CON MIL SABORES, de María de Gracia Carrera

Quiero dar la bienvenida al mundo bloguero a María de Gracia Carrera, quién, por fin, se ha decidido a regalarnos su sabroso recetario a través de Internet, desde el 22 de julio. Ha sido un detalle por su parte, que en los tiempos que corren, podamos tener acceso gratis, a su forma de entender la cocina.  Desde los exquisitos, y sencillos de preparar, Lomos de Merluza con salsa de pimientos rojos, hasta el colorido Pastel de Berenjenas, o, desde las estupendas Delicias de Coco hasta las clásicas Albarditas de la Tata, María de Gracia hace un recorrido por la cocina de toda la vida, en el que sería difícil destacar algún plato. Desde las carnes a los pescados, pasando por las verduras, hasta llegar a la niña bonita de la cocina de María de Gracia, la repostería. Entre bizcochos, pasteles y tartas, esta enamorada de los fogones pierde la noción del tiempo, les hablo con conocimiento de causa. Se propuso endulzarnos la vida, y lo consiguió, de largo. Su curriculum como cocinera, desconocido para muchos, va desde sus colaboraciones mensuales en el  Periódico de Carmona, dónde nos regala una receta en cada número, hasta su experiencia como monitora de un curso de “Cocina para hombres”, de la que guardan, un gratísimo recuerdo, tanto ella, como sus alumnos, pasando por un breve recetario, ilustrado, que anda por ahí perdido en sus cajones,  sin contar, con que, en los veinte años que lleva cocinando para su familia, jamás ha conseguido aburrirnos. No hay un guiso o un postre que haya versionado de mil maneras, para desvincular de los fogones los adjetivos aburrido o rutinario. Por tanto este blog, no es el comienzo de nada, (perdona que discrepe de tu presentación en el blog), sino más bien la guinda a una relación tan especial, como la que, Carrera, como la conoce mucha gente, mantiene con la cocina. Condimentar, sazonar, freír, dorar, hervir, cocer, hornear, estofar, adobar, componen parte fundamental de su devenir diario, y doy fé (como dice el Luisma de Aída), que le luce. Si tuviera que ponerle un apellido a las recetas de CON MIL SABORES, sería la sencillez, la falta de complicación, lo fácil que te lo pone, María de Gracia, para que te metas de lleno, tú también, en este fascinante universo culinario. Buena suerte y larga vida a tu blog

Podrás ver su blog a la derecha de mis enlaces, o en su dirección:

http://www.conmilsabores.blogspot.com.es/

YO VI A LA MADRE DE BEN-HUR EN SANLÚCAR

La vida se aloja dentro de una copa de manzanilla La Goya, catada, con la misma cadencia que se acuesta el sol de Sanlúcar, cada tarde-noche, entre las sábanas de pinos de Doñana. La vida, peregrina entre las coquinas al ajillo, que sorbes en La Taberna de Loly, allá por el barrio alto. La vida se esconde entre los camarones entortillados, que Casa Balbino nos lega en la Plaza del Cabildo. Pero, con tanto lirismo, también cohabitamos los mortales, los que encogemos la barriga, hasta, casi asfixiarnos, mientras pisamos almejas con algas, cuando vagabundeamos desde Bajo Guía a las Piletas. Y, en una de estas expediciones tasqueras, fuí testigo de cómo los dioses eligieron a Ramiro, chiringuito señero de Sanlúcar, para la reaparición de un insigne personaje histórico. Estaba yo apoyado entre un tonél, que hacía de mesa, y la copa de manzanilla, cuando ví acercarse, lenta y trabajosamente, hundiendo y sacando los pies, de una arena al Baño María, a un enigmático ser, envuelto en un pareo diseñado, con absoluta seguridad, por la Macu de Aída. Cuando sus pies, abandonaron definitivamente la arena, para achiringuizar, en el negocio de Ramiro, me estremecí. Mientras desenvolvía su cuerpo, de aquella cortina de los tiempos de Paco Martínez Soria, su piel, estaba tan pasada, que caería, de un momento a otro, a jirones, sobre el parquet de palé de aquel bar de playa. Vacié de un sorbo el catavinos, para que me lo repusieran de La Goya, en un vano intento de calmar mis temblores, ante aquella desapacible visión. Y fue, al ver su apergaminado rostro, cuando la duda se asomó a mi atormentada cabeza. O aquella señora, de edad indefinida, había absorbido todo el sol de julio de Sanlúcar, o yo estaba delante de La madre de Ben-Hur, antes de ser milagrosamente sanada de su lepra. No me arriesgué, y abandoné corriendo sin parar, y sin pagar, aquel lugar para buscar a mi amada esposa y gritarle:

- Curry, Curry vámonos de aquí, abandonemos la playa. Pero antes échate el bote entero de Aftersun, el de protección 100, que no quiero que el tribuno Mesala, el amigo de Ben, te confunda con su madre, y te ponga en cuarentena en la maldita cueva. Vente conmigo, reina mía, pero así, sin quemar, vuelta y vuelta nada más.

EL COCO CUSTODIADO

Que digo yo, que si la güeb del Ayuntamiento de Carmona, programa y anuncia, a la misma hora (23,00 horas del sábado 21 de julio), la actuación de nuestro genial COCO (Francisco Javier Zapata),y el desfile de LANCEROS, su sentido tendrá. Que no ha sido un despiste, vamos.

Con toda seguridad, se trata de una medida de prevención por si este humorista local se negara a actuar, dando la espantá, en cuyo caso los lanceros le asediaran, custodiándole desde el local dónde se encuentre tomando el último cubata, hasta el homanajeado Bar Goya, donde se lo dejaran a Alberto sobre la barra, a punta de lanza.

Si a pesar de este recorte lancero, el Coco no accede a cumplir su MINISTRIL menester, sobre las doce se procederá a prenderle fuego con las LUMINARIAS, arrojándole al vacío desde la torre de Santa María para GOZO de Alberto, el Larry...y todos aquellos a los que pretenda dejar plantados.Que no, que no ha sido un despiste, que está todo PACTADO...
Aunque, mal pensado, y teniendo en cuenta lo malita que está la cosa, todo ha podido ser un plan urdido por ALBERTO& CIA, que han aprovechado la ocasión para ahorrarse los fuegos artificiales por el 70 Aniversario del Goya.
¡Ayyyy...qué sinvergonzón este Alberto!, el Coco y luego los fuegos artificiales de las luminarias, y los gozos (del sábado sabadete...).

Feliz Aniversario,Alberto, y buena noche para el Coco.

PUESTA DE SOL EN SANLÚCAR DE BARRAMEDA



Fotografías de MARIA DE GRACIA CARRERA



NON C'È MALE DAL BENE NON VENIRE

"Hay tantas cosas para gozar, y nuestro paso por la tierra es tan corto,
que sufrir es una pérdida de tiempo.
Tenemos para gozar, la nieve del invierno,  las flores de la primavera"

...y a ti.

EL CARMONENSE ANTONIO RIVERO, NUEVO PRESIDENTE DE FAECTA

Ha sido en Córdoba, con la asistencia del consejero de Economía, Innovación y Empleo donde se ha celebrado la Asamblea General Ordinaria de la Federación Andaluza de Empresas Cooperativas de Trabajo Asociado (FAECTA). En dicha jornada se ha elegido a Antonio Rivero como nuevo presidente de la entidad durante la celebración de dicha asamblea. Rivero recoge el testigo dejado por Manuel Mariscal, que ha estado 12 años al frente de la Federación. Rivero cuenta con un equipo donde predominan las mujeres ocupando 11 responsabilidades directivas frente a los 9 hombres que conforman el equipo.

Dentro de las reivindicaciones de FAECTA en estos actuales momentos, se destaca la inclusión de las cláusulas sociales en los pliegos de contrataciones en el sector publico y mayor participación en los organismos creados por las administraciones públicas.

En previsiones, este año las perspectivas es que las cooperativas creen un toal de casi 27.000 nuevos empleos. Actualmente son más de 4.000 las cooperativas registradas en nuestra comunidad y dan empleo a casi 60.000 personas.

Enhorabuena, Antonio, es muy difícil seguir siendo el mismo que hace veinte años, a pesar de que tu privilegiada cabeza te hace asumir destacadas responsabilidades.

Suerte para ti, y paciencia para Mamen.

IMAGENES DE UNA MAÑANA DE FERIA

 

Fotos
María de Gracia Carrera

COGER LA LUNA DEL FONDO DEL MAR

Hay un hermoso ejercicio de taichi, en el cual, se simula coger la luna del fondo del mar, para, a continuación, colgarla del cielo. Sería algo así: con los ojos cerrados, doblamos las rodillas, con suavidad, hasta quedarnos en cuclillas. Con los codos flexionados, arqueamos los brazos, y abrimos las  manos de par en par, fingiendo agarrar la luna. Luego, emprendemos, siempre con sutileza, el ascenso, hasta hacer la comedia de colgarla del cielo. Nos paramos en ese punto, espiramos,  abrimos los ojos, y …¡EEEEO.., EOEEE….O, EOEOEOEOA… EL CABALLO CAMINA PALANTE, EL CABALLO CAMINA PATRÁS…¡ Estamos en medio de la pista de baile de Los Tranquilotes, y, encima de nuestra cara, no hay luna, sino farolillos, y aunque la manzanilla le da alas a nuestra imaginación, lo más redondo que atisbamos a nuestro alrededor, es  la bandeja del camarero, o el culo de la compañera de baile que retrocede, sin alarma que te avise, de su orondo atropello. Entonces, ante la inminente tragedia, inspiras, cierras de nuevo los ojos, te agachas, y cuando te dispones a descolgar la luna para volverla al fondo del mar, ésta te golpea en la cara, hundiéndote la nariz en algo que, tú, imploras que sea un cráter lunar, y no la evidente grieta, de aquella cúpula del Taj Mahal hecha carne. Ahora te tocaba espirar, pero, si así lo hicieses, podrías recibir el sopapo de aquella bóveda llena de lunares. Inspirar tampoco sería recomendable, ya que la postura, el ajetreado vaivén del baile, y, sobre todo, el acopio de “caramales” nadando en rebujito, son el caldo de cultivo preciso, para que, el Vesubio con traje de flamenca, entre en erupción. Y justo cuando ya habías hecho el renuncio a un baile digno, una mano liberadora te enseña el atajo.” El camino soy yo”, te susurra la media botella de la Guita, que sostiene un amigo que pasaba por allí, y que se apiadó de ti, al verte atrapado, bailando entre culos llenos de volantes. Tras la ingesta del dorado bálsamo, te pones nostálgico y piensas en la paz de tu casa, y en tu confortable cama, y empiezas a coger lunas del fondo del mar en forma de deseos, el primero, que tu mujer tenga la misma calor que tú, y que por fin, haya quitado las sábanas de pelito, que llevas perdidos tres kilos en la última semana, entre esos embozos llenos de pelusitas, porque ella sigue queriendo colgar la luna del cielo, cada vez que se excusa: - “…y si refresca”.

EN EL PATIO

"EL BESO" de KLIMT

LOS APAGAVELAS

Lo peor de cumplir años es que, si sigues cumpliéndolos, acabarás muriéndote. Esta genial perogrullada me la recetó Groucho Marx, una noche que se metió en mi cama, en forma de libro, este talentoso humorista. Desde aquel hallazgo, me juré a mi mismo, hacer todo lo posible para dejar de cumplir años. Me convertí en un estudioso de los cumpleaños, con el fin de evitar, en la medida de lo posible, todos aquellos hechos, y actuaciones, que contribuyeran a la formación de este peligroso acontecimiento. Entendí, que si yo eliminaba todas las circunstancias que edificaban ese fatídico día, acabaría desterrando ese suma y sigue imparable. Advertí que todos los aniversarios tenían un denominador común, que hacía de frontera, entre la edad actual del cumplidor de años, y la edad celebrada, unas velitas, unas jodidas velitas. Al parecer el maleficio se consumaba, sembrando un puñado de candelillas, sobre un suelo de bizcocho y nata, preferíblemente. Velas que, el celebrante, debía apagar de un solo soplido, mientras realizaba un deseo. El conjuro se hacía efectivo, cuando, los invitados al akelarre, envolvían el advenimiento con un satánico cántico, que pululaba por los oídos de todos: “…y qué cum-plas muchos máaaaasss…”. Y ocurría. Luego, estaba claro, si yo hacía desaparecer el caldo de cultivo (la tarta, las velas, los invitados cantores, el soplido, el deseo, y por último, si yo me resistía, y no me convertía en un apagavelas más, ¿quién iba a saber que yo había cumplido otro año más?, y si nadie sabe algo, ese algo no existe, funciona así. Sabemos que existe la paella porque escuchamos a otros exclamar:- Estaba deliciosa la paella, o a otros: - Estaba un poquito pasado el arroz.

De la misma manera que soportamos los mil comentarios anexos a cada apagavelas:

- Pues para los años que cumple se conserva muy bien , ó

- Está hecha un trapito la pobre, aparenta el doble de los que tiene…

Concluyendo, si no hay conocimiento de la edad, no hay comentario, y si no hay comentario, no habrá contabilización de años. La sonrisa, la indiferencia, el descalabro, el miedo, la melancolía, todo ese arco-iris emocional que surge en cada aniversario, dejará de molestarnos, dejaremos de cumplir años y de tener que dar explicaciones. Les confesaré un secreto, acabo de cumplir los treinta y nueve, pero, como nadie se ha enterado, no los he cumplido, el año que viene volveré a cumplir los mismos. Es fácil, prueben, yo llevo unos pocos haciendo esto, y dicen que me conservo muy bien, pues claro, si ya no los cumplo.

LA CRISIS LLENÓ EL ALAMILLO EL DIA DE ANDALUCÍA












 





 

...parece un Día de Andalucía cualquiera, de cualquier año...pero nunca se llenó tanto este parque sevillano, ni nunca hubo tantas mantas de tres tenedores sobre el suelo, ni nunca, un espléndido y soleado día de campo, escondía tantas sombras, tantas cifras oscuras, el sol y el Alamillo atestado no fueron sinónimo de alegría y bienestar, sino de recortes, tijeretazos y un desencanto que brillaba por encima del sol.

(Gracias a Mª de Gracia Carrera por sus fotos y sus acertados títulos)

EMILIO CALATAYUD, LLENÓ EL TEATRO CEREZO DE CARMONA, DE SENTIDO COMÚN

El juez de menores,Emilio Calatayud, llenó el Teatro Cerezo de Carmona. 

Sus sentencias ejemplares y su verbo claro y cercano consiguió meterse en el bolsillo a todos los padres y educadores que nos acercamos a escuchar su conferenci-coloquio.Enumeró leyes, reflexionó sobre la educación preconstitucional y la post-constitucional, dibujó con claridad la absoluta pérdida de autoridad de los padres, primero, y de los educadores, después.

Si hubiese que destacar algo de toda su intervención, creo que sería el sentido común, al que todos tenemos acceso si quisiéramos, sin necesidad de memorizar derechos, deberes, leyes y esa maraña en la que, acabamos perdiéndonos en sus escurridizas interpretaciones.

Es de justicia reconocerle al Ayuntamiento de Carmona, el acierto por la iniciativa de ofrecernos la posibilidad de escuchar a este excepcional hombre, que, en estos tiempos tan convulsos, es capaz de arrojar luz con sus palabras.

SIGUIENDO A LA MANADA

Refugiándonos en la definición de manada como el conjunto de animales de la misma especie, generalmente salvaje, que están juntos, o se desplazan juntos, entre tú y yo, ¿a que también sigues a la manada? No lo niegues, si sólo es un instinto natural de pervivencia, no hay porqué avergonzarse de lo que forma parte de la naturaleza. Hay que sobrevivir, y para ello, nada como mimetizarnos con el grupo, unir nuestra voz a las mayorías, vestir los últimos vaqueros que lleva Brad Pitt, y cuando llega Navidad, ver Mujercitas e inundarnos la cara de besos que saben a gambas, tabaco, y al Rioja que al cuñado le ha sobrado de la cesta que le regalan en el trabajo. Seguimos a la manada, porque es más fácil vivir sin disentir, sin alzar la voz, sin dar un guantazo en la mesa, o sin sacar los pies del tiesto. Eso es para esa gente rara, indignados, hippys, gente con zarcillos en las ideas. La manada se mueve por impulsos: allí hay agua, allí hay amor, allí hay votos, allí voy. Y, como de lo que se trata es de hospedarse en los días, de sostenerse, de habitar algún deseo, de tirar, ¿para qué decir lo que verdaderamente pensamos, o sentimos?, mejor callar y tirar palante, como sea. Es más liviano permanecer con la manada, es más llevadero decir sí wana. La realidad, es una maratón para la que no siempre estamos preparados. Por esto, refugiarse en la manada, es un recurso para intentar llegar vivos a la muerte. Lo peor es cuando, sin saberlo, la manada pasa a ser rebaño, cuando, los balidos ocupan el mismo aire, que hace nada ocupaban los rugidos, que aunque, de manada, al menos tenían empaque.

- Mira que te dije que pidieras anís de los Hermanos, que esto es garrafón, y mira las cosas que dices.

- Bueno, vámonos a votar antes de que se me pase.

MI PINZA MORADA

Mi pinza morada:

¡Que frío hace aquí arriba! Desde la azotea veo toda la bahía pero mientras oteo hacia el sur, el viento

del norte me hiela el cogote y me anuncia que, corto pero con brío, Febrero está llegando. Si fuera capaz de

creer en San Valentín, si olvidara, por unos momentos, su reclamo comercial, quizás te escribiría una carta. Se estaba tan a gusto en la habitación del ordenador que pensé en olvidarme que, hacia rato, la vieja lavadora había dejado de zumbar, quejicosa, tras centrifugar a duras penas una ristra infinita de pequeños calcetines de colores, un ejército húmedo de braguitas y minislips pulcros, derrotados por la acción del detergente. Y tuve que elegir una vez más entre la literatura o el barreño.

Desde que comenzamos a vivir juntos y empecé a subir a la azotea por comandita amorosa no escrita –

yo lavo, tiendo y recojo; tú planchas y ordenas- , me entretengo en personalizar los colores de las pinzas: tú

siempre has sido el morado y yo, el rojo. Luego vinieron Ramón y Estrella que fueron verde y azul,

respectivamente, y esta especie de sinestesia familiar mía se hizo mucho más rica y complicada. No recuerdo

cómo ni cuándo empecé con este juego pero me gusta imaginar el diálogo que mantienen al surgir de dos en

dos, azarosas, de la vieja bolsa de tela. Me agrada que la primera vez salgamos juntos, en pareja: es para mí

señal inequívoca de que ese día caminaremos a compás y , cuando salen seguidas sólo rojas o moradas, me

paro a temerme rencillas venideras. ¡Te sorprendería el ajetreo de coco que me traigo mientras tiendo la

ropa!Cuando los más peques se expresan amor en la guardería o en la arena del parque, comparten sus

mocos que luego, cuando tengan edad y MP3, se convertirán en lágrimas al oír las canciones de Alejandro

Sanz – lo que en nuestra adolescencia eran versos de Bécquer o Neruda , que horror - y anuncian la furiosa

pasión de la juventud, tan reciente la tuya, tan lejana la mía…

Cercano yo al medio siglo, con diez febreros amarrado a tu cintura y dos ramitas verdes chupándonos

la savia , la paz y el cariño, descubro que mi amor se ha convertido en la dulce rutina de cruzar fronteras

contigo, explorar de tu mano, tan novata como la mía, territorios que nunca imaginé visitar: continentes tan

importantes como tu cuerpo sí, pero también patrias tan cercanas como la cocina y la lista de la compra,

parajes necesarios como las tutorías o el pediatra; enfrentarnos en el camino con piojos, lágrimas y bacterias, y pasear a Rizos por el pinar y subir cada día a la azotea a escribir en el viento la crónica inquieta o satisfecha del presente, del trabajo y la vida compartidos, a adivinar ansioso el futuro en el desfile de las pinzas de plástico.Y hoy me emociono,¿sabes?, porque en el fondo de la bolsa sorprendo dos de ellas escondidas, acolleradas, morada y roja, mordiéndose las bocas en amoroso pellizco. ¿Las pusiste tú así? ¿Te conté, alguna vez, detalles de mi juego loco? No, seguro que no . Fue el azar, incierto pero nunca casual, o quizás quedaron así como rastro de algún juego párvulo, de algún asalto infantil y clandestino a la bolsa. Sea como fuere, me susurra el viento, mi amigo rey de los terrados, que las deje así, amantes furiosas, aunque mis calcetines blancos se queden huérfanos de cuerda y sol: ¡ qué presagio mejor , qué confortable retaguardia encontraré que supere a su furioso abrazo en el fondo mi talega de los augurios!

Te quiero en el viento que, al fin, me escolta y me expulsa de la azotea acarreando el barreño, renovada su carga con las sábanas secas que cambiamos el fin de semana, mientras azuzo a Rizos – ella, la última en llegar, es , en mi juego, la única pinza de madera que habita la bolsa - para que baje los escalones con el baile lento de sus patitas peludas; te quiero en el olor a suavizante, en los versos, las canciones y en la cantinela cansina de las tablas, en el repaso cotidiano de las lecciones de “Cono” o de “Mates”. Amarte- aún estoy, estamos, aprendiendo - es compartir los besos y la vida, el detergente, la cuenta corriente y los abrazos, los amaneceres en el mar y las madrugadas insomnes contra la fiebre y los vómitos, las banderas mil veces quebradas y otras tantas remendadas de nuestras utopías- las pequeñas, las gigantes - y la cabalgata semanal de la ropa blanca en el terrado. Debía haberte escrito todo esto en una carta pero Rizos ya raba a mi alrededor pidiendo aire libre y la ropa tarda más en secar al sol de Febrero y lo que tocaba de verdad, de verdad, era tender la ropa. Te quiero.

La pinza roja

( Juan Rincón Ares)

ME GUSTA OÍR A LAS ESTRELLAS

Decía Exupery, por boca del Principito, que sonaban, las estrellas, como quinientos millones de cascabeles.

¿Dudan ustedes de que las estrellas hablan? Hablan por los codos, como cualquier fémina que se precie.

Sus destellos, sus apagayenciende, su tartamudez lumínica, su morse azul brillante, no deja de comunicarse con nuestras entendederas. No hay más que sentarse en cualquier noche, mirarlas, y oírlas. Si tiñes tu paciencia de azul,  te permitirá, cada noche, escúchar sus consejos. Pero no intentes tú decirles nada, están demasiado lejos y no te escucharían. Sólo escúchalas, y déjalas que te hablen....¿ves?, funciona, pero insisto, tú no les hables.

Buenos días

Quito la radio para respirar silencio, y pongo café sólo por olerlo.
Hoy me da igual la crisis, de todas formas, si me preocupara nada cambiaría. Pero no me da igual, saber que en cuánto salga a la calle una bocanada de aire fresco me abrazará, y me hará sentirme bien. Buenos días, día.

DESDE MI VENTANA

Desde mi ventana lo veo todo. Descubro mochilas con piernas, que peregrinan cada mañana a los colegios, en busca de un futuro incierto. Oteo nubes, que hacen de paraguas, y nos protegen de los primeros chaparrones de sol. Veo bombonas de butano, que escudriñan por los portales, buscando el cambalache (me llevo la vacía y te dejo la llena), ojalá fuera la vida una de estas bombonas que se reponen cuando se agotan, cada sábado a media mañana. Veo cartas que saltan desde la moto al estómago de los buzones. Desde mi ventana observo la hierbabuena, que acuna su aroma, hasta que, de noche, suelta amarras y navega por el blanco mar de un buen plato de puchero. Aunque es pequeña, mi ventana, me lo muestra todo. Me enseña docena y media de carros de la compra colmados de azúcar, sonrisas, pan, media docena de abrazos frescos, verdura y cuarto y mitá de besos. No me canso de mirar por mi ventana, veo tantas cosas….me tropiezo, entre sus barrotes, reflexiones, cavilaciones que se desbocan como un potro de dos años, y que no atienden a las riendas de la voluntad, ni al castigo del serretón, aunque le partan de un golpe el alma. Desde mi ventana veo marcharse este maldito verano, que me dejó mi casa llena de frío. Iba a cerrarla, ahora que llega el invierno, pero mi padre me enseñó, con su vida, que las ventanas, como los corazones, siempre deben quedarse abiertas, para que pueda entrar todo el que así lo desee, desde la Gloria del rocío matutino, hasta el Angel de la guarda.

(A José Martínez Castro, un hombre bueno.)

LA CASA DE LOS CARACOLES

Bajo un cielo, a menudo lloroso, un pueblo de piedra sobrevive. Pespunteado a este pueblo, un parque verde sobrevuela mis pensamientos, y justo, entre el parque y el pueblo, al final de un cigarro apagado vive un hombre, y al final de este hombre unas manos que hablan sobre una hoja de papel. Papel que está acostado sobre una mesa de granito, que se apoya sobre un lindo jardín, jardín que se despereza justo debajo de una pared de hortensias blancas. Este vergel  está cosido a una casa de piedra, que se resbala de un techo de pizarra. Todos, el techo de pizarra, la casa, el muro de hortensias, el jardín, la mesa, el papel, el cigarro y el hombre, se estiran, y existen, bajo las nubes asturianas. En este oasis del parque del Revolgo, un topo revoltoso, y una legión de caracoles, regentan las tardes de dos niños que viven bajo dos leales cabelleras rubias, y que corretean por un camino resbaladizo, por el que decrece el día, beneficiando la izada de la luna cantábrica. La umbría reparte frescor y silencio, silencio que pende del esbozo de la sonrisa más larga de la familia, sonrisa que hace pan en una tahona regalada. Y todos, el pan, la tahona, la sonrisa, el silencio, el frescor,  las dos caballeras rubias, el cigarro, ya encendido, y el hombre, comparten luna.

( A Sergio Crespo, buen conocedor de las bondades norteñas )

UN ARCO IRIS EN LA COCINA

Desde que los austrolopitecus golpeaban la carne cruda para aplastarla, y poder así, masticarla mejor, hasta sentarnos en el Bulli, restaurante del considerado  mejor cocinero del mundo, han pasado casi dos millones de años, (tiempo estimado para poder  abandonar la lista de espera de la que alardea Ferrá Adriá). Entre  ambas situaciones, una interminable retahíla de inventos culinarios. Desde la machacadera hasta la termomix, o desde  la receta del potaje, a la del flan de salmón con salsa de Oporto, todo, contribuye a conformar ese universo, en el que los aromas te abrazan y los sabores te besan. Alimentar el cuerpo es una tarea manejable,  pero nutrir los sentidos c´est autre chause, es conseguir hacer que, en tu cocina, nazca un arco- iris, en la sartén, o en la olla, con los siete olores del sofrito. Cocinar, cocinar bien, es una virtud, un talento, un don, un patrimonio, generoso y transferible. Aderezar, condimentar, es ponerle lencería fina a las viandas, a la pasta, o a una simple colifllor, es una destreza que, el amor a los fogones, engendra. Comer bien pasa a ser un placer, cuando el deleite se mide en una pizca, un chorreoncito, o dos cucharadas soperas. Guisar es un viejo oficio al que las hamburguesas, y las pizzas, han puesto contra el paredón.  Pero asar, hervir, tostar, freír, dorar, cocer, estofar o adobar, no sólo sirven para seducir al paladar, sino que son un inmejorable puente para establecer relaciones sociales. No hay negocio que se precie, ni consenso, familiar o estatal, que no se rubrique delante de un tentador plato. Se erige, pues, la cocina, (tanto si eres el cocinero como si eres el consumidor) en uno de los grandes placeres que nos ofrece la vida, favorecido además por su accesibilidad para todo el mundo. 

El periódico local CARMONA INFORMACIÓN nos ofrece en cada número, una sección de recetas titulado DE MIL SABORES, a cargo de María de Gracia Carrera, una enamorada de este arte que, con toda seguridad, te alegrará los sentidos con su arco iris culinario. Doy fé de ello.