LAS QUISICOSAS

Hay tardes de verano, cuando el calor aprieta, en que uno busca la soledad junto al fresco, como el perro busca la sombra. Entonces, cuando cierras los ojos, un puñado de dudas da vueltas en tu cabeza como las aspas del ventilador.

Son las quisicosas, preguntas cuyas respuestas revolotean como las moscas en verano, van y vienen, pero ni se van ni se quedan, solo molestan. Se empujan entre sí hasta escapar de tu frente como el sudor, y siempre son las mismas: ¿por qué estamos aquí?, ¿para qué?, ¿y después qué? 

Las quisicosas atrancan todas las puertas de salida hasta que, cuando menos las esperas, aparecen las respuestas. En mi caso, y en mi casa, irrumpieron en forma de risas, hoy, dos décadas después, vienen todos los viernes a pedirme la paga de la semana. Son dos, rubios y guapos, y traen con su sola presencia todas las incertidumbres resueltas. 

Por ellos me gusta hacer trampas en los retratos, y allí, en aquella mentira de papel, me pego junto a mis dos hijos cuando yo tenía la misma edad que ellos en la imagen. Así engaño al tiempo para imaginarme compartiendo juegos. 

Pablo, el mayor, en sus años de monaguillo; Ángel, el más chico, buscando la perspectiva al guiñar un ojo tras una espiga de trigo, y Manolo, usease yo, con cara de bueno mientras escondo las malas ideas tras mi añorado flequillo.       

Mientras tanto, como el tiempo es imparable y se escurre como la arena entre los dedos, uno mira y remira ese único lugar en que, cada vez que uno quiere, te reencuentras con las respuestas, la fotografía. 

 Manolo Martínez

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