EL NIÑO QUE LE QUITÓ LA SED A MEDIO MILLÓN DE AFRICANOS

Ryan nació en Canadá en mayo del 91. De pequeño, en la escuela, cuando tenía tan solo seis añitos su maestra les habló de cómo vivían los niños en África.Se conmovió profundamente al saber que algunos hasta mueren de sed, que no hay pozos de dónde sacar agua, pensar que a él le bastaba dar unos pasos para que el agua saliera del grifo durante horas…Ryan preguntó cuánto costaría llevarles agua. La maestra lo pensó un poco y recordó una organización llamada WaterCan dedicada al tema y le dijo que un pequeño pozo podía costar unos 70 dólares.Cuando llegó a su casa fue directo a su madre Susan y le dijo que necesitaba 70 dólares para comprar un pozo para los niños africanos. Su madre le dijo que debía ganárselos él mismo y le fue poniendo tareas en casa con las que Ryan se ganaba algunos dólares a la semana. Finalmente reunió los 70 dólares y pidió a su madre que lo acompañara a la sede de WaterCan para comprar su pozo para los niños de África. Cuando lo atendieron le dijeron que lo que costaba realmente la perforación de un pozo eran 2000 dólares. Susan le dejó claro que ella no podía darle 2000 dólares por más que limpiara cristales para toda la vida, pero Ryan no se rindió. Le prometió a aquel hombre que volvería… y lo hizo.Contagiados por su entusiasmo, todos se pusieron a trabajar : sus hermanos, vecinos y amigos. Entre todo el vecindario lograron reunir 2000 dólares trabajando y haciendo mandados y Ryan volvió triunfal a WaterCan para pedir su pozo.En enero del 99 se perforó un pozo en un pueblo al norte de Uganda. A partir de ahí empieza la leyenda. Ryan no ha parado de recaudar fondos y viajar por medio globo buscando apoyos.Cuando el pozo de Angola estuvo hecho, el colegio comenzó un carteo con niños del colegio que estaba al lado del pozo, en África.Así Ryan conoció a Akana; un chico que había escapado de las garras de los ejércitos de niños y que luchaba por estudiar cada día. Ryan se sintió cautivado por su nuevo amigo y pidió a sus padres ir a verle. Con un gran esfuerzo económico por su parte, los padres pagaron un viaje a Uganda y Ryan en el 2000 llegó al pueblo donde se había perforado su pozo. Cientos de niños de los alrededores coreaban su nombre formando un pasillo.

- ¿Saben mi nombre? -preguntó Ryan a su guía

- Todo el mundo a 100 kilómetros a la redonda lo sabe, le respondió.

En la actualidad Ryan Hreljac tiene su propia fundación y llevan más de 400 pozos realizados en africa, este dato fue tomado en el año 2010.

A LA MEMORIA DE ANTONIO LERÍA

Noticia firmada por Paco Eslava en La Voz de Carmona, y que copio aquí, como muestra de mi respeto y admiración, a  Antonio Lería, que descansa en el mejor sitio posible, la memoria de todos los que le conocimos.

Amigos de la prensa local:

En el día de ayer falleció nuestro paisano Antonio García Rodríguez, conocido en nuestra ciudad y en el ámbito cultural como “Antonio Lería”. Os hago llegar esta noticia porque, desde mi punto de vista, aparte de la íntima amistad que nos unía, fue el historiador más importante que ha dado Carmona en los últimos tiempos. Sus trabajos en cualquier ámbito social sobre la historia carmonense merecen un reconocimiento público a la hora de su muerte. Por ello os invito en esta despedida a trasladar al pueblo en general, a través de vuestro medio, tan irreparable pérdida intelectual.

Un cordial saludo

Francisco Eslava Rodríguez

POR LOS VIEJOS TIEMPOS

Por los viejos tiempos
Auld Lang Syne, Robert Burns (1759-1796)

 Deberían ser olvidados los viejos amigos y nunca recordarlos?

¿Deberían ser olvidados los viejos amigos y los viejos tiempos?

 Por los viejos tiempos, amigo, por los viejos tiempos:

tomaremos una copa de camaradería por los viejos tiempos.

Los dos hemos corrido por las laderas y arrancado las bellas margaritas, pero hemos errado mucho con los pies doloridos desde los viejos tiempos.

Por los viejos tiempos, amigo, por los viejos tiempos: tomaremos una copa de camaradería por los viejos tiempos.

 Los dos hemos vadeado la corriente desde el mediodía hasta la cena, pero amplios mares han rugido entre nosotros desde los viejos tiempos.

 Por los viejos tiempos, amigo, por los viejos tiempos: tomaremos una copa de camaradería por los viejos tiempos.

 Y he aquí una mano, mi fiel amigo, y danos una de tus manos, y ¡echemos un cordial trago de cerveza por los viejos tiempos!

Por los viejos tiempos, amigo mío, por los viejos tiempos: tomaremos una copa de camaradería por los viejos tiempos.

Y seguro que tú pagarás tu trago. Y seguro que yo pagaré el mío... Y, aun así... ¡echaremos ese trago de camaradería por los viejos tiempos!

LO QUE NOS ALIMENTÓ A NOSOTROS, nada tiene que ver con lo que ven nuestros hijos, TAMPOCO EL RESULTADO

LOS LUNES, MERCADILLO Y ALINEACION DE PLANETAS

Que Mercurio, Venus y Saturno, se alineen cada 2737 años, es tan azaroso como que yo haya comido hoy sopa de tomate. ¿Quién me iba a decir a mí hace 2737 años que yo iba a comer hoy sopa de tomate?

Ahora bien, pese a que ambos acontecimientos son frutos de la casualidad, puede que sea menos relevante, que un poco de tomate, hierbabuena, cebolla, ajo, sal y pimienta, se hayan alineado bajo las manos de excelente cocinera de mi mujer, que la diosa del amor y el dios de las cosechas se hayan decidido a formar una linea recta con  el dios del comercio.O quizás no. A lo mejor todo tiene una causalidad, una concatenación mágica que argumenta y justifica ambos eventos, la sopa de tomate de mi mujer y los tres dioses sobre las pirámides de Guiza. A ver, mañana es lunes, y mi mujer está de vacaciones. Los lunes hay mercadillo, el Santo Grial para mi media naranja. Mercurio es el dios del Comercio, ya empiezo a unir qcabos. Si hay mercadillo, y vacaciones, habrá visita al susodicho, y habrá gastos extras. Y qué mejor forma de amortiguar posibles desacuerdos por las innecesarias, pero imprescindibles compras, que recurrir al torrente de serotonina que el amor nos proporciona. Aquí entra Venus, diosa del amor, y que, con toda seguridad, le chivó a mi señora, que una sopa de tomate, podría ser un buen comienzo. Sólo queda Saturno para la cuadratura del círculo, y éste entra aquí como sea. Saturno rey, abdicó del trono en favor de sus hijos, de igual forma, yo abdiqué de mi solio culinario, er puchero, y lo hize también por mis hijos, mejor dicho por las jodidas hamburguesas que mis retoños eligen frente al blanco caldo. De esta forma todo ha quedado bien atado en los cielos y en la tierra. Venus, Saturno, Mercurio, el mercadillo del lunes, la sopa de tomate, yo sin puchero, mi mujer, mis hijos y sus hamburguesas, la pirámides...¿LAS PIRÁMIDES...?, joder se me olvidaban las tres piedrecitas...bueno...esto...a ver...ya lo tengo. Las pirámides son el intento vano de tocar el cielo...en lo más alto están los que mandan...aquí manda Rajoy...yo no voté a Rajoy, y como no le voté, va y le quita la paga de navidad a mi mujer.

Resumiendo, que el tres de diciembre de 2012, se produce una conspiración celestial para echar a Rajoy del poder, seguro que los rojos están detrás de las pirámides, de la pirámides de ropa que este lunes 3 de diciembre, va a explorar mi mujer en el mercadillo.

¿COMO ESTÁN USTEDEEEES....?

Endeudados hasta los ojos, y nunca mejor dicho. Desde 1250 le debo estos quevedos, o anteojos, que me permiten no intentar traspasar las farolas de la alameda, a Roger Bacon. Dios quiera que nunca me cobre los intereses, por estos siete siglos transcurridos desde que se sacó de su chistera, dos cristales graduados que bautizó como gafas. Con Gutemberg me entrampé en 1438. No olvido que, cuantos libros, periódicos o panfletos han pasado delante de mis gafas de Bacon, pasaron previamente por su imprenta. A este le temo más. Como alemán que es, comprendo que no me perdonará ni un céntimo, por el contrario, si me descuido, me pondrá a los pies del rescate, si sigo leyendo sin pagar. Sin duda, el débito al que le tengo más cariño, es el que mantengo con Denis Papin. Cuando inventó la olla a presión, seguro que pensaba en uno de mis vicios confesables, el puchero. Del otro lado, uno de mis endeudamientos menos queridos, es el que tengo con Kirkpatrick Macmillan. A él le debo que mis piernas hayan estado decoradas de cardenales durante toda mi infancia, y parte de mi adolescencia. Se inventó la bicicleta con pedales, después de largas conversaciones con los organizadores del Tour, y a pesar de las pegas que los controladores antidoppings esgrimieron. Y a ti George Claude, gracias, te debo innumerables noches de buena conversación, y risas, empujadas las dos, por litros de cerveza helada. Puede que tu hijo, el frigorífico, sea el más fiel, y frío, celestino. Aquel que siempre nos guardaba fría, la coca-cola, para el cubata, antes del baile agarrado, o el champán, antes del beso de año nuevo. ¿Y Marconi?, ¿quién ha saldado su deuda con el padre de la radio? Quién le pone precio a tantas horas huérfanas, llenadas de debates, historias, consejos y voces repletas de karma.Gracias a Pincus, Rock y Chang, por proporcionarnos innumerables orgasmos deshipotecados. Su píldora anticonceptiva subió las rentas farmaceúticas, mientras bajaba las faldas. Pero, sin lugar a dudas, mi más odiada deuda, es la que contraje con Fleming, Sir Alexander Fleming. A él le debo mis más amargas lágrimas, tras infames pinchazos en forma de inyección. Su azaroso encuentro con la penicilina, llenó muchas mejillas de sal, con la mejor de las excusas, salvar vidas. Otros salvaron sonrisas, sin pedir a cambio ninguna garantía. Anoche murió Miliki, el inventor de las tardes de nuestra infancia. Nos ha dejado endeudado, de por vida, con Susanita, su ratón, don Pepito, y una gallina turuleta, quienes siguen preocupándose por nosotros, sin dejar de preguntarnos:¿…CÓMO ESTÁN USTEDEEEEES…? Bien, Miliki, bien. Gracias por todo.

"TODO POR DON PABLO"

TODO POR DON PABLO, es el título del libro en el que ,Francisco José Angulo Núñez, nos cuenta la batalla diaria que libra contra la enfermedad de su hijo Pablo, diagnosticado de parálisis cerebral, y en la que, Angulo, pone palabras a sus sentimientos y a su impotencia ante el presunto error médico, que le robó una vida normal a su hijo. Francisco José convierte en hermosos poemas, su heroico trajín diario, para hacer, en la medida de lo posible, que la vida de su hijo don Pablo, como le gusta llamarle, sea todo lo agradable que sus múltiples discapacidades, le permitan.

Pueden adquirirlo en el teléfono de Francisco José,

 637 227141 , ó 954 14 44 68.

 También estará a la venta en el estand de San Teodomiro en AGROPORC.

Echémosle una mano.

Por favor compartid este mensaje con vuestros amigos.

ESTE VIERNES,21 DE OCTUBRE, EN EL CORREO DE ANDALUCIA

Me voy corriendo prrrr, por EL CORREO DE ANDALUCÍA..prrrr. de este viernes, que dicen que viene, por un  sólo euro, la revista TAPAS Y VIAJES, y que en este número, prrrrr...., aparece el blog de cocina CON MIL SABORES,  de nuestra amiga MARIA DE GRACIA CARRERA...

Ahora sólo tengo que encontrar a alguien  que  me lo quiera leer, que me he dejado las gafas en la jaula..pgggg....me voy corriendo al Kiosko...

CUESTA UN HUEVO

Tan socorrida, y rotunda expresión, con la que tantas veces aludimos al desmesurado precio de algo, cambia su figurado significado, en cuánto nos damos un sabroso paseo, por el blog de María de Gracia Carrera: http://conmilsabores.blogspot.com.es/ En él observamos, como, un simple huevo, tras ser vestido por el variado recetario de nuestra enamorada de la cocina, pasa a ser un auténtico manjar. María de Gracia consigue ofrecernos, a base de ingenio, habilidad, oficio, y muchas horas entre sartenes y cacerolas, que una simple tortilla pase a ser una verdadera obra de arte, como podemos observar en su cuidado álbum fotográfico.

Por tanto, tras la obligada visita a este blog, el dicho queda cambiado por el de, SÓLO CUESTA UN HUEVO. Que aproveche.

CON MIL SABORES, de María de Gracia Carrera

Quiero dar la bienvenida al mundo bloguero a María de Gracia Carrera, quién, por fin, se ha decidido a regalarnos su sabroso recetario a través de Internet, desde el 22 de julio. Ha sido un detalle por su parte, que en los tiempos que corren, podamos tener acceso gratis, a su forma de entender la cocina.  Desde los exquisitos, y sencillos de preparar, Lomos de Merluza con salsa de pimientos rojos, hasta el colorido Pastel de Berenjenas, o, desde las estupendas Delicias de Coco hasta las clásicas Albarditas de la Tata, María de Gracia hace un recorrido por la cocina de toda la vida, en el que sería difícil destacar algún plato. Desde las carnes a los pescados, pasando por las verduras, hasta llegar a la niña bonita de la cocina de María de Gracia, la repostería. Entre bizcochos, pasteles y tartas, esta enamorada de los fogones pierde la noción del tiempo, les hablo con conocimiento de causa. Se propuso endulzarnos la vida, y lo consiguió, de largo. Su curriculum como cocinera, desconocido para muchos, va desde sus colaboraciones mensuales en el  Periódico de Carmona, dónde nos regala una receta en cada número, hasta su experiencia como monitora de un curso de “Cocina para hombres”, de la que guardan, un gratísimo recuerdo, tanto ella, como sus alumnos, pasando por un breve recetario, ilustrado, que anda por ahí perdido en sus cajones,  sin contar, con que, en los veinte años que lleva cocinando para su familia, jamás ha conseguido aburrirnos. No hay un guiso o un postre que haya versionado de mil maneras, para desvincular de los fogones los adjetivos aburrido o rutinario. Por tanto este blog, no es el comienzo de nada, (perdona que discrepe de tu presentación en el blog), sino más bien la guinda a una relación tan especial, como la que, Carrera, como la conoce mucha gente, mantiene con la cocina. Condimentar, sazonar, freír, dorar, hervir, cocer, hornear, estofar, adobar, componen parte fundamental de su devenir diario, y doy fé (como dice el Luisma de Aída), que le luce. Si tuviera que ponerle un apellido a las recetas de CON MIL SABORES, sería la sencillez, la falta de complicación, lo fácil que te lo pone, María de Gracia, para que te metas de lleno, tú también, en este fascinante universo culinario. Buena suerte y larga vida a tu blog

Podrás ver su blog a la derecha de mis enlaces, o en su dirección:

http://www.conmilsabores.blogspot.com.es/

YO VI A LA MADRE DE BEN-HUR EN SANLÚCAR

La vida se aloja dentro de una copa de manzanilla La Goya, catada, con la misma cadencia que se acuesta el sol de Sanlúcar, cada tarde-noche, entre las sábanas de pinos de Doñana. La vida, peregrina entre las coquinas al ajillo, que sorbes en La Taberna de Loly, allá por el barrio alto. La vida se esconde entre los camarones entortillados, que Casa Balbino nos lega en la Plaza del Cabildo. Pero, con tanto lirismo, también cohabitamos los mortales, los que encogemos la barriga, hasta, casi asfixiarnos, mientras pisamos almejas con algas, cuando vagabundeamos desde Bajo Guía a las Piletas. Y, en una de estas expediciones tasqueras, fuí testigo de cómo los dioses eligieron a Ramiro, chiringuito señero de Sanlúcar, para la reaparición de un insigne personaje histórico. Estaba yo apoyado entre un tonél, que hacía de mesa, y la copa de manzanilla, cuando ví acercarse, lenta y trabajosamente, hundiendo y sacando los pies, de una arena al Baño María, a un enigmático ser, envuelto en un pareo diseñado, con absoluta seguridad, por la Macu de Aída. Cuando sus pies, abandonaron definitivamente la arena, para achiringuizar, en el negocio de Ramiro, me estremecí. Mientras desenvolvía su cuerpo, de aquella cortina de los tiempos de Paco Martínez Soria, su piel, estaba tan pasada, que caería, de un momento a otro, a jirones, sobre el parquet de palé de aquel bar de playa. Vacié de un sorbo el catavinos, para que me lo repusieran de La Goya, en un vano intento de calmar mis temblores, ante aquella desapacible visión. Y fue, al ver su apergaminado rostro, cuando la duda se asomó a mi atormentada cabeza. O aquella señora, de edad indefinida, había absorbido todo el sol de julio de Sanlúcar, o yo estaba delante de La madre de Ben-Hur, antes de ser milagrosamente sanada de su lepra. No me arriesgué, y abandoné corriendo sin parar, y sin pagar, aquel lugar para buscar a mi amada esposa y gritarle:

- Curry, Curry vámonos de aquí, abandonemos la playa. Pero antes échate el bote entero de Aftersun, el de protección 100, que no quiero que el tribuno Mesala, el amigo de Ben, te confunda con su madre, y te ponga en cuarentena en la maldita cueva. Vente conmigo, reina mía, pero así, sin quemar, vuelta y vuelta nada más.

EL COCO CUSTODIADO

Que digo yo, que si la güeb del Ayuntamiento de Carmona, programa y anuncia, a la misma hora (23,00 horas del sábado 21 de julio), la actuación de nuestro genial COCO (Francisco Javier Zapata),y el desfile de LANCEROS, su sentido tendrá. Que no ha sido un despiste, vamos.

Con toda seguridad, se trata de una medida de prevención por si este humorista local se negara a actuar, dando la espantá, en cuyo caso los lanceros le asediaran, custodiándole desde el local dónde se encuentre tomando el último cubata, hasta el homanajeado Bar Goya, donde se lo dejaran a Alberto sobre la barra, a punta de lanza.

Si a pesar de este recorte lancero, el Coco no accede a cumplir su MINISTRIL menester, sobre las doce se procederá a prenderle fuego con las LUMINARIAS, arrojándole al vacío desde la torre de Santa María para GOZO de Alberto, el Larry...y todos aquellos a los que pretenda dejar plantados.Que no, que no ha sido un despiste, que está todo PACTADO...
Aunque, mal pensado, y teniendo en cuenta lo malita que está la cosa, todo ha podido ser un plan urdido por ALBERTO& CIA, que han aprovechado la ocasión para ahorrarse los fuegos artificiales por el 70 Aniversario del Goya.
¡Ayyyy...qué sinvergonzón este Alberto!, el Coco y luego los fuegos artificiales de las luminarias, y los gozos (del sábado sabadete...).

Feliz Aniversario,Alberto, y buena noche para el Coco.

PUESTA DE SOL EN SANLÚCAR DE BARRAMEDA



Fotografías de MARIA DE GRACIA CARRERA



NON C'È MALE DAL BENE NON VENIRE

"Hay tantas cosas para gozar, y nuestro paso por la tierra es tan corto,
que sufrir es una pérdida de tiempo.
Tenemos para gozar, la nieve del invierno,  las flores de la primavera"

...y a ti.

EL CARMONENSE ANTONIO RIVERO, NUEVO PRESIDENTE DE FAECTA

Ha sido en Córdoba, con la asistencia del consejero de Economía, Innovación y Empleo donde se ha celebrado la Asamblea General Ordinaria de la Federación Andaluza de Empresas Cooperativas de Trabajo Asociado (FAECTA). En dicha jornada se ha elegido a Antonio Rivero como nuevo presidente de la entidad durante la celebración de dicha asamblea. Rivero recoge el testigo dejado por Manuel Mariscal, que ha estado 12 años al frente de la Federación. Rivero cuenta con un equipo donde predominan las mujeres ocupando 11 responsabilidades directivas frente a los 9 hombres que conforman el equipo.

Dentro de las reivindicaciones de FAECTA en estos actuales momentos, se destaca la inclusión de las cláusulas sociales en los pliegos de contrataciones en el sector publico y mayor participación en los organismos creados por las administraciones públicas.

En previsiones, este año las perspectivas es que las cooperativas creen un toal de casi 27.000 nuevos empleos. Actualmente son más de 4.000 las cooperativas registradas en nuestra comunidad y dan empleo a casi 60.000 personas.

Enhorabuena, Antonio, es muy difícil seguir siendo el mismo que hace veinte años, a pesar de que tu privilegiada cabeza te hace asumir destacadas responsabilidades.

Suerte para ti, y paciencia para Mamen.

IMAGENES DE UNA MAÑANA DE FERIA

 

Fotos
María de Gracia Carrera

COGER LA LUNA DEL FONDO DEL MAR

Hay un hermoso ejercicio de taichi, en el cual, se simula coger la luna del fondo del mar, para, a continuación, colgarla del cielo. Sería algo así: con los ojos cerrados, doblamos las rodillas, con suavidad, hasta quedarnos en cuclillas. Con los codos flexionados, arqueamos los brazos, y abrimos las  manos de par en par, fingiendo agarrar la luna. Luego, emprendemos, siempre con sutileza, el ascenso, hasta hacer la comedia de colgarla del cielo. Nos paramos en ese punto, espiramos,  abrimos los ojos, y …¡EEEEO.., EOEEE….O, EOEOEOEOA… EL CABALLO CAMINA PALANTE, EL CABALLO CAMINA PATRÁS…¡ Estamos en medio de la pista de baile de Los Tranquilotes, y, encima de nuestra cara, no hay luna, sino farolillos, y aunque la manzanilla le da alas a nuestra imaginación, lo más redondo que atisbamos a nuestro alrededor, es  la bandeja del camarero, o el culo de la compañera de baile que retrocede, sin alarma que te avise, de su orondo atropello. Entonces, ante la inminente tragedia, inspiras, cierras de nuevo los ojos, te agachas, y cuando te dispones a descolgar la luna para volverla al fondo del mar, ésta te golpea en la cara, hundiéndote la nariz en algo que, tú, imploras que sea un cráter lunar, y no la evidente grieta, de aquella cúpula del Taj Mahal hecha carne. Ahora te tocaba espirar, pero, si así lo hicieses, podrías recibir el sopapo de aquella bóveda llena de lunares. Inspirar tampoco sería recomendable, ya que la postura, el ajetreado vaivén del baile, y, sobre todo, el acopio de “caramales” nadando en rebujito, son el caldo de cultivo preciso, para que, el Vesubio con traje de flamenca, entre en erupción. Y justo cuando ya habías hecho el renuncio a un baile digno, una mano liberadora te enseña el atajo.” El camino soy yo”, te susurra la media botella de la Guita, que sostiene un amigo que pasaba por allí, y que se apiadó de ti, al verte atrapado, bailando entre culos llenos de volantes. Tras la ingesta del dorado bálsamo, te pones nostálgico y piensas en la paz de tu casa, y en tu confortable cama, y empiezas a coger lunas del fondo del mar en forma de deseos, el primero, que tu mujer tenga la misma calor que tú, y que por fin, haya quitado las sábanas de pelito, que llevas perdidos tres kilos en la última semana, entre esos embozos llenos de pelusitas, porque ella sigue queriendo colgar la luna del cielo, cada vez que se excusa: - “…y si refresca”.

EN EL PATIO

"EL BESO" de KLIMT

LOS APAGAVELAS

Lo peor de cumplir años es que, si sigues cumpliéndolos, acabarás muriéndote. Esta genial perogrullada me la recetó Groucho Marx, una noche que se metió en mi cama, en forma de libro, este talentoso humorista. Desde aquel hallazgo, me juré a mi mismo, hacer todo lo posible para dejar de cumplir años. Me convertí en un estudioso de los cumpleaños, con el fin de evitar, en la medida de lo posible, todos aquellos hechos, y actuaciones, que contribuyeran a la formación de este peligroso acontecimiento. Entendí, que si yo eliminaba todas las circunstancias que edificaban ese fatídico día, acabaría desterrando ese suma y sigue imparable. Advertí que todos los aniversarios tenían un denominador común, que hacía de frontera, entre la edad actual del cumplidor de años, y la edad celebrada, unas velitas, unas jodidas velitas. Al parecer el maleficio se consumaba, sembrando un puñado de candelillas, sobre un suelo de bizcocho y nata, preferíblemente. Velas que, el celebrante, debía apagar de un solo soplido, mientras realizaba un deseo. El conjuro se hacía efectivo, cuando, los invitados al akelarre, envolvían el advenimiento con un satánico cántico, que pululaba por los oídos de todos: “…y qué cum-plas muchos máaaaasss…”. Y ocurría. Luego, estaba claro, si yo hacía desaparecer el caldo de cultivo (la tarta, las velas, los invitados cantores, el soplido, el deseo, y por último, si yo me resistía, y no me convertía en un apagavelas más, ¿quién iba a saber que yo había cumplido otro año más?, y si nadie sabe algo, ese algo no existe, funciona así. Sabemos que existe la paella porque escuchamos a otros exclamar:- Estaba deliciosa la paella, o a otros: - Estaba un poquito pasado el arroz.

De la misma manera que soportamos los mil comentarios anexos a cada apagavelas:

- Pues para los años que cumple se conserva muy bien , ó

- Está hecha un trapito la pobre, aparenta el doble de los que tiene…

Concluyendo, si no hay conocimiento de la edad, no hay comentario, y si no hay comentario, no habrá contabilización de años. La sonrisa, la indiferencia, el descalabro, el miedo, la melancolía, todo ese arco-iris emocional que surge en cada aniversario, dejará de molestarnos, dejaremos de cumplir años y de tener que dar explicaciones. Les confesaré un secreto, acabo de cumplir los treinta y nueve, pero, como nadie se ha enterado, no los he cumplido, el año que viene volveré a cumplir los mismos. Es fácil, prueben, yo llevo unos pocos haciendo esto, y dicen que me conservo muy bien, pues claro, si ya no los cumplo.

LA CRISIS LLENÓ EL ALAMILLO EL DIA DE ANDALUCÍA












 





 

...parece un Día de Andalucía cualquiera, de cualquier año...pero nunca se llenó tanto este parque sevillano, ni nunca hubo tantas mantas de tres tenedores sobre el suelo, ni nunca, un espléndido y soleado día de campo, escondía tantas sombras, tantas cifras oscuras, el sol y el Alamillo atestado no fueron sinónimo de alegría y bienestar, sino de recortes, tijeretazos y un desencanto que brillaba por encima del sol.

(Gracias a Mª de Gracia Carrera por sus fotos y sus acertados títulos)

EMILIO CALATAYUD, LLENÓ EL TEATRO CEREZO DE CARMONA, DE SENTIDO COMÚN

El juez de menores,Emilio Calatayud, llenó el Teatro Cerezo de Carmona. 

Sus sentencias ejemplares y su verbo claro y cercano consiguió meterse en el bolsillo a todos los padres y educadores que nos acercamos a escuchar su conferenci-coloquio.Enumeró leyes, reflexionó sobre la educación preconstitucional y la post-constitucional, dibujó con claridad la absoluta pérdida de autoridad de los padres, primero, y de los educadores, después.

Si hubiese que destacar algo de toda su intervención, creo que sería el sentido común, al que todos tenemos acceso si quisiéramos, sin necesidad de memorizar derechos, deberes, leyes y esa maraña en la que, acabamos perdiéndonos en sus escurridizas interpretaciones.

Es de justicia reconocerle al Ayuntamiento de Carmona, el acierto por la iniciativa de ofrecernos la posibilidad de escuchar a este excepcional hombre, que, en estos tiempos tan convulsos, es capaz de arrojar luz con sus palabras.

SIGUIENDO A LA MANADA

Refugiándonos en la definición de manada como el conjunto de animales de la misma especie, generalmente salvaje, que están juntos, o se desplazan juntos, entre tú y yo, ¿a que también sigues a la manada? No lo niegues, si sólo es un instinto natural de pervivencia, no hay porqué avergonzarse de lo que forma parte de la naturaleza. Hay que sobrevivir, y para ello, nada como mimetizarnos con el grupo, unir nuestra voz a las mayorías, vestir los últimos vaqueros que lleva Brad Pitt, y cuando llega Navidad, ver Mujercitas e inundarnos la cara de besos que saben a gambas, tabaco, y al Rioja que al cuñado le ha sobrado de la cesta que le regalan en el trabajo. Seguimos a la manada, porque es más fácil vivir sin disentir, sin alzar la voz, sin dar un guantazo en la mesa, o sin sacar los pies del tiesto. Eso es para esa gente rara, indignados, hippys, gente con zarcillos en las ideas. La manada se mueve por impulsos: allí hay agua, allí hay amor, allí hay votos, allí voy. Y, como de lo que se trata es de hospedarse en los días, de sostenerse, de habitar algún deseo, de tirar, ¿para qué decir lo que verdaderamente pensamos, o sentimos?, mejor callar y tirar palante, como sea. Es más liviano permanecer con la manada, es más llevadero decir sí wana. La realidad, es una maratón para la que no siempre estamos preparados. Por esto, refugiarse en la manada, es un recurso para intentar llegar vivos a la muerte. Lo peor es cuando, sin saberlo, la manada pasa a ser rebaño, cuando, los balidos ocupan el mismo aire, que hace nada ocupaban los rugidos, que aunque, de manada, al menos tenían empaque.

- Mira que te dije que pidieras anís de los Hermanos, que esto es garrafón, y mira las cosas que dices.

- Bueno, vámonos a votar antes de que se me pase.

MI PINZA MORADA

Mi pinza morada:

¡Que frío hace aquí arriba! Desde la azotea veo toda la bahía pero mientras oteo hacia el sur, el viento

del norte me hiela el cogote y me anuncia que, corto pero con brío, Febrero está llegando. Si fuera capaz de

creer en San Valentín, si olvidara, por unos momentos, su reclamo comercial, quizás te escribiría una carta. Se estaba tan a gusto en la habitación del ordenador que pensé en olvidarme que, hacia rato, la vieja lavadora había dejado de zumbar, quejicosa, tras centrifugar a duras penas una ristra infinita de pequeños calcetines de colores, un ejército húmedo de braguitas y minislips pulcros, derrotados por la acción del detergente. Y tuve que elegir una vez más entre la literatura o el barreño.

Desde que comenzamos a vivir juntos y empecé a subir a la azotea por comandita amorosa no escrita –

yo lavo, tiendo y recojo; tú planchas y ordenas- , me entretengo en personalizar los colores de las pinzas: tú

siempre has sido el morado y yo, el rojo. Luego vinieron Ramón y Estrella que fueron verde y azul,

respectivamente, y esta especie de sinestesia familiar mía se hizo mucho más rica y complicada. No recuerdo

cómo ni cuándo empecé con este juego pero me gusta imaginar el diálogo que mantienen al surgir de dos en

dos, azarosas, de la vieja bolsa de tela. Me agrada que la primera vez salgamos juntos, en pareja: es para mí

señal inequívoca de que ese día caminaremos a compás y , cuando salen seguidas sólo rojas o moradas, me

paro a temerme rencillas venideras. ¡Te sorprendería el ajetreo de coco que me traigo mientras tiendo la

ropa!Cuando los más peques se expresan amor en la guardería o en la arena del parque, comparten sus

mocos que luego, cuando tengan edad y MP3, se convertirán en lágrimas al oír las canciones de Alejandro

Sanz – lo que en nuestra adolescencia eran versos de Bécquer o Neruda , que horror - y anuncian la furiosa

pasión de la juventud, tan reciente la tuya, tan lejana la mía…

Cercano yo al medio siglo, con diez febreros amarrado a tu cintura y dos ramitas verdes chupándonos

la savia , la paz y el cariño, descubro que mi amor se ha convertido en la dulce rutina de cruzar fronteras

contigo, explorar de tu mano, tan novata como la mía, territorios que nunca imaginé visitar: continentes tan

importantes como tu cuerpo sí, pero también patrias tan cercanas como la cocina y la lista de la compra,

parajes necesarios como las tutorías o el pediatra; enfrentarnos en el camino con piojos, lágrimas y bacterias, y pasear a Rizos por el pinar y subir cada día a la azotea a escribir en el viento la crónica inquieta o satisfecha del presente, del trabajo y la vida compartidos, a adivinar ansioso el futuro en el desfile de las pinzas de plástico.Y hoy me emociono,¿sabes?, porque en el fondo de la bolsa sorprendo dos de ellas escondidas, acolleradas, morada y roja, mordiéndose las bocas en amoroso pellizco. ¿Las pusiste tú así? ¿Te conté, alguna vez, detalles de mi juego loco? No, seguro que no . Fue el azar, incierto pero nunca casual, o quizás quedaron así como rastro de algún juego párvulo, de algún asalto infantil y clandestino a la bolsa. Sea como fuere, me susurra el viento, mi amigo rey de los terrados, que las deje así, amantes furiosas, aunque mis calcetines blancos se queden huérfanos de cuerda y sol: ¡ qué presagio mejor , qué confortable retaguardia encontraré que supere a su furioso abrazo en el fondo mi talega de los augurios!

Te quiero en el viento que, al fin, me escolta y me expulsa de la azotea acarreando el barreño, renovada su carga con las sábanas secas que cambiamos el fin de semana, mientras azuzo a Rizos – ella, la última en llegar, es , en mi juego, la única pinza de madera que habita la bolsa - para que baje los escalones con el baile lento de sus patitas peludas; te quiero en el olor a suavizante, en los versos, las canciones y en la cantinela cansina de las tablas, en el repaso cotidiano de las lecciones de “Cono” o de “Mates”. Amarte- aún estoy, estamos, aprendiendo - es compartir los besos y la vida, el detergente, la cuenta corriente y los abrazos, los amaneceres en el mar y las madrugadas insomnes contra la fiebre y los vómitos, las banderas mil veces quebradas y otras tantas remendadas de nuestras utopías- las pequeñas, las gigantes - y la cabalgata semanal de la ropa blanca en el terrado. Debía haberte escrito todo esto en una carta pero Rizos ya raba a mi alrededor pidiendo aire libre y la ropa tarda más en secar al sol de Febrero y lo que tocaba de verdad, de verdad, era tender la ropa. Te quiero.

La pinza roja

( Juan Rincón Ares)

ME GUSTA OÍR A LAS ESTRELLAS

Decía Exupery, por boca del Principito, que sonaban, las estrellas, como quinientos millones de cascabeles.

¿Dudan ustedes de que las estrellas hablan? Hablan por los codos, como cualquier fémina que se precie.

Sus destellos, sus apagayenciende, su tartamudez lumínica, su morse azul brillante, no deja de comunicarse con nuestras entendederas. No hay más que sentarse en cualquier noche, mirarlas, y oírlas. Si tiñes tu paciencia de azul,  te permitirá, cada noche, escúchar sus consejos. Pero no intentes tú decirles nada, están demasiado lejos y no te escucharían. Sólo escúchalas, y déjalas que te hablen....¿ves?, funciona, pero insisto, tú no les hables.

Buenos días

Quito la radio para respirar silencio, y pongo café sólo por olerlo.
Hoy me da igual la crisis, de todas formas, si me preocupara nada cambiaría. Pero no me da igual, saber que en cuánto salga a la calle una bocanada de aire fresco me abrazará, y me hará sentirme bien. Buenos días, día.

DESDE MI VENTANA

Desde mi ventana lo veo todo. Descubro mochilas con piernas, que peregrinan cada mañana a los colegios, en busca de un futuro incierto. Oteo nubes, que hacen de paraguas, y nos protegen de los primeros chaparrones de sol. Veo bombonas de butano, que escudriñan por los portales, buscando el cambalache (me llevo la vacía y te dejo la llena), ojalá fuera la vida una de estas bombonas que se reponen cuando se agotan, cada sábado a media mañana. Veo cartas que saltan desde la moto al estómago de los buzones. Desde mi ventana observo la hierbabuena, que acuna su aroma, hasta que, de noche, suelta amarras y navega por el blanco mar de un buen plato de puchero. Aunque es pequeña, mi ventana, me lo muestra todo. Me enseña docena y media de carros de la compra colmados de azúcar, sonrisas, pan, media docena de abrazos frescos, verdura y cuarto y mitá de besos. No me canso de mirar por mi ventana, veo tantas cosas….me tropiezo, entre sus barrotes, reflexiones, cavilaciones que se desbocan como un potro de dos años, y que no atienden a las riendas de la voluntad, ni al castigo del serretón, aunque le partan de un golpe el alma. Desde mi ventana veo marcharse este maldito verano, que me dejó mi casa llena de frío. Iba a cerrarla, ahora que llega el invierno, pero mi padre me enseñó, con su vida, que las ventanas, como los corazones, siempre deben quedarse abiertas, para que pueda entrar todo el que así lo desee, desde la Gloria del rocío matutino, hasta el Angel de la guarda.

(A José Martínez Castro, un hombre bueno.)

LA CASA DE LOS CARACOLES

Bajo un cielo, a menudo lloroso, un pueblo de piedra sobrevive. Pespunteado a este pueblo, un parque verde sobrevuela mis pensamientos, y justo, entre el parque y el pueblo, al final de un cigarro apagado vive un hombre, y al final de este hombre unas manos que hablan sobre una hoja de papel. Papel que está acostado sobre una mesa de granito, que se apoya sobre un lindo jardín, jardín que se despereza justo debajo de una pared de hortensias blancas. Este vergel  está cosido a una casa de piedra, que se resbala de un techo de pizarra. Todos, el techo de pizarra, la casa, el muro de hortensias, el jardín, la mesa, el papel, el cigarro y el hombre, se estiran, y existen, bajo las nubes asturianas. En este oasis del parque del Revolgo, un topo revoltoso, y una legión de caracoles, regentan las tardes de dos niños que viven bajo dos leales cabelleras rubias, y que corretean por un camino resbaladizo, por el que decrece el día, beneficiando la izada de la luna cantábrica. La umbría reparte frescor y silencio, silencio que pende del esbozo de la sonrisa más larga de la familia, sonrisa que hace pan en una tahona regalada. Y todos, el pan, la tahona, la sonrisa, el silencio, el frescor,  las dos caballeras rubias, el cigarro, ya encendido, y el hombre, comparten luna.

( A Sergio Crespo, buen conocedor de las bondades norteñas )

UN ARCO IRIS EN LA COCINA

Desde que los austrolopitecus golpeaban la carne cruda para aplastarla, y poder así, masticarla mejor, hasta sentarnos en el Bulli, restaurante del considerado  mejor cocinero del mundo, han pasado casi dos millones de años, (tiempo estimado para poder  abandonar la lista de espera de la que alardea Ferrá Adriá). Entre  ambas situaciones, una interminable retahíla de inventos culinarios. Desde la machacadera hasta la termomix, o desde  la receta del potaje, a la del flan de salmón con salsa de Oporto, todo, contribuye a conformar ese universo, en el que los aromas te abrazan y los sabores te besan. Alimentar el cuerpo es una tarea manejable,  pero nutrir los sentidos c´est autre chause, es conseguir hacer que, en tu cocina, nazca un arco- iris, en la sartén, o en la olla, con los siete olores del sofrito. Cocinar, cocinar bien, es una virtud, un talento, un don, un patrimonio, generoso y transferible. Aderezar, condimentar, es ponerle lencería fina a las viandas, a la pasta, o a una simple colifllor, es una destreza que, el amor a los fogones, engendra. Comer bien pasa a ser un placer, cuando el deleite se mide en una pizca, un chorreoncito, o dos cucharadas soperas. Guisar es un viejo oficio al que las hamburguesas, y las pizzas, han puesto contra el paredón.  Pero asar, hervir, tostar, freír, dorar, cocer, estofar o adobar, no sólo sirven para seducir al paladar, sino que son un inmejorable puente para establecer relaciones sociales. No hay negocio que se precie, ni consenso, familiar o estatal, que no se rubrique delante de un tentador plato. Se erige, pues, la cocina, (tanto si eres el cocinero como si eres el consumidor) en uno de los grandes placeres que nos ofrece la vida, favorecido además por su accesibilidad para todo el mundo. 

El periódico local CARMONA INFORMACIÓN nos ofrece en cada número, una sección de recetas titulado DE MIL SABORES, a cargo de María de Gracia Carrera, una enamorada de este arte que, con toda seguridad, te alegrará los sentidos con su arco iris culinario. Doy fé de ello.

FELIZ CUMPLEAÑOS

Llevaba tiempo esperando,
sentado en nuestro beso,
mirándonos.

Cuando le llamamos,
una fría noche de noviembre,
dudó nueve lunas,
hasta que el calor de agosto
le convenció para entrar en casa.

Un hilo de arena imparable
es el alfayate
que desnudó su llanto de violín,
para vestirle de tambor la voz.

Su ánimo imberbe
es una duna que cambia de dormitorio
cada noche,
dejando sus rubias ideas
a la intemperie.

Trenzados con sus tormentas
sin agua,
dos relámpagos le delatan:
el limón de su intención
y un guiño perdido
a su ángel de la guarda.

AROWANAS

 

 

 

 

 

 

 

 

   

 

Los peces arowanas llevan a sus hijos dentro de la boca en sus desplazamientos. Esta inédita sobreprotección, es el escudo para defenderlos de los peligros exteriores. Lo que nuestros hijos nos dicen sin decírnoslo, es lo mismo que nosotros le decíamos a nuestros padres sin decírselo, y era algo así: “ Yo no quiero que nadie me lleve en la boca, ni en brazos, ni siquiera que todos los días me echen un sermón, ni que me recuerden, que las cosas no son como yo las veo ahora. No tienen porque martillearme, antes de acostarme, con que el futuro está a la vuelta de la esquina, ni con las cifras del paro. Que si no estudio, ni leo, ni ayudo en casa, no me haré alguien de provecho. Lo sé, sé que es así, pero dejarme descubrir la vida por mí mismo, y equivocarme, y caerme, y mancharme, y tener la habitación desordenada, aunque sólo sea un día a la semana. Y es injusto, como injusto es que identifiquen un zarcillo en la oreja, o un peinado determinado, con una conducta agresiva o marginal.

Que la vida no es tan catastrófica como la pintan en los telediarios. Que también hay cosas buenas. Y ser joven es una de esas cosas. Porque ser joven no es ninguna enfermedad, que, a veces, lo pienso, de tanto escuchar que los jóvenes de hoy somos irresponsables, maleducados, caprichosos, rebeldes y ociosos.

También es importante que me enseñes a bajar las escaleras, tanto, o más, que a subirlas. Enséñame también a que las cosas cambian, a aceptarlo, a que hay grises, y colores, a relativizar mis problemas, y, a no hundirme antes del desembarco.

Enséñame a vivir, no sólo a calcular, y enséñame a querer, no sólo a conseguir cosas. Enséñame a levantarme y abrazar al nuevo día, tanto si amanece gris, como si nace soleado; no me enseñes a cogerle por el cuello y estar enfadado con la rutina las próximas 24 horas, y si me enfado, que sólo me dure el tiempo que dura el enfado.Y cuando pienses en mí, y te comas la cabeza, acuérdate de lo que dijo Roberto Chafar: “ Debemos ver a los jóvenes, no como botellas vacías que hay que llenar, sino como velas que hay que encender”.

GUISO DE PAPAS

INGREDIENTES:

- 4 papas medianas                             - pimienta negra molida
-1/4 de ternera en pedacitos              -sal
-una cebolla                                        -1 pastilla de avecren
-1 pimiento rojo                                  -colorante
-4 dientes de ajo                                 -aceite
-1 zanahoria

Para todo esto utilizaremos una olla exprés pequeña y una espumadera.

PREPARACIÓN

Lo primero, lávate las manos, so guarro.

1- Pelar papas, lavarlas, trocearlas medianas, y dejarlas echadas en agua.
2- Trocear cebolla, ajo y pimiento (todo pequeño, para disimularlo)
3-Corta la zanahoria en tiras (para poder sacarla entera, la zanahoria)
4-Poner olla exprés con aceite para sofrito
5-Echo, cuando aceite esté caliente, cebolla y pimiento (que no se hagan mucho)
6-Echar ajos, que no se hagan mucho (ya que luego seguirán sofriéndose con la carne)
7-Echar carne y zanahoria (mover hasta que se haga carne. Retirar por si salpica)
8-Añadir agua a la olla (echar sal y colorante - para cambiar el color claro está), y echar un chorreón de vino blanco
9-Cerrar olla. Cuando empieze a hervir, (dejar 40 minutos) .


¿ ...Y DE QUÉ QUIEREN USTEDES QUE HABLE, DE LA VIDA?.
 PUES HABRA QUE COMER PARA VIVIR
?

Lavanda, hierbabuena, albahaca y rosas, mi cortijo.

COSAS DE NIÑOS

Cuando yo tenía siete u ocho años tuve el privilegio de escuchar a los mejores cantaores de flamenco. Valderrama, Marchena, Vallejo, La Niña de la Puebla,  Caracol,  etc. Todos actuaron en la carnicería de mi padre, circunstancia que me tenía mosqueado, ya que mi padre, no era ningún señorito adinerado, que pudiese pagar las millonarias minutas de aquellas figuras, aparte de que tampoco entendía, cómo se rebajaban tanto, y pasaban, de actuar en los mejores teatros de España y del mundo mundial, a cantar en una carnicería de barrio. Había una serie de pormenores que no me cuadraban. Por ejemplo, nunca ví colas en la carnicería para verles, cuando yo estaba harto de observar en  el NODO, las interminables filas que Antonio Mairena, o La Niña de los Peines, convocaban ante cualquier actuación suya. Otra cosa que mi entendimiento no alcanzaba, era como había días, muchos días, en los que cantaban casi todos los nombrados a la vez. Pero ¿cómo podía mi padre arreglar las agendas de tanto número uno y hacerles coincidir a todos, seis días  a la semana? Al que más contratos hizo, fue a Pepe, el niño de Marchena. Pepe hizo tantos bises en la carnicería de “Los cuatro muleros”, que yo veía, en sueños, .” aldelamulatorda, mamita mía, quesmimario, quesmimarío…” En fin, de todo lo aquí dicho, lo que más me aturdía, era el no poder ver, nunca, a ninguno de los cantaores. Como lo oyen, yo les escuchaba perfectamente, pero, por más que recorría las distintas estancias de la carnicería, jamás pude verles la cara. Yo esperaba escondido, tras una mesa, a que mi padre despachara, para buscar a los flamencos. Sabía que Marchena y Valderrama eran chiquitillos, por eso, yo miraba entre los solomillos y las costillas, que colgaban de los ganchos en la cámara frigorífica, o rebuscaba entre los paquetes de menestras congeladas, pero nada, no hubo forma. Pasados los años, mi padre me descubrió el  secreto y recóndito tablao. Era rectangular, negro, con un cuerno, metálico y retráctil, y muchos botones. Se llamaba radiocassete. Desde aquel descubrimiento, absolútamente mágico, le debo a mi padre, el poder contratar, yo, a diario, y pese a mi nómina, a Serrat, a  Fito y a Sabina. A veces me pongo exquisito, y meto en mi cuarto de baño a Puccini, o a Bach. En mi cocina, Rosario le canta a diario a mi mujer, mientras ésta, urde estupendas recetas, y a Drexler, Jorge, le siento en mi coche, y  le dejo que me alegre la vida, mientras miro pasar a los transeúntes.  Es un gustazo, esto de contratar a los mejores, sin tener que pagarles.

DEL BETIS, MANQUE GANE

No hay que ser aficionado al fútbol para ser bético, en absoluto. El beticismo es una corriente filosófica, una forma de vida, una sabia manera de interpretar, de traducir a emociones cualquier circunstancia. Manque pierda, es su dogma, y su mantra. Es todo un posicionamiento estoico y valiente, legítimo y conveniente. El bético siempre le pone el cristal verdiblanco, para cribar las adversidades, que los dioses de los infortunios, y las tribulaciones y desamparos, de sus últimos mandatarios, le envían en forma de sequía de goles, fichajes malogrados o lesiones. Ha habido temporadas, que sólo les ha faltado alguna remozada versión de las siete plagas de Egipto, en forma de lluvias de ranas, o donmanueles, sobre el Villamarín. Pero el bético resiste. Se agarra a su himno, a su bandera, a su sentimiento, y sobrevive siempre. Por todo esto yo me bauticé bético hace años, porque aunque no tenga ni idea de su situación en la liga, ni de sus últimas adquisiciones, yo me siento a gusto al lado de un verdiblanco cuando hace, esa gimnasia mental tan sana, que es reírse de sí mismo. Soy bético por genética (mi hermano del alma, es bético), por solidaridad, (mis mejores amigos son béticos), por simpatía, me caen bien tó los béticos. Soy bético porque la vida es verdiblanca, y lo mismo estamos en primera que en segunda, igual nos golea, que nosotros le metemos algún golillo que otro, eso sí, los nuestros, por muy insignificantes que sean, los festejamos como el primer beso. Desde Gordillo, que nos enseñó a no tirar la toalla, y a correr por la banda de la vida, con pundonor y dignidad, hasta el flaco Cardeñosa, que nos descubrió, que se pueden escribir versos con un balón en los pies. Desde Esnaola, hasta Salva, er Betis lleva más de un siglo, alegrándonos muchos domingos antes del partido, y atormentándonos, muchos lunes, después del encuentro, pero llevándonos al cielo, de martes a sábado, mientras soñamos, sentarnos en ese oasis de la Palmera, y darle patadas a esa alma redonda de cuero, que se empeña en esquivar un destino en forma de portería. Muchos han llorado de alegría el ascenso a primera, del que nunca ha dejado de ser el primero, er Beti.

(A Juan Magaña Guerra, bético güeno, y romano. Me debes una Peroni)

LA GLORIA SE LIMPIA CON MISTOL

Mientras esperaba una consulta en el Hospital San Lázaro, y dado, que por aquellos lares, no existe centro comercial alguno, que acoja los tiempos muertos de los pacientes pacientes, decidí visitar, pues aún no lo conocía, el cementerio de San Fernando de Sevilla. Nada más entrar, a la izquierda, me topé, en mi inusual paseo, con la tumba de Joselito El Gallo. Sobre una de las lápidas que delimitan el cortejo fúnebre, una limpiadora, con su uniforme azul cielo, tenía sus dos manos ocupadas. Con la derecha asía una fregona, que mojaba en un cubo con agua y mistol, para restregar las lápidas de las glorias toreras. Con la otra sujetaba un móvil de última generación, por el que le chillaba a su madre, sobre la lápida de mármol, que cubría la tumba de Joselito, la lista de la compra:

: -…que no mamá, que t”e dicho que el papel higiénico es más barato en el Lidl. En el Día, me compras las lentejas, la espuma de afeitar de Pepe, y las compresas. No…el Nescafé y los garbanzos lo dejas pal sábado, que libra muá y voy al Carrefú. Scucha, la cartilla, que te la selle la niña de la caja, que esa, si no se lo dise, se jase la tonta, parece que va a heredá, la malahe, er colomato…

Toda esta compra vía móvil, ocurría mientras la fregona, chorreando mistol, se paseaba por los pies de los portadores del cadáver de Joselito: María la mujer de Curro, el de la Jeroma, Eduardo Miura, Ignacio Sánchez Mejías, y unos cuántos de gitanillos creados por el imaginero Mariano Benlliure, se afanaban, en vano, en despegar sus pies de bronce fundido, ante la avalancha de mistol y compras, con que, la funcionaria, regaba la gloria de los vecinos de la necrópolis sevillana, desde Belmonte a Espartero, pasando por Paquirri o Manolo González.

…y pensé yo, con los centenares de bravos toros que habrán lidiado y pasado por la espada aquella media docena de maestros, y que ninguno pudiera salir de allí un momento, para quitarle a esa mujer la fregona, la garrafa de mistol y el móvil, con los que estaba profanando, su gloria y su silencio.

¿ ….y to esto, pa que al final me rieguen con mistol? Me voy pa la feria.

A LA VENTA EL 19 DE MARZO ( EL ROPERO DE LAS MUJERES )

JOSE MARÍA ALCALÁ, UN PREGON SIN ADITIVOS

Jose María Alcalá ha dado hoy un hermoso pregón de carnaval. Hermoso, en cuánto que se libera de filigranas, recovecos literarios, y artificios varios, y se muestra tal como es. Es hermosa la naturalidad con la que ha pregonado-dicho sus vivencias, es hermoso el desgranado limpio que ha hecho de sus compañeros de chirigotas. Ha sido Jose María tan pulcro, que ni siquiera se ha subido al fácil recurso de la nostalgia. No ha adjetivizado, ni ha hecho aspavientos,ni versos, ni ha engolado la voz, ni siquiera ha molestado a nadie. Es muy difícil lo que hoy ha bordado Jose María en el Cerezo. Ha sido sincero, sencillo, natural y, sólo se ha emocionado desde su corazón cuando ha hablado de su madre. Enhorabuena, Jose María, yo no soy carnavalero, pero las cosas  bien hechas, sin oropeles ni fanfarrias, con gracia, desparpajo y alegría, me han llegado al corazón. No soy adicto a los pregones, pero los próximos debieran beber del tuyo, si lo que queremos es no repetir, buscar la lágrima fácil, mendigar el aplauso, tú lo has clavao, macho.

No ha sido un pregón clonado el tuyo, ha sido un soplo de aire fresco, que nos ha devuelto a la sustancia de todo, la sencillez.

(Me debes una cerveza, con tapa.)

HA NACIDO UNA ESTRELLA

En Carmona ha nacido una estrella. Y lo mejor de todo es que no tiene "aires" de estrella. Es cordial, afable, ameno, cercano, culto, amigo, buena gente, cocinillas. Si acaso, por sacarle algo, es que no es estrella, es estrello, porque tiene bigote.Es un rey, sin corona, ni solio, pero un rey.

VIERNES 11, A LAS 21 HORAS ( TEATRO CEREZO)

Empieza el fin de semana cargándote las pilas.

No dejes de acudir al Teatro Cerezo, este viernes 11 de febrero a las 21 horas,

para pasar un magnífico rato con la obra YO NO ME QUEJO, PERO...,  que pondrá en escena el grupo de teatro LA MACANA.  NO FALTES, TE ALEGRARÁS.

(Mucha mierda, Jesús.)

Tomy, un belenista de altura

 

Tomy Alcalá me ha envíado, con retraso, todo sea dicho, estas fotos del Belén que ha confeccionado este año. Como el arte, del bueno, no tiene tiempos, quiero compartirlo en este blog. Enhorabuena por tu perfeccionismo y sensibilidad. No es una representación más, es un homenaje al buen gusto.

LA CHIMENEA

La nochevieja ardió en mi salón, y hoy toca limpieza. La retirada de las cenizas se refugia en una pequeña escobilla y una paleta de hierro. Meto la paleta en el hogar de la chimenea y la saco colmada. La vuelco despacio, con sumo cuidado, en una bolsa de basura. Luego, repito la operación una y otra vez hasta dejar vacío el cenicero de hierro.

Cierro la bolsa con esmero, para no ensuciar el suelo, y emprendo la huída hacia el contenedor más cercano. Apenas llevo media bolsita de leña quemada. Pesa poco, tan poco que me extraña. Un pensamiento me asalta y me zamarrea. Eso que porto en la mano, ocupa y pesa lo mismo, que pesaré y ocuparé yo, después de muerto. Joder. Ahora aminoro la marcha para retrasar la llegada al contenedor. Quiero dejar hablar a mi imaginación. Y, ésta, ávida de expresarse, continúa: “en aquella bolsa cabrán, holgádamente, mis voces, mis risas, mis lágrimas, mi amor, mis deseos, todas mis horas de escritura, mis enfados, mis lecturas, los abrazos que me dieron y los que yo dí, los besos, las bofetadas de toda una vida, todo el frío de mis inviernos, y las miradas.

En aquel mínimo espacio se mezclarán mis paseos, mis escasos goles, un puñado de días en Roma, los bailes agarrados y el humo de multitud de cigarros. Y todo esto, todo, será gris, gris ceniza, sin que se pueda diferenciar, una tarde de verano de aquella zancadilla que me costó el recreo hace ya mil años. No hay quién distinga, entre aquellas cenizas, las caricias sensuales de las noches de amor, de los vómitos de ginebra de las noches de juerga. En aquella bolsa cabe una vida entera, Dios mío.

Cuando llego al contenedor, pongo el pie en el pedal que abre la boca del comedesperdicios, y alzo mi brazo para hundir, en aquella verde oscuridad, los restos de la Navidad, el miedo me frena, y no consigo abrir la mano para dejar libre a aquel polvillo. ¿Y si soy yo el que va allí, y no la leña quemada? Nadie nos distinguiría.

(Cuando mi mujer lee el borrador del presente artículo, sentencia: -Eres una sonaja, hijo mío)

A mis Serrano, Tintito y Galapagar, con mis mejores deseos para el 2011 y un consejo, CARPE DIEM, amigos, CARPE DIEM.