Paso a contaros mi historia, la historia de un polvoron honrado.
Mi cuerpo fue azucarado, perfumado con canela y rociado con ajonjolí. Luego me momificaron con un traje de papel bien retorcido en los extremos.
Mi madre, por consolarme, me dijo al despedirme que yo iba de dulce. Qué cosas tiene mi madre.
Por el camino, mis compañeros iban contando historias de nuestros antepasados. Relataban como un tío mío se encajó vivo casi en Agosto. Su sabor a naranja y su modesta cuna, fueron los salvoconductos de mi tío para sobrevivir a la Navidad.
Habíamos oído historias terroríficas de como algunos nos torturaban apretujándonos en sus manos antes de ser comidos.
Yo tuve la desdicha de ser el último que quedó en el plato en nochevieja Nochevieja, y tras el brindis con champán, fué el abuelo quién me hizo los honores. Me tragó, o mejor dicho, me sorbió en un plis plas.
Y allí iba yo, resbalándome esófago abajo, orgulloso por el deber cumplido, cuando escuché en la ya lejana televisión el famoso: “Vuelveee...a casa vuelveee..por Navidaaaad”, y yo, que soy muy nostálgico, no pude resistir la tentación de volver. Di un paso atrás y me paré justo en la mitad del esófago, mientras todos gritaban al abuelo:
¡Tose abuelo...tose...!, a la vez que le daban grandes golpes en la espalda. En uno de ellos me empujaron hacia fuera.
Menos mal que estuve rápido de reflejos, y canturreando a Machado con su “caminante no hay camino ...”, me agarré al resbaladizo tubo digestivo antes de ser toseado al exterior. Para entonces, mi ejecutor, el abuelo, que había adquirido un azulpitufomequedandosminutos, me oyó increparle:“
Trágame abuelo, trágame”.
....y con mi muerte le salvé. Requiescat in pace yo, un polvorón honrado.
Manolo Martínez
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