EL OMBLIGO DEL MUNDO (O UNA VIDA GENIAL)

Todos hemos pretendido ser el obligo del mundo en algún momento de nuestras vidas, es normal.

Cuando nacemos, el llanto nos erige en ese ombligo. Todos deben estar pendiente nuestra, o lloramos.

Ya de niños, seguimos queriendo que el mundo gire a nuestro alrededor, y a golpe de rabietas conseguimos otro tanto importante de nuestras aspiraciones. En la adolescencia nos creemos dioses inmortales, todo lo tenemos a golpe de intro, o nos frustramos. 

Hay que llamar la atención con 16 años como sea, y esto es así desde los tiempos de Poncio Pilatos. Ahora bien el problema real viene cuando no sabemos dónde poner el finiquito a esa absurdo  anhelo de ser el ombligo del mundo. 

Hay quienes no se resignan a pasar el relevo a otras prioridades: las responsabilidades del adulto. Se les va la vida persiguiendo ese inexistente trono, ese querer a toda costa ser el centro de todas las miradas, dejándose por el camino la hermosura del día a día, de la bella rutina. Uffff....deber ser agotador.

Es cierto, todos queremos una vida genial, pero, como cantaba John Lennon: "La vida es aquello que te pasa mientras estás ocupado haciendo otros planes"

Esta canción me la recomendó hace años una persona a la que quiero mucho, y admiro más, y que es todo lo contrario a lo que digo en este texto.

Manolo Martínez

ANTIÉ

Parece que fue antié, pero hace ya una pechá de años que mi agüela me prevenía con no arrimarme a esa o aquella muchacha por ser ligera de cascos. 

Noniná, po mejó, agüela. Las otras, las güenas, no querían nunca subí al soberao, decían que había muchos bichos. ¿Bichos…?, pero si yo le gastaba a mi madre el fli, matando moscas y hormigas. 

Claro, que luego, me tocaba a mí, ir ancá la papocha, (entonces todavía no había colomatos).Llegando las calores, mi madre se ponía el bambo fresquito, y ya no salía a ningún sitio. 

Dancá la papocha, que era como ercorteinglé, pero sin escaleras mecánicas, yo le traía el fli, arcausiles pal guiso, casera blanca, azafrán, y cuarto y mitá de chope. Luego, yo hacía el camino de vuelta, pisando una raya mú daleá, que había trazado con tiza, desde la puerta de mi casa a la de la tienda. Hechos los mandaos, a la calle hasta la noche. 

Con una pelota emprestá, me convertía en la pesadilla de los vecinos siesteros. Esquivé muchas mascás, otras, me las tragué, y más de una vez llegaba llorando a casa, tó guarnío, dónde, mi madre, me aliviaba dándome otra guantá, por haber molestao. 

Igual que hoy, que se quieren comer las madres a los maestros, así nos va. Al caer la tarde, mamá me escamondaba, y me ponía puchero todas las noches, ella decía que para que embarneciera, que con los años me enteré que era engordar. Hoy mi mujé me quita el puchero para que no embarnezca más. A ver quien entiende esto. 

Contó y con eso, de los arcausiles, de los escamondaos, de los pucheros, y de las mascás, deberían, un poné, inventar, argún día, una indición que no duela mucho, y que te la ponen y te metes en un güjero, de esos que viajas por el tiempo.

(A que ustedes lo han entendio tó...entonces, ¿porqué dicen que hablamos tan mal ?)

EL AÑO QUE TRAVOLTA VINO A LA ALAMEDA de CARMONA

Verano de 1979:

"John Travolta y Olivia Newton-John acaban de llegar a Carmona. Estarán entre nosotros 4 noches. Ambos se alojarán en la pantalla del  cine de  verano Rialto, al final de la Alameda.

Sobre la tierra recién regada cuatro pares de piernas se acompasan, dejando a su paso un reguero de cáscaras de pipas que nos marcaban el camino de vuelta. 

¡Luz roja¡ Se acaban las pipas, la gasolina del paseo. ¿Dónde las manos metemos? Una intercambia moneda y helado en el centro geográfico de la Alameda, el puesto de helados de Los Valencianos. Otra rebusca alguna pipa escaqueada entre el mechero, las monedas y las pelusas de la lavadora. 

— Allí están. ¿Vas tú o voy yo? (La pregunta era un simple adorno, siempre iba Migué, el caradura oficial. Y siempre el mismo y austero argumento): 

— ¿Tenéis fuego?

— No, ninguna fumamos.

Al wano. Deshechas en un segundo mil y una consideraciones previas al encuentro. Tres risitas cobardes de amigos insolidarios. 

— ¿Qué te han dicho, Migué? (Más risitas) 

— Bueno, ¿qué hacemos? ¿Vamos al cine de verano, a ver “Grease“  por tercera vez, o nos tomamos la última en Gamero?

Gamero, alpha y omega del paseo, punto de encuentro. Antonio recita por enésima vez la lista de los reyes godos en tapas:

— Pez de espada, carrillá, hígado a la plancha, huevos a la bechamel,  calamares… 

Tras una profunda meditación , el esperado consenso culinario: 

- Cuatro pez de espadas, Antonio, con sus respectivas espumosas.

— …y mañana, Miguelito, apaga el cigarro antes de pedirles fuego a las muchachas.

(Con las risas pulverizamos pez de espada y Cruzcampo a la vez). 

Dice la canción que veinte años no son nada, ¿quién sería el talento que la escribió?

     Manolo Martínez

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ABRE SUS PUERTAS EL QUE SERÁ EL MEJOR BAR DE CARMONA

Dentro de muy poco tiempo abrirá sus puertas un nuevo bar en Carmona. 

Será, con toda seguridad, el mejor bar de la ciudad. Tapas distintas, una carta de vinos impresionante y una puesta en escena fuera de lo habitual. 

Llevo publicando lo que escribo hace veinticinco años (en un periódico local, en un blog y en otros espacios como las redes sociales o concursos literarios en los que me han premiado, más por suerte que por atino) .

Tenía que buscar una afición barata. No tuve en mi adolescencia dinero para escopeta y perro, ni para caña de pescar y sedal, y la verdad, tampoco me atrajeron nunca esos apegos. Un bolígrafo es, primero, barato, y luego cómodo. No tengo que moverme de mi casa, ni siquiera ponerme el chándal para ejercer mi devoción. 

Nada de esto viene a cuento de lo que realmente quiero confesarles a ustedes, y es que, después de tantos años casando letras sin más intención que la de divertirme, he comprobado una y otra vez, con más pena que alegría, que de todas las tonterías que llevo escritas en estos veinte años, las que más repercusión tuvieron, y de largo, fueron las que hacían alusión a los bares (que dicho sea de paso, me parecen espacios sagrados).

Pero no digo ninguna mentira si les confío que si lo que escribía no estaba relacionado con ninguna taberna, apenas lo leía media docena de amigos, y las redes me devolvían una triste captura (dos ME GUSTA, un ME ENCANTA y CERO VECES COMPARTIDO).

Quizás no sea muy inteligente tirar piedras a mi propio tejado, pero tocaba. Hoy he querido "pescar" posibles lectores con el mejor cebo que hasta ahora he tenido, un bar, el mejor bar de Carmona. 

Pensé: "anda...si les voy abriendo el apetito con una maravillosa estampa tabernaria y luego les hago la cama diciéndoles que abrirá sus puertas en Carmona, como mínimo se pararán a leer el primer párrafo".

Pues lo siento, os he engañado, estafado y mentido. Pero no os voy a pedir disculpas. Pídanmelas ustedes a mí, porque ya es triste que sin cervezas no haya lecturas. Aprendida la lección, cuando organicé las tertulias "Comer, beber y hablar", tenía claro que tenía que ser en los bares, con birras y tapitas. Hablar ya hablaríamos de lo que fuera. Lo siento, no hay bar nuevo. 

Manolo Martínez

          

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IRENE REYES-NOGUEROL y la Tertulia “COMER, BEBER Y HABLAR” en el “JARDÍN DE HEBE”

La escritora Irene Reyes-Noguerol presentó su tercer libro “Alcaravea” en la tertulia número 63 de  “Comer, beber y hablar”.

El pasado miércoles nos reunimos más de cuarenta personas en “El Jardín de Hebe”, gracias a la generosidad de Víctor Rodríguez, que puso a nuestra disposición uno de los mejores salones de Carmona para cualquier tipo de celebración.

Durante casi dos horas Irene nos embelesó hablando de su literatura (con letras mayúsculas) como avala la revista Granta que la eligió como una de los mejores cincuenta escritores en lengua española.

Locuaz, con un discurso que denotaba su riqueza intelectual, esta jovencísima escritora se esconde tras una imagen romántica y una infinita sonrisa que nos sedujo a cuántos tuvimos la suerte de escucharla.

Cada relato es una pequeña obra maestra en la que la autora no acaba de desnudar totalmente el argumento, dejando que nos sumerjamos en un exquisito trampantojo literario.

Ya puedes comprar “Alcaravea”, un libro lleno de deliciosos relatos en los que Irene escribe sobre las emociones, y la vida, a través de personajes tan geniales como Van Gogh, o tan anónimos como su bisabuela Paca. Historias que no dejan indiferente a ningún lector y que han recibido las mejores críticas de la prensa especializada.

En la tertulia estuvieron, además de los padres de Irene, absolutamente encantadores, el Director de la Casa de la Cultura de Carmona, Carlos Álvarez Molina y la Directora de la Biblioteca de Carmona, María de los Ángeles Piñero.

Asimismo se bautizaron como tertulianos Manuel Torreglosa, mis amigos Antonio Manuel Bautista y Maria Luísa, Isabel y Montse que vinieron desde Lora del Río, y un buen puñado de enamorados de la literatura que disfrutaron de cada reflexión de la escritora sevillana. 

Gracias Irene, en nombre de la tertulia “Comer, beber y hablar”, y vuelve pronto, por favor.

Irene firmando ejemplares de su libro "Alcaravea"

La escritora departiendo tras la firma con la tertuliana, y entusiasmada lectora de "Alcaravea",

María del Carmen Molina

(Gracias a Jesús Almendro que nos regaló este maravilloso reportaje fotográfico que nos sirve de memoria de esta tertulia que entra en su octavo año de vida)

Manolo Martínez

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YA NO SE HACEN MESAS COMO LAS DE ANTES

Ya no hacen mesas como las de antes. En aquellas camillas liaban nuestras abuelas las albóndigas y las "cocretas", luego, nos sentábamos en media docena de sillas de enea y comíamos en ellas mientras los mayores contaban las cosas del barrio. 

Cuando recogían la mesa, las madres estiraban una mantita y ya tenían la tabla de la plancha. Y a planchar, hasta las cinco. A esa hora regresábamos del colegio, echábamos la manta a un lado y hacíamos los deberes en la misma mesa, después de merendar una papocha.

Luego, el cine y los carteros que llaman dos veces, nos revelaron como aprovechar las mismas mesas dónde comíamos, planchábamos o hacíamos los deberes, para otros menesteres más lujuriosos, y erre que erre, y... oyoyoy... , esas cosas ya no deben verla los niños... apaga la tele concho, y vámonos a la cama. A dormir, a la cama a dormir.

Manolo Martínez

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LA VOZ DE SU AMO

Hace “mil años” que un puñado de amigos interpretábamos obras de teatro a beneficio de la Cabalgata de Reyes. La imagen corresponde a la representación, en el siglo pasado, de “La voz de su amo”, de los Álvarez Quintero. 

En la fotografía que acompaña a este texto aparecemos, de izquierda a derecha: 

Manolo Martínez, uséase, un servidor, que intentaba ser creíble en el noble oficio de actuar, pero no tenía madera, o eso me dijo el por aquellos años cura de Santa María, quién me aconsejó dedicarme a otras briegas.

Mercedes Ávila, prima del anterior. 

María de Gracia Prieto, actriz de los pies a la cabeza y graciosa a más no poder. 

Juan Manuel Jiménez “Macedo”, alma mater y director de aquel grupo de teatro, e hijo de Manolito Macedo, el que daba los números en el médico y un artista que ya tiene su calle en Carmona. 

María de Gracia Flores, maravillosa persona, y versátil actriz, que nos dejó demasiado pronto. 

Fran, compañero de clase y buena persona. 

José María Jiménez “Matute”, desternillante en sus representaciones. Hoy capataz referente de la Semana Santa de Carmona, y amigo de siempre. 

José María López, que ha vuelto a las tablas tras jubilarse como profesor, y que es un “LópezVázquez”, un actorazo, y otro amigo de toda la vida. 

Antonio “El Porrita”, el mejor y más salamero tendero que ha tenido Carmona, y güena gente. 

Julián, el Juli "pa" los amigos. Tenía la letra más bonita del Instituto Maese Rodrigo y fue un futbolista de nivel. Gracioso y nervioso. 

Así pasábamos entonces las horas muertas los jóvenes de los ochenta: utilizando esa circunstancia maravillosa, hoy demonizada injustamente, que es el aburrimiento, y que entonces empleábamos para idear, inventar, curiosear las posibilidades que nos ofrece la vida, en definitiva, hacer cosas. 

            Manolo Martínez

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LA MÁQUINA "BORRA-RECUERDOS"

La puta máquina "borrarecuerdos" ha derribado en unos minutos el “Ventorrillo del Rana”, aquel minibar por el que pasamos generaciones de estudiantes del Instituto de Bachillerato “Maese Rodrigo”.

Mirando esa desolación, a uno le pega un pellizco el estómago, lugar, según Platón, que linda con una de las partes del alma, de  ahí que se desboquen en él muchas de nuestras emociones. 

Aquel maravilloso espacio era nuestro “Oráculo de Delfos”, al que acudíamos para que Antonio, el Rana, nos guiara, encaramado en un poyete que le permitía controlar media feria, sobre las cosas de la vida. 

Entonces, cuando uno tenía quince años, las cosas de la vida se ceñían a la muchacha que a uno le gustaba, con el inconveniente de que, la muy tonta, se había fijado en el más vaina de la clase, y ahí “entraba” la sabiduría del rana cuando, tras el cigarrito a cuenta, te aliviaba el día asegurándote: 

— “Martínez, pero si tú vales más que ese gilipollas. Está con él para darte celos”.  

¡Ay…bendito Antonio! Faltábamos a la clase de Filosofía para escucharte a ti, porque ni Platón ni Aristóteles conocían nuestros problemas como el Rana. Tú sí que nos entendías, y sobre todo, nos fiabas. 

En fin…otro “Cinema Paradiso” menos. Ahora, cada vez que entremos a comprar toallitas o salchichas, le diremos a nuestros jóvenes: 

— “Mira, aquí estaba “El Rana”, y ellos nos miraran, si es que sacan los ojos del móvil, para preguntarnos:

—   ¿El Rana? 

(Gracias a José Antonio Molina,

 autor de las fotografía y del acertado título de este texto).

            Manolo Martínez

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LA ALGOFIFA

Cada vez que escucho a los jóvenes quejarse por retirar de la mesa el plato en el que han comido, hacer su cama, o plancharse una camisa, me acuerdo de aquellas mujeres que tenían que limpiar con algofifas. 

Se arrodillaban en el suelo para pasar aquel trapo, la algofifa, previamente mojado en un cubo de agua con jabón, luego lo exprimían y volvían a pasarlo, empujaban el cubo hasta el siguiente trozo o escalón y vuelta a empezar. Si los suelos eran de barro, se dejaban allí las manos desgastando el jodido trapo sobre los ladrillos para que saliera la roña. 

Muchas mujeres que tuvieron que criar solas a sus retoños, sacaron sus casas adelante a fuerza de pasar la algofifa. Mujeres valientes que tuvieron el coraje de alimentar y darles estudios a sus hijos dejándose las rodillas, y las manos, limpiando con aquel harapo. 

No son pocos los profesionales (médicos, abogados, arquitectos, profesores...) que sacaron sus carreras gracias a la algofifa con la que sus madres echaron todas las horas del mundo limpiando casas y escaleras. Mi homenaje a ellas, pero sobre todo, a Manuel Jalón, aquel santo varón que inventó la fregona para que hoy no tengamos, ni hombres ni mujeres, que arrodillarnos para limpiar.

Manolo Martínez

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AQUÍ ESTABA EL MÉDICO, Y AHÍ EL MOLI, Y ALLÍ...

Recuerdo que cuando mi padre me llevaba de la mano, a cualquier sitio, me iba recitando lo que había antes en cada lugar por el que pasábamos: 

— “Mira, aquí estaba el Molino de Gómez, y ahí tenía mi abuelo un campo, y allí…” 

Nos hacemos viejos cuando tenemos más pasado que futuro, y todo el mundo habla de lo que más tiene. 

Por eso ahora, cuando paseo por el pueblo en estos días de la Novena, si llevo a alguno de mis hijos al lado, no puedo dejar de rebosarles con mis nostalgias: 

— “Mira, aquí estaba “Veintiocho”, el zapatero. Aquí venía yo a recogerle los botos del abuelo Pepe”. 

Y el niño dice que sí con la cabeza, pero con los ojos clavados en el móvil. 

— “…y aquí, en Castaño, dónde anoche nos tomamos las tapitas, estaba la tienda de Mariano Fernández”. 

Uno lo cuenta como si lo estuviera viendo, y una suave brisa te recorre el espíritu porque, como dijo Rilke, la infancia es la verdadera patria del hombre. 

— “Mira, mira… aquí me traía mi madre a don Manuel Márquez, el médico, les insisto por enésima vez al pasar por la Heladería de los Valencianos. 

— “…y allí enfrente, el Moli, hacía las mejores papas fritas de Carmona”. 

En los años setenta había tiempo para todo, no como ahora que no sólo hay tiempo para mirar el móvil. 

— “…sí, papá…sí papá…”. 

Uno les mira de soslayo, y sigue la retahíla de recuerdos, pero ahora sin pronunciarlos, para uno mismo, para no molestarles en sus conversaciones por “chat” 

— “…allí te compraba yo las chuches, en el kiosco de Macías, y mi padre me las compraba más allá, en el puesto de pipas del Arrecío, y mi madre, cuando me traía al médico compraba ancá Juanito Barrera…” 

— “Papá…papá…, ¿por qué te has callao? 

Me pregunta el niño mientras uno busca en el pantalón un pañuelo de tela para disimular la humedad de los ojos, sin acordarse uno, de que el tiempo de los pañuelos de telas también pasó ya.

Manolo Martínez

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LA PLAZA DE ARRIBA REJUVENECIDA, TRAS SU IMPRESCINDIBLE RESTAURACIÓN

Como podemos disfrutar en estas maravillosas fotografías de José María Montero, volvemos a recuperar nuestra Plaza de Arriba. Para ello se ha trabajado desde antes que amaneciera hasta que el sol estaba en todo lo alto, y todo para volver a tenerla en el mejor momento posible, a orillas de la Novena, cuando cada septiembre los carmonenses acudimos a ella con la misma querencia que los pollitos buscan a la gallina para cobijarse. 

 Y este año más si cabe, porque se ha puesto la plaza más guapa que nunca. 

Se le ha hecho un vestido nuevo para estrenarlo en sus fiestas, como hacían las mocitas de antes. Y se ha quitado los tacones, para que los abuelos, y los niños, puedan entrar en ella sin tropezarse. 

Todo vuelve a estar en su sitio: la gente le canta la Salve a su Virgen de Gracia y luego se compra el moñito antes de volver a esa playa única que tiene Carmona, una playa redonda y sin arena, dónde pasean nuestros mayores y juegan nuestros niños. 

Esa playa en la que Carmona agradece a la vida estar viva de la mejor forma posible, mientras “Come, bebe y habla” a orillas del Goya, Antonio, Casa Paco, Bodega José María, Mingalario, San Fernando, la Chicotá o el Tabanco. 

Durante nueve lunas la plaza nos abre sus alas llenas de bombillas amarillas, para que nos reencontremos con los amigos, mientras hilvanamos, con cuidado, las vacaciones con la vuelta al trabajo, no vaya a ser que se nos descosan las venturas por tan poca cosa. 

Seamos felices en el mejor pueblo del mundo, Carmona. 

(Gracias a José María Montero, autor de estas bellísimas imágenes. José María es un amante de la fotografía que equivocó su profesión, porque podría haber comido perfectamente del arte).

Manolo Martínez

Tertulia "Comer, beber y hablar"

"JACE" CUARENTA AÑOS

 Recuerdo cuando mi padre decía: “Hace cuarenta años, cuando...”,

y yo pensaba “…pero por Dios, papá…, ¿había vida hace cuarenta años?” 

Hoy me he tropezado con esta foto que tiene, exactamente cuarenta años. Y he descubierto que sí, que había vida entonces. Me he dado cuenta de la existencia de vida por un simple detalle, que en esa fotografía estamos algunos de mis amigos, y yo, en la romería de 1984. 

Eran los tiempos en que la Alameda se llenaba de calcetines blancos, de gomina en el pelo, y de andares de Travolta, y el templo de las abluciones etílicas era La Herradura, donde ahogábamos a los caracoles y a las pescadas fritas en jarras de tinto con casera. 

Más abajo, cerca del entonces Matadero, nuestro amigo y enrollado Juan persiana pinchaba a Miguel Bosé que cantaba “Linda” mientras cada uno de nosotros buscaba a la suya dándole a La Gloria más vueltas que San Pedro. 

Hoy, aquellos adolescentes que escuchaban a Boney M., a Los Amaya y su obsesivo “Vete”, o la melosa “Cara de Gitana“, en la pista de coches locos de Mary-Tere, justo al final de la Alameda, somos hombres, o medio hombres, que hemos cambiado las calzonas por el mando a distancia, y los sucumbas por una "Estrella de Galicia" sin alcohol, ó "00", que queda más guay. 

Ojalá, dentro de otro puñado de años, cuarenta van a ser demasiados, nos sigamos viendo, aunque para entonces alcemos nuestras copas llenas de infusiones. 

Buena Romería para todos.

            Manolo Martínez

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REBAÑANDO UN POCO DE INFINITO CON PAN

“Que nada cambiará, pero que todo sigue siendo posible, pues la vida siempre comienza mañana.  

El tiempo te retira el plato con lentitud y te hace creer que aún queda un poco de infinito que rebañar con ese cuscurro de pan que tienes en la mano y que no es otra cosa que tu instinto de supervivencia.  

A partir de ahora, cada segundo cuenta”. 

(Del libro “Metafísica del Aperitivo”, una maravillosa lectura que me regaló la hija de un amigo, y cuyas reflexiones me han hecho revivir impagables momentos con mi hijo Ángel). 

            Manolo Martínez

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ASOMARSE AL FUTURO ES COMO HACER UN BIZCOCHO

 

Asomarse al futuro es como hacer un bizcocho, primero hay que echarle huevos.

...luego, rallamos el presente como si fuera un limón, para que los días venideros nos alegren el paladar y el espíritu. De azúcar, como de cariño, dos medidas. Y no puede faltarnos el yogurt, la paciencia ni la harina. 

El bizcocho, como la vida, requiere de una pizca de sal, para darle sabor a la rutina. Pero no podemos asomarnos al futuro sin la levadura, los proyectos de nuestras biografías. Ni poca ni mucha, la justa para que haya ilusión y suba. 

… y cuando por fin metemos el bizcocho, y el presente, en el horno, nos surge la duda: ¿qué habría sucedido si hubiésemos elegido otro camino, o si le hubiese echado naranja en vez de limón, o si…?

 Cuando estás con el bizcocho en el horno, los “y si…” pueden chamuscarte el futuro, y el bizcocho. 

Aquí puedes asomarte a tu futuro,  pincha en esta página 

http://conmilsabores.blogspot.com/2012/07/bizcocho-borracho.html  

Manolo Martínez 

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MUJER BUSCANDO LLAVES EN SU BOLSO

Esta mujer que busca las llaves en su bolso está en la región italiana del Piamonte, y es una estatua que homenajea ese sublime momento que a todos nos resulta familiar, 

Hace una docena de años tuve lo osadía de publicar un libro, un batiburrillo de artículos y relatos, que bauticé como “El ropero de las mujeres”, reverenciando esa asombrosa habilidad femenina de hacer de un espacio cualquiera (roperos, bolsos, trasteros…) una barriga de Doraemon en la que hasta lo imposible cabe. 

Y luego, “el más difícil todavía”, el milagro incontestable de encontrar en aquellos espacios atestados cada uno de los imposibles allí aparcados: llaves, pañuelos, tarjetas, paracetamol, monedas, pinzas, pintalabios o la chupa si es que aún hay niños. 

Nosotros, los del género masculino, seríamos incapaces, ni de echar ni de encontrar. Si llevamos cinco euros, el tabaco y el mechero, y tenemos que meter la mano quince veces en los bolsillos para sacarlos. 

Lo dicho, son muchas las cosas en las que las mujeres nos superan, muchas, pero ésta, la de sacar cualquier cosa de un bolso, es de las más fascinantes. 

“Non possum te magis admiror”. 

Manolo Martínez

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SIN AR-JUMENTOS

En los años de maricastaña, cuando los niños no llevaban los  deberes hechos, les ponían dos orejas de fieltro sobre la cabeza y luego les humillaban dejándoles de pie sobre la tarima para burla del resto de la clase. 

Teniendo en cuenta aquellas ignominiosas maneras pedagógicas, uno duda si el rucio que vemos en la fotografía acaba de salir de la biblioteca, o ha pasado de largo y de ahí su conversión en garañón. 

Reconozco que es una hipótesis manida, poco original, más estúpida que lúcida, pero es que hay veces que uno se queda sin ar-jumentos. 

            Manolo Martínez

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PIQUITOS DE LOS GORDOS

Hayquevé lo que me gustaban a mi los piquitos de los gordos, los que ponía Telaraña con los calamares. ¿Y el “Un, dos, tres…responda otra vez”?..., hayquevé lo que me gustaba a mí  el “un, dos, tres”, ¿y una partida de pinpón en los billares de matarrucho?, hayquevé lo que me gustaba a mi el pinpón…y los billares de matarrucho. 

Y es que antes se vivía mejor, por lo menos yo. Veinticinco pesetas me costaba una cerveza con una pescada “asín de grande” en la Peña Bética que estaba en la calle “el caño”. 

¿Y los besos de las primeras novias? ¡Sabían a gloria, que ricos estaban dios mío! Siempre me pregunté si  a ellas le sabrían igual que a mi. 

Los sábados comprábamos Mores en el kiosco de Pura, ¿se acuerdan del kiosco de Pura? 

Con el coraje que me daba escuchá a mi padre decir que “antes se vivía mejor”, ahora que soy padre le tengo que dar la razón, si acaso le matizo, y apostillo: “mucho mejó papá”. 

Dónde va a parar, Pero…, ¿cómo va a ser lo mismo bailar media docena de lentos como requisito previo para cogerle el culo a la pretendida, que tirarte literalmente encima la misma noche que la conoces sin ni siquiera saber su nombre?

Hay muchas cosas que han mejorado: el precio de los aires acondicionados, el Betis, las conversaciones, escuchar más y hablar menos, el paseo por las calles fijándonos en los detalles, no hacer nada sin que sea un cargo de conciencia…y muchas cosas más, pero el sabor de aquellos picos gordos deshaciéndose en la boca antes de darle otro buchito a la cerveza, ese momento único no ha podido ser superado.

            Manolo Martínez

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PAGAR POR NO COMER

Durante más de una década los españoles de la postguerra tuvieron una cartilla de racionamiento con la que se les dosificaban los alimentos que podían consumir por cabeza, ya que no había víveres suficientes para abastecer a la población. 

Comían por gramos: tantos de pan, tantos de carne y tantos de pescado. 

Si queríamos adquirir más cantidad había que pagarlos, y pagarlos muy bien, tanto que el pescado andaba por las nubes, y no por el mar como le correspondía. 

Ahí nació el estraperlo, y los estraperlistas, los listillos de toda la vida que aprovechan las desgracias ajenas para enriquecerse. Esto ha existido, existe y existirá mientras el mundo sea mundo. 

Pero a lo que iba, hoy, cada vez que llega el verano y queremos sacar el ombligo a la intemperie porque el sol nos achicharra, le pagamos a un dietista/nutricionista para “no comer”, con lo cual, hemos pasado de pagar para comer a pagar para no comer. 

¡Coño, po no comas!

Manolo Martínez

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LAS OLAS de la CABEZA

Cuando el padre de Antonio Gala enfermó de Alzheimer, éste se fue a cuidarle, y contaba el escritor lo doloroso que fue comprobar que ya no le reconocía. 

Durante los cuatro meses que le acompañó, su padre solo le habló de una única persona todo el tiempo: de uno de sus hijos, de cuando éste tenía tres años, de cuando tenía cuatro años… de las cosas que hacía ese hijo por el que sentía auténtica pasión.  

Aquel hijo del que le hablaba, era el propio Antonio, el mismo que estaba escuchándole, y al que ya no  reconocía. 

Así se enteró el magnífico escritor de que había sido siempre el favorito de su padre, aunque éste siempre lo disimuló, tan bien, que Antonio nunca se lo imaginó hasta que el alzheimer de su padre le regaló aquella verdad. 

Manolo Martínez

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MI GATO

Mi gato es mi rincón favorito de la casa, por eso le busco cuando algún problema me firma la cara con ojeras. 

Le observo mientras mueve sus patas con cuajo, sin prisas, como si estuviese practicando taichi, y me relaja ver como se despereza bajando su barriga peluda hasta rozar el suelo. 

Me ha enseñado a hacer las cosas despacio, y a no maullar por todo. 

A diario me aconseja, con su estoicismo de andar por casa, que las cosas se aceptan, o se dejan pasar, pero sin manosearlas tanto en la cabeza. 

Restregándose por mi pernera me está demostrando que para conseguir favores es mejor la miel que la hiel. 

Y es que los mininos son más “suavones”, más prácticos.

A los perros los ves venir, van más de frente y son más desinteresados.

Éstos buscan sólo afecto, y aquellos hacen caja, rentabilizan sus restregones. 

Pues como las personas, gatos y perros se pelean porque ven (porque vemos) el mundo de distintas maneras. 

¿Tú eres más de ladrar o de restregarte?

            Manolo Martínez

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