las mañanas las va llenando de cafés, de risas, y de tentaciones, tantas como horas tiene el día. Al poeta le han puesto una querella sus poemas, pero como está muerto. Es la vida, no la guerra

EN EL KARMA, desde el 26 de MARZO al 26 de ABRIL

En una fotografía de Fernando cabe la vida, entera. Dentro de su cámara de fotos se apretujan las calles iluminadas, gatos que regentan la noche, , tardes de domingos, cabras... y cabrones. Fernando protesta con su objetivo cuando acompaña a una inmigrante con derechos extirpados, o nos muestra la charla de dos pájaros, mientras un abuelo busca la verdad debajo de sus canas. Fernando es un fotográfo comprometido, y abre su objetivo a las injusticias que se tropieza en cualquier rincón de su pueblo. inmigrantes e indigentes son protagonistas de muchas de sus instantáneas. A Fernando le gusta quejarse en blanco y negro, y nos regala en el mismo pack, verdad y nostalgia, injusticia y belleza.

Pero tanto trabajo bien hecho me ha supuesto un problema, solo encuentro 69 palabras cada vez que observo una foto tuya, lo siento, Mira que lo intento una y otra vez, pero las palabras se esconden, se matrimonian, o simplemente se van a otras fotos. Te prometo buscar muchas más, siempre que tú sigas metiendo al mundo en tu cámara.

Aprovechamos, Fernando y yo, para agradecer a Yoli, y a su marido, todas las facilidades que nos han dado para montar esta exposición en ese precioso lugar que ambos han convertido en el mejor local de copas de Carmona, Karma.

YATAQUÍ

        Yataquí. Hemos estado engañándonos casi medio verano. Que si que suerte, que este verano va a ser suave, que se jodan los de la playa...poyataquí.

MI PRÓXIMO SUEÑO...

        Esta preciosidad se llama Civita di Bagnoregio, está situada a 130 kilómetros al norte de Roma. Sólo se puede accecer a ella andando, a través de un puente de hormigón, y se ha convertido en mi próximo sueño a cumplir.
Acepto consejos, donaciones..., cualquier cosa que me acerque a este alucinante municipio italiano.

CARMONA, según Fernando Baeza.

Fernando Baeza me ha regalado esta hermosa foto.

 Se acerca la Navidad, y en esa serpiente roja que une Carmona al horizonte, seguro que vienen muchos carmonenses a reencontrarse con su gente y su ciudad.

Una foto y 69 palabras

Me alegra poder despedir el año compartiendo con Fernando Baeza un blog en el que los dos intentaremos unir, sin que desentone, nuestro amor por la fotografía (arte en el caso de Fernando) y por las palabras en mi caso. Agradezco a este joven que me permita comentar sus talentosas fotos, y deseo que nuestra colaboración sea tan larga como estimulante.


Aquí les dejo el enlace:  http://unafotoy69palabras.blogspot.com.es/

CAFÉ A GRAMOLA (SANTIAGO DE COMPOSTELA)

FERNANDO BAEZA Y SU FOTOGRAFÍA

Una de las satisfacciones que me ha reportado escribir en este rinconcito virtual, es conocer personas. La última a la que he tenido la suerte de frecuentar ha sido a Fernando Baeza,un joven a quien desde hace años veía en nuestra común afición(aunque yo la aparqué hace tiempo), el tenis de mesa, pero con el que, debido a la diferencia de edad y otras circunstancias, nunca tuve la oportunidad de charlar con tranquilidad con él. Me decidí a tomar una cerveza con él porque desde hace tiempo me seducían sus fotografías. Aquí os dejo el enlace de su blog, que además he añadido a mi lista de blogs. Gracias Fernando por esa posibilidad abierta a trabajar juntos. Pincha aquí para disfrutar del blog de Fernando http://fernandobaezafotografia.blogspot.com.es/

AUSENTARSE

En la cotidianeidad estar presente como un perenne espectador de todo cuanto nos rodea  llega a ser asfixiante.
Estar se convierte en la única opción .Vivimos atados a la permanencia. Habitamos una misma casa, luchamos por trabajar en un mismo lugar, que no se aleje de nuestra casa, frecuentamos los mismos bares, los mismos amigos, las mismas bromas...Residimos en la quietud. Nos sentamos al borde de nuestras vidas a verla pasar, convirtiéndonos en huidizos de la novedad, de la lejanía, del movimiento.
Preferimos quedarnos y no viajar por nuestra existencia.
Cómo cambia nuestra perspectiva apenas nos alejamos de todo lo que nos cuadricula. Un simple viaje te hace conocer tus otros yo, callados, miedosos de ser conocidos, pero deseosos de ser liberados en un paseo por una calle que no es de tu ciudad, o en una conversación con un desconocido, o en la lectura de un libro no recomendado por las listas de éxito. Ausentarse es más vital que permanecer .Quién no tiene puntos de referencia, ignora la riqueza, los matices, el octavo color del arco iris.
Expatriarse de esa condena que es el hábito, te hace mejor, más generoso, más empático ...acabes por entenderlo casi todo . Viajar, salir, emigrar, ausentarse, irse de uno mismo aunque sólo sea el tiempo que dura una canción, es ofertarte a ti mismo la posibilidad de no estar, para luego aparecer. Puede, que vivir dispuestos a levar anclas en cualquier momento sea lo más inteligente. Zarpar a diario puede ser duro, pero vivir atracado es subsistir, un sucedáneo, una imitación, es como si compráramos la vida en un chino, o entre las marcas blancas del Carrefour.

CUANDO LA MÚSICA HABLA

¿QUIEN CANTABA QUE VEINTE AÑOS NO ERAN NADA?

https://www.youtube.com/watch?feature=player_detailpage&v=NlXhHglrwF4

Podrían servirme el café en la nube 4, gracias

    Fernando Baeza, autor de esta inmensa foto, te hace plantearte la posibilidad de que algún camarero funambulista, te acerque un café a la nube cuatro, justo la que abriga, con su sombra, aquella hilera de árboles. Sería un placer, y abriría otras expectativas laborales: porteadores de nubes, camareros funambulistas, y si nos pusiéramos de acuerdo un puñado de locos, acabaría lloviendo café en el campo, como la canción del Guerra. Gracias, Fernando, tu foto ha estimulado, demasiado creo, mi imaginación.