LA GLORIA SE LIMPIA CON MISTOL

Mientras esperaba una consulta en el Hospital San Lázaro, y dado, que por aquellos lares, no existe centro comercial alguno, que acoja los tiempos muertos de los pacientes pacientes, decidí visitar, pues aún no lo conocía, el cementerio de San Fernando de Sevilla. Nada más entrar, a la izquierda, me topé, en mi inusual paseo, con la tumba de Joselito El Gallo. Sobre una de las lápidas que delimitan el cortejo fúnebre, una limpiadora, con su uniforme azul cielo, tenía sus dos manos ocupadas. Con la derecha asía una fregona, que mojaba en un cubo con agua y mistol, para restregar las lápidas de las glorias toreras. Con la otra sujetaba un móvil de última generación, por el que le chillaba a su madre, sobre la lápida de mármol, que cubría la tumba de Joselito, la lista de la compra:

: -…que no mamá, que t”e dicho que el papel higiénico es más barato en el Lidl. En el Día, me compras las lentejas, la espuma de afeitar de Pepe, y las compresas. No…el Nescafé y los garbanzos lo dejas pal sábado, que libra muá y voy al Carrefú. Scucha, la cartilla, que te la selle la niña de la caja, que esa, si no se lo dise, se jase la tonta, parece que va a heredá, la malahe, er colomato…

Toda esta compra vía móvil, ocurría mientras la fregona, chorreando mistol, se paseaba por los pies de los portadores del cadáver de Joselito: María la mujer de Curro, el de la Jeroma, Eduardo Miura, Ignacio Sánchez Mejías, y unos cuántos de gitanillos creados por el imaginero Mariano Benlliure, se afanaban, en vano, en despegar sus pies de bronce fundido, ante la avalancha de mistol y compras, con que, la funcionaria, regaba la gloria de los vecinos de la necrópolis sevillana, desde Belmonte a Espartero, pasando por Paquirri o Manolo González.

…y pensé yo, con los centenares de bravos toros que habrán lidiado y pasado por la espada aquella media docena de maestros, y que ninguno pudiera salir de allí un momento, para quitarle a esa mujer la fregona, la garrafa de mistol y el móvil, con los que estaba profanando, su gloria y su silencio.

¿ ….y to esto, pa que al final me rieguen con mistol? Me voy pa la feria.

A LA VENTA EL 19 DE MARZO ( EL ROPERO DE LAS MUJERES )

JOSE MARÍA ALCALÁ, UN PREGON SIN ADITIVOS

Jose María Alcalá ha dado hoy un hermoso pregón de carnaval. Hermoso, en cuánto que se libera de filigranas, recovecos literarios, y artificios varios, y se muestra tal como es. Es hermosa la naturalidad con la que ha pregonado-dicho sus vivencias, es hermoso el desgranado limpio que ha hecho de sus compañeros de chirigotas. Ha sido Jose María tan pulcro, que ni siquiera se ha subido al fácil recurso de la nostalgia. No ha adjetivizado, ni ha hecho aspavientos,ni versos, ni ha engolado la voz, ni siquiera ha molestado a nadie. Es muy difícil lo que hoy ha bordado Jose María en el Cerezo. Ha sido sincero, sencillo, natural y, sólo se ha emocionado desde su corazón cuando ha hablado de su madre. Enhorabuena, Jose María, yo no soy carnavalero, pero las cosas  bien hechas, sin oropeles ni fanfarrias, con gracia, desparpajo y alegría, me han llegado al corazón. No soy adicto a los pregones, pero los próximos debieran beber del tuyo, si lo que queremos es no repetir, buscar la lágrima fácil, mendigar el aplauso, tú lo has clavao, macho.

No ha sido un pregón clonado el tuyo, ha sido un soplo de aire fresco, que nos ha devuelto a la sustancia de todo, la sencillez.

(Me debes una cerveza, con tapa.)

HA NACIDO UNA ESTRELLA

En Carmona ha nacido una estrella. Y lo mejor de todo es que no tiene "aires" de estrella. Es cordial, afable, ameno, cercano, culto, amigo, buena gente, cocinillas. Si acaso, por sacarle algo, es que no es estrella, es estrello, porque tiene bigote.Es un rey, sin corona, ni solio, pero un rey.

VIERNES 11, A LAS 21 HORAS ( TEATRO CEREZO)

Empieza el fin de semana cargándote las pilas.

No dejes de acudir al Teatro Cerezo, este viernes 11 de febrero a las 21 horas,

para pasar un magnífico rato con la obra YO NO ME QUEJO, PERO...,  que pondrá en escena el grupo de teatro LA MACANA.  NO FALTES, TE ALEGRARÁS.

(Mucha mierda, Jesús.)

Tomy, un belenista de altura

 

Tomy Alcalá me ha envíado, con retraso, todo sea dicho, estas fotos del Belén que ha confeccionado este año. Como el arte, del bueno, no tiene tiempos, quiero compartirlo en este blog. Enhorabuena por tu perfeccionismo y sensibilidad. No es una representación más, es un homenaje al buen gusto.

LA CHIMENEA

La nochevieja ardió en mi salón, y hoy toca limpieza. La retirada de las cenizas se refugia en una pequeña escobilla y una paleta de hierro. Meto la paleta en el hogar de la chimenea y la saco colmada. La vuelco despacio, con sumo cuidado, en una bolsa de basura. Luego, repito la operación una y otra vez hasta dejar vacío el cenicero de hierro.

Cierro la bolsa con esmero, para no ensuciar el suelo, y emprendo la huída hacia el contenedor más cercano. Apenas llevo media bolsita de leña quemada. Pesa poco, tan poco que me extraña. Un pensamiento me asalta y me zamarrea. Eso que porto en la mano, ocupa y pesa lo mismo, que pesaré y ocuparé yo, después de muerto. Joder. Ahora aminoro la marcha para retrasar la llegada al contenedor. Quiero dejar hablar a mi imaginación. Y, ésta, ávida de expresarse, continúa: “en aquella bolsa cabrán, holgádamente, mis voces, mis risas, mis lágrimas, mi amor, mis deseos, todas mis horas de escritura, mis enfados, mis lecturas, los abrazos que me dieron y los que yo dí, los besos, las bofetadas de toda una vida, todo el frío de mis inviernos, y las miradas.

En aquel mínimo espacio se mezclarán mis paseos, mis escasos goles, un puñado de días en Roma, los bailes agarrados y el humo de multitud de cigarros. Y todo esto, todo, será gris, gris ceniza, sin que se pueda diferenciar, una tarde de verano de aquella zancadilla que me costó el recreo hace ya mil años. No hay quién distinga, entre aquellas cenizas, las caricias sensuales de las noches de amor, de los vómitos de ginebra de las noches de juerga. En aquella bolsa cabe una vida entera, Dios mío.

Cuando llego al contenedor, pongo el pie en el pedal que abre la boca del comedesperdicios, y alzo mi brazo para hundir, en aquella verde oscuridad, los restos de la Navidad, el miedo me frena, y no consigo abrir la mano para dejar libre a aquel polvillo. ¿Y si soy yo el que va allí, y no la leña quemada? Nadie nos distinguiría.

(Cuando mi mujer lee el borrador del presente artículo, sentencia: -Eres una sonaja, hijo mío)

A mis Serrano, Tintito y Galapagar, con mis mejores deseos para el 2011 y un consejo, CARPE DIEM, amigos, CARPE DIEM.

QUERIDOS REYES

Queridos reyes, espero que al recibo de la presente os encontréis bien, nosotros todos casi bien, a Dios gracias. Me llamo Andrés y quisiera pediros unas cosillas. Lo primero, tenéis que darme vuestra auténtica dirección, porque estoy hecho un lío. Cuando le pregunto a mi madre, me dice que vivís en Oriente, pero mi maestro insiste en que os mande la carta al Palacio de la Zarzuela, a Madrid. Yo, supongo, que es que tendréis dos residencias, como todos los ricos. Hombre, Orientadme, porque en correos no me cobran lo mismo por franquearla para otro continente, que si la mando a Madrid, supongo que, como a Oriente no llega el AVE, el traslado en camello será más costoso. Aunque, creo que al final, le haré caso a la abuela, que es la que más mira por el dinero, y os mandaré un correo electrónico, con eso me ahorro los sellos. El problema es que, primero, me tendréis que mandar el ordenador, porque, los de la Junta, ya se han acabado. Yo, me desordeno, y no sé que pediros. Unos dicen que, todos los años, traéis oro, incienso y mirra, pero, nunca me especifican la cantidad. Yo me turbo, que no sé lo que significa, pero lo dice mucho la seño de lengua, y no sé que pediros, porque durante todo el año os veo por la tele mu bien vestidos, sin repetir corbata ni zapatos, comiendo en unas mesas larguíiiisimas llenas de gente, tó el día de avión en avión, hombre, y la verdá, tó eso cuesta un pico (por ahí, me decido, y os pido la Play Station, o como dice mi padre, niño, no seas tonto, pídele un trabajo que a él le sobra). Pero ahora llegan las pascuas y os veo montado en camellos, con barbas de muchos días, con mu malos pelos, que parecen pelucas, con cara de cansados, sin mujeres, sin froilanes…y con esas pintas, estoy en un trís de no pediros nada, y daros, aunque sea un puchero. Yo, lo que voy a hacer es dejaros que lo decidan ustedes. Ustedes os reunís, véis mi expediente, mi comportamiento, las veces que le tiré de los pelos a mi hermana (siempre porque ella me hacía antes algo), a quien vota mi padre, y, cuando lo tengáis claro, me llamáis al móvil, o mejor, me mandais un e-mail a martínezmanolo63@hotmail.com, y, yo, si tengo tiempo, os atenderé. Ah…, lo último, ¿y a nombre de quién envío la presente?, de Juan Carlos, de Melchor, o de Lorenzo, que es el que este año tira los caramelos. Que dice mi padre, majestades, que, a él, le traigáis a Leticia, y se llevéis a mi madre…

…ojú que lío, los no creyentes lo tienen más fácil, siempre le piden las cosas a los mismos, y sin carta, al BBVA, al Santander, o la Caixa.

EL ARTE DE PONER UN BELÉN

 

Meter, en los escasos dos metros cuadrados del rincón del salón, a todo un pueblo, con su campo y su río, su gente y sus huertos, su cielo y sus nubes, sus días y sus noches, puede convertirse, cuando las manos que esculpen este milagro, atienden al buen gusto y una exquisita sensibilidad, en una pequeña obra de arte.

Estas fotos de Mª de Gracia Carrera, así lo corroboran. Aprovecho las mismas para felicitar a todos los que comparten conmigo este rincón.

TRISTEZA, MA NON TROPPO

Emigramos de la tristeza, como de una patria sin pan, desatendiendo la certeza de que es la emoción que te muestra lo que realmente te importa. Da lentitud al reloj vertiginoso de la existencia, y tomada siempre en las dosis prescritas, sin permitir el exceso , es la jalea del espíritu .Disfruta Granada de un paseo de hermoso nombre, el Paseo de los Tristes ,que discurre paralelo al rio Darro. Su nombre se debe a que antaño, aquella era la última “ caminata “ que hacían los que dejaban esta vida , antes de recibir sepultura en el cementerio detrás de la Alhambra . Quizás resulte macabra esta hermosura a los hipocondríacos , pero el tránsito de una orilla a la otra es real e inevitable , ¿ porqué no hacerlo desde la naturalidad ? . El paisaje de este paseo , entre campestre y urbano, no tiene parangón en la hermosa ciudad , no debía ser una mala despedida , para el difunto .

El Caballero de la Triste Figura es referente y adalid de las razones de las sinrazones humanas . En su triste locura arguía, lo que a los alegres cuerdos se les escapaba .

La tristeza fue el motor de los grandes : Hermann Hesse , Thomas Mann , Borges , Machado , Cortázar , Kafka , Sartre , Becket ... ( hombre la verdad es que para pasar una Nochevieja no era el tercio , pero sus pensamientos contribuyeron a esa utopía de intentar cambiar el mundo . Para soplar el matasuegras ya estamos otros , ¿ no creen ustedes ? ).

Nietzsche argumentaba : “ quién es muy alegre debe ser un hombre bueno , pero quizá no sea el más inteligente , aunque logra aquello a lo que el más inteligente aspira con toda su inteligencia “.

Se dice que en la alegría vivimos , pero es en la tristeza donde nos hacemos .

“...puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise , y a veces ella también me quiso “. ¿ Quién ha superado la belleza de esta tristeza de Neruda ?

Se nos fue Hilario Camacho y su Tristeza de Amor , hermosa canción . No pudo Hilario , o no supo , aplicarle a su tristeza el “ma non troppo” . Decían sus amigos que era demasiado débil para sobrevivir entre la jauría , o demasiado bueno para no entristecer ante la miseria que su buen corazón no asumía . Seguro que sigue triste en algún lugar que acoja sus desilusiones .

La princesa está triste ...¿ qué tendrá la princesa ?. No te apures Rubén , dicen que es el estrés , tanto protocolo le ha quitado el apetito . Ya le he mandado media docena de botellas de Tío Quinito , ¿ se acuerdan ustedes ?. Yo no comía más con el vinito , pero tenía siempre una alegría encima....

Hasta los dibujos animados precisan de la tristeza para tener su contrapunto. Su yin y su yan . Ahí estaban Leoncio el león y Tristón , la hiena pesimista .

Ni el cine se ha librado de un héroe cuyo nombre nos remonta de nuevo al tema en cuestión : El Capitán Alatriste .

La tristeza se convierte así en un escalón insalvable previo a la alegría. ¿De qué otra forma podría ser? El blanco se debe al negro y la luna es herencia del sol. Los parientes cercanos de la tristeza no deben engañarnos. Ni la melancólica melancolía , ni la sufrida nostalgia , ni el desconsuelo , la aflicción , la angustia , el pesar , ahogo o pena ,ni siquiera la triste murria pueden equipararse a su madre y señora doña Tristeza , poderosa y altiva , no sumisa y apocada .

La tristeza vive en las notas del violoncello de Pablo Casals, en la mirada de Charlot, incluso en los recuerdos felices (por ya pasados).

La tristeza nos inicia en el estoicismo y posterga al hedonista. Dicen de ella que es un mal necesario, pero si es necesaria no puede ser mala.

No hay que ser súbdito de ella, pero sí, reconocer que es el sentimiento más sublime del hombre, cuando somos nosotros los que llevamos las 4 riendas de este potro entero y difícil de montar .

Sé diplomático con tu tristeza. No la ignores ni la repudies .Escúchala, seguro que intenta decirte algo .Como dice la canción, la alegría que buscas está muy cerca, a sólo cien lágrimas de ti .

La verdad, a veces, muchas veces es triste, por eso la disfrazamos, con una sonrisa falsa de payaso .Para obviarla.

La dulzura triste de las notas de un oboe interpretando a Bach me parecen algo bello, lo prefiero mil veces a la jarana de una guitarra .Prefiero una pradera verde al desierto de Matalascañas. Opto por el frío que mantiene despiertos mis cinco sentidos, y no por el sopor sureño que me tiene adormecido. No creo en la alegría genética meridional, tantas veces ficticia. Elijo la austeridad en el número de amigos y una conversación piano piano, antes que 100 compadres compartiendo bulla en la barra de una tasca. Soy más de gaita y dulzaina que de palmas. Si eso es ser un triste, un desertor o un apátrida, pues lo soy. Pero como decía Flaubert acerca de la idea de Patria: “ La patria es para mi el país que quiero, es decir , en aquel que me encuentro a gusto , para nada aquella porción de tierra que delimita un trazo azul o rojo en un trozo de papel . En ese sentido me siento tan chino como francés .”

¿Y esa moda de la risoterapia , por favor ? ¿Existe algo más estulto que reirse sin motivo? En el afamado El Nombre de la Rosa de Umberto Eco, el monje Jorge porfía con el protagonista de la novela sobre la inutilidad de la risa, y lo refrenda con numerosas citas altisonantes. Tampoco es eso, pero algo de razón llevaba el asesino con hábito.

Al parecer el origen de la sonrisa no era otro que el de enseñar los dientes en señal de inconformidad, para mostrar su desacuerdo o enojo con el adversario. Pues anda que no ha cambiado nada el cuento...

Es que con esa moda de las risas fingidas, se nos pone cara de bo(r)bón , leñe .

¿Pero de qué se ríen esos millones de chinos? ¿De nosotros? No seas paranoico.

Donde se ponga un rostro de gesto adusto, serio, comprometido, juicioso, sensato que se quiten las sonrisas dentríficas. ¿A quien preferís vosotros para pedir consejo atendiendo a su expresión, a don Luis de Góngora, o a Tom Cruise ?

He dicho vosotros…no vosotras…

AL PAN, PAN, Y ESTO ES SENTIDO COMÚN

Pongan los altavoces y pinchen aquí, es absolútamente magistral :

http://www.webislam.com/?idv=433

CUANDO CARMONA SE VA A DORMIR

                                                                         

Carmona se acurruca bajo la tarde, y va cerrando sus ojos mientras se enciende la noche.

(Fotos de Maria de Gracia Carrera)

DESDE EL PUNTO MÁS ALTO DE SEVILLA

 Fotos de María de Gracia Carrera, desde el Peñón de Algámitas.

SEMANA CECILIANA EN CARMONA

LA SACRISTÍA

Escondida del bullicioso bregar que palpita en la plaza de abastos, la Sacristía tutela en embotellado orden, los caldos imprescindibles para que llevemos a cabo ese sacrificio tabernario, al que nos sometemos los adversarios de la misantropía.

Son los duendes que nacen por la angostura de un grifo, abandonando media docena de úteros de noble madera, quienes propician que las palabras, como patinadores locos, se deslicen por el mostrador de mármol , y vayan, y vengan , a la espera de ser dichas por cualquier boca que las adopte durante ese milagro diario de la tertulia .

Aquí, el muérdago bajo el que se besan los amantes, se mudó en un arco de jarrillos de lata que une, y desune, la taberna y la trastienda . Los mejores clientes dicen haber visto a los trasgos tabernarios darse mimos bajo esta ojiva de hojalata.

¿Quién le dice que no a tres niños, orejones y clonados, que habitan en las alturas de las estanterías? A su diestra, las imágenes de nuestra semana santa hacen una perenne estación de penitencia en una pared amarilla albero. Esos albañiles, llamados segundos, que construyen el tiempo, se permutan en la sacristía por una medida más sabia, la de los tragos:

- Ahora mismo voy, Mary, en cuanto me tome esta cerveza.

...y mientras la pizarra nos receta las novedades culinarias, urdimos un akelarre, de humo de tabaco y conversación pausada, enmarcado en un paisaje tabernario tan de antaño, que no sabemos si pagarle a Pepe en euros o en maravedíes.

Buenos dias,

" Como un gato tendido,

  nos vigila tu ropa

  al final de la cama "                    

                               (L. G. M.)

JOSE LUIS MANCERA EXPONE EN LA CASA DE LOS BRIONES

         José Luís Mancera Jiménez, expone su obra pictórica, en el patio central de la Casa de los Briones. Podrá visitarse dicho evento desde el 6 de septiembre  hasta el 30 de septiembre.

       Dicha actividad se encuadra dentro del Verano Cultural de 2010.

       El mejor aval de la calidad de sus cuadros, es la acogida, que los mismos, han obtenido siempre entre los numerosos hogares carmonenses, y de  fuera de la ciudad, que disfrutan de  alguna creación suya. 

    
      No se pierdan este magnífico paseo por Carmona a través del arte de Jose Luís Mancera.

MEMORIAS DEL VERANO

Aún relincha el calor por los rincones del pueblo, pese a que el verano, con disciplina jesuita, empieza a recoger su manada de rayos desbocados. Dicen los orientales que somos lo que pensamos, y puede que no falten a la verdad, porque yo, apenas nombro al ardiente, empiezan a salivar mis glándulas sudoríparas, (jodido perro de Paulov...), yo le llamo el orto sobaquero. Por eso, apago mi pensamiento, y mi ardor, con aquel primer beso, y me refresco, cuando atisbo, entre el bosque de neuronas, aún llenas de arena y plegando sombrillas, aquellos labios dúctiles, mojados,y, por un instante, dejo de ser calor, y soy beso. Estos chinos sí que saben, todo está en el tejao, todo.

CONTROLADORES AÉREOS

PRIMERO RECLAMABAN MÁS SUELDO, EN EL PAÍS DE LOS MILEURISTAS, LUEGO, DECÍAN QUE ACUMULABAN DEMASIADAS HORAS EXTRAS, TENÍAN ESTRÉS LOS PROBES, ¿ QUÉ TENDRÍAN SI BAJARAN A  PICAR A LA MINA?, Y AHORA DICEN QUE....¡CHIQUILLOS, SE QUEREIS DEHÁ DE TONTERÍAS, QUE MIRA LA QUE TENÉIS FORMADA...¡

LOS NORIOS TABERNARIOS LE HACEN UN LIFTING A SU WEB

Los norios tabernarios han aprovechado el verano para remozar su imagen.
Han empezado por hacerle un lifting a su página web, y la verdad, ha mejorado bastante.
Se me antoja, más juvenil, y atractiva, más alegre y minifaldera que la primera, (será que la crisis de la edad empieza a hacer mella en la junta).  Aquí les dejo a la mocita:  http://www.noriostabernarios.com/nav/index.html

Saludos y abrazos sudados, por los 40 graditos, digo.

JUEVES 12 AGOSTO. 22 HORAS. PLAZA SAN ANTÓN.

MALIZZIA & MALIZZIA


Mª José Montaño

María José Montaño comienza su carrera discográfica en el año 1993 junto a su compañero Manolo, y tras grabar tres discos, en el 1996 ganan el festival de Benidorm con su canción “Y no puedo más” de la que ellos son sus propios autores tanto de letra como de música; reeditan su tercer disco “Bailando” incluyendo el tema del festival y haciendo conciertos por todo el país.

A partir de ese momento no dejan de editar discos entre ellos el dedicado a los poetas andaluces donde musican a Alberti, Machado, Cernuda, etc. haciendo gira por numerosos teatros de Andalucía.

Colaboran también con el Ayuntamiento de Sevilla en la campaña “Sevilla es convivencia” para una movida más sana y menos molesta que se expuso en los cines y televisiones locales de la ciudad.

El año pasado (ya sin su compañero Manolo que está metido en su proyecto de Raskayú), editó su disco Las tardes del pelícano del que se extrajeron tres singles funcionando muy bien en todos los medios de comunicación; su video clip Trapos sucios cosechó mucho éxito a nivel de audiencia en 40 latinos.

Acaba de lanzar su nuevo disco, un recopilatorio donde incluye éxitos como “La Dolores”, “Y no puedo más”, “Quien de los dos”… así como tres temas inéditos. Ya podemos ver su nuevo clip “Solo por ti” y “Quien de los dos”, que se están emitiendo en todas las cadenas de vídeos con un gran éxito.

                Está Preparando un nuevo disco en el que incluye un tema contra la violencia de género donde tendrá la colaboración de varias compañeras.Como siempre en su lucha contra las injusticias, contra las desigualdades, manda un mensaje a todas esas mujeres que por miedo o por crianza callan ante un maltrato físico o psíquico y las anima a que cambien su vida, a que se quieran, que nunca es tarde para emprender un nuevo camino.

Será un disco lleno de canciones bellas, compuestas en momentos de ilusión y de emoción donde colaboraran grandes músicos y grandes amigos.

Seguro que os va a gustar.

www.myspace.com/malizziamalizzia

ANDREÍTA,COÑO, CÓMETE EL POLLO

Belén Esteban, mito socioemocional y paradigma de cómo llegar “arriba” siendo ordinaria, en vez de extraordinaria.

¿Hacia dónde va una sociedad en la que, un cirujano plástico, gana sobre los 180.000 euros anuales, un piloto, alrededor de los 150.000, un abogado puede rondar los 40.000, y Belén Esteban, sin operar, pilotar, ni pleitear, se embolsa un millón de euros? Haciendo una regla de tres simple, vale tres veces más un: “Andreíta, coño, cómete el pollo”, que 20 años memorizando hasta el último músculo de la anatomía humana, las contraindicaciones de 5000 fármacos, saberse el código penal y civil del derecho y del revés, y retener tochos y tochos de aeronática, meteorología, historia de la aviación, etc, etc, hasta completar las tres carreras. To be or no to be. Sus armas son la rudeza y grosería, la insolencia e incultura, la chabacanería y vulgaridad, todas alzadas al solio televisivo por un simple revolcón con un torero. No hay ninguna empresa en el mundo de las finanzas, ni siquiera de las creadas en los años del pelotazo, que haya revalorizado tanto sus acciones como aquella noche de amor. La Esteban sustenta su poder en dos pilares: su cagabulario y su teatral caída de párpados. No hay más. La caída de párpados de la ingeniera del morro, no es casual, sino causal. Es el resultado, el punto y final, la conclusión, el subrayado argumental. Ese apagamiento, cadencioso y medido, de sus ojos, deja a la audiencia a sus pies. Todos los grandes precisan de una rúbrica que les identifique y diferencie del resto de los mortales, como la falda al viento de la Monroe, o como el bigote de Groucho, cuando, la Esteban, cierra los ojos, se abren las aguas del Mar Rojo. Es, como si España fuera Andreíta, y Belén nos dijera: “Come y calla”. La pobreza intelectual lidera los índices de audiencia, y los programas que llenan las arcas del ente público, se han convertido en unas nuevas Hurdes para el entendimiento. Si cada vez que, Belén, excreta fonéticamente, España le hace la ola, ó si cuando arremete contra el macho-vara de Ubrique, su ex suegro, el plató echa fuego, aplaudiendo cada cagada suya, la enfermedad está localizada. No hay fiebre, pero hay infección. El enfermo necesita tres cucharadas soperas de lectura, una al levantarse y dos al acostarse. Si en quince días no remiten los síntomas, habrás que extirpar el lóbulo frontal. Que, por Dios, no tengan nuestros bisnietos que leer en los libros de texto:

“…descendemos del mono y ascendemos a Belén Esteban”

CASILLAS, EL POTITO Y SARA

¿Han observado ustedes las morisquetas que hacemos con la boca cuando le damos la papilla a un bebé? Cómo, mientras le arrimamos la cuchara colmada de potito, abrimos, desproporcionádamente, nuestras fauces, catequizándoles en el arte de comer, y luego, nos relamemos, sacando medio metro de lengua y barriendo en círculo, desde la nariz hasta la nariz, pasando por la barbilla, intentando hacer el trabajo que le corresponde al niño. Pues, eso, exactamente eso, es lo que hizo media España, cuando, Casillas, le zampó el beso a la Carbonero, después de ganar el Mundial. Todos apretamos el hocico, cuando, Íker, espachurró su cara contra la de Sara. No digan que no, que esto queda entre ustedes y yo. Millones de toritos bravos, comprimieron sus labios, ante el arrumaco televisado. Todos hicimos, aquella noche, la morisqueta para que, Sara, se comiera todo el potito, y luego, nos relamimos, para que no se derramara ni una gota de aquel beso entre el guapo y la guapa. Aquel beso anunciado, esperado por inesperado, calmó la sed del guerrero tras la árdua batalla naranja. No, no fue el beso de un hijo a su madre, pero tampoco hubo lengua, elemento determinante para la clasificación del ósculo. Aquello fué la merecida recepción al soldado tras su vuelta de las cruzadas. El portero no persuadió a la presentadora, ni la sedujo, símplemente fizo lo que España entera, que no media, esperaba que fiziera. Saboreó su triunfo, se nutrió, y luego, se fué, con el resto de los guerreros a celebrar la gesta, vaya jeta. Todos besamos esa noche a Sara, pero no con gula, sino por echarle una mano al chaval, por no dejarlo solo. No había envidia en nuestro gesto, si acaso lástima de que no supiera hacerlo, y nosotros, generosos, le aleccionamos desde nuestros sofás relax: “ Mira, Íker, así…” , le intentábamos decir todos al de Móstoles. Pero el tío besó el santo y se fue corriendo. Pero ¿ dónde vas…chaval?, espérate, dále otro, más despacio hombre. Estos niños de hoy no saben, que le vamos a hacer.

- ¡Tú...¡,¿ ya estás escribiendo tonterías? ( me espetó mi mujer, dándome un guantazo en el cogote ).

- No hija, estoy comentando el pregón.

- ¿ Qué pregón…?, si estamos en julio.

- Ahhh…pero no hay pregones de verano…pues sobre eso escribo, ¿a qué esperan?, pregón de…pregón de…. pregón del tinto de verano.

CARTA DE AMOR

Es ésta una carta de amor , aunque en ella encuentres desamor.

Es ésta , una vorágine de dudas , nacidas del desconcierto que nos proporciona convivir en una sociedad ansiosa por el jodido estatus .
Es ésta , una carta tosca , un soliloquio , hijo de la lectura del “Sócrates Furioso” de R. Aguila , quién defiende la existencia de una falacia socrática : aquello de que el sometimiento a los principios y valores humanos , siempre producirán efectos beneficiosos . La ley del karma , vamos .Esta idea , poderosa y seductora , fracasa al contacto con la realidad cotidiana, en palabras de Rafael del Aguila .

Yo también era de los que tenía claro las pautas a seguir en la educación de los hijos . La honestidad , la responsabilidad , la generosidad , el respeto al otro y sobre todo, a uno mismo . Tener un concepto diáfano de lo que es justo y de lo que no lo es .
Pero , amigos , dudo de si este enjambre de buenos propósitos , realmente , sean el mejor asidero para una vida plena . Vamos que titubeo entre matricular el día de mañana a mi hijo en la Pablo de Olavide 5 años , o pagarle unos cursos intensivos en cualquier prestigiosa escuela de ganster de Chicago .Pero Chicago años veinte . Que se empape bien del mundo del hampa. Que se traiga un máster de sinvergüenza , que yo hago un esfuerzo y se lo pago.

¿ Que porqué esta cisma moral ?
Pues porque no sé , si me agradecerá o me maldecirá , al proporcionarle una sensibilidad educada , que le permita extasiarse contemplando un Boticelli , o leyendo unas líneas de García Márquez , para acabar como un ganapán , en cualquier empresa dónde le midan el ancho de la espalda , para trabajar como mula de carga . Porque no sé , si soportará con estoicismo , que después de tres años resolviendo logaritmos e integrales imposibles , tenga que someterse a la autocracia de cualquier banco , a cambio de una nómina ignominiosa .
Porque no sé , si me perdonará, haberle aconsejado estudiar 8 horas al día , 7 días a la semana , 10 años de su vida , para acabar ganando 800 euros al mes . Mientras , chavales de veititantos años , ganan 6.000 euros al día por darle patadas con gracia a una esfera de cuero .
Pero , ¿ cómo le digo yo a mi chaval , que sacrifique sus domingos , sus posibles novias , sus horas de diversión , para que sepa suplicar un puesto de trabajo en 5 idiomas ? . Con lo fácil que es coger lo que no es tuyo y subir como la espuma . Y encima faldar de lo listo que es .
Pero ¿ con qué argumento atávico , exhorto yo a mis hijos , para que lean a Shakespeare, a Cervantes o a Proust ?, si luego va a tener que bregar con un jefe , que lo más extenso que se ha leído , es la composición del champú , mientras hacia de vientre .
Pero ¿ con que aval , meto la moral de mis hijos en un saco cerrado , para que la pateen ? . ¿ Cómo les enseño a ser honrados , respetuosos y trabajadores , y les convierto en fácil pieza de caza de tanto hijo de puta ?
Supongo , que cualquiera que tenga hijos , compartirá conmigo este galimatías emocional .
Pero lo que si está claro , es que da igual lo que decidamos nosotros .
Al final , son ellos , nuestros hijos , los que elegirán convertirse en un mequetrefe , sandunguero comisionista , ladrón de guante blanco ; o en caminar por la vida con la cabeza alta , aunque sea contracorriente y, eso sí , pisando mucha mierda .

Si tú aún , te encuentras entre los que están en el umbral de esa difícil elección , te voy a dar un empujoncito : leéte con calma “La muerte de Iván Ilich” de L. Tosltoi . ... y elijas lo que elijas , acuérdate de que siempre estás a tiempo de cambiar tu opción .

- Papá , papá , tú no piensas todo esto , ¿ verdad ...?

- Pues claro que no , hijo . Sigue estudiando , que mañana tienes
examen .

(martinezmanolo63@hotmail.com)

ER BETI, CONCHITA Y MARCO AURELIO

“…y puede ser que me equivoque otra vez, y puede ser que vuelva a perder, pero la vida me dice que algún día me tocará a mí eso de sentirme bien…”

Dicen sus allegados que, don Manué, se ha escapado a la abadía de “ El Nombre de la Rosa”, y que, allí, ha sobornado a los monjes para que, cada mañana, sustituyan los cantos gregorianos de maitines por la canción de Conchita. Luego, tras tararearla para sus adentros: (“…y puede ser que me equivoque otra vez…y puede ser que vuelva a perder…), vuelve a su celda, dónde ayuna, y se fragela durante 90 minutos, el tiempo que dura un partido. A don Manué, tras sus ejercicios espirituales, le ha sido revelado que en realidad no somos de segunda. Lo dice la Constitución. No hay ciudadanos de segunda, todos somos iguales. Pero claro, de primera tampoco somos, por eso, está moviendo sus hilos, para que se reforme el texto de la Consti, y añadirle que: “España está formada por ciudadanos béticos y, algunos otros, que aún no lo son”. El bético es, por encima de todo, un estoico. Marco Aurelio, en el año ciento y pico después de Cristo, escribió: “Todo suceso que te induzca a la aflicción no es un infortunio, sino una dicha soportarlo con dignidad, porque, algo semejante pudo acontecer a todo el mundo, pero no todo el mundo sabe llevarlo con decoro”.

Lord Voldemort, perdón, quiero decir, don Manué, ha encargado ya, a una imprenta sevillana, sellos para repartir entre los porteros que controlan los accesos del Villamarín, digo del Manuel Ruiz de Lopera. Ha dado órdenes taxativas para que todo el que entre o salga del estadio bético, desde jugadores a utilleros, pasando por las señoras de la limpieza o los repartidores de la Cruzcampo, sean sellados en la frente con el dogma bético “MANQUE PIERDA”. Ganá no ganaremos, dise don Manué, pero nos vamos a reí….

RECUERDA, ZENET EN CARMONA, EL 17 DE JULIO.

TONI  ZENET: Los Mares de China

VERANO CULTURAL 10

Carmona, 17 de julio de 2010, 22,00h.

Plaza del Palenque (Puerta de Sevilla)

Entrada libre hasta completar aforo

EL DISCO.

Arrebatador y verdadero, Toni Zenet (Málaga, 1967) es un crooner andaluz. De sombrero y voz prodigiosa. Sobre un escenario puede guardar las formas de un Sinatra sureño y un minuto después mandar el micrófono a paseo y cantar a capella para asombro de las primeras filas.

Los Mares de China es su primer trabajo en solitario. Un disco que como los buenos lienzos tiene vocación de clásico. De esos que perduran en el tiempo. También es un viaje por el mundo: con un billete comprado en la copla andaluza con destino al tango argentino, el son cubano y el jazz de Nueva York. Sin tópicos. Porque Los Mares de China es fusión natural. No fusión etiquetada. Un viaje natural a los sentidos.

Música de toda la vida que no se ha hecho hasta ahora, con una carga brutal del inconsciente colectivo. Con unos temas que se podían haber escrito en los años 20, 40, o 60. Pero son de este siglo. “Cuando la gente lo escucha piensan que no son canciones originales”, cuenta el propio Zenet, “sino versiones de clásicos”. Eso siempre es buena señal.

Zenet no es ningún novato en la música. Sur. S.A. fue su primera banda de funky flamenco, (“cuando nade hacía funky flamenco”) con la que publicó dos discos (A golpe de pellejo y Malaracha) y de la que se conserva otro trabajo, todavía inédito. Las cosas no funcionaron como debían.

Nace así el proyecto Zenet, que tiene su origen hace un par de años en las jams sessions del bar Plaza, de Madrid. La cabezonería del letrista y poeta Javier Laguna y el impulso de Juan Ibáñez (de la editorial Warner Chappell) reflotan la ilusión de Toni justo cuando el desánimo se agarraba a su cuello.

La misión, dar vida a unas canciones emocionantes, nocturnas y a la vez soleadas, elevadas con la particular voz de Toni. Él mismo agarra sus ahorros, busca financiación y se mete a grabar un disco con unos músicos de jazz de categoría, que al ver el resultado se implican en el proyecto. “Siempre he sido Juan Palomo”, dice Toni. El resultado es un traje a medida, un trabajo en equipo. Uno de los discos más sorprendentes de los últimos años. Que como los buenos jamones tiene denominación de origen. “Yo los llamo las Cinco Jotas”, asegura Zenet: Javier Laguna (autor de letras), Javier Viana (percursiones) y José Taboada (guitarra), Juan Ibáñez y Joshua Edelman (pianista y dueño del estudio de la Latina donde se grabó el disco). Si Chavela Vargas, Gardel y Sinatra hubieran nacido en Málaga no necesitaríamos a Zenet. Por eso Los Mares de China es imprescindible. El TOP 5 de Los Mares de China, por Toni Zenet.

VOLAR

PREGONERO DE LA FERIA 2010

La  peña " El Perol" ha designado al pregonero de la Feria de Carmona 2010.

El elegido ha sido Manuel López Vera, socio de La Peña El Búcaro. Mi enhorabuena a los dos, peñista y peña. Allí estaremos, Manolo, para disfrutar de tu fluido verbo, y de un, más que seguro buen pregón.

Recuerdos y anédotas no te van a faltar, la palabra bien elegida, y el tono rotundo y seguro, serán tus mejores armas. Suerte, maestro.

¡Que llueva, que llueva la virgen de las cuevas...

Allá por la Expo de Sevilla decían que había dejado de llover porque estaban arrancando los olivos.
Si no lo llegan a arrancar, Ikea se haría de oro hoy vendiendo Arcas de Noé desmontables.

¿ A QUÉ HEMOS VENIDO...?

Vigorra, en el Público Lee, cada vez que acaba el programa, se pone trascendental y le pregunta al autor de turno un puñado de preguntas estándar, que cierra siempre con la consabida :

¿ A qué cree usted que hemos venido a este mundo...?

Hoy, he tenido un día tonto, y me gustaría pasarle la pregunta a cuántos lectores quieran dar su opinión :

¿ A qué creen ustedes que hemos venido a este mundo ?

ENCARNA....VÁAAAAAA

Ahora que ya podemos andar por San Antón y San Pedro , sin quedar pegados a la calzada por lo monárquicos caramelos , a llenarlas de serpentín carnavalero . Y tras el Entierro de la Sardina , ya tenemos los cirios encendidos .

Sobre el caramelo , serpentín , y sobre el serpentín , cera… habrá que ir pensando en pedir una subvención para calzarnos .

Bueno , a lo que vamos , que hay que disfrazar a los niños.Quieran o no quieran . Lo exigen don Carnal y las madres .

El niño no puede ser más “esaborío “ , pero con un bigotito y el casco de bombero , ¡ qué gracioso va mi niño ¡ . ¿ Y la niña… ? La niña es fea. Más fea que bonita . De princesa , lo suyo . Cucurucho nazareno , reconvertido en tocado principesco. Y un vestido de gasa . Mucha gasa .

Míralos , ahí van los dos : su “ gasosa “ majestad , enseñando mella y ojos saltones de batracio , para escarnio de monárquicos (¡ ay , si Ansón la viera)

. Y de la mano , su hermano . Medio metro de bombero, que derrama lágrimas para apagar 7 fuegos , (angelito ,él quería estar en casa , calentito , viendo  a  Bob Esponja )

¿ Y la reina madre , de la princesa batracia y el bomberillo jibarizado ?

A 2 metros escasos, marcando el paso . Se ha comido ya 5 paquetes de pipas , cuyas cáscaras utiliza como metralla , disparadas por una boca requetepintada , cada vez que los niños pierden la fila .

Jezulines microscópicos , curas diminutos, margaritas gigantes , y brujitas retacas , luciendo palmito , real arriba y real abajo . Al paso del cortejo , un gracioso , le espeta , desde la orilla :

- ¡ Señora, sea coherente , y vista a esa niña de rana !

La tertulia de la acera, suelta la carcajada . ¿ El que más rie ? El padre de la princesa… por aquello de disimular…

Un disfraz mal elegido , o impuesto a los chiquillos , es un acto ignominioso . Sean cautos . No disfracen a sus hijos para lucirlos . Dejen que ellos elijan su disfraz… es su fiesta , no la nuestra . Miren que las frustraciones de la niñez pasan factura . Yo lloré media infancia porque quería ir a la Feria vestido de Scheriff del Oeste , no de traje corto . Nunca lo conseguí , y hoy , 30 años después , cuando llega la Feria , me voy a la playa . Freud sabrá …

Bueno , esto va llegando al “THE END” , y a estas alturas del desfile , a las madres no les quedan pipas. A los disfrazados no les quedan fuerzas. Y a los espectadores se les agotaron las gracias y comparaciones. P”ó vámonos p”a casa , que mañana es lunes. A ver cuando llega alguien y pega el pelotazo disfrazando los lunes de viernes…

...YYOMÁS.

Ha arrollado la moda del ...y yo más. Da igual de qué cosa tengas más. Igual da que sean obras de arte, tierras para sembrar, deudas sin pagar, conversación, viviendas sin habitar y para especular, amantes y cuernos por igual, tonterías, músculos, extensiones, zapatos de Pilar Burgos, o eses al hablar. No importa, lo único que te levanta el ...ánimo, que te pone, es que, de lo que sea, tú tengas más.

 Si Valle-Inclán, viviera,¡ qué buenos paisajes humanos hubiera podido esbozar en sus esperpentos!.

- Mira, fulanito, acabo de llegar del Nepal.

- Uy, del Nepal...no hace años que fui yo al Nepal por mi ajuar. Yo ahora tengo reservado un viaje a la luna, para el 2100.

- ¿ Para el 2100, zetanito...?, pero si entonces tendrías 158 años...

- ¿ Y qué? Siempre me envidiastes, hasta en los años de más.

Cuentan que el fundador de los cartujos, San Bruno ( ...con lo que hablaba TorreBruno), perdonen el mal chiste, pues bien, este San Bruno, se aisló del mundo cuando comprobó que la estupidez en que se hallaba inmerso, era irreversible, por lo que decidió apartarse. Entre silencios, austeridad y rezos, esbozó su plan de vida. Si hubiese sabido que su vida fue el punto de partida de una orden, los cartujos, que con el correr de los años, degeneraría en una de las mayores terratenientes.... Ellos que vivían en la pobreza, eran inmensamente ricos, (¡anda que no hay “cartujos” de estos hoy!), gracias a las continuas donaciones de los acaudalados, que querían comprar en vida, el perdón y un cachito de cielo junto a San Pedro. Pero llegó Mendizábal y los desamortizó, les arrebató hasta la última obra de arte.

Hoy otras órdenes menos austeras: la publicidad, el consumismo estúpido y el ansia del yyomás, deciden nuestras prioridades vitales. No importa que nuestros hijos tengan más o menos formación, educación, solidaridad...ni que conozcan o no a Marx o a San Agustín, ¿es un nombre de tortas de polvorón...?.

Hoy lo que prima es tener un BMW, vestir un Adolfo Domínguez y cagarse en unos Calvin Klein.

...YO ME REMENDABA , YO ME REMENDÉ..

 ...que mal cuerpo se nos queda después de San Fermín

- ¿ otra copita...?

-  bueno, pero la última.

FISIOLOGANDO

Puede que la denominación del trance, sea injusta y nos confunda. Lo escatológico de sus fonemas nos hace olvidar las bondades de su ejecución. No existe un acto menos egoísta, y más desprendido, que el que nos ocupa. Si se pudiese derogar ese bautismo torcido, y buscarle un seudónimo fiel a su natural designio, no habría reparos en hacerle partícipe de cualquier conversación, sin que el rubor fuese el efecto secundario adherido al pronunciamiento de su nombre. Ni que fuera Lord Voldemort. En la soledad del baño, con los pantalones esposando los tobillos, y con la postura del Pensador de Rodin, divagamos sobre el texto a elegir en la biblioteca del baño. Geles, champús, desodorantes, colonias, aceites, hidratantes, exfoliantes…la elección se corresponderá con la urgencia, y viabilidad, que ese día precise el proceso. En las resoluciones rápidas, los textos de las colonias son los mejores. Escuetos, de fácil comprensión (agua de colonia, punto). Si por el contrario, el fallo se dilata, los geles suelen vestirse con etiquetas más abundantes en sus consideraciones, haciéndonos más amena la espera :”Déjese seducir por nuevas sensaciones en la ducha, este gel está enriquecido con extracto de miel y leche hidratante, ingredientes utilizados desde la antigüedad, con extractos de esto y de aquello y lo de más allá . Dermatológicamente testado”. A continuación se repite el texto íntegro en 4 idiomas, con lo que de camino que…nos hacemos políglotas.
Y, en cuando finiquitamos el conflicto con el final de nuestro tubo digestivo, con un postrero aprieto, mientras adherimos nuestros muslos desnudos, a la fría blancura de nuestro íntimo solio, nos inundan las palabras de Marguerite Youcenar en su Memorias de Adriano, cuando aseveraba, que no somos más, que una amalgama mal compuesta, de fluidos y podredumbre. El rumor del agua, acompañando al innombrable, que se exilia cañería abajo, nos regala un agujero más, al ceñirnos el cinturón. Con qué poco somos felices…

...ah, que digieráis bien las uvas, fisiologuéis mejor, y feliz 2010 para todos.

martinezmanolo63@hotmail.com

UN DÍA EN LA VEGA, NO HACE MUCHO

Esta impagable foto me la ha regalado una amiga, que tiene la buena costumbre de pasear por Carmona, cuando la ciudad se empieza a desperezar. Esos son los patrimonios que a mí me enganchan. Gracias C.

LOS NORIOS Y SU CONCURSO NACIONAL DE RELATOS BREVES

CENA DE ENTREGA DEL PREMIO DE RELATOS BREVES DE TABERNAS

El día 20 de Noviembre, organizado por nuestra Tertulia Tabernaria , se celebro la cena y entrega del premio de Relatos Breves de Tabernas, que como ya informamos, recayó en el tema EL ESCARBADIENTES, de D. Jesús Tiscár Jandra, vecino de Jaen.
La Cena comenzó con una copa de entrada gentilmente cedida por D. José Moreno, responsable del Restaurante el TABANCO, el cual sirvió la cena, con un rotundo existo.
En el trascurso de la misma se hizo entrega del premio, por parte de nuestro Presidente D. Fernando Gavera Piñero y de uno de los patrocinadores del mismo, D. Jesús Rey , de la Empresa DEKAMIN 2OO3, También nos acompañaron en esta noche, los patrocinadores D. Manuel Giráldez de la Empresa PROGRESALIA y D. Elías Castejón Hernández , Gerente de la citada DEKAMIN 2009, no pudiendo asistir a la misma D. José Sánchez Moreno, de la Empresa INFORCOM.
Destacando la asistencia de D. Francisco Cruz Pérez , jurado del citado concurso y nuestros amigos de la Asociación APOLO Y BACO, bien representada por su presidente D. Antonio Vázquez y su Vicepresidente D, Vicente Sanchiz, y un buen nutrido grupo de Norios Tabernarios, que quisieron acompañar al premiado en esta noche tan importante para nuestra Asociación.
La cena transcurrió en un ambiente muy agradable, resaltando la buena profesionalidad del Restaurante EL TABANCO, por sus viandas y su buen hacer, el marco fue incomparable, ya que celebro en el salón del patio del HOTEL ALCAZAR DE LA REINA, acondicionado para tales eventos, terminando como es habitual de copas en el BAR GOYA, de nuestro socio y amigo Alberto.
Sin otra cosa que destacar y agradeciendo a los Norios-as , amigos y patrocinadores, por su asistencia, esperamos que el próximo año podamos disfrutar nuevamente del Concurso y de vuestra presencia. Un saludo de la Junta.

¡ QUÉ CALÓ !

Como esto no cambie, y desciendan las temperaturas, nos vemos a Papá Noel bajando sus posaderas, fotodepiladas, y divididas por el hilillo de un tanga, por la chimenea.

ALFOMBRA ROJA PARA EL BRUJO EN EL PEROL

Hace dos años escribí :

La Peña “ El Perol” nos agasajó hace unos días, con un monólogo soberbio de Rafael Alvarez, EL BRUJO. Mantener la atención de las más de 300 personas que atiborrábamos el Cerezo durante hora y media, sin lugar al resuello, ni por parte del actor ni del público, es una magna tarea, sólo al alcance de los grandes de las tablas. Este juglar del siglo XXI, no precisa de un físico de galán para seducirnos. Utiliza, como comparte con nosotros al principio de su soliloquio, la palabra, y prescinde de la cáscara de la escenografía y otras artimañas que distraigan la atención. Sobre el tablado, una mesita, una silla, una vela, el rapsoda y la palabra como primer actor.
Las palabras, son perros fieles que siguen a su amo allá donde éste vaya. Su lealtad no hace distinciones entre las arengas empedradas de cinismo, y los discursos pavimentados de certezas. Las palabras son canes que ladran cuando sus dueños las azuzan. Pueden morder y contagiar la rabia, o pueden guiarte como los chuchos lazarillos. A veces son pacientes y sumisas, como geishas, prestas a satisfacer las demandas de su amo, o pueden ser vehementes e inquietas, y entonces se descuelgan por una ristra de neuronas atadas entre sí, como las sábanas anudadas por las que se fugan los presidiarios, desde el guión hasta la boca del Brujo, donde alcanzan la libertad. Ahí escapan, huyendo a borbotones, sin censura de ningún tipo, y nos somete durante la función a continuas descargas de risa. Desde los cantares al ojo del culo de Quevedo, y cuando digo, de Quevedo, me refiero a los versos, hasta la impagable confusión entre la rápida arenga del cura y Conchita Montes, pasando por la gira a que sometió Franco al brazo de Santa Teresa, o los amores de su padre con el zumo de uva y su chula cojera, el brujo nos embelesó y nos regaló 40 o 50 sesiones gratis de su psicoterapeuta argentino-catalán y sus terapias cognitivas y conductistas.
Junto a la lucidez de los “...ya no sé por donde me ando” que ponía comas a sus relatos, su maestría con las palabras parecen pedir permiso al carcelero censor para salir de la cabeza. Este las va sentando, por orden de llegada, en la sala de reflexión, desde donde el Brujo las llama a escena. Allí, entre empujones y codazos, se van acomodando. Como nosotros, las hay que encuentran su sitio nada más caer. Otras, las más inseguras, se deslizan por la frase mil veces. Se sitúan al principio, tras unos puntos suspensivos, se esconden entre dos comas, o se frenan delante de un punto y aparte.

Estoy seguro de que esta noche, Rafael Álvarez , volverá a derrochar su talento.

JURO POR LA CONSTITUCION QUE ES VERDAD

Esta tarde , he acudido a una conocida clínica de Sevilla a extirparme una verruga del párpado.

En el quirófano, se me acercó una jovencísima cirujana, que tras observarme la verruga, me recetó :

- Va a tener usted que apretar los dientes.

En un principio pensé que se trataba de una broma terapeutica, hasta que, con mi gorrito verde, mis zapatos enfundados en plastico azul, y una bata esterilizada, ni abierta ni cerrada, me tendí en la mesa de operaciones y volvié a espetarme .

- Va a tener usted que apretar los dientes, no voy a ponerle anestesia...pinzas y tijeras, por favor...

Juro que me ha ocurrido a mí. Las palabras de la cirujana son textuales.

Mañana pediré cita a mi dentista ( por el apretón que les dí...)

LA SONRISA DE ROBERTO

Tiene Canal Sur una sonrisa pegada a un hombre. La sonrisa con hombre se llama Roberto. Roberto nos enseña su magnífica dentadura de punta a punta: paletas, incisivos, caninos, premolares, molares y muelas de juicio, con su perenne sonrisa, mientras presenta Salud al Día. Que no digo yo que sonreír ante las cámaras este mal, al contrario, pero, de ahí, a que la sonrisa se convierta en la protagonista del programa, va un trecho. Da igual que, Roberto, nos hable de la diabetes, del colesterol, del último disco de Silvia Pantoja o de que el hay que desayunar tostá con aceite, el tío se ríe a todas horas. Menos mal, Roberto, que no pasaste ninguna noche en la abadía de El Nombre de la Rosa porque, de haber sido así, te aseguro que, Jorge, el monje asesino, te hubiese arrojado por una de sus ventanas al vacío, o habría ahogado tu blanca risita en una de las tinajas, llenas de sangre de cerdo, donde aparecían los finados de la historia de Umberto Eco. Jorge era un pertinaz enemigo de la risa, considerándola como un atributo propio de la gente estúpida, llegando a aseverar en su fanatismo, que Jesucristo jamás se rió. Hombre tampoco es eso, Jorge. Hay estudios que revelan que los músculos faciales que intervienen en una sonrisa falsa, difieren de los que se accionan en una sonrisa franca. Además, Roberto, debe ser agotador. Te imagino por las noches, quitándote los pantalones, la corbata, la camisa, la sonrisa…Por cierto, ¿donde la guardas?. ¿ la metes en una vasito con agua, como las dentaduras postizas?, ¿ o son desechables como los tampax ? No sé por qué, me ronda la cabeza la letra de una hermosa soleá de nuestro poeta Jose Luís Blanco: “ Era tanto mi alegría / que cuando se vino abajo / no resistí la caía “ POSTDATA : Roberto, te invito a las clases particulares para sonreír sin esfuerzo, que, durante 5 viernes, imparte la Peña de El Perol, en el Teatro Cerezo.

VIDA A LA ALAMEDA

¿…y si pusiésemos prensa del día en la alameda, mediante algún sistema que permitiese al usuario leer las noticias a la sombra de la arboleda, y de camino, atraer vida diaria a ese indispensable paseo de Carmona?

GAMBAS...GAMBAS.

No hay cosa más patética en este mundo que aparentar lo que no se es.
No hay mejor exponente de esta cutrería, de ese sinsabor social, que los nuevos ricos. Resultan donosas sus artimañas, su forma de hacernos ver que ellos son superiores, mejores, de otra raza. Claro está, que eso, es lo que su incultura les hace pensar. Luego abren la boca y se descubren, sólo intentan tapar sus inseguridades, sus incapacidades formativas o personales, comiendo gambas, pero no cualquier clase de gambas, sino gambas...gambas. Y aquí viene lo gracioso. Comen lo mejor, van a los mejores sitios, visten las mejores ropas, calzan los mejores coches..., pero para que esto nos quede claro a la infantería, y debido a su inseguridad, nos repiten dos o más veces todos sus logros. Así, en ese pasitrote lingüístico, van y te sueltan: - Anoche comí jamón, y vas tú (inocente) y le dices , y yo también, a lo que ellos te responden: - NO, pero el mío era jamón-jamón...
Aparte del estribillo: gambas-gambas, jamón-jamón, casa-casa...y así hasta el infinito, son muchos, variados y hasta sandungueros, los tics que estos especímenes dignos de estudio, han acuñado como marchamo para distinguirse del resto de los mortales. Por ejemplo, otro detalle lingüístico que les delata es el monólogo. No saben dialogar. Es más, es que no les importa nada que no sean ellos mismos y su presuntuoso mundo. Son como Antoñita la fantástica. Alimentan su ego con frases estándar como esta :
- El otro día estuve en el mejor sitio de Las Ventas, viendo la mejor faena que José Tomás le hizo al mejor toro que ha pasado por la feria en el último milenio. Luego me fuí a Casa Lucio a comerme unos huevos estrellados, precísamente dos huevos que puso la mejor gallina de la ganadería de ...no me acuerdo ahora...bueno el caso es que cuando acabé, me fumé un puro de tirada limitada, sólo hacen dos, uno para Fidel, y el mío.
Cuando acabé el puro, llamé por mi galacto-móvil a Juan Valdez, y le dije, mira Juanito necesito un café de tu última cosecha. En 20 minutos yo tenía el mejor café de Colombia bajo mi barba...claro tras el puro y el café no me quedó otro remedio que disculparme y buscar el servicio...perdona, ¿ me querías decir tu algo...? ¿ Que tu madre se ha muerto?
Qué casualidad hombre, ahora me estoy construyendo yo el mejor panteón del cementerio con mármol, pero mármol-mármol...

Lectores y yo, a coro: Tontos-tontos...

LOS PIELES ROJAS

Muchos piensan que las vacaciones no son tal, si no nos ensartan, como a un pincho moruno, con una sombrilla de playa, nos rebozan con sal y arena, y desde las 12 de la mañana hasta las 8 de la noche (una peoná), nos convertimos en pieles rojas, dándonos vuelta y vuelta después de que nos hayan untado con el ketchup antiquemaduras.

Yo, por acallar mi borreguismo, me he llevado los pieles rojas de mi hijo pequeño, a mis vacaciones sin playa, donde los ha plantado como si fueran cebollinos. Cada tarde, mientras me tomaba el café, me gustaba observarlos allí, sembrados junto a las hortensias, bajo los 20º del norte, y pensar, que a esa misma hora, otros muchos pieles rojas yacían en las playas, enharinados o enarenados, bajo los 35 ó 40º, imagen esta última que me llevaba al borde de la lipotimia. No sólo de arena y sal vive el hombre.

Las fotos que aquí cuelgo van, desde la espectacular vista de “ Los Cubos de la Memoria” en la playa de LLanes, hasta una visita al parque de Cabárcenos, una reserva natural construida sobre unas antiguas minas, dotadas de un hermosísimo paisaje.

Y desde unas magníficas reproducciones de dinosaurios, fruto de un regalo de cumpleaños de unos padres soñadores, en Viveda, hasta una ruta por el Valle de Cabuérniga, que te inunda los sentidos con sus inacabables bosques verdes, y te somete a la paz de unas carreteras sin tráfico, que recorren pequeñísimos pueblos con nombres de cuentos : Cabezón de la Sal, Ruente, Terán, Selores, Renedo, Correpoco y Bárcena la Mayor. Este último, publicitado en Cantabria como el pueblo más antiguo de España. Desconozco si ese título es real o sólo marketing, pero su enclave, sus calles empedradas por las que pasean las vacas libremente, y sobre todo, la ausencia total de tráfico (está prohibido el acceso de todo tipo de vehículos al pueblo), hacen de él un lugar mágico.

El día que tuve que hacer las maletas para volver a… la realidad, mi hijo me preguntó qué me pasaba, que tenía “ mu mala cara”. Sin mi consentimiento, dibujó mi semblante desencajado sobre un globo. Dicen que los niños, y los borrachos dicen ( y dibujan), la verdad. Llevo quince días bebiendo cerveza sin parar, pero no me sale una verdad. A ver, voy a probar otra vez,….qué va, que no me sale.

CERRADO POR VACACIONES

Espero que me hagáis sugerencias sobre el contenido de este blog. Las acepto todas.
Gracias y feliz verano