AROWANAS

 

 

 

 

 

 

 

 

   

 

Los peces arowanas llevan a sus hijos dentro de la boca en sus desplazamientos. Esta inédita sobreprotección, es el escudo para defenderlos de los peligros exteriores. Lo que nuestros hijos nos dicen sin decírnoslo, es lo mismo que nosotros le decíamos a nuestros padres sin decírselo, y era algo así: “ Yo no quiero que nadie me lleve en la boca, ni en brazos, ni siquiera que todos los días me echen un sermón, ni que me recuerden, que las cosas no son como yo las veo ahora. No tienen porque martillearme, antes de acostarme, con que el futuro está a la vuelta de la esquina, ni con las cifras del paro. Que si no estudio, ni leo, ni ayudo en casa, no me haré alguien de provecho. Lo sé, sé que es así, pero dejarme descubrir la vida por mí mismo, y equivocarme, y caerme, y mancharme, y tener la habitación desordenada, aunque sólo sea un día a la semana. Y es injusto, como injusto es que identifiquen un zarcillo en la oreja, o un peinado determinado, con una conducta agresiva o marginal.

Que la vida no es tan catastrófica como la pintan en los telediarios. Que también hay cosas buenas. Y ser joven es una de esas cosas. Porque ser joven no es ninguna enfermedad, que, a veces, lo pienso, de tanto escuchar que los jóvenes de hoy somos irresponsables, maleducados, caprichosos, rebeldes y ociosos.

También es importante que me enseñes a bajar las escaleras, tanto, o más, que a subirlas. Enséñame también a que las cosas cambian, a aceptarlo, a que hay grises, y colores, a relativizar mis problemas, y, a no hundirme antes del desembarco.

Enséñame a vivir, no sólo a calcular, y enséñame a querer, no sólo a conseguir cosas. Enséñame a levantarme y abrazar al nuevo día, tanto si amanece gris, como si nace soleado; no me enseñes a cogerle por el cuello y estar enfadado con la rutina las próximas 24 horas, y si me enfado, que sólo me dure el tiempo que dura el enfado.Y cuando pienses en mí, y te comas la cabeza, acuérdate de lo que dijo Roberto Chafar: “ Debemos ver a los jóvenes, no como botellas vacías que hay que llenar, sino como velas que hay que encender”.

GUISO DE PAPAS

INGREDIENTES:

- 4 papas medianas                             - pimienta negra molida
-1/4 de ternera en pedacitos              -sal
-una cebolla                                        -1 pastilla de avecren
-1 pimiento rojo                                  -colorante
-4 dientes de ajo                                 -aceite
-1 zanahoria

Para todo esto utilizaremos una olla exprés pequeña y una espumadera.

PREPARACIÓN

Lo primero, lávate las manos, so guarro.

1- Pelar papas, lavarlas, trocearlas medianas, y dejarlas echadas en agua.
2- Trocear cebolla, ajo y pimiento (todo pequeño, para disimularlo)
3-Corta la zanahoria en tiras (para poder sacarla entera, la zanahoria)
4-Poner olla exprés con aceite para sofrito
5-Echo, cuando aceite esté caliente, cebolla y pimiento (que no se hagan mucho)
6-Echar ajos, que no se hagan mucho (ya que luego seguirán sofriéndose con la carne)
7-Echar carne y zanahoria (mover hasta que se haga carne. Retirar por si salpica)
8-Añadir agua a la olla (echar sal y colorante - para cambiar el color claro está), y echar un chorreón de vino blanco
9-Cerrar olla. Cuando empieze a hervir, (dejar 40 minutos) .


¿ ...Y DE QUÉ QUIEREN USTEDES QUE HABLE, DE LA VIDA?.
 PUES HABRA QUE COMER PARA VIVIR
?

Lavanda, hierbabuena, albahaca y rosas, mi cortijo.

COSAS DE NIÑOS

Cuando yo tenía siete u ocho años tuve el privilegio de escuchar a los mejores cantaores de flamenco. Valderrama, Marchena, Vallejo, La Niña de la Puebla,  Caracol,  etc. Todos actuaron en la carnicería de mi padre, circunstancia que me tenía mosqueado, ya que mi padre, no era ningún señorito adinerado, que pudiese pagar las millonarias minutas de aquellas figuras, aparte de que tampoco entendía, cómo se rebajaban tanto, y pasaban, de actuar en los mejores teatros de España y del mundo mundial, a cantar en una carnicería de barrio. Había una serie de pormenores que no me cuadraban. Por ejemplo, nunca ví colas en la carnicería para verles, cuando yo estaba harto de observar en  el NODO, las interminables filas que Antonio Mairena, o La Niña de los Peines, convocaban ante cualquier actuación suya. Otra cosa que mi entendimiento no alcanzaba, era como había días, muchos días, en los que cantaban casi todos los nombrados a la vez. Pero ¿cómo podía mi padre arreglar las agendas de tanto número uno y hacerles coincidir a todos, seis días  a la semana? Al que más contratos hizo, fue a Pepe, el niño de Marchena. Pepe hizo tantos bises en la carnicería de “Los cuatro muleros”, que yo veía, en sueños, .” aldelamulatorda, mamita mía, quesmimario, quesmimarío…” En fin, de todo lo aquí dicho, lo que más me aturdía, era el no poder ver, nunca, a ninguno de los cantaores. Como lo oyen, yo les escuchaba perfectamente, pero, por más que recorría las distintas estancias de la carnicería, jamás pude verles la cara. Yo esperaba escondido, tras una mesa, a que mi padre despachara, para buscar a los flamencos. Sabía que Marchena y Valderrama eran chiquitillos, por eso, yo miraba entre los solomillos y las costillas, que colgaban de los ganchos en la cámara frigorífica, o rebuscaba entre los paquetes de menestras congeladas, pero nada, no hubo forma. Pasados los años, mi padre me descubrió el  secreto y recóndito tablao. Era rectangular, negro, con un cuerno, metálico y retráctil, y muchos botones. Se llamaba radiocassete. Desde aquel descubrimiento, absolútamente mágico, le debo a mi padre, el poder contratar, yo, a diario, y pese a mi nómina, a Serrat, a  Fito y a Sabina. A veces me pongo exquisito, y meto en mi cuarto de baño a Puccini, o a Bach. En mi cocina, Rosario le canta a diario a mi mujer, mientras ésta, urde estupendas recetas, y a Drexler, Jorge, le siento en mi coche, y  le dejo que me alegre la vida, mientras miro pasar a los transeúntes.  Es un gustazo, esto de contratar a los mejores, sin tener que pagarles.

DEL BETIS, MANQUE GANE

No hay que ser aficionado al fútbol para ser bético, en absoluto. El beticismo es una corriente filosófica, una forma de vida, una sabia manera de interpretar, de traducir a emociones cualquier circunstancia. Manque pierda, es su dogma, y su mantra. Es todo un posicionamiento estoico y valiente, legítimo y conveniente. El bético siempre le pone el cristal verdiblanco, para cribar las adversidades, que los dioses de los infortunios, y las tribulaciones y desamparos, de sus últimos mandatarios, le envían en forma de sequía de goles, fichajes malogrados o lesiones. Ha habido temporadas, que sólo les ha faltado alguna remozada versión de las siete plagas de Egipto, en forma de lluvias de ranas, o donmanueles, sobre el Villamarín. Pero el bético resiste. Se agarra a su himno, a su bandera, a su sentimiento, y sobrevive siempre. Por todo esto yo me bauticé bético hace años, porque aunque no tenga ni idea de su situación en la liga, ni de sus últimas adquisiciones, yo me siento a gusto al lado de un verdiblanco cuando hace, esa gimnasia mental tan sana, que es reírse de sí mismo. Soy bético por genética (mi hermano del alma, es bético), por solidaridad, (mis mejores amigos son béticos), por simpatía, me caen bien tó los béticos. Soy bético porque la vida es verdiblanca, y lo mismo estamos en primera que en segunda, igual nos golea, que nosotros le metemos algún golillo que otro, eso sí, los nuestros, por muy insignificantes que sean, los festejamos como el primer beso. Desde Gordillo, que nos enseñó a no tirar la toalla, y a correr por la banda de la vida, con pundonor y dignidad, hasta el flaco Cardeñosa, que nos descubrió, que se pueden escribir versos con un balón en los pies. Desde Esnaola, hasta Salva, er Betis lleva más de un siglo, alegrándonos muchos domingos antes del partido, y atormentándonos, muchos lunes, después del encuentro, pero llevándonos al cielo, de martes a sábado, mientras soñamos, sentarnos en ese oasis de la Palmera, y darle patadas a esa alma redonda de cuero, que se empeña en esquivar un destino en forma de portería. Muchos han llorado de alegría el ascenso a primera, del que nunca ha dejado de ser el primero, er Beti.

(A Juan Magaña Guerra, bético güeno, y romano. Me debes una Peroni)

LA GLORIA SE LIMPIA CON MISTOL

Mientras esperaba una consulta en el Hospital San Lázaro, y dado, que por aquellos lares, no existe centro comercial alguno, que acoja los tiempos muertos de los pacientes pacientes, decidí visitar, pues aún no lo conocía, el cementerio de San Fernando de Sevilla. Nada más entrar, a la izquierda, me topé, en mi inusual paseo, con la tumba de Joselito El Gallo. Sobre una de las lápidas que delimitan el cortejo fúnebre, una limpiadora, con su uniforme azul cielo, tenía sus dos manos ocupadas. Con la derecha asía una fregona, que mojaba en un cubo con agua y mistol, para restregar las lápidas de las glorias toreras. Con la otra sujetaba un móvil de última generación, por el que le chillaba a su madre, sobre la lápida de mármol, que cubría la tumba de Joselito, la lista de la compra:

: -…que no mamá, que t”e dicho que el papel higiénico es más barato en el Lidl. En el Día, me compras las lentejas, la espuma de afeitar de Pepe, y las compresas. No…el Nescafé y los garbanzos lo dejas pal sábado, que libra muá y voy al Carrefú. Scucha, la cartilla, que te la selle la niña de la caja, que esa, si no se lo dise, se jase la tonta, parece que va a heredá, la malahe, er colomato…

Toda esta compra vía móvil, ocurría mientras la fregona, chorreando mistol, se paseaba por los pies de los portadores del cadáver de Joselito: María la mujer de Curro, el de la Jeroma, Eduardo Miura, Ignacio Sánchez Mejías, y unos cuántos de gitanillos creados por el imaginero Mariano Benlliure, se afanaban, en vano, en despegar sus pies de bronce fundido, ante la avalancha de mistol y compras, con que, la funcionaria, regaba la gloria de los vecinos de la necrópolis sevillana, desde Belmonte a Espartero, pasando por Paquirri o Manolo González.

…y pensé yo, con los centenares de bravos toros que habrán lidiado y pasado por la espada aquella media docena de maestros, y que ninguno pudiera salir de allí un momento, para quitarle a esa mujer la fregona, la garrafa de mistol y el móvil, con los que estaba profanando, su gloria y su silencio.

¿ ….y to esto, pa que al final me rieguen con mistol? Me voy pa la feria.

A LA VENTA EL 19 DE MARZO ( EL ROPERO DE LAS MUJERES )

JOSE MARÍA ALCALÁ, UN PREGON SIN ADITIVOS

Jose María Alcalá ha dado hoy un hermoso pregón de carnaval. Hermoso, en cuánto que se libera de filigranas, recovecos literarios, y artificios varios, y se muestra tal como es. Es hermosa la naturalidad con la que ha pregonado-dicho sus vivencias, es hermoso el desgranado limpio que ha hecho de sus compañeros de chirigotas. Ha sido Jose María tan pulcro, que ni siquiera se ha subido al fácil recurso de la nostalgia. No ha adjetivizado, ni ha hecho aspavientos,ni versos, ni ha engolado la voz, ni siquiera ha molestado a nadie. Es muy difícil lo que hoy ha bordado Jose María en el Cerezo. Ha sido sincero, sencillo, natural y, sólo se ha emocionado desde su corazón cuando ha hablado de su madre. Enhorabuena, Jose María, yo no soy carnavalero, pero las cosas  bien hechas, sin oropeles ni fanfarrias, con gracia, desparpajo y alegría, me han llegado al corazón. No soy adicto a los pregones, pero los próximos debieran beber del tuyo, si lo que queremos es no repetir, buscar la lágrima fácil, mendigar el aplauso, tú lo has clavao, macho.

No ha sido un pregón clonado el tuyo, ha sido un soplo de aire fresco, que nos ha devuelto a la sustancia de todo, la sencillez.

(Me debes una cerveza, con tapa.)

HA NACIDO UNA ESTRELLA

En Carmona ha nacido una estrella. Y lo mejor de todo es que no tiene "aires" de estrella. Es cordial, afable, ameno, cercano, culto, amigo, buena gente, cocinillas. Si acaso, por sacarle algo, es que no es estrella, es estrello, porque tiene bigote.Es un rey, sin corona, ni solio, pero un rey.

VIERNES 11, A LAS 21 HORAS ( TEATRO CEREZO)

Empieza el fin de semana cargándote las pilas.

No dejes de acudir al Teatro Cerezo, este viernes 11 de febrero a las 21 horas,

para pasar un magnífico rato con la obra YO NO ME QUEJO, PERO...,  que pondrá en escena el grupo de teatro LA MACANA.  NO FALTES, TE ALEGRARÁS.

(Mucha mierda, Jesús.)

Tomy, un belenista de altura

 

Tomy Alcalá me ha envíado, con retraso, todo sea dicho, estas fotos del Belén que ha confeccionado este año. Como el arte, del bueno, no tiene tiempos, quiero compartirlo en este blog. Enhorabuena por tu perfeccionismo y sensibilidad. No es una representación más, es un homenaje al buen gusto.

LA CHIMENEA

La nochevieja ardió en mi salón, y hoy toca limpieza. La retirada de las cenizas se refugia en una pequeña escobilla y una paleta de hierro. Meto la paleta en el hogar de la chimenea y la saco colmada. La vuelco despacio, con sumo cuidado, en una bolsa de basura. Luego, repito la operación una y otra vez hasta dejar vacío el cenicero de hierro.

Cierro la bolsa con esmero, para no ensuciar el suelo, y emprendo la huída hacia el contenedor más cercano. Apenas llevo media bolsita de leña quemada. Pesa poco, tan poco que me extraña. Un pensamiento me asalta y me zamarrea. Eso que porto en la mano, ocupa y pesa lo mismo, que pesaré y ocuparé yo, después de muerto. Joder. Ahora aminoro la marcha para retrasar la llegada al contenedor. Quiero dejar hablar a mi imaginación. Y, ésta, ávida de expresarse, continúa: “en aquella bolsa cabrán, holgádamente, mis voces, mis risas, mis lágrimas, mi amor, mis deseos, todas mis horas de escritura, mis enfados, mis lecturas, los abrazos que me dieron y los que yo dí, los besos, las bofetadas de toda una vida, todo el frío de mis inviernos, y las miradas.

En aquel mínimo espacio se mezclarán mis paseos, mis escasos goles, un puñado de días en Roma, los bailes agarrados y el humo de multitud de cigarros. Y todo esto, todo, será gris, gris ceniza, sin que se pueda diferenciar, una tarde de verano de aquella zancadilla que me costó el recreo hace ya mil años. No hay quién distinga, entre aquellas cenizas, las caricias sensuales de las noches de amor, de los vómitos de ginebra de las noches de juerga. En aquella bolsa cabe una vida entera, Dios mío.

Cuando llego al contenedor, pongo el pie en el pedal que abre la boca del comedesperdicios, y alzo mi brazo para hundir, en aquella verde oscuridad, los restos de la Navidad, el miedo me frena, y no consigo abrir la mano para dejar libre a aquel polvillo. ¿Y si soy yo el que va allí, y no la leña quemada? Nadie nos distinguiría.

(Cuando mi mujer lee el borrador del presente artículo, sentencia: -Eres una sonaja, hijo mío)

A mis Serrano, Tintito y Galapagar, con mis mejores deseos para el 2011 y un consejo, CARPE DIEM, amigos, CARPE DIEM.

QUERIDOS REYES

Queridos reyes, espero que al recibo de la presente os encontréis bien, nosotros todos casi bien, a Dios gracias. Me llamo Andrés y quisiera pediros unas cosillas. Lo primero, tenéis que darme vuestra auténtica dirección, porque estoy hecho un lío. Cuando le pregunto a mi madre, me dice que vivís en Oriente, pero mi maestro insiste en que os mande la carta al Palacio de la Zarzuela, a Madrid. Yo, supongo, que es que tendréis dos residencias, como todos los ricos. Hombre, Orientadme, porque en correos no me cobran lo mismo por franquearla para otro continente, que si la mando a Madrid, supongo que, como a Oriente no llega el AVE, el traslado en camello será más costoso. Aunque, creo que al final, le haré caso a la abuela, que es la que más mira por el dinero, y os mandaré un correo electrónico, con eso me ahorro los sellos. El problema es que, primero, me tendréis que mandar el ordenador, porque, los de la Junta, ya se han acabado. Yo, me desordeno, y no sé que pediros. Unos dicen que, todos los años, traéis oro, incienso y mirra, pero, nunca me especifican la cantidad. Yo me turbo, que no sé lo que significa, pero lo dice mucho la seño de lengua, y no sé que pediros, porque durante todo el año os veo por la tele mu bien vestidos, sin repetir corbata ni zapatos, comiendo en unas mesas larguíiiisimas llenas de gente, tó el día de avión en avión, hombre, y la verdá, tó eso cuesta un pico (por ahí, me decido, y os pido la Play Station, o como dice mi padre, niño, no seas tonto, pídele un trabajo que a él le sobra). Pero ahora llegan las pascuas y os veo montado en camellos, con barbas de muchos días, con mu malos pelos, que parecen pelucas, con cara de cansados, sin mujeres, sin froilanes…y con esas pintas, estoy en un trís de no pediros nada, y daros, aunque sea un puchero. Yo, lo que voy a hacer es dejaros que lo decidan ustedes. Ustedes os reunís, véis mi expediente, mi comportamiento, las veces que le tiré de los pelos a mi hermana (siempre porque ella me hacía antes algo), a quien vota mi padre, y, cuando lo tengáis claro, me llamáis al móvil, o mejor, me mandais un e-mail a martínezmanolo63@hotmail.com, y, yo, si tengo tiempo, os atenderé. Ah…, lo último, ¿y a nombre de quién envío la presente?, de Juan Carlos, de Melchor, o de Lorenzo, que es el que este año tira los caramelos. Que dice mi padre, majestades, que, a él, le traigáis a Leticia, y se llevéis a mi madre…

…ojú que lío, los no creyentes lo tienen más fácil, siempre le piden las cosas a los mismos, y sin carta, al BBVA, al Santander, o la Caixa.

EL ARTE DE PONER UN BELÉN

 

Meter, en los escasos dos metros cuadrados del rincón del salón, a todo un pueblo, con su campo y su río, su gente y sus huertos, su cielo y sus nubes, sus días y sus noches, puede convertirse, cuando las manos que esculpen este milagro, atienden al buen gusto y una exquisita sensibilidad, en una pequeña obra de arte.

Estas fotos de Mª de Gracia Carrera, así lo corroboran. Aprovecho las mismas para felicitar a todos los que comparten conmigo este rincón.

TRISTEZA, MA NON TROPPO

Emigramos de la tristeza, como de una patria sin pan, desatendiendo la certeza de que es la emoción que te muestra lo que realmente te importa. Da lentitud al reloj vertiginoso de la existencia, y tomada siempre en las dosis prescritas, sin permitir el exceso , es la jalea del espíritu .Disfruta Granada de un paseo de hermoso nombre, el Paseo de los Tristes ,que discurre paralelo al rio Darro. Su nombre se debe a que antaño, aquella era la última “ caminata “ que hacían los que dejaban esta vida , antes de recibir sepultura en el cementerio detrás de la Alhambra . Quizás resulte macabra esta hermosura a los hipocondríacos , pero el tránsito de una orilla a la otra es real e inevitable , ¿ porqué no hacerlo desde la naturalidad ? . El paisaje de este paseo , entre campestre y urbano, no tiene parangón en la hermosa ciudad , no debía ser una mala despedida , para el difunto .

El Caballero de la Triste Figura es referente y adalid de las razones de las sinrazones humanas . En su triste locura arguía, lo que a los alegres cuerdos se les escapaba .

La tristeza fue el motor de los grandes : Hermann Hesse , Thomas Mann , Borges , Machado , Cortázar , Kafka , Sartre , Becket ... ( hombre la verdad es que para pasar una Nochevieja no era el tercio , pero sus pensamientos contribuyeron a esa utopía de intentar cambiar el mundo . Para soplar el matasuegras ya estamos otros , ¿ no creen ustedes ? ).

Nietzsche argumentaba : “ quién es muy alegre debe ser un hombre bueno , pero quizá no sea el más inteligente , aunque logra aquello a lo que el más inteligente aspira con toda su inteligencia “.

Se dice que en la alegría vivimos , pero es en la tristeza donde nos hacemos .

“...puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise , y a veces ella también me quiso “. ¿ Quién ha superado la belleza de esta tristeza de Neruda ?

Se nos fue Hilario Camacho y su Tristeza de Amor , hermosa canción . No pudo Hilario , o no supo , aplicarle a su tristeza el “ma non troppo” . Decían sus amigos que era demasiado débil para sobrevivir entre la jauría , o demasiado bueno para no entristecer ante la miseria que su buen corazón no asumía . Seguro que sigue triste en algún lugar que acoja sus desilusiones .

La princesa está triste ...¿ qué tendrá la princesa ?. No te apures Rubén , dicen que es el estrés , tanto protocolo le ha quitado el apetito . Ya le he mandado media docena de botellas de Tío Quinito , ¿ se acuerdan ustedes ?. Yo no comía más con el vinito , pero tenía siempre una alegría encima....

Hasta los dibujos animados precisan de la tristeza para tener su contrapunto. Su yin y su yan . Ahí estaban Leoncio el león y Tristón , la hiena pesimista .

Ni el cine se ha librado de un héroe cuyo nombre nos remonta de nuevo al tema en cuestión : El Capitán Alatriste .

La tristeza se convierte así en un escalón insalvable previo a la alegría. ¿De qué otra forma podría ser? El blanco se debe al negro y la luna es herencia del sol. Los parientes cercanos de la tristeza no deben engañarnos. Ni la melancólica melancolía , ni la sufrida nostalgia , ni el desconsuelo , la aflicción , la angustia , el pesar , ahogo o pena ,ni siquiera la triste murria pueden equipararse a su madre y señora doña Tristeza , poderosa y altiva , no sumisa y apocada .

La tristeza vive en las notas del violoncello de Pablo Casals, en la mirada de Charlot, incluso en los recuerdos felices (por ya pasados).

La tristeza nos inicia en el estoicismo y posterga al hedonista. Dicen de ella que es un mal necesario, pero si es necesaria no puede ser mala.

No hay que ser súbdito de ella, pero sí, reconocer que es el sentimiento más sublime del hombre, cuando somos nosotros los que llevamos las 4 riendas de este potro entero y difícil de montar .

Sé diplomático con tu tristeza. No la ignores ni la repudies .Escúchala, seguro que intenta decirte algo .Como dice la canción, la alegría que buscas está muy cerca, a sólo cien lágrimas de ti .

La verdad, a veces, muchas veces es triste, por eso la disfrazamos, con una sonrisa falsa de payaso .Para obviarla.

La dulzura triste de las notas de un oboe interpretando a Bach me parecen algo bello, lo prefiero mil veces a la jarana de una guitarra .Prefiero una pradera verde al desierto de Matalascañas. Opto por el frío que mantiene despiertos mis cinco sentidos, y no por el sopor sureño que me tiene adormecido. No creo en la alegría genética meridional, tantas veces ficticia. Elijo la austeridad en el número de amigos y una conversación piano piano, antes que 100 compadres compartiendo bulla en la barra de una tasca. Soy más de gaita y dulzaina que de palmas. Si eso es ser un triste, un desertor o un apátrida, pues lo soy. Pero como decía Flaubert acerca de la idea de Patria: “ La patria es para mi el país que quiero, es decir , en aquel que me encuentro a gusto , para nada aquella porción de tierra que delimita un trazo azul o rojo en un trozo de papel . En ese sentido me siento tan chino como francés .”

¿Y esa moda de la risoterapia , por favor ? ¿Existe algo más estulto que reirse sin motivo? En el afamado El Nombre de la Rosa de Umberto Eco, el monje Jorge porfía con el protagonista de la novela sobre la inutilidad de la risa, y lo refrenda con numerosas citas altisonantes. Tampoco es eso, pero algo de razón llevaba el asesino con hábito.

Al parecer el origen de la sonrisa no era otro que el de enseñar los dientes en señal de inconformidad, para mostrar su desacuerdo o enojo con el adversario. Pues anda que no ha cambiado nada el cuento...

Es que con esa moda de las risas fingidas, se nos pone cara de bo(r)bón , leñe .

¿Pero de qué se ríen esos millones de chinos? ¿De nosotros? No seas paranoico.

Donde se ponga un rostro de gesto adusto, serio, comprometido, juicioso, sensato que se quiten las sonrisas dentríficas. ¿A quien preferís vosotros para pedir consejo atendiendo a su expresión, a don Luis de Góngora, o a Tom Cruise ?

He dicho vosotros…no vosotras…

AL PAN, PAN, Y ESTO ES SENTIDO COMÚN

Pongan los altavoces y pinchen aquí, es absolútamente magistral :

http://www.webislam.com/?idv=433

CUANDO CARMONA SE VA A DORMIR

                                                                         

Carmona se acurruca bajo la tarde, y va cerrando sus ojos mientras se enciende la noche.

(Fotos de Maria de Gracia Carrera)

DESDE EL PUNTO MÁS ALTO DE SEVILLA

 Fotos de María de Gracia Carrera, desde el Peñón de Algámitas.

SEMANA CECILIANA EN CARMONA

LA SACRISTÍA

Escondida del bullicioso bregar que palpita en la plaza de abastos, la Sacristía tutela en embotellado orden, los caldos imprescindibles para que llevemos a cabo ese sacrificio tabernario, al que nos sometemos los adversarios de la misantropía.

Son los duendes que nacen por la angostura de un grifo, abandonando media docena de úteros de noble madera, quienes propician que las palabras, como patinadores locos, se deslicen por el mostrador de mármol , y vayan, y vengan , a la espera de ser dichas por cualquier boca que las adopte durante ese milagro diario de la tertulia .

Aquí, el muérdago bajo el que se besan los amantes, se mudó en un arco de jarrillos de lata que une, y desune, la taberna y la trastienda . Los mejores clientes dicen haber visto a los trasgos tabernarios darse mimos bajo esta ojiva de hojalata.

¿Quién le dice que no a tres niños, orejones y clonados, que habitan en las alturas de las estanterías? A su diestra, las imágenes de nuestra semana santa hacen una perenne estación de penitencia en una pared amarilla albero. Esos albañiles, llamados segundos, que construyen el tiempo, se permutan en la sacristía por una medida más sabia, la de los tragos:

- Ahora mismo voy, Mary, en cuanto me tome esta cerveza.

...y mientras la pizarra nos receta las novedades culinarias, urdimos un akelarre, de humo de tabaco y conversación pausada, enmarcado en un paisaje tabernario tan de antaño, que no sabemos si pagarle a Pepe en euros o en maravedíes.